Schwer zu vergessen
Autor:in
Daphne Anders
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Kapitel
34
Ella flieht in ihre Heimat Florence, Alabama, verzweifelt bemüht, unterzutauchen, nachdem sie einer schmerzhaften Ehe entkommen ist. Doch das Versteckspiel wird kompliziert, als ihre Vergangenheit erst im Radio zu hören ist – und dann direkt vor ihr steht, mit einem Cowboyhut und einem schiefen Grinsen. Wesley, heute ein Country-Musik-Star, hat nie aufgehört, Songs über das Mädchen zu schreiben, das ihm das Herz gebrochen hat. Alte Funken sprühen wieder, doch die Liebe fühlt sich gefährlich an, wenn die Angst noch immer in den Schatten lauert. Während Geheimnisse ans Licht kommen und Erinnerungen wach werden, beginnt Ella sich zu fragen, ob das Leben, vor dem sie davongelaufen ist, vielleicht genau die Liebe bereithält, die sie doch noch finden soll.
Kapitel 1
ELLA
Es ist eine Ewigkeit her, seit ich das letzte Mal in Florence war. Na ja, abgesehen von den kurzen Besuchen an Weihnachten oder Ostern, oder wenn meine Mom mich zu Thanksgiving überredet hat. Ich habe alles dafür getan, um fernzubleiben, und es hat tatsächlich funktioniert – bis jetzt.
Und nur damit das klar ist: Ich rede nicht von Florenz in Italien. Ich meine Florence, Alabama.
Florence ist eine dieser Städte, die man als „idyllisch“ bezeichnet. Die Sorte mit Eistee, Sonntagsgottesdienst und Nachbarn, die einem von ihrer Veranda aus zuwinken. Es hat diesen Südstaaten-Charme, mit dem alle immer angeben.
Aber in Florence gibt es nichts mehr für mich. Nicht, nachdem ich dort alles Gute in meinem Leben kaputtgemacht habe.
Jetzt bin ich an der Grenze zu South Carolina und lasse das Chaos hinter mir, das ich in North Carolina angerichtet habe. Diesmal wirklich. Kein Zurückschauen mehr.
Ich gehe nicht zurück. Nicht nach allem, was ich durchgemacht habe. Camp Lejeune ist nur noch eine Erinnerung in meinem Rückspiegel – genau wie Florence es einmal war.
Komisch, wie das Leben, vor dem ich so verzweifelt geflohen bin, mich am Ende doch wieder eingeholt hat.
In dem Moment, als ich nach Georgia kam, veränderte sich die Luft. Sie roch nach Zuhause – nach Landluft, aber auch nach Mist und Maisfeldern und Entenjagdständen. Ich konnte es fast schmecken.
Ich hielt den Blick auf die Straße geheftet und zählte die Meilen, bis das Alabama-Schild auftauchen würde.
Ich war schon fünf Stunden unterwegs und hatte noch mindestens sechs vor mir. Ich war so spät wie möglich losgefahren – um Mitternacht.
Das war Absicht. Weniger Chance, dass jemand bemerkte, wie ich verschwand. Bis jetzt hatte es funktioniert.
Jetzt war es fast sechs Uhr, und die Sonne eroberte langsam den Himmel. Ich musste mir einen Platz zum Schlafen suchen.
Es war unmöglich, noch fünf Stunden ohne Schlaf durchzuhalten. Und inzwischen konnte mich niemand mehr aufspüren. Ich hatte mein Handy zurückgelassen, zusammen mit allem, was man hätte verfolgen können.
Ich durfte nicht gefunden werden. Nicht nach allem, was ich überlebt hatte. Ich würde nie wieder in dieses Haus zurückkehren. Niemals.
Da entdeckte ich das leuchtende Schild des Red Roof Inn, direkt an der Autobahn.
Mein alter, klappriger Truck quietschte, als ich auf den Parkplatz fuhr. Ich holte zitternd Luft. Ich hatte den Truck vor ein paar Tagen für knapp über tausend Dollar gekauft.
Ich hatte ihn an der Straße vor der Kaserne geparkt, und zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte ich mich frei. Als würde ich endlich das Richtige tun.
Das war es, was ich brauchte. Was ich schon vor einem Jahr hätte tun sollen.
In dieser Nacht schlief ich besser als im ganzen letzten Jahr. Keine Angst, geschlagen zu werden. Keine Angst, aufgespürt oder belogen zu werden.
Das alles war mir egal. Sechs Stunden Schlaf fühlten sich an wie ein Wunder.
Das letzte Jahr war die Hölle. Ich hatte fast sieben Kilo abgenommen – ganz bestimmt nicht freiwillig. Ich wog nur noch etwa zweiundfünfzig Kilo, wenn es hochkam.
Ich hatte mir ewig nicht die Haare gefärbt, also war das leuchtende Blond zu einem stumpfen, schmutzigen Blond verblasst. Die blauen Flecken und Narben versteckte ich unter meiner Kleidung. Letzten Monat hatte ich mich von der Arbeit beurlauben lassen – er hatte mich dazu gezwungen.
Er sagte, ich sollte nicht so viel arbeiten, solange er vom Einsatz zurück war. Nicht, dass ich den Job hätte behalten können – nicht, wenn die Leute die blauen Flecken bemerkten.
Ich lehnte meinen Kopf zurück gegen den Sitz und schloss für einen Moment die Augen. Die heiße Sommerluft wehte mir ins Gesicht. Es fühlte sich so gut an. Als könnte ich endlich wieder atmen.
Je näher ich Alabama kam, desto mehr spinnte das Radio. Ich drehte am alten Senderknopf und suchte nach irgendetwas, das keine Werbung war.
Schließlich fand ich einen Sender, genau als ein neues Lied anfing. Ich wartete und lauschte auf den Beat, die Stimme.
Er war es.
Ich erkannte es sofort. Das Raue, die tiefe Stimme, die Art, wie er bestimmte Wörter in die Länge zog.
Ich konnte den Sender nicht wechseln. Ich musste das ganze Lied hören.
Ich musste hören, wie der Moderator am Ende seinen Namen sagte. Also hörte ich zu, obwohl es wehtat. Obwohl es sich wie Folter anfühlte.
Obwohl es mich in Erinnerungen ertränkte, die ich so verzweifelt hinter mir lassen wollte. Das Lied klang aus, und die Stimme des Moderators kam fröhlich aus den Lautsprechern: „Und das, Leute, war Wesley Tate mit ‚Hard to Forget!'“
Genau das war er für mich geworden. Schwer zu vergessen.
Komisch, dass ich früher auch diejenige war, die er nicht vergessen konnte. Jetzt wusste er wahrscheinlich nicht mal mehr meinen Namen.
Es war Jahre her, seit ich ihn gesehen hatte. Jahre, seit wir überhaupt miteinander gesprochen hatten. Ich bezweifelte, dass er noch an mich dachte.
Ich musste aufhören, in Selbstmitleid zu versinken. Für Erinnerungen würde noch genug Zeit sein, wenn ich erst in Florence war.
Es hatte keinen Sinn, die Vergangenheit auszugraben, bevor ich überhaupt die Staatsgrenze überquert hatte.
Und da war es. Das Schild der Alabama-Staatsgrenze, gerade in Sichtweite.
Es fühlte sich an, als hätten sich die Wolken nur für mich geteilt und das Sonnenlicht über das Schild gegossen. Mein eigenes kleines Stück Himmel.
Nur noch fünfundvierzig Minuten, und ich wäre zu Hause. Ich konnte mir schon die Gesichter von Mama und Daddy vorstellen – überrascht, aber glücklich. Vielleicht auch ein bisschen verwirrt.
Ich fuhr ins Herz der Stadt und kam an den bunten kleinen Läden vorbei, die ich fast vergessen hatte. Alles sah so malerisch aus, wie eine Postkarte, die ich irgendwo verstaut und endlich wiedergefunden hatte.
Es war fast genauso, wie ich es verlassen hatte. Ein paar neue Geschäfte, ein paar mehr Leute, aber immer noch das gleiche Zuhause, an das ich mich erinnerte. Die Innenstadt verschwand in meinem Rückspiegel, und vor mir erstreckte sich die Old Railroad Bridge über das Wasser – Florences ganzer Stolz.
Sie hatten sie inzwischen in einen Fußgängerweg umgewandelt, aber sie war immer noch wunderschön. Ich erhaschte einen Blick auf den Pickwick Lake und den Tennessee River, dessen Wasser in der Nachmittagssonne glitzerte.
Das Geräusch von Kies, der unter meinen Reifen knirschte, ließ mein Herz schneller schlagen. Die Straße war ungefähr drei Kilometer lang, und das Haus meiner Eltern wartete ganz am Ende.
Ihr Haus war ein gemütliches Farmhaus, das perfekt in die Landschaft Alabamas passte. Ich konnte die Umrisse des Hauses in der Ferne erkennen und holte tief Luft, um die Nervosität zu beruhigen, die in meiner Brust flatterte.
Eine Minute später rollte mein alter Truck bis an den Rand der Einfahrt und hielt an. Ich bog ein, und da stand Daddy auf der Veranda und rief mir zu.
„Bist du das, Ellie?“, rief er.
Ich antwortete nicht. Ich rannte einfach zu ihm und schlang meine Arme um seine Taille. Er streichelte mein Haar, sanft wie immer.
„Was ist los, El?“, fragte er leise.
„Nichts. Nicht mehr, Daddy.“ Tränen brannten in meinen Augen, aber ich versuchte, sie wegzublinzeln.
Er blickte auf mein Handgelenk hinunter und bemerkte den gelblichen blauen Fleck. „Ist etwas mit Jason passiert?“
„Ich will nicht darüber reden.“ Ich wischte mir über die Wangen, aber die Tränen hörten nicht auf.
Mama erschien in der Tür, die Augen weit vor Sorge.
„Ella, Schätzchen. Du kannst so lange hierbleiben, wie du brauchst, das weißt du.“
„Er hat dich geschlagen, oder? Dieser gottverdammte Bastard!“ Daddy spuckte auf den Boden, sein Gesicht rot vor Wut, während er durchs Wohnzimmer lief.
„Ich konnte ihn noch nie leiden. Nie!“, rief er.
Ich schluckte ein Schluchzen herunter. „Bitte. Das macht mich nur wieder traurig. Ich bin jetzt in Sicherheit. Ich bin hier bei euch“, sagte ich, verzweifelt darum bemüht, die Erinnerungen wegzuschieben.
Mama griff nach meiner Tasche. „Lass uns deine Sachen hoch in dein altes Zimmer bringen. Hast du Hunger? Ich wette, du bist am Verhungern nach der langen Fahrt.“ Sie fing an, im Kühlschrank zu kramen, holte Reste heraus und stellte eine Mahlzeit zusammen.
„Danke“, flüsterte ich.
Daddys Stimme kam von der anderen Seite des Raums. „Warum hast du uns nichts erzählt?“
Stille breitete sich zwischen uns aus. Dann sprach er wieder, diesmal leiser. „Es tut mir leid, Ellie… Ich hätte nicht fragen sollen.“
Seine Worte trafen mich hart. Auch wenn er es nicht so gemeint hatte, gaben sie mir das Gefühl, klein und schuldig zu sein.
Ich hätte es ihnen sagen sollen. Aber ich konnte nicht. Jason überwachte alles, was ich tat – jede Bewegung, jeden Anruf.
Davor hatte es nicht so schlimm gewirkt. Oder vielleicht hatte ich mir das nur eingeredet. Er war oft weg, einen Monat am Stück im Einsatz, immer auf irgendeiner Mission, über die er nicht reden durfte.
Aber seine Wutanfälle wurden schlimmer. Heftiger. Gemeiner. Ich wusste, dass er fremdging, aber ich fand nie einen Beweis auf seinem Handy.
Jedes Mal, wenn ich fragte, wo er bis sechs Uhr morgens gewesen war, sagte er, er sei mit seinen Marine-Kumpels unterwegs gewesen. Aber ich wusste es besser. Ich wusste es immer.
Am Anfang war es nur eine flache Hand – eine Ohrfeige auf die Wange. Ein blauer Fleck, den ich mit Make-up überdecken konnte, nichts, was jemand bemerkt hätte. Aber dabei blieb es nicht.
Aus einer Ohrfeige wurden mehrere. Dann war es ein Stoß die Treppe hinunter oder gegen die Wand. Jedes Mal, wenn er das Blut oder die Male sah, entschuldigte er sich. Er schwor, es würde nie wieder passieren, versprach, sich Hilfe zu holen. Vor ein paar Monaten beschloss ich endlich, dass es reichte.
Ich schmiedete einen Plan. Ich würde ihn verlassen, wenn er zur Ausbildung wegfuhr.
Diese drei Wochen fühlten sich wie eine Ewigkeit an. Jeder Tag war schwer, jede Nacht schlimmer. Aber an diesem Tag machte ich einen Fehler.
Ist das nicht seltsam? Ich glaube immer noch, dass ich diejenige bin, die den Fehler gemacht hat, obwohl er es war. Das ist es, was Misshandler tun, oder? Sie verdrehen alles, bis man glaubt, man selbst sei das Problem.
An diesem Morgen, als ich Nein sagte, rastete er aus. Er drückte mich gegen die Wand und verlangte, dass ich nachgebe.
Ich erinnere mich so deutlich an diese Nacht – viel zu deutlich. Er fesselte meine Hände hinter meinem Rücken, presste mich gegen die Wand und drang mit Gewalt in mich ein.
Er hatte mir bereits alles genommen. Jetzt nahm er mir auch das. Ich versuchte, mich zu wehren – trat, kämpfte, versuchte mich loszureißen – aber es machte ihn nur noch mehr an.
Danach lag ich einfach zusammengerollt auf dem Boden und weinte. Ich konnte nicht zulassen, dass ich darüber nachdachte, was passiert war. Ich wollte wegrennen, aber ich wusste, er würde mich finden. Ich wollte die Polizei rufen, aber wir lebten auf dem Kasernengelände, und die Militärpolizei stellte sich immer auf seine Seite.
Deshalb musste ich vorsichtig sein. Ich musste rauskommen, bevor er mich zurückschleppen konnte. Ich wurde aus meinen Gedanken gerissen, als Mama mir mit der Hand vor dem Gesicht herumwedelte, um meine Aufmerksamkeit zu bekommen.
Sie stellte einen Teller mit Essen auf den Couchtisch vor mir.
„Danke fürs Essen, Mama.“
„Gern geschehen, Schätzchen.“ Sie versuchte, die Sorge in ihrer Stimme zu verbergen.
„Mir geht's gut“, log ich.
Sie lächelte, aber es erreichte ihre Augen nicht. „Du musst müde sein. Warum ruhst du dich nicht nach dem Essen ein bisschen aus, Liebes? Dein Daddy bringt deine Taschen in dein altes Zimmer hoch.“
Sie klatschte sich auf die Knie und verließ den Raum.
Aber ich konnte sie im Nebenzimmer leise weinen hören. Sie versuchte, es zu verstecken, versuchte, es mir leichter zu machen.
Ich wusste alles übers Verstecken. Denn egal wie sehr man es versucht – die Dinge, die man verbirgt, finden immer einen Weg zurück.
