Dragones Divinos Libro 5: Novia del Dios Muerte
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Capítulo 1
Libro 5: Una novia para el Dios de la Muerte
La vida no quería odiarme ni dejarme hundida en mi propia tristeza. Tal vez la vida no era consciente de su desprecio por mí, pero estaba ahí, y yo lo sentía. Así que me quedé sola, cargando con el peso de mi existencia, la maldición de mi linaje y la amargura de un padre que me odiaba más que a la vida misma.
Una fría y triste mañana de invierno, me encontré con la Muerte por primera vez siendo una niña pequeña, demasiado ingenua para entender el mundo. Mi abuela había estado enferma durante mucho tiempo, por lo que no fue sorprendente encontrarla sin vida en su cama. Intenté despertarla para el desayuno, pero por más que la empujaba o la llamaba por su nombre, nunca despertó.
La abuela era diferente a nosotros. No era mortal como mis padres. Era un espíritu del agua, maldecida con un poder aterrador, una maldición que no se suponía que afectara a los mortales. Tuvo una hija con un hombre humano para evitar que la maldición pasara a sus descendientes.
A pesar de su aflicción, ella era feliz. Luego, mi madre conoció a un hombre y tuvieron un hijo. Un hijo que nació robusto, sano y lleno de vida.
Jonas tenía cinco años cuando yo llegué al mundo. Nací callada, inmóvil y demasiado pequeña. Era mi primera vez decepcionando a mi padre, pero definitivamente no la última.
Así que descubrí a mi abuela sin vida en su cama. Siempre estuvimos muy unidas, mi abuela y yo. Tal vez ella sabía que me había transmitido algo de su linaje que esperaba evitar.
Algo que su muerte desencadenó en mí. Nada activa una maldición mejor que la muerte.
En su funeral, en un día frío, lluvioso y oscuro, lloré más fuerte que los truenos que resonaban arriba. Mi pena era tan profunda, tan interminable, que el vínculo mortal en mi interior se rompió. Un poder necrótico y nauseabundo surgió de mi frágil cuerpo y se aferró a lo primero vivo que estaba cerca de mí.
Jonas, mi hermano, mi guardián, mi confidente, mi único amigo, se llevó la peor parte de esa desafortunada oleada de poder. Tenía once años cuando cayó en el lodo congelado y nunca más se levantó. Yo tenía seis años, y todavía no lo entendía. Pero había vuelto a decepcionar a mi padre.
Por segunda vez, me encontré con la Muerte. Él siempre estaba ahí, al acecho en las sombras, observando; cortejando a la niña trágica que crecería para disfrutar el sabor de la sangre en sus manos.
Madre lo sabía. Tenía que haberlo sabido. Dejó de mirarme a los ojos ese día. A veces me cuesta recordar el color de sus ojos; me gustaba pensar que eran brillantes y azules, tan radiantes como un cielo despejado de primavera.
A pesar de todo, recuerdo la tristeza que la arrastró hacia el fondo hasta que se perdió en sus profundidades. La aflicción enfermó a Madre. La consumió hasta que se volvió tan débil y frágil como yo, y luego incluso más. Se marchitó frente a nuestros ojos, y el resentimiento de Padre se intensificó.
La tercera vez que me encontré con la Muerte fue un día de verano. El sol abrasaba, y el sudor me corría por la frente y bajaba por la espalda. Puse un puñado de margaritas en su tumba reciente e hice el largo y caluroso viaje de vuelta a casa.
Una sombra, un gruñido, una bestia oscura me seguía. Se mantenía fuera de la vista, justo al límite de mi visión, pero yo sabía que la Muerte estaba ahí. Aún así, seguía sola. Increíblemente sola.
Padre se ahogaba en el alcohol, bebiendo como si fuera el aire que necesitaba para sobrevivir. Y yo me convertí en la niña más solitaria de nuestro pequeño pueblo, ansiando afecto, amor y compañía, pero sabía bien que no debía pedir esas cosas.
Mi abuela ya no estaba. Jonas ya no estaba. Madre ya no estaba. Padre apenas me reconocía en los raros días en que recordaba que yo existía. La vida me despreciaba; si mereciera amor y afecto, lo tendría y no necesitaría pedirlo.
Debía haber hecho algo para ganarme las miradas cuando iba al pueblo o los insultos susurrados a mis espaldas.
«Monstruo».
«Maldita».
«Mejor muerta».
Mi odio por ellos creció, supurando como una herida abierta en mi corazón con el paso de los años. Me convertí en un fantasma viviente que rondaba por mi pueblo; algunos días, tenía que arrastrar a mi padre del bar donde ahogaba sus penas o suplicar a los cobradores de deudas que no le hicieran daño.
Un esqueleto vivo y frágil al que miraban con desprecio, escupían y del que se burlaban. Y yo los despreciaba. Los despreciaba a todos.
El día después de cumplir dieciocho años, me crucé con la Muerte una vez más. Ese fue el día en que uní las piezas del rompecabezas de mi vida, comprendiendo por qué estaba destinada a vivir sola, despreciada por todos a mi alrededor.
Papá llegó tarde a casa esa noche. El clima estaba tormentoso e inusualmente frío para la época del año. Las nubes ocultaban las estrellas y la luna, dejándome recorrer la conocida ruta hacia la taberna solo por la memoria.
Encontré a Papá en el callejón trasero de la taberna, justo cuando dos hombres fornidos lo empujaban contra una pared. Su cabeza golpeó los ladrillos con un sonido sordo y asqueroso, y un instinto primitivo se apoderó de mí: la misma fuerza oscura que había salido en el funeral de mi abuela y me había arrebatado a mi hermano.
