La novia del berserker
Autor
Gina O’Connor
Lecturas
131K
Capítulos
45
En un reino fragmentado por la guerra, Sylviara reina como una reina erudita decidida a reconstruir lo que su tiránico hermano destruyó. Desde el gélido Norte cabalga Kaelthar, un temible berserker cuya furia alimentó antaño las mismas batallas que ella ahora busca terminar.
Cuando el destino los une, el fuego se encuentra con el hielo, y las chispas encienden algo más fuerte de lo que ambos esperaban. Mientras se fragua la traición y los antiguos profecías despiertan, su unión se convierte en algo más que una alianza o deseo. Es la única fuerza lo suficientemente poderosa para sanar un reino dividido en dos.
Pero la paz exige sacrificios, e incluso las leyendas se forjan en el fuego.
El juramento que sangra
Libro 1: La novia del Berserker
Sylviara lo sabía.
Lo sabía mucho antes de que el cuervo llegara de las fortalezas del norte, mucho antes de que su hermano la convocara al Gran Salón.
Los dioses llevaban semanas susurrando de formas sutiles e insistentes: en los patrones cambiantes de la nieve sobre los árboles, en la forma en que los cuervos volaban en círculos sin graznar, en el tenso silencio de los escaldos cuando vacilaban a mitad de la canción. Incluso el aire mismo se sentía mal, tenso como la cuerda de un arco.
El cambio se acercaba y no esperaría.
La nieve caía como secretos susurrados, silenciando las altas torres y las almenas de la fortaleza de Hrafnhall bajo un grueso manto blanco. Cada copo caía sin hacer ruido, acumulándose en las murallas, en la piedra helada y en el forro de piel de la capa de Sylviara.
El humo salía de las chimeneas en lentas espirales, manchando el cielo gris con el olor a pino y turba. El viento soplaba con fuerza sobre el fiordo, lo bastante afilado como para morder a través de las pieles más gruesas.
Sylviara estaba de pie en lo alto de los parapetos, con las manos enguantadas descansando sobre la piedra cubierta de escarcha y sus ojos oscuros fijos en el horizonte donde el fiordo se fundía con el mar lejano. El frío le picaba en las mejillas, pero apenas lo sentía. Lo que la helaba era más profundo que el invierno.
Por fin, se dio la vuelta y bajó al interior de la fortaleza.
Sus botas golpeaban el suelo de piedra con un ritmo deliberado mientras avanzaba por los pasillos helados de Hrafnhall. Los sirvientes hacían reverencias al pasar, con los ojos bajos y movimientos rígidos por la inquietud. Incluso los pajes, niños de apenas diez inviernos, se enderezaban de golpe cuando ella se acercaba.
No era solo el miedo lo que la seguía.
Era el reconocimiento: la sensación de ser una mujer ya reclamada por el destino, pero decidida a enfrentarlo sin doblegarse.
En el patio, un cuervo solitario descansaba sobre el brazo de una estatua desgastada por el clima, con sus plumas resaltando contra la nieve. Sylviara se detuvo, inclinando la cabeza. Sacó una tira de venado seco de su bolsillo y la lanzó hacia arriba. El pájaro la atrapó en el aire y se lanzó hacia el cielo encapotado, batiendo sus alas en silencio hacia el gris.
Un presagio dado. Un presagio aceptado.
Su aliento formaba vaho al acercarse a las puertas reforzadas con hierro del Gran Salón. La escarcha dibujaba patrones delicados en la madera. Apoyó su palma enguantada contra la fría superficie y respiró de forma lenta y constante para calmarse antes de empujar.
El calor la envolvió, pero no el consuelo.
La luz del fuego rugía en el hogar central, dividiendo la sala en cambiantes franjas de oro y sombra. Unos candelabros de hierro brillaban en lo alto, con su resplandor tragado por los rincones lejanos del gran salón. El aire era espeso y olía a humo, hierro y lana húmeda.
Los Jarls y los miembros mayores del consejo estaban sentados en las largas mesas, envueltos en pieles de lobo, en silencio como figuras talladas. La tensión se extendía entre ellos como el hielo sobre aguas profundas.
Al fondo estaba su hermano Ulfar bajo el estandarte de su casa, un cuervo negro sobre fondo azul oscuro. Se volvió cuando ella entró, con una expresión ya endurecida por el mando.
«Te tomaste tu tiempo», dijo él.
«Estaba en la torre del santuario», respondió con serenidad. «Me convocaste».
«Un cuervo llegó de Vargfjord esta mañana». Su voz resonó por el salón. «Su líder acepta la paz. Pero solo si se sella con sangre».
Sylviara sintió que algo en su interior se asentaba en una fría certeza.
«Un matrimonio», dijo ella en voz baja.
«Un vínculo», la corrigió él.
«Y me elegiste a mí».
«Eres mayor de edad. Tienes valor».
Su sonrisa fue fina y amarga. «¿Así que ahora soy una moneda? ¿Algo para intercambiar?»
