Broken Spin-Off: Über Narben gleiten
Autor:in
Evelyn Miller
Gelesen
1,0M
Kapitel
48
Die College-Studentin Tayla ist zutiefst peinlich berührt, als sich herausstellt, dass ihr neuer Mitbewohner Benji ist – der heiße Eishockeyspieler, den sie vor Monaten impulsiv geküsst hat, während sie eine Pause von ihrem Freund einlegte. Ein gemeinsamer Wohnraum bedeutet unbeholfene Hausregeln, ungelöste Anziehung und Gefühle, die sich einfach nicht ignorieren lassen. Benji ist charmant, verführerisch und alles, was sie nie eingeplant hatte, während ihr Freund für die sichere, vernünftige Zukunft steht, auf die sie hingearbeitet hat. Als Funken sprühen und Grenzen verschwimmen, muss Tayla sich entscheiden: Soll sie die Beziehung wählen, die auf dem Papier perfekt aussieht – oder die, die ihr Herz jedes Mal schneller schlagen lässt, wenn Benji in der Nähe ist.
Kapitel 1
TAYLA
Er ist nur zwanzig Minuten zu spät, rede ich mir ein. Nur ein bisschen zu spät, wahrscheinlich. Er steckt im Verkehr fest oder findet keinen Parkplatz oder so.
Ich versuche, an das schöne Restaurant zu denken, anstatt daran, dass Zachary zu spät ist.
Das Liberty Grill ist wunderschön. Die Beleuchtung ist gedämpft, überall dunkles Holz, und sanfter Jazz erklingt aus versteckten Lautsprechern. Kristallgläser klirren leise, und Kellner gleiten geschmeidig umher, anstatt normal zu gehen. Ich wollte schon immer hierher kommen und war so aufgeregt, als Zachary mir sagte, dass er uns einen Tisch reserviert hat.
Allein hier zu sein, gibt mir das Gefühl, wirklich erwachsen zu sein. Es ist wie ein Vorgeschmack auf das Leben, das Zach und ich nach dem College haben werden.
Ich habe mich heute Abend richtig in Schale geworfen. Also, es hat Stunden gedauert, mich so herauszuputzen. Ich habe mir die Haare gelockt, mein Make-up zweimal neu gemacht, ungefähr siebzehn verschiedene Kleider anprobiert.
Ich liebe es aber, mich herauszuputzen. Es gibt mir das Gefühl, die Kontrolle zu haben. Denn als ich aufwuchs, hatte ich nie Kontrolle. Die Dinge passierten einfach um mich herum. Abende wie dieser fühlen sich an wie ein Beweis dafür, dass ich dem entkommen bin.
Meine jüngere Schwester Gemma hat mir beim Fertigmachen geholfen, aber sie hat die ganze Zeit die Augen verdreht.
Sie mag Zachary nicht besonders.
Eigentlich hasst sie ihn. Findet ihn langweilig.
Was … okay, vielleicht ist er das auch.
Und irgendwie ein Arschloch.
Okay, vielleicht …
Aber Zachary will die gleichen Dinge wie ich – einen Abschluss machen, einen guten Job bekommen, heiraten, Kinder kriegen.
In dem Moment, als ich meinen Highschool-Abschluss hatte, habe ich mein ganzes Leben geplant. College. Jurastudium. Heirat. Zwei Kinder. Und ich würde sie ganz anders erziehen, als meine Mutter uns erzogen hat. Mit Struktur und Stabilität. Mit einem Vater, auf den man sich verlassen kann. Anders als meiner, der uns verließ, als ich drei war.
Ich dachte, das wäre Zachary, aber Mr. Zuverlässig ist zu spät.
Ich schaue wieder auf mein Handy.
Dreißig Minuten.
Der Kellner kommt vorbei und bleibt höflich neben mir stehen. „Noch ein Glas?“
Ich schüttle den Kopf. Ich bin schon angesäuselt von den ersten beiden, und ich weiß nicht mal, wie viel die kosten.
Ich wünschte, ich könnte sagen, dass es das erste Mal ist, dass Zachary mich in letzter Minute versetzt hat, aber das ist es nicht. In den vier Monaten, seitdem wir uns treffen, hat er mindestens sechsmal abgesagt. Immer aus unklaren Gründen.
Manchmal frage ich mich, ob es andere Frauen gibt, aber ich frage nie nach, weil wir nicht fest zusammen sind, also darf ich mich nicht beschweren, selbst wenn es andere Frauen gibt.
Mein Handy pingt.
Mein Herz macht einen Sprung, als ich es greife. Für eine halbe Sekunde hoffe ich, dass er einen Autounfall hatte. Nicht ernsthaft verletzt – Gott, ich bin kein Monster –, aber etwas Ernstes genug, um das hier zu erklären.
Nö.
Zachary
Muss heute Abend absagen. Etwas ist dazwischengekommen. Verschieben wir's.
Ich starre auf den Bildschirm.
Kann man sich überhaupt von jemandem trennen, mit dem man nicht fest zusammen ist?
Ich weiß es nicht, und es ist mir egal. Ich mache es trotzdem.
Tayla
NICHTS WERDEN WIR VERSCHIEBEN. ES IST AUS.
Ich trinke den Rest meines Weins aus, winke nach der Rechnung und verschlucke mich fast, als ich die Summe sehe.
Vierzig Dollar.
Für zwei Gläser Wein.
Ich bezahle, schnappe mir meine Handtasche und verlasse das Liberty Grill wütend, meine Absätze klacken laut auf dem Boden.
