Saga Windsor/Capulato Libro 1: Non lo sapevamo
Autore
Autumn Ferris
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Capitoli
81
Tori pensa che una notte di follie con un affascinante sconosciuto non sia altro che un ricordo divertente… finché non si unisce alla sua nuova squadra di hockey e scopre che il suo uomo del mistero è Adam, il loro più grande rivale e il migliore amico del suo capitano. Ora la scintilla scoccata tra loro è impossibile da dimenticare, specialmente quando un infortunio la costringe a trascorrere la convalescenza a casa di lui. La tensione cresce, i segreti sfuggono e ogni sguardo colpisce più forte di uno slapshot. Mentre il ghiaccio tra loro si scioglie, Tori deve decidere cosa conta di più: proteggere il suo segreto o affrontare la verità che punta dritta al suo cuore.
Capitolo 1
TORI
Il boato del pubblico mi colpisce come una scarica di energia, vibrando dritto attraverso le mie costole. L'inno nazionale, il picchiettare dei bastoni e il morso tagliente dell'aria fredda: tutto si sfoca nel familiare brusio pre-partita. Poi il disco cade sul ghiaccio e tutto torna incredibilmente a fuoco.
Scatto in avanti dalla linea.
I miei pattini incidono linee nette sul ghiaccio, con i capelli raccolti stretti sotto il casco. Essere piccola ha i suoi vantaggi: scivolo tra i giocatori come acqua, schivando i difensori prima ancora che si accorgano della mia presenza. Raggiungo la loro zona d'attacco, faccio un perno secco e mi giro verso la mia squadra giusto in tempo per cogliere la finta della mia ala. La vende benissimo, per poi sparare il disco dritto sul nastro della mia stecca.
Preparazione perfetta. Ha tutta l'aria di un gol nei primissimi minuti.
Mi giro, prendo la mira verso la rete e faccio partire il disco.
Sotto la traversa.
Il clangore metallico risuona come musica.
Alzo la stecca in segno di trionfo e mi schianto dritto contro qualcuno dietro di me.
Inciampo, mi riprendo e mi volto di scatto. Due avversari sono stesi sul ghiaccio e si stanno spingendo su. Quello più trasandato, con la faccia tozza, un atteggiamento ancora più tozzo e una netta energia da 'papà con la pancetta', mi punta un dito contro.
«Quel fottuto stronzo mi ha fatto lo sgambetto! Mi ha preso il pattino con la sua cazzo di stecca!»
«Come, scusa?» La mia voce si abbassa e diventa minacciosa. Sono quindici centimetri più bassa di uno e quasi trenta rispetto all'altro, ma non ho mai avuto bisogno dell'altezza per far riconsiderare a qualcuno le proprie scelte di vita. «Stai dicendo che ti ho fatto lo sgambetto apposta, testa di cazzo?»
Quello più alto si mette in mezzo, fulminando il suo compagno di squadra. «Gibbs. Fatti indietro.»
I suoi occhi color nocciola incrociano i miei: acuti, fermi e familiari in un modo che trapassa la mia adrenalina.
L'aria calda della stanza d'albergo, il suo respiro che mi sfiorava la guancia mentre mormorava «Jess» con quella voce bassa e roca. La sensazione delle sue labbra che scivolavano lungo il mio collo. Il modo in cui mi aveva guardata dopo, come se stesse memorizzando il mio viso.
Lo stomaco mi si stringe.
Sento di riconoscerlo.
Conosco quegli occhi.
Ma il pensiero svanisce veloce com'è arrivato, spazzato via dall'idiota trasandato che continua a sputare sentenze.
Gibbs fa un sorrisetto di scherno, chinandosi in avanti come se pensasse che torreggiare su di me possa aiutare. «Sì, lo sto dicendo. Che hai intenzione di fare, teppista?»
La mia squadra si accalca dietro di me, tesa. Sono titubanti ad afferrarmi (la solita storia del è una ragazza), e la cosa mi irrita come carta vetrata. Ci faccio i conti da quando ero bambina. C'è solo un modo per risolvere la questione.
Strappare il cerotto.
«Oh, davvero?» dico con dolcezza. «Forse non saresti caduto se non avessi le caviglie di burro. Vai a nastrarle meglio, fighetta.»
Prima che possa battere ciglio, aggancio la mia stecca dietro i suoi pattini e strattono.
Sbatte sul ghiaccio con un tonfo soddisfacente.
«Questo è l'aspetto che ha quando faccio lo sgambetto a qualcuno» gli dico, scavalcando il suo corpo steso a terra. «Te lo faccio in faccia, puttana.»
