Schatten des Feuers 2: Die Feuerprophezeiung
Autor:in
Daphne Anders
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Kapitel
30
Königin Kira vom Dani-Königreich ist die erste weibliche Drachenwandlerin seit Jahrhunderten – und der Hof lässt sie nicht vergessen, was sie für das Wichtigste halten: einen Erben. Nach Herzschmerz und geflüsterten Plänen, sie zu ersetzen, verändert die Entdeckung einer Prophezeiung alles. Ein Kind, „geboren aus Haus und Flamme“, könnte über das Schicksal des Reiches entscheiden – und Kira weiß, dass sie und ihre ungeborene Tochter im Mittelpunkt stehen. Doch als ein mächtiger, drachenblütiger Rivale auftaucht, prallen Familienband und königliche Pflicht aufeinander. Diesmal weigert sich Kira, nur Krone oder Gefäß zu sein – sie ist bereit, zu einem Sturm zu werden, den niemand bändigen kann.
Kapitel 1
Buch 2: Die Feuerprophezeiung
KIRA
Sie nannten mich Königin, doch ich fühlte mich immer noch wie das Mädchen, das einst vor der Peitsche seines Vaters zurückzuckte. Nur, dass die Peitsche jetzt eine Krone war – und sie brannte unsichtbare Striemen auf meine Schläfen, jedes Mal, wenn am Hof das Wort Erbe geflüstert wurde.
Das verhasste Wort – es verfolgte mich, ebenso wie seine Bedeutung. Erbe.
Ich legte die Hand auf meinen Bauch – flach, still.
Es war besser, dass ich nicht weinte. Es war besser, dass ich so tat, als wäre ich eines Tages schwanger mit einem Erben. Eines Tages. Bald.
Eines Tages würde ich ein Kind haben, und die Fragen des Rates würden verstummen.
Aber noch nicht.
Die Worte des Heilers hallten unaufhörlich in meinem Kopf wider. Es ist noch früh, Eure Majestät. Viele Königinnen gebären spät – manchmal erst nach Jahren.
Doch für sie war ich nur dem Namen nach Königin. Selbst mit einem Drachen zweifelten sie immer noch an meinem Wert – an meiner Stärke – an meiner Nützlichkeit, ein Kind zu gebären.
Der Wert einer Königin wurde an Herzschlägen gemessen, die sie noch nicht genährt hatte. Der Rat beobachtete, wie mein leerer Schoß mit jedem Tag leerer erschien.
Was tuscheln sie wohl heute Abend über mich? dachte ich. Dass ich schön, aber unfruchtbar bin? Dass Cerions Wagnis, eine junge Frau zu heiraten, ihm keinen Erben gebracht hat? Ich hasse, dass es wehtut. Ich hasse, dass es mich kümmert. Aber es tut es.
Ein leises Klopfen ertönte an der schweren Holztür – sanft, vertraut.
„Herein“, sagte ich leise.
Meine Schwester Raya trat ein, ein angestrengtes Lächeln auf den Lippen. Sie war keine Prinzessin von Valon mehr, sondern Lady Raya Dani – die Frau von Cerions Bruder, Arion.
Raya überschritt die Schwelle. Ihre helle Haut und ihr Haar glimmten im Mondlicht.
Die Ehe hatte ihr Licht nicht gedimmt. Wenn überhaupt, ließ sie sie noch schöner erscheinen.
Zuerst sprach sie nicht. Sie wusste, dass Stille jetzt nötig war.
Sie trat neben mich ans Fenster, strich mit den Fingern über meine Hand, das Lächeln noch immer matt auf den Lippen.
„Ich habe es gespürt“, sagte sie sanft.
Sie wusste es ebenso gut wie ich. Ich war nicht schwanger.
Ich nickte. „Es hat wieder nicht geklappt.“
„Es tut mir leid“, flüsterte sie, und ich spürte, wie unsere Herzen gleichzeitig brachen.
„Manchmal glaube ich, etwas in mir ist kaputt–“ Ich wollte stark klingen, doch meine Stimme bebte.
Stärke – darauf war ich immer stolz gewesen. Ich war zäh, widerstandsfähig. Ich überstand das Unmögliche.
Ich überstand den Tod meiner Mutter.
Ich überstand es, von meinem eigenen Vater geschlagen zu werden.
Ich überstand sogar den plötzlichen Ruf meines Drachen.
„Kira.“ Rayas Stimme wurde fest. „Du bist nicht kaputt. Du hast dieses Königreich zusammengehalten – trotz Attentätern und einem Rat, der dich lieber scheitern sehen würde.“
Ich lachte auf – ein Laut voller Wut und Traurigkeit zugleich.
„Versuch das mal den Ältesten zu erklären. Sie zählen meine Fehlversuche und wissen immer genau, wann ich meine Blutung habe.“
„Dein Wert hängt nicht von einem Kind ab“, sagte sie.
Sie ließ es klingen, als wäre es wahr; sie glaubte daran – auch wenn wir beide wussten, dass es nicht stimmte.
