Saga Windsor/Capulato Libro 1: No lo sabíamos
Autor
Autumn Ferris
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Capítulos
81
Tori cree que una noche salvaje con un atractivo desconocido no es más que un recuerdo divertido... hasta que se une a su nuevo equipo de hockey y se da cuenta de que su hombre misterioso es Adam, su mayor rival y el mejor amigo de su capitán. Ahora, la chispa que compartieron es imposible de olvidar, especialmente cuando una lesión la obliga a quedarse a recuperar en la casa de él. La tensión crece, los secretos salen a la luz y cada mirada golpea más fuerte que un slapshot. A medida que el hielo entre ellos se derrite, Tori debe decidir qué importa más: proteger su secreto o enfrentarse a la verdad que se dirige a toda velocidad directo hacia su corazón.
Capítulo 1
TORI
El rugido de la multitud me golpea como una descarga de energía que me vibra directo en las costillas. El himno nacional, los sticks golpeando, el frío cortante del aire: todo se mezcla en ese zumbido familiar de antes del partido. Entonces el puck cae, y todo se enfoca de golpe.
Salgo disparada desde la línea.
Mis patines trazan líneas limpias sobre el hielo, con el moño bien recogido bajo el casco. Ser más pequeña tiene sus ventajas: me escurro entre los jugadores como el agua, esquivando defensores antes de que se den cuenta de que estoy ahí. Llego a su zona, giro con fuerza y quedo de frente a mi equipo justo a tiempo para ver la finta de mi alero. La vende perfecto y luego dispara el puck directo a mi pala.
Jugada perfecta. Gol tempranero con todas las letras.
Giro, apunto a la red y suelto el disparo.
Al hierro y adentro.
El golpe metálico suena como música.
Levanto el stick en señal de triunfo y me estampo contra alguien detrás de mí.
Tropiezo, me recupero y me doy la vuelta. Dos rivales están tirados en el hielo, levantándose. El más desaliñado, con cara de pocos amigos, peor actitud y cuerpo de señor cuarentón, me señala con el dedo.
«¡Ese maldito imbécil me hizo tropezar! ¡Me enganchó el patín con el puto stick!»
«¿Disculpa? —Mi voz baja a un tono grave y peligroso. Soy quince centímetros más baja que uno y casi treinta más baja que el otro, pero nunca he necesitado altura para hacer que alguien se lo piense dos veces—. ¿Estás diciendo que te hice tropezar a propósito, imbécil?»
El más alto interviene, fulminando a su compañero con la mirada. «Gibbs. Déjalo ya.»
Sus ojos color avellana se encuentran con los míos: afilados, firmes, y familiares de una forma que me atraviesa la adrenalina como un puñetazo.
Algo parpadea en el borde de mi mente. El aire cálido de una habitación de hotel, su aliento rozándome la mejilla mientras murmuraba «Jess» con esa voz ronca y grave. La sensación de sus labios bajando por mi cuello. La forma en que me miró después, como si estuviera memorizando mi cara.
Se me revuelve el estómago.
Una chispa de reconocimiento me enciende el pecho.
Conozco esos ojos.
Pero el pensamiento se esfuma tan rápido como llega, empujado a un lado por el idiota desaliñado que sigue sin cerrar la boca.
Gibbs sonríe con desprecio, acercándose como si creyera que su altura me va a intimidar. «Sí, eso dije. ¿Qué vas a hacer al respecto, niñato?»
Mi equipo se agrupa detrás de mí, tensos. Dudan en sujetarme (por todo el rollo de es una chica), y eso me irrita. He lidiado con esto desde que era una cría. Solo hay una forma de arreglarlo.
Arrancar la tirita de un tirón.
«¿Ah, sí? —digo con voz dulce—. A lo mejor no te habrías caído si no tuvieras esos tobillos de gelatina. Ve a vendártelos mejor, marica.»
Antes de que pueda pestañear, engancho mi stick detrás de sus patines y tiro.
Se desploma contra el hielo con un golpe muy satisfactorio.
«Así se ve cuando te hago tropezar de verdad —le digo, pasando por encima de su cuerpo despatarrado—. Te lo hago a la cara, perra.»
Me doy la vuelta para irme patinando, pero el silbato del árbitro suena estridente.
