Half Of My Heart (Deutsch)

DIMITRI

So viel dazu, nur "eine Art" Stalker zu sein – jetzt bin ich einer durch und durch. Diese Erkenntnis dämmert mir, während ich draußen vor Anyas Fitnessstudio warte, an mein SUV gelehnt, nachdem ich ein wenig spazieren gegangen bin, um meine Beine zu strecken.

Das mache ich oft, lasse meine Instinkte die Oberhand gewinnen. Ich will sie einfach beschützen, sicherstellen, dass es ihr gut geht, und dafür muss ich sie im Auge behalten.

Mir ist voll bewusst, dass es einen Unterschied macht, ob man ein Fake-Konto in den sozialen Medien erstellt oder tatsächlich an den Orten auftaucht, an denen sie sich aufhält. Aber ich konnte den Drang einfach nicht unterdrücken. Ich meine es nicht böse Schaden, aber trotzdem bin ich wie ein Perverser hierhergekommen.

Auch jetzt, nach stundenlangem Warten, weiß ich nicht, was ich hier noch mache und was mein Plan ist. Werde ich ihr einfach nach Hause folgen oder werde ich mit ihr sprechen?

Nein, ich kann nicht mit ihr sprechen – ich werde meine Anwesenheit nicht erklären können.

Ich sollte einfach gehen, denke ich seufzend. Ich schiebe mich von meinem Auto weg und bewege mich, um wieder einzusteigen, als ein plötzlicher Schrei in der Luft mich dazu bringt, meinen Kopf in Richtung des Fitnessstudios zu drehen.

"Lass mich los!", schreit eine Frau.

Nein, das ist Anyas Schrei.

Bevor ich weiß, was passiert, tragen mich meine Füße zu einer nahegelegenen Gasse, von der die Schreie kommen. Mein Herz rast, als ich um die Ecke biege, bereit, in die dunkle Straße zu rennen, aber etwas Weiches und Kleines prallt gegen mich.

Anyas goldblonde Locken sind das Erste, was ich sehe, bevor sie ihren Kopf hebt und mich ansieht. Sie starrt mich an, während ich meine Arme um sie lege, um sie davor zu bewahren, zu stolpern, und dann richte ich meinen Blick auf die zwei großen Männer direkt hinter ihr.

Ihre Anwesenheit lässt mich Anya fest an meine Brust ziehen und ihr Gesicht gegen meinen Torso drücken. Ich starre die Männer mit meinem grimmigsten Ausdruck an, jede Faser meines Körpers will sie vernichten.

Die Männer bleiben nur kurz stehen, mustern mich, bevor sie sich gegenseitig einen Blick zuwerfen, sich umdrehen und davonlaufen.

Sie treffen die richtige Entscheidung, aber sie werden nicht ungestraft davonkommen. Ich vergesse Gesichter nicht leicht und Wut hat ihre in mein Gedächtnis eingebrannt.

Erschüttert von dem Vorfall, greift Anya mit zitternden Fingern nach meinem Hemdsärmel. Sie klammert sich an mich, Tränen in ihren Augen, ihre Lider verengen sich zu verängstigten Schlitzen.

Ich brauche einige Momente, um mich zu sammeln, das Grauen dessen, was hätte passieren können – etwas Unvorstellbares – steckt noch in meinen Adern. Mein Kiefer bleibt angespannt, während ich sie fester halte.

"Danke", sagt sie und tritt einen Schritt zurück. Aber ich ziehe sie wieder zu mir und drücke ihre Brüste gegen meine Brust.

Ich neige ihr Kinn mit Daumen und Zeigefinger, bewege ihren Kopf von links nach rechts, um zu überprüfen, ob sie geschlagen wurde. Kalte Wut hält mich gefangen, als ich meinen Daumen über ihren Wangenknochen ziehe, wo gerötete Haut darauf hindeutet, dass wahrscheinlich ein blauer Fleck entstehen wird.

"Anya, willst du zur Polizei gehen?" Ich lasse meine Hand von ihrer Wange sinken und greife nach ihrer Hand, die auf meiner Brust liegt, und drücke sie.

Ihr Blick wird weicher, die Angst in ihren Augen löst sich wie Rauch auf. "Ich gehe morgen. Es ist zu spät heute Nacht und ich bin müde."

"Du bist verletzt. Lass mich dich nach Hause bringen. Ich helfe dir, das zu säubern", sage ich und lächle sie an. "Oder möchtest du lieber in die Notaufnahme?"

Aus irgendeinem Grund sieht sie weg, aber ich bemerke, wie meine Worte sie beeinflussen, da ihre Wangen erröten. "Nicht nötig, Mr. Rossi", sagt sie nach einem Moment des Zögerns.

Als Anya gegen mich drückt, lasse ich sie los. Sie tritt einen Schritt zurück und richtet den Riemen ihrer Sporttasche, verschiebt ihn von quer über ihre Brust zu einer Schulter.

Ich zwinge meine Haltung, sich zu entspannen, aber mein Kiefer wird noch härter. "Lass mich dir helfen, Anya. Bitte."

Anstatt zu antworten, spielt sie mit dem Riemen der Tasche und fixiert ihren Blick auf den Boden.

Ihr Schweigen erfüllt mich mit einer neuen Angst, weil ich ziemlich sicher bin, dass ich weiß, was sie denkt: etwas in der Art von Warum ist er überhaupt hier?

Dann, genau wie ich es mir vorstelle, fragt sie genau das.

Mein Herz setzt einen Schlag aus, bevor die Worte aus meinem Mund stolpern. "Ich musste mit dir reden. Ich wusste, dass du hier sein würdest." Panik überkommt mich, während ich verzweifelt überlege, was ich sagen soll, falls sie fragt, woher ich das weiß, aber sie tut es nicht.

"Oh", murmelt sie. "Worüber wollten Sie reden?" Ihre Augen sind immer noch auf den Boden gerichtet, aber selbst im dunklen Gang leuchtet sie auf subtile Weise, die einen Blick auf die Schärfe ihrer Gesichtszüge gewährt.

"Anya, bitte. Sieh mich an."

Sie gehorcht, aber ihr Blick verweilt nicht. Stattdessen sind es schnelle Blicke auf mich, sie vermeidet es aber, mir direkt in die Augen zu sehen.

Angesichts dessen, was ich über sie weiß, vermute ich, dass sie Angst hat, ich könnte ihre Verletzlichkeit sehen. Also muss sie denken, dass ich über den Kuss sprechen will, was ich auch tue, aber nicht hier und nicht jetzt.

Mein Seufzen ist schwer, als ich mir die Nasenwurzel reibe. "Lass mich dich wenigstens nach Hause bringen", bestehe ich. "Kein weiteres allein Laufen hier."

Sie lacht leise über meine strenge Höflichkeit und sieht mir endlich in die Augen. "Mr. Rossi, das ist doch nicht Ihr Ernst."

"Hör auf, mich so zu nennen", brummele ich. "Komm schon. Lass mich dich fahren." Ohne ein weiteres Wort wende ich mich ab, lasse ihr keine andere Wahl, als mir zu folgen.

Mein Auto steht auf der anderen Straßenseite, und ich öffne die Tür wie ein Gentleman für sie. Sie gleitet hinein und stöhnt, als ihr Hintern auf den Ledersitz fällt. Sie lehnt sich zurück und schließt die Augen, während ich mich auf den Fahrersitz schwinge.

Ich reiche ihr eine Packung Taschentücher aus dem Handschuhfach und starte den Motor, während sie den Schmutz von ihrem Gesicht wischt.

Mir fällt auf, dass Anyas Hände nicht zittern; sie wirkt nicht erschüttert durch den Angriff. Sie reinigt sich, als wäre es eine alltägliche Sache, und ich kann das anfängliche Erstaunen und die darauf folgende Wut nicht unterdrücken, die mich überkommen.

Es ist traurig, wie Mädchen sich so sehr an die Vorstellung gewöhnt haben, misshandelt zu werden, dass es wie ein erwartetes Ereignis erscheint, irgendwann von zwei Betrunkenen in eine Gasse gezerrt zu werden. In was für einer Welt leben wir?

Ihre Augen schließen sich kurz, nachdem ich vom Fitnessstudio weggefahren bin. Die Ruhe im Auto, zwischen uns, ist tröstlich. Ich werfe ihr bei jeder Kurve einen Blick zu, aus Angst, dass sie sich irgendwie wieder verletzen könnte, aber soweit ich sehen kann, schläft sie fast, ihr Körper schwingt sanft mit.

Als ich das Auto stoppe und ausschalte, schreckt sie hoch. Sie blinzelt, sieht sich um, und dann dreht sie ihren Kopf zu mir. Bevor sie mich mit Fragen bombardieren kann, bin ich schon aus dem Auto und gehe um die Vorderseite zu ihrer Tür.

Ihr Mund und ihre Augen stehen weit offen, als ich ihre Seite erreiche und die Tür öffne. "Du hast gesagt, du bringst mich nach Hause", sagt sie und keucht, als ich nach ihr greife und eine Hand unter ihre Taille und die andere unter ihre Knie schiebe.

Nachdem ich sie hochgehoben habe – sie wiegt fast nichts – trete ich die Tür zu. Sie hält sich an meinem Nacken fest, ihre Augen auf mein Gesicht gerichtet. In meinen Armen schaukelt ihr Körper bei jedem Schritt, den ich mache.

"Ich habe dich nach Hause gebracht", sage ich und halte ihren Blick. "Mein Zuhause."