Zu Hause streife ich meine Schuhe ab und gehe leise durch das Haus, in der Hoffnung, dass Gemma mich nicht hört.
„Du bist früh zu Hause“, ruft sie.
So viel dazu.
Sie wartet nicht mal auf eine Antwort. „Hat er dich versetzt?“
„Ich will nicht darüber reden“, sage ich leise.
„Cool“, sagt sie sofort. „Du kommst mit mir raus.“
„Ich will nicht ausgehen.“
„Pech gehabt.“
Sie mustert mich von oben bis unten. „Außerdem musst du dich umziehen. Das Kleid ist langweilig.“
„Ich habe es für Zachary angezogen“, schnauze ich. „Er mag es, wenn ich mich konservativ kleide.“
Sie macht ein abfälliges Geräusch und verschwindet in meinem Zimmer, kommt mit dem Kleid zurück, das, das ich nicht getragen habe, weil es zu viel Ausschnitt zeigt. Ich weiß ehrlich gesagt nicht mal, warum ich es gekauft habe. Ich kann wohl einfach nicht Nein sagen zu einem guten Schnäppchen beim Secondhand-Shopping.
„Das ziehst du an.“
„Ich hab dir gesagt, ich gehe nicht aus.“
„Du kommst mit mir zur Party. Du hast dein Make-up schon gemacht. Jetzt zieh es an“, befiehlt sie und fängt an, an dem Kleid zu ziehen, das ich anhabe.
„Ich kann mich selbst anziehen“, schnauze ich und schlage ihre Hände weg.
Ich ziehe das neue Kleid an und streiche es glatt, während ich mich im Spiegel betrachte.
Ich fühle mich wirklich sexy darin. Wie es meine Kurven an allen richtigen Stellen betont, wie viel Ausschnitt es zeigt.
„Perfekt. Jetzt gehen wir uns betrinken!“ Gemma lächelt und zieht mich zur Tür hinaus.
Wir landen auf einer überfüllten Hausparty am Rand des Campus. Musik lässt die Wände beben, und Körper drängen sich dicht aneinander. Die Luft drinnen ist heiß und stickig und riecht nach Alkohol und Hormonen.
„Wie bestellt“, schreit Gemma über die Musik hinweg und reicht mir einen roten Plastikbecher.
„Was ist das?“, schreie ich zurück und schaue auf die trübe rote Flüssigkeit.
„Keine Ahnung“, grinst sie. „Aber es wird seinen Zweck erfüllen.“
Sie hat recht. Zwischen Bier, Wodka-Shots und irgendeiner seltsamen Mischung, die jemand als Bowle anpreist, werden wir betrunken. Sehr betrunken.
Ich glaube nicht, dass ich seit meinem letzten Highschool-Jahr so betrunken war, als mein Bruder Mason mich abholen musste, nachdem ich mit dem Gesicht voran in Marley Rodgers' Moms Rosenbüsche gefallen war. Heute Abend habe ich nicht vor, in irgendetwas Spitzes zu fallen.
Ein paar Typen versuchen, meine Aufmerksamkeit zu erregen. Einer lehnt sich zu nah heran und fragt nach meinem Namen. Ein anderer bietet mir einen Drink an, den ich definitiv nicht brauche.
Ich hasse Männer im Moment, also ignoriere ich sie.
Gemma bleibt zuerst an meiner Seite, ihren Arm durch meinen gehakt, und hält leidenschaftliche Reden über Schwesternschaft, Girl Power und dass Männer Müll sind.
„Ich schwöre“, sagt sie dramatisch, „ich verlasse dich heute Abend nicht.“
Fünf Minuten später wirft ihr der richtige Typ den richtigen Blick zu.
„Bin gleich wieder da“, sagt sie.
Sie ist nicht gleich wieder da.
Ich verliere sie irgendwo in der Nähe der Treppe aus den Augen. Typisch Gemma. Ich erkenne den Typen nicht, mit dem sie verschwunden ist, aber es ist schwer, bei ihr den Überblick zu behalten.
Ich bahne mir einen Weg zur Tanzfläche. Sie ist vollgepackt, Körper bewegen sich zusammen unter einer billigen blinkenden Lichtanlage. Die Musik ist laut – auf gute Art laut –, und ich lasse mich von ihr verschlucken.
Ich tanze die ganze Wut auf Zachary aus meinem System, jeden verpassten Anruf und jeden abgesagten Plan brenne ich in den Boden unter meinen Füßen.
Da bemerke ich einen Typen.
Er steht ein paar Meter von mir entfernt auf der Tanzfläche.
Auf der Tanzfläche, aber er tanzt nicht.
Was seltsam ist.
Aber er ist heiß.
Richtig heiß.
Ich erkenne ihn sofort als einen der Eishockeyspieler. Er ist groß, breitschultrig, massiv auf eine Art, die ihn hervorstechen lässt, ohne dass er sich anstrengen muss. Seine Muskeln spannen sich unter seinem T-Shirt, und er lächelt mich an, als wüsste er etwas, das ich nicht weiß.
„Warum tanzt du nicht?“, rufe ich.
„Ich tanze nicht“, sagt er.
„Warum bist du dann auf der Tanzfläche?“
„Weil ich dich gesehen habe.“
Er starrt mich an, als gäbe es nichts anderes auf der Welt, das es wert wäre, angeschaut zu werden, und mir rutscht das Herz in die Hose.
Ich höre auf zu tanzen.
Die Musik dröhnt weiter um uns herum, Leute rempeln mich an, aber es ist, als würde der Raum zwischen uns still werden. Keiner von uns sagt ein Wort.
Wir starren uns einfach nur an.