«Fields, penalización...»
No termina la frase. La multitud estalla, mis compañeros gritan, y giro justo a tiempo para ver a Gibbs viniendo hacia mí como un tren de carga.
Me hago a un lado. Se estampa contra dos de los míos, que inmediatamente se quitan los guantes y empiezan a repartir golpes.
Una mano me agarra del hombro, y es del color de camiseta equivocado.
No lo dudo.
Giro y le estampo el puño en la cara. Conexión sólida. Muy satisfactorio.
Se tambalea hacia atrás y, por una fracción de segundo, vuelvo a ver sus ojos: esos mismos ojos color avellana que me removieron algo antes. Un recuerdo más nítido me atraviesa.
Sus manos apoyadas a cada lado de mí sobre la cama del hotel, la sensación de ellas agarrándome los muslos. Él recostado contra el cabecero, su sonrisa suavizándose hasta volverse algo demasiado real para ser un polvo de una noche.
«Jess, ¿quieres que pida algo de comer?»
La forma en que lo dijo, suave y esperanzada, como si quedarse fuera una opción.
Se me aprieta el pecho.
No.
No puede ser, joder.
Y entonces me golpea como una bofetada de aire helado.
Mierda.
Acabo de pegarle un puñetazo a su capitán.
El caos estalla en toda la pista. Vuelan cascos. Vuelan puños. Los cuerpos chocan. Para cuando los árbitros logran separar a todos, tengo un pequeño moratón en el ojo y el labio partido: nada del otro mundo.
Cuando salgo del banquillo de penalización, Gibbs ya me está fulminando con la mirada desde el otro lado de la pista, temblando de rabia.
Perfecto.
Paso patinando junto a él despacio, a propósito, inclinándome lo suficiente para que me oiga por encima del ruido. «¿Qué se siente —susurro— que te dé una paliza una tía?»
Se le pone la cara roja. Pierde los estribos. Y a partir de ese momento, está acabado.
Falla pases, abanica tiros y comete penalizaciones estúpidas. Está tan ocupado intentando asesinarme con la mirada que se olvida de que se supone que tiene que jugar hockey.
Toda su línea lo paga.
Estamos en los últimos minutos y el marcador está empatado. La arena vibra de tensión.
Salto al hielo en un cambio de línea, con las piernas ardiendo y los pulmones apretados. El puck rebota en la valla y cae cerca del centro del hielo. Lo persigo, cortándole el paso a un defensor con un giro brusco que lo manda deslizándose lejos de mí.
Diez segundos.
Mi stick toca el puck. Avanzo, deslizándome entre dos jugadores. El portero se cuadra, me lee, espera el tiro obvio.
Así que no le doy el tiro obvio.
Amago a la izquierda, arrastro el puck a la derecha y lo disparo a la escuadra.
La bocina suena en el momento en que el puck entra en la red.
La arena explota. Mi equipo me rodea, los cascos chocando contra el mío, los guantes golpeándome la espalda. La adrenalina es tan fuerte que apenas oigo al comentarista anunciar la victoria.
Mientras la multitud ruge, patino hacia el centro del hielo para la fila de apretones de manos. Mi mano se tensa alrededor del stick, demasiado, y un temblor me recorre los dedos.
Ahora no. Aquí no.
Cambio el agarre, esperando que nadie se dé cuenta.
Keith sí se da cuenta.
Nuestro capitán se desliza hasta ponerse a mi lado, sin casco, con el sudor cayéndole por las sienes. Me da un toque suave con el hombro.
«Pedazo de partido, Fields.»
Sus ojos bajan a mi mano solo un segundo y luego vuelven a los míos. No dice ni una palabra al respecto. Solo me dedica un pequeño gesto con la cabeza, de esos que dicen: Lo vi, pero no te voy a delatar.
Le devuelvo el gesto, agradecida y molesta a partes iguales.
Antes de que pueda responder, Windsor, el capitán de ojos avellana al que le di el puñetazo, se acerca patinando. Me ignora por completo y le ofrece la mano a Keith.
Un recuerdo diferente tira de mí: no el calor de la habitación de hotel, no la forma en que me tocó, sino el momento justo después.
Cuando agarré mi bolso y me dirigí a la puerta, él se levantó rápido, con los vaqueros a medio abrochar, el pelo revuelto, mirándome como si no supiera si debía detenerme o dejarme ir.
«¿Necesitas que te lleve a casa?» —había preguntado, con la voz ronca, todavía sin aliento.
No molesto.
No pegajoso.
Solo... preocupado.
Como si, aunque me estuviera yendo sin mirar atrás, todavía quisiera que estuviera a salvo.
No me había permitido pensar en esa parte hasta ahora.
«Capulato —dice él, con la voz firme a pesar del moratón que se le está formando en la mejilla—. Buen partido.»
Keith le estrecha la mano con firmeza. «Igualmente.»
No me quedo a esperar que Windsor me mire. No quiero saber si me está fulminando con la mirada, sonriendo con suficiencia o intentando descifrar por qué le resulto familiar.
Me doy la vuelta y patino fuera del hielo con algunos de mis compañeros flanqueándome, el temblor de mi mano por fin desvaneciéndose mientras el túnel nos engulle.
***
El bar es ruidoso, cálido y vibra con la adrenalina del pospartido. Estoy sonriendo, sonriendo de verdad, mientras brindo con los chicos. Uno tras otro, me dan palmadas en la espalda, me despeinan el pelo o gritan algo sobre mi gol o la pelea. Son ruidosos, caóticos, y van montados en la euforia de la victoria.
Y por primera vez en mucho tiempo, siento que no estoy al margen mirando desde fuera.
No necesito que les caiga bien.
Pero necesito que me acepten.
Hay una diferencia.
No me puedo permitir otro traspaso. No después de lo que pasó con mi último equipo. No después del desastre que montó mi ex, el tipo de desastre que podría haber acabado con mi temporada, quizá con mi carrera. La mitad de mis antiguos compañeros estaban furiosos porque me echaron, pero después del espectáculo que él montó, tengo suerte de que todo el asunto quedara enterrado.
Por suerte, conseguí una segunda oportunidad aquí.
Le doy un sorbo a mi Jack con Coca-Cola, el ardor instalándose cálido en mi pecho, y dejo que el ruido me envuelva. Después de un par de chupitos de Jack solo, el filo de la noche se suaviza lo suficiente. Me bajo del taburete y me dirijo a la pista de baile.
Llevo el pelo suelto ahora, las ondas rozándome los hombros. Un poco de delineador, un poco de rímel: lo justo para que mis ojos resalten bajo las luces tenues. Vaqueros pitillo desgastados, botas cowboy marrón oscuro, un top negro de encaje floral y mi chaqueta de cuero. Sencillo. Cómodo. Yo.
Voy por la mitad de la pista cuando una mano me toca el hombro.
«¿Jess?»
El nombre me golpea como una bofetada. Me doy la vuelta.
Ojos avellana. Figura alta. Esa voz.
Me quedo helada.
Las luces del bar se difuminan en mi mente. Dorado cálido, sombras moviéndose por el suelo, la música pulsando a través de mis costillas. Recuerdo haberme dado la vuelta y haberlo visto apoyado en la pared, alto e injustamente guapo, con esa sonrisa fácil apuntándome directamente. Recuerdo haberlo elegido, deliberadamente, temerariamente, porque necesitaba un ruido lo bastante fuerte para ahogar los escombros de mi vida.
Recuerdo la habitación de hotel, la ropa esparcida, sus manos cálidas sobre mi piel, su boca suave y cuidadosa de una forma que no esperaba. La manera en que me miró después, sus ojos avellana siguiendo cada respiración mía como si no estuviera listo para que aquello acabara.
Y recuerdo irme rápido, antes de que el silencio se asentara, antes de que pudiera empezar a desear algo que no me estaba permitido desear.
«Fue divertido» —había dicho, agarrando mi bolso.
Su cara se había ensombrecido un poco, frunciendo el ceño.
«Espera, ¿qué? ¿En serio?»
Me había ido antes de poder cambiar de opinión.
Joder.
Dos cosas me golpean a la vez, claras e innegables: mi rollo de una noche y el mejor sexo de mi vida fue con el capitán de los Penalty Killers.
Se me corta la respiración, y él está a punto de darse cuenta de quién soy exactamente.
