Die Biker von Tyr 2: Hellhound
Autor:in
Adelina Jaden
Gelesen
1.0M
Kapitel
38
Rage, bekannt als der Höllenhund seines Motorradclubs, sucht Trost im Schmerz, egal ob es der anderer oder sein eigener ist. Bis er Iris trifft, eine Mechanikerin, die von ihrer Vergangenheit auf der Straße verfolgt wird. Beide zutiefst vernarbte Seelen, haben sie dennoch eines übrig: Liebe. Und sie sind bereit, erneut durch die Hölle zu gehen, um einander zu heilen.
Unerwartete Ruhe
Rage
Ein neuer Tag kämpft sich ins Dasein, und ich bin schon wach, um ihn mit einem Knurren zu begrüßen. Als Erstes zünde ich mir eine Zigarette an. Ich stolpere aus dem Bett, mein Schädel hämmert im Takt reiner Gereiztheit.
Ich kann nicht immer unterscheiden, ob ich wach bin, träume oder einfach nur betrunken. Das Einzige, was bleibt, ist dieses Jucken, dieses unerträgliche Kratzen unter meiner Haut. Die ganze verdammte Zeit.
Ich schleppe mich ins Bad und kotze in das verdreckte Klo. Als ich hochschaue, starrt mein Spiegelbild zurück – aus dem gesprungenen Spiegel, einem verzerrten, blutigen Chaos, das ich selbst mit meinem Kopf angerichtet habe. Vor einer Weile. Ich erkenne den Mann nicht, der mich anstarrt. Wie abgefuckt ist das? Ich könnte mir selbst auf der Straße begegnen und es nicht mal merken. Die Ärzte haben einen Namen dafür. Ist mir egal. Ich bin ein wandelnder Toter.
„Rage“, dröhnt eine Stimme vor meiner Tür. „Tor will dich in seinem Büro.“
Ich grunze und will raus. Tor ist mein King, der Anführer unserer Gang. Ich mag ihn. Er ist clever. Und er scheut sich nie, mich einzusetzen, wenn jemand für immer verschwinden soll. Dafür bin ich gut.
Ich ziehe meine schwarze Jeans über meinen nackten Körper und werfe mir die Kutte über die Schultern. Ich reiße die Tür auf, fast aus den Angeln. Wer auch immer auf der anderen Seite stand, rannte eilig davon.
***
Die Luft in Tors Büro ist schwer von Zigarrenrauch und Lügen. Ich setze mich nicht hin. Ich laufe auf dem abgewetzten Teppich vor seinem Schreibtisch auf und ab, das Gewicht meines Messers ein kühles Versprechen in meiner Hand. Ich werfe es hoch, drehe es, fange es auf. Der Stahl blitzt im schwachen Licht. Fangen. Drehen. