Liebe kann man nicht kaufen
Autor:in
Laila Callaway
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Kapitel
41
Daciana hat ihr Leben unter der Kontrolle ihres Vaters und später ihres Bruders verbracht – temperamentvoll und leidenschaftlich, doch niemals wirklich frei. Als ihr Bruder Grigore sie an seine mächtigen Geschäftspartner verkauft, wird ihre Welt auf den Kopf gestellt. Die Fatali-Brüder sind in der Mafia berüchtigt: gefährlich und herrisch auf eine Weise, die sie sich nie hätte vorstellen können.
In ihre Welt gezwungen, weigert sich Daciana zu zerbrechen, selbst als Spannungen und Verlangen die Grenzen der Kontrolle verschwimmen lassen. Entschlossen, ihre Stärke zu bewahren, muss sie sich in einem Leben zurechtfinden, das sie nie gewählt hat – einem Leben, in dem Macht alles ist und Überleben bedeutet, standhaft zu bleiben.
Kapitel 1
DACIANA
„Persönlich denke ich, dass meine Idee innovativ ist und dem Unternehmen in Zukunft sehr zugutekommen würde.“
Ich schnaube über Peters Aussage, und es wird still im Konferenzraum. Ich rutsche auf meinem Stuhl hin und her, als sich alle Augen auf mich richten.
„Daciana, hast du etwas hinzuzufügen?“, fragt mich meine Chefin Kirsten über den Tisch hinweg.
Ich räuspere mich und setze mich aufrechter hin. „Ich finde es nur amüsant, dass Peter versucht, die Idee als seine eigene auszugeben. Einige von uns haben vor drei Tagen im Pausenraum zufällig gehört, wie Melanie ihm genau dieselbe Idee erklärt hat.“
Bei der Erwähnung des Gesprächs, das Anfang der Woche in der Personalküche stattgefunden hat, läuft Peters Gesicht rot an. Kirsten dreht ihren Stuhl zu ihm.
„Stimmt das, Peter?“ Ihr Tonfall ist ruhig, aber ihre Augen wirken anklagend.
Er stammelt und versucht, zurückzurudern. „Es ist eine gemeinsame Idee! Klar, sie hat die Grundlagen geliefert, aber eigentlich war das nur die Vorarbeit, damit ich dem Ganzen meine eigene Note verleihen konnte.“
„Welche eigene Note? Du hast ihre Idee komplett kopiert. Du hast nur Glück, dass sie nicht in dieser Besprechung ist, um sich zu verteidigen“, erwidere ich. „Wahrscheinlich hast du das Projekt deshalb heute präsentiert.“
Melanie ist eine Freundin von mir, und Peter ist ein Arschloch. Ich stelle solche Arschlöcher zur Rede und bin dabei nicht schüchtern. Es ist mir egal, dass Peter in der Firma eine höhere Position hat als ich. Das kümmert mich nicht.
Ich sage, was ich denke; so hat mein Vater mich erzogen. Außerdem, wenn mein Mund es nicht sagt, verrät es mein Gesicht definitiv.
„Peter, du weißt, dass wir in dieser Firma die Leistung derer anerkennen, die sie erbracht haben“, ermahnt Kirsten ihn. „Wenn du Melanies Idee verwendest, egal ob es nur die Grundlagen sind oder alles, musst du sie auch erwähnen.“
Ich halte für den Rest der Besprechung den Mund, da ich gesagt habe, was ich zu sagen hatte. Peter starrt mich wütend an, aber ich ignoriere ihn. Typen wie ihn fresse ich zum Frühstück.
Am Ende des Tages schnappe ich mir meine Handtasche und laufe die fünfzehn Stockwerke hinunter in die Eingangshalle. Draußen auf der Straße wartet mein Fahrer bereits in dem grauen SUV.
Olivier, mein Chauffeur, Leibwächter und mein persönlicher Lebensretter, steigt aus dem Wagen und hält mir die Tür auf.
„Miss Creţu“, spricht er mich höflich an.
„Mr. Saunders“, antworte ich, und seine Lippen zucken zu einem Lächeln.
Vor langer Zeit habe ich Olivier gebeten, mich beim Vornamen zu nennen. Er hat sich geweigert, also habe ich mich ebenfalls geweigert, ihn bei seinem zu nennen. Es ist ein sehr formeller Umgang zwischen uns; er lässt auf eine Beziehung schließen, die weniger herzlich ist als die, die wir in Wirklichkeit haben.