Mi giro per pattinare via, ma il fischietto dell'arbitro suona.
«Fields, penalità...»
Non finisce la frase. Il pubblico esplode, i miei compagni gridano, e io mi giro giusto in tempo per vedere Gibbs caricarmi come un treno merci.
Faccio un passo di lato. Lui si schianta dritto contro due dei miei ragazzi, che gettano immediatamente i guanti e iniziano a tirare pugni.
Una mano mi afferra la spalla, ed è del colore della maglia sbagliato.
Non esito.
Mi giro e gli pianto un pugno in faccia. Un colpo solido. Molto soddisfacente.
Lui indietreggia barcollando e, per una frazione di secondo, rivedo i suoi occhi: quegli stessi occhi nocciola che avevano attirato la mia attenzione poco prima. Un ricordo più nitido mi trafigge.
Le sue mani puntellate ai miei lati su quel letto d'albergo, la sensazione della sua presa sulle mie cosce. Lui appoggiato alla testiera, il suo sorriso che si addolciva in qualcosa di troppo reale per l'avventura di una sola notte.
«Jess, vuoi che ordini del cibo?»
Il modo in cui lo aveva detto (gentile e speranzoso), come se restare fosse un'opzione.
Il petto mi si stringe.
No.
Non è fottutamente possibile.
E poi mi colpisce come uno schiaffo di aria fredda.
Merda.
Ho appena preso a pugni il loro capitano.
Il caos esplode in tutta la pista. Volano caschi. Volano pugni. I corpi si scontrano. Quando gli arbitri riescono finalmente a staccare tutti, mi ritrovo con un piccolo occhio nero e un labbro spaccato: niente di cui valga la pena vantarsi.
Quando esco dalla panca delle penalità, Gibbs mi sta già fulminando con lo sguardo dall'altra parte della pista, vibrando di rabbia.
Perfetto.
Gli pattino accanto lentamente, di proposito, avvicinandomi quel tanto che basta per farmi sentire sopra al rumore della folla. «Come ci si sente» mormoro, «a farsi fare il culo da una puttana?»
Il suo viso diventa paonazzo. Sbotta. E da quel momento in poi, ha chiuso.
Sbaglia i passaggi, liscia i tiri e si prende stupide penalità. È così impegnato a cercare di uccidermi con lo sguardo che si dimentica di dover giocare a hockey.
Tutta la sua linea ne soffre.
Siamo agli ultimi minuti e il punteggio è pari. L'arena trema per la tensione.
Salto la balaustra per un cambio di linea, le gambe che bruciano, i polmoni in fiamme. Il disco rimbalza contro la balaustra e atterra vicino al centro del ghiaccio. Lo inseguo, tagliando fuori un difensore con un perno netto che lo fa scivolare oltre di me.
Mancano dieci secondi.
La mia stecca incontra il disco. Scatto in avanti, insinuandomi tra due giocatori. Il portiere si piazza, mi studia e aspetta il tiro ovvio.
Così non gli do il tiro ovvio.
Fingo a sinistra, trascino il disco a destra e lo piazzo all'incrocio dei pali.
La sirena suona mentre il disco entra in rete.
L'arena esplode. La mia squadra mi assale, i loro caschi che sbattono contro il mio, i guanti che mi battono sulla schiena. L'adrenalina fa così tanto rumore che a malapena sento lo speaker annunciare la vittoria.
Mentre il pubblico urla, pattino verso il centro del ghiaccio per la fila della stretta di mano. La mia mano si stringe attorno alla stecca (troppo forte), e un tremore guizza tra le mie dita.
Non ora. Non qui.
Sposto la presa, sperando che nessuno se ne accorga.
Keith se ne accorge.
Il nostro capitano scivola accanto a me, senza casco, il sudore che gli gocciola giù per le tempie. Sbatte leggermente la spalla contro la mia.
«Grande partita, Fields.»
I suoi occhi si abbassano sulla mia mano per un solo secondo, per poi risalire sui miei. Non dice una parola al riguardo. Mi fa solo un piccolo cenno col capo, del tipo che dice: L'ho visto, ma non te lo farò pesare.
Ricambio il cenno, grata e infastidita allo stesso tempo.
Prima che possa rispondere, Windsor (il capitano dagli occhi nocciola che ho preso a pugni) pattina verso di noi. Mi ignora completamente e porge la mano a Keith.
Un ricordo diverso si fa strada in me: non il calore della stanza d'albergo, non il modo in cui mi ha toccata, ma il momento subito dopo.