„Für sie schon. Sie murmeln in den Ratssitzungen: ‚Sie hat uns keinen Erben geschenkt.‘“ Ich seufzte schwer und rieb mir die Augen.
„Dann sollen ihre kleinen Geister noch kleiner werden. Du hast deinen eigenen Drachen, und eure Drachen sind Gefährten. Das ist Schicksal. Eure Verbindung ist Bestimmung.“
Wenn ich zweifelte, schenkte Raya mir immer neues Selbstvertrauen.
Mein Blick wanderte zu einem kleinen gemalten Porträt auf dem Kaminsims. Es zeigte unsere Mutter – jung, schön, mit einem hellvioletten Schal über den Schultern.
„Denkst du manchmal an sie?“, fragte ich.
„Die ganze Zeit“, sagte Raya.
„Sie würde wissen, was sie sagen soll.“ Meine Stimme zitterte. „Sie sagte mir einmal: ‚Wenn die Welt zu laut ist, such die Stille. Und wenn selbst die Stille wehtut, weine. Tränen können Stärke sein, nicht Schwäche.‘“
Raya zog mich in ihre Arme – warm, schwesterlich, tröstend. Ich brauchte das. „Du bist nicht allein. Ich bin hier“, sagte sie mir.
Ich hielt sie lange, bevor ich sie losließ. „Wie ist es, in diesem Schloss verheiratet zu sein? Bist du glücklich? Steht Arion immer noch im Morgengrauen auf, um auf der Terrasse zu üben?“
Sie lächelte. „Ja, ich bin glücklich, Kira. Und ja, er steht jeden Morgen auf, um zu trainieren. Er bietet mir an, es zu lernen, und jeden Morgen erinnere ich ihn daran, dass er eine Prinzessin geheiratet hat. Du warst schon immer die Kämpferin von uns beiden.“
Ich lachte ehrlich. „Du machst ihn zu einem besseren Mann, Raya.“
„Das sollte Liebe tun, oder?“
Der Moment fühlte sich bittersüß an.
Liebe – ich habe sie, und doch fühlt sie sich heute Nacht zerbrechlich an, als könnte sie durch Versagen zerspringen.
„Kira.“ Raya atmete tief ein. „Selbst wenn dein Körper nie ein Kind trägt – du und Cerion werdet trotzdem herrschen. Gemeinsam. Und Arion und ich, der Rat, dein Volk – wir werden euer Vermächtnis tragen. Für immer.“
„Ohne Erben werden manche vergessen“, erinnerte ich sie.
Ihre blauen Augen leuchteten vor Hoffnung – etwas, das ich längst verloren geglaubt hatte. „Dann werden wir neue Geschichten schreiben.“
Nach einer langen Umarmung ließ Raya mich allein mit meinen Gedanken.
Ich schlüpfte unter die kühlen, schwarzen Seidenlaken – müde, aber nicht gebrochen.
Schlaf kam jedoch nicht. Ich lag still und wach.
Leise Geräusche hallten im Schlafzimmer – ein Quietschen, vertraute, bedachte Schritte.
Dann senkte sich die Matratze, und ich wusste, dass Cerion da war.
Er sagte nichts, als er sich unter die Decke schob; er legte einfach seinen Arm um mich und blieb still bei mir.
Ich hielt seinen Arm fest, suchte Halt in seiner Nähe.
Er atmete aus und küsste dann meinen Kopf. „Kir, bist du wach?“
Er weiß die Antwort bereits. Ich schwieg.
„Ich wünschte, ich könnte deinen Schmerz nehmen“, sagte er. Seine Stimme war ungewohnt weich, unsicher – nicht wie der Cerion, den ich kannte. Sie trug Gewicht, Gefühl.
Er schwieg lange, bevor er weitersprach. „Jedes gemeine Flüstern, jeden Schmerz in deinem Körper, jeden Zweifel – ich wünschte, ich könnte alles fortnehmen. Ich hasse es, dass dieses Reich dich nach dem misst, was sie glauben, dein Körper geben sollte. Du bist nicht weniger, Kira. Du wirst es nie sein – für mich. Niemals.“
Eine Träne glitt über mein Gesicht.
„Ich werde warten – bis die Götter es wollen. Oder für immer, wenn sie es nicht tun. Und wenn sie uns nie ein Kind schenken, dann werden wir trotzdem Geschichte schreiben – ohne eines.“
Seine Hand glitt zu meinem Bauch und ruhte dort, schenkte mir neue Hoffnung.
Ich legte den Kopf an seine Brust und beruhigte mein rasendes Herz an seinem Rhythmus.
Zuhause.
„Ich liebe dich“, sagte er sanft und hielt mich fester. „Für das, was du bist, nicht für das, was du gibst.“
Ich nickte leicht und schloss die Augen. Vielleicht ruhen die Hoffnungen des Königreichs auf meinem Schoß – aber heute Nacht ruht die Hoffnung selbst in uns. In unserer Liebe. Wahrer Liebe.
Ich schlief ein – nicht, weil alles gut war, sondern weil es in diesem Moment genug war, geliebt zu werden.