Mi mano salió disparada, con los dedos curvados como garras, pero se detuvo en el aire. El hombre más cercano a mi padre se congeló como si se hubiera convertido en piedra, y su compañero lo notó, sacudiéndolo y gritando un nombre que ya he olvidado.
No era el primer hombre al que lastimaba, y no sería el último. Pero pronto, empezó a convulsionar, arañándose la garganta. Mis ojos se abrieron de par en par al ver la sangre filtrándose de sus ojos y oídos, para luego gotear de su boca.
Cuando apreté mi mano en un puño, el hombre colapsó. Un horripilante sonido húmedo resonó mientras la sangre brotaba de sus labios y se esparcía por los adoquines empapados por la lluvia.
Sabía que la Muerte estaba ahí, acechando sobre mi hombro, observando en silencio la escena que se desarrollaba. No intervino, ni dijo una palabra, pero su opresiva presencia me envolvió, empujándome más cerca del horrible espectáculo.
El segundo hombre me vio.
«Perra maldita» —siseó, abalanzándose sobre mí con una pequeña daga.
Pasé las manos frente a mí, y él también quedó paralizado. Podía sentir el poder corriendo por mí, formando una extraña conexión entre este hombre y yo; podía sentir los latidos de su corazón en mis palmas, su sangre fluyendo entre mis dedos.
Lo estaba controlando: controlando su corazón, su sangre. Había heredado la maldición de mi abuela. Yo era una Controladora de Sangre, poseedora de la habilidad más temida y rara de los espíritus del agua.
Pero no sabía cómo soltarlo, cómo liberarlo de mi aterrador poder y dejar que se fuera a casa. Era abrumador y, sin embargo, no lo suficiente.
Con su vida en mis manos y el sabor del odio y la muerte persistiendo como veneno en mi lengua, apreté mi control sobre mi poder y observé cómo su sangre salía por sus poros. Sus lágrimas eran rojas mientras se ahogaba con su propia sangre, tambaleándose mientras yo lo secaba.
Luego colapsó junto a su amigo, exhalando su último aliento.
Papá había logrado levantarse, apoyándose contra la pared de ladrillos y jadeando en busca de aire. Con el velo de la inocencia retirado de mis ojos, finalmente lo vi como lo que realmente era; sus ojos perversos y codiciosos lo decían todo.
Pero yo estaba desesperada, tan hambrienta de atención, tan deseosa de un gesto amable, que lo seguí. Caminé tras mi padre bajo la sombra de la Muerte mientras me explotaba, manipulando mi aterrador poder para construir su imperio.
Era asombroso lo rápido que los corruptos podían llegar a la cima en un mundo pequeño y sucio. Papá se convirtió en el jefe de un sindicato del crimen, y yo fui reducida a su mascota obediente, siempre pisándole los talones.
Mientras no me mirara con decepción, mientras me lanzara migajas de afecto, yo me quedaba a su lado, dejándole usar mi horrible habilidad para expandir su reino podrido.
Porque la vida me había abandonado, porque la felicidad me esquivaba, yo conocía a la Muerte. O al menos eso pensaba. ¿Cómo no iba a hacerlo si había visto tantas caras de la muerte a lo largo de mi vida?
La Muerte me atormentaba, me cazaba, me seguía, yo lo sabía. Y así, pasé mi juventud y mi adolescencia envuelta en odio.
Pero la vida no me quería, y el odio me enfermaba; Papá me enfermaba. Estaba harta de ver morir a la gente. Harta de perder a seres queridos. Harta de que la culpa y el remordimiento drenaran las ganas de vivir de mis propios huesos.
Así que conocía a la Muerte. Tan bien como cualquier mortal podría conocerla, supongo.
Papá no era más que un matón con una herramienta afilada a su disposición. Yo me convertí en un arma, aprendiendo a saborear el gusto de la sangre en mis manos. Mi mundo se volvió rojo, violento y peligroso; mi mundo se convirtió en la muerte.
Con los años, me descubrí deseando la violencia, de forma muy parecida a como los amantes anhelan el roce del otro. Era un deseo retorcido que se alimentaba de la forma retorcida de amor de mi padre.
Pero, al igual que a mi abuela, este poder, esta maldición, me estaba matando lentamente. Tampoco era una muerte amable. Me estaba consumiendo, arrebatando la fuerza de mis músculos, la estabilidad de mis huesos y el calor de mi sangre.
Cada vez que utilizaba ese poder, sentía que me desvanecía, marchitándome hasta no ser más que piel y huesos. Mi reflejo en el espejo era un par de inquietantes ojos avellana.
Mi largo cabello negro colgaba sin vida sobre mis hombros, cayendo por mi espalda como tinta derramada. Mi cara estaba demacrada y hueca. Pero podía controlar la sangre y los corazones de otros. Eso tenía que significar que aún me quedaba algo de fuerza.
¿Verdad?
Pero las advertencias susurradas me seguían a todas partes. «Cuidado con Brynna Hadeon. Es perversa» —murmuraban—. «Maldita. Monstruo. Controladora de Sangre».
La Muerte era mi compañero constante, revelando otro aspecto aterrador pero hipnótico de sí mismo con cada vida que le entregaba. Estuvo ahí durante años, hasta que me volví insensible al acto de quitar una vida.
Yo era el arma perfecta para que mi padre empuñara contra sus enemigos.
Era su sirviente obediente, hasta que dejé de serlo.
Hasta el día en que recordé que la vida siempre me había despreciado, y la pena que hizo un agujero en mi corazón. Hasta el día en que abrí los ojos para ver la sangre de una persona inocente en mis manos.
El día en que me volví contra quien me había criado, y el día en que encontré mi propio final.