Quando avevo preso la borsa e mi ero diretta verso la porta, si era alzato in piedi di scatto, con i jeans abbottonati a metà e i capelli in disordine, guardandomi come se non fosse sicuro se fermarmi o lasciarmi andare.
«Hai bisogno di un passaggio a casa?» aveva chiesto, con voce roca, ancora senza fiato.
Non era infastidito.
Non era appiccicoso.
Era solo... preoccupato.
Come se, anche se stavo scappando via da lui, volesse comunque che fossi al sicuro.
Non mi ero permessa di pensare a quella parte fino ad ora.
«Capulato» dice, con la voce ferma nonostante il livido che si forma sulla guancia. «Bella partita.»
Keith gli stringe la mano con forza. «Anche a te.»
Non resto lì ad aspettare che Windsor mi guardi. Non voglio sapere se mi sta fulminando con lo sguardo, se ha un sorrisetto o se sta cercando di capire perché gli sembro familiare.
Mi volto e pattino fuori dal ghiaccio con alcuni compagni di squadra che mi affiancano, e il tremore alla mano finalmente svanisce mentre il tunnel ci inghiotte.
***
Il bar è rumoroso, caldo e brulica di adrenalina post-partita. Sto sorridendo, sorrido per davvero, mentre faccio tintinnare i bicchieri con i ragazzi. Uno dopo l'altro, mi battono sulla schiena, mi scompigliano i capelli o gridano qualcosa sul mio gol o sulla rissa. Sono rumorosi, caotici e cavalcano l'entusiasmo di una vittoria.
E per la prima volta da molto tempo, sento di non essere più io a guardare dall'esterno verso l'interno.
Non ho bisogno di piacergli.
Ma ho bisogno che mi accettino.
C'è una bella differenza.
Non posso permettermi un altro trasferimento. Non dopo quello che è successo con la mia ultima squadra. Non dopo il casino fatto dal mio ex, il tipo di casino che avrebbe dovuto porre fine alla mia stagione, forse alla mia carriera. Metà dei miei vecchi compagni di squadra era furiosa per il mio taglio, ma dopo lo spettacolo che ha causato, sono fortunata che l'intera faccenda sia stata insabbiata.
Per fortuna, ho avuto una seconda occasione qui.
Sorseggio il mio Jack e Cola, il bruciore che si deposita caldo nel mio petto, e lascio che il rumore mi inondi. Dopo un paio di shot di Jack liscio, la tensione della serata si ammorbidisce quanto basta. Scivolo giù dallo sgabello e mi dirigo verso la pista da ballo.
I miei capelli adesso sono sciolti, con le onde che mi sfiorano le spalle. Un po' di eyeliner, un po' di mascara: quanto basta per far risaltare i miei occhi sotto le luci soffuse. Skinny jeans sbiaditi, stivali da cowboy testa di moro, una canottiera nera in pizzo floreale e la mia giacca di pelle. Semplice. Comoda. Me stessa.
Sono a metà della pista da ballo quando una mano mi tocca la spalla.
«Jess?»
Questo nome mi colpisce come uno schiaffo. Mi giro.
Occhi color nocciola. Corpo alto. Quella voce.
Mi blocco.
Le luci del bar si sfocano nella mia mente. Oro caldo, ombre in movimento lungo il pavimento, la musica che pulsa tra le mie costole. Ricordo di essermi girata e averlo visto appoggiato al muro, alto e ingiustamente stupendo, con quel sorriso facile puntato proprio su di me. Ricordo di averlo scelto—deliberatamente, sconsideratamente—perché avevo bisogno di un rumore abbastanza forte da coprire le macerie della mia vita.
Ricordo la camera d'albergo, i vestiti sparsi, le sue mani calde sulla mia pelle, la sua bocca morbida e attenta in un modo che non mi aspettavo. Il modo in cui mi ha guardata dopo, con quegli occhi nocciola che seguivano ogni respiro che facevo, come se non fosse pronto a farla finire.
E ricordo di essermene andata in fretta, prima che la quiete potesse calare, prima che potessi iniziare a desiderare qualcosa che non mi era permesso volere.
«È stato divertente» avevo detto, afferrando la borsa.
Il suo viso si era leggermente spento e aveva aggrottato la fronte.
«Aspetta, cosa? Dici sul serio?»
Ero uscita prima di cambiare idea.
Cazzo.
Due cose mi colpiscono all'istante, nette e innegabili: la mia avventura di una notte e il sesso migliore della mia vita sono stati con il capitano dei Penalty Killers.
Il respiro mi si mozza in gola e lui sta per capire esattamente chi sono.