«Así es como se hace la paz», dijo Ulfar. «No con espadas, sino con alianzas».
«¿Y qué sabes del hombre con el que me voy a casar?»
Su mandíbula se tensó. Por un momento, no dijo nada. Y ese silencio se lo dijo todo.
«Ni siquiera sabes su nombre», dijo ella con suavidad.
«Eso no importa. Su casa es fuerte. Eso es lo que importa. Que tengamos comida el próximo invierno. Que no suframos incursiones en la primavera».
Ella miró más allá de él, hacia los ancianos.
«¿Están todos de acuerdo en que me envíen a ciegas a la guarida de un lobo?»
Ninguno le sostuvo la mirada.
Un lord mayor se aclaró la garganta. «Los hombres del norte son despiadados. Si nos negamos, tomarán lo que quieren con el acero».
«Así que yo soy el escudo», murmuró ella. «El precio para mantener a salvo este castillo».
Ulfar se acercó, con los ojos fríos como el hierro forjado.
«Tú eres la respuesta, Sylviara. La clave para conservar nuestras tierras».
Ella enderezó la espalda.
«¿Cuándo?»
«Te irás al final de la semana».
Ella inclinó la cabeza una vez, majestuosa, compuesta. La aceptación de una reina, no la de una hermana.
Luego se dio la vuelta y salió sin decir otra palabra.
Esa noche, no durmió.
Envuelta en pieles junto a su ventana cubierta de escarcha, Sylviara escribió bajo la luz menguante del fuego. La tinta fluía por las páginas de su diario: constelaciones trazadas en cuidadosas líneas, recetas para pociones curativas, runas de protección y ataduras.
Los dioses no hablan claro, escribió. Nos ponen a prueba con el silencio.
El miedo no era su enemigo.
La impotencia sí lo era.
Pensó en el hombre que la esperaba en el norte, sin nombre, sin rostro, un desconocido, y la presión en su pecho aumentó. Sin embargo, su mano nunca tembló. Escribió hasta que el fuego se consumió, con su mente analizando contingencias y formas de supervivencia.
Los días siguientes transcurrieron con un propósito solemne.
Se despidió en silencio, grabando cada sonido de Hrafnhall en su memoria: el tañido de las campanas de la torre, el choque de las espadas de práctica en el patio, las risas de las chicas de la cocina y los marmitones.
En la cámara de los dioses, encendió velas para Frigg, dejó monedas para Tyr y ofreció sangre a dioses más antiguos cuyos nombres se habían desvanecido de la memoria hacía mucho tiempo.
Con la curandera, preparó atados de hierbas: valeriana para dormir, salvia para las heridas, flor de saúco para la fiebre. Sus manos trabajaban con calma experimentada mientras sus pensamientos vagaban hacia las sombras del norte.
En la guardería, contó historias de mujeres astutas que burlaban a monstruos y de guerreros que triunfaban sin alzar la espada. Una niña pequeña se aferró a ella, con las mejillas rojas y agrietadas por el invierno.
«Te harán daño», susurró la niña. «No te vayas».
Sylviara la abrazó con cariño.
«No me romperé». Habló con suavidad. «El fuego no se rompe. Quema».
Entrenaba a diario en el patio, practicando golpes y paradas con espadas de madera. Cada movimiento era controlado, deliberado, no por orgullo, sino por supervivencia. Los sirvientes se detenían a observar, reconociendo la fuerza silenciosa que alguna vez había hecho que su padre la favoreciera por encima de todos sus hijos.
En la víspera de su partida, revisó sus pertenencias: runas talladas en hueso, el colgante de su abuela, frascos de hierbas, raíces envueltas, un peine de madera flotante, pedernal y un frasco de aguamiel. Nada de joyas. Nada de sedas. Solo lo que llevaría una mujer con un propósito.
La mañana amaneció gélida y gris.
La nieve cubría por completo las piedras del patio. Los guardias esperaban junto al trineo, preparados para el viaje al norte. Su corcel, blanco como el hueso, permanecía tranquilo bajo los copos que caían.
Ulfar esperaba en los escalones, con sus consejeros flanqueándolo como sombras.
Ella sostuvo su mirada.
Por un latido, vio al niño que alguna vez había sido, el pequeño que se había escondido tras sus faldas en aquellos pasillos.
«Cuando regrese», dijo, con su voz cortando nítidamente el frío, «será bajo mis propios términos».
Ulfar apartó la mirada primero.
Ella no lo hizo.
Tampoco miró hacia atrás, al castillo, mientras subía al trineo.
Las riendas se tensaron. Los patines se adelantaron de golpe, abriendo un camino a través de la nieve intacta. El viento se tragó los sonidos del patio, del hogar, de todo lo que ella había conocido.
Sylviara miró hacia el norte.
Hacia lo desconocido.
Hacia el hombre con el que se casaría.
Hacia un destino aún no escrito.