Creţu bedeutet auf Rumänisch lockig. Von dort stammt meine Familie, aus Rumänien. Mein Haar ist kastanienbraun und fällt in engen Locken bis zu meinen Ellbogen. Es ist sogar noch länger, wenn ich es glätte, was ich ab und zu mache.
Ich steige hinten ein und fange sofort an, meine E-Mails durchzugehen. Ich habe die Arbeit zwar verlassen, aber ich prüfe schon wieder meine Nachrichten. Ich bin ein Workaholic; das lenkt mich ab von…
„Miss Creţu, ich fürchte, Ihr Bruder hat darum gebeten, dass ich Sie direkt zum Familienanwesen fahre und nicht zu Ihrer Wohnung. Wir werden in zwanzig Minuten dort sein.“
Bei der Erwähnung meines Bruders dreht sich mir der Magen um, und mir wird sofort übel. Meine Hand tastet nach dem Knopf für das Fenster. Ich drücke ihn, und die Scheibe surrt nach unten, wodurch mir frische Luft ins Gesicht bläst.
„Hat er gesagt, worum es geht?“, frage ich ihn.
Unsere Blicke treffen sich im Rückspiegel.
„Nein, Miss. Aber als kleine Vorwarnung: Er klang nicht gerade… erfreut.“
Ich fluche leise. Mein Handy ist in meinen feuchten Handflächen schwitzig geworden; ein leichter Nebel bildet sich auf dem Bildschirm. Ich wische es an meinem Bleistiftrock ab. Ich streife meinen Blazer ab, da ich weiß, dass ich meine Satinbluse durchschwitzen werde, wenn ich ihn anbehalte.
Das ist immer die Reaktion meines Körpers auf ihn: Panik und eine widerliche Hitze.
Ich bin einundzwanzig Jahre alt, und mein älterer Bruder, Grigore, macht mir furchtbare Angst. Das passiert eben, wenn dein eigener Bruder dich in der Kindheit schikaniert hat. Verdammt, er schikaniert mich auch heute noch.
Er hat mich nie richtig verprügelt. Dad hätte ihn dafür umgebracht. Aber er hat mir hier und da ein paar ordentliche Schläge verpasst. Dabei hat er mein Gesicht ausgespart, um es vor Dad zu verbergen. Unser Vater ist die einzige Person, vor der mein Bruder Angst hat. Jetzt, wo er tot ist, hat er seinen Platz eingenommen.
Dieser Mann kann Menschen einschüchtern wie kein anderer.
Von meiner Geburt an wusste ich, dass meine Familie anders war. Meine Mutter starb, als ich zehn war. Erst da wurde mir klar, wie sehr sie mich vor meiner Familie beschützt hatte.
Mein Dad war ein Mafiaboss, daran besteht kein Zweifel. Er hat es mir nie direkt ins Gesicht gesagt, aber ich hatte beim Aufwachsen so meine Vermutungen. Wir waren schon immer sehr reich.
Zu meinen Kindheitserinnerungen gehört es, dass wir ständig Leibwächter bei uns und um das Haus herum hatten. Ich war auch das einzige Kind in der Schule, dessen Haus mit Stacheldraht umzäunt war.
Zuerst dachte ich, mein Vater hätte einen erfolgreichen Job, der ihn vielleicht zu einer Zielscheibe machte. Aber dann gab es Momente, in denen ich Blutstropfen in seinem Büro fand. Oder gedämpfte Gespräche hinter verschlossenen Türen, in denen über Klienten und Auftragsmorde gesprochen wurde. Oder gefesselte Männer, die zu unmenschlichen Uhrzeiten in unmarkierte Transporter verfrachtet wurden.
Mein Dad wurde ermordet, als ich siebzehn war. Mein Bruder erzählte mir, dass jemand ihn in seinem Büro erschossen habe und dass er herausfinden würde, wer es war, um ihn zu bestrafen. Ich war aufgewühlt, als es passierte. Dennoch empfand ich nicht ansatzweise diese tiefe Traurigkeit wie beim Tod meiner Mutter.
Mein Vater war ein brutaler und manchmal grausamer Mann. Er ließ kaum Platz für mich in seinem Leben, und wenn er mal mit mir sprach, dann waren es meistens Kritiken. Die einzigen guten Dinge, die er mir beigebracht hat, waren, wie ich für mich selbst einstehe – außer gegenüber Grigore – und dass es im Leben etwas bedeutet, eine Creţu zu sein.
Dieser Name bringt Respekt mit sich. Ich muss bestimmten Leuten nur meinen Nachnamen sagen, und schon gehen Dinge schneller. Die Menschen werden höflicher, und in den meisten Fällen sieht man die Angst in ihren Augen.
Ja, es steht außer Frage, dass mein Dad bei der Mafia war. Mein Bruder hat einfach seinen Platz eingenommen.
Normalerweise meide ich Grigore wie die Pest und halte mich aus dem Familiengeschäft heraus. Ich habe meine eigene Wohnung und meinen eigenen, wenig aufregenden Job bei einer Marketingfirma in der Stadt. Mein Bruder lebt in unserem Elternhaus, einer riesigen Villa am Stadtrand.
Es kommt nur sehr selten vor, dass er nach mir schicken lässt, und es bringt nie gute Neuigkeiten.
Das Auto hält vor den Treppenstufen, und ich steige mit gemischten Gefühlen aus. Ich habe ein paar gute Erinnerungen an dieses Haus, besonders die an meine Mutter.
Aber ich habe auch eine Menge schrecklicher Erinnerungen. Mein Vater, der mich zum Weinen brachte, mich mit meinem Bruder verglich und mir sagte, ich sei schwächer und unwichtiger. Mein Bruder, der mich schlug, wenn ich nicht genau das tat, was er sagte. Und wie er mich als jämmerliche Platzverschwendung bezeichnete, als ich ihm sagte, dass ich für mein Studium ausziehen würde.
Ich hatte nun drei Jahre größtenteils ohne ihn, und es war ein Traum. Er rastet jedes Jahr aus, wenn ich an Weihnachten nicht nach Hause komme. Dennoch zwingt er mich, zu seinen jährlichen Geburtstagsfeiern zu erscheinen, wo er dann wieder die Beherrschung verliert, weil ihn meine bloße Anwesenheit nervt. Er ist ernsthaft gestört. Es wundert mich, dass ich es nicht auch bin.
Ich steige langsam die Stufen hinauf und klammere mich an die Riemen meiner Handtasche. Ich spüre den Wind auf meiner Haut, aber mir ist viel zu heiß und ich bin zu nervös, um ihn als kalt zu empfinden. Meine zehn Zentimeter hohen Absätze klacken auf den Schieferplatten. Olivier eilt voraus und öffnet die Tür für mich.
„Danke, Mr. Saunders“, schaffe ich zu murmeln.
Er läuft ein paar Schritte hinter mir, während ich direkt auf das alte Büro meines Vaters zugehe. Dort wartet zweifellos Grigore auf mich. Meine Hand zittert ein wenig, als ich an die Tür klopfe.
„Herein.“
Diese Stimme. Sie klingt für mich wie Fingernägel auf einer Tafel. Ich atme tief ein, straffe meine Schultern und betrete den Raum, vor dem ich mich schon immer gefürchtet habe.
Grigore sitzt mit hochgelegten Füßen am Schreibtisch und sieht aus wie das genaue Ebenbild unseres Vaters in jüngeren Jahren. Sein kohlschwarzes Haar ist streng nach hinten gegelt. Seine Augen sind kalt und zeigen, wie emotional tot er im Inneren ist.
Seine Lippen sind zu einem ständigen, spöttischen Grinsen verzogen. Er mustert mich von oben bis unten und nickt Olivier zu.
„Mach die Tür zu.“
Ich werfe Olivier einen entschuldigenden Blick zu. Mein Bruder hat noch nie viel von guten Manieren gehalten. Olivier erwidert meinen entschuldigenden Blick und schließt die Tür. Ich weiß, dass er mich nicht mit diesem Psychopathen allein lassen will. Ich drehe mich wieder zu meinem Bruder um.
„Wie geht es dir, Grigore?“, frage ich höflich.
Er nimmt die Füße vom Tisch und setzt sich aufrechter hin.
„Einfach blendend, Ana.“ Er benutzt absichtlich den Spitznamen, von dem er weiß, dass ich ihn hasse. „Ich werde nicht fragen, wie es dir geht, denn ich weiß, wie du dich in wenigen Augenblicken fühlen wirst.“
Ich schlucke schwer und beobachte, wie er um den Schreibtisch herumgeht, um sich auf die Vorderkante zu setzen. Ich mache einen unauffälligen Schritt zurück, um etwas mehr Abstand zwischen uns zu bringen. Ich weiß, dass ich ihn besser nicht provozieren sollte. Also warte ich darauf, dass er spricht, auch wenn mich die Anspannung fast umbringt.
Er legt die Fingerspitzen vor seinem Mund aneinander und grinst selbstgefällig.
„Bist du sicher, dass du dich nicht setzen willst? Ich habe Neuigkeiten für dich, die ein ziemlicher Schock sein werden.“
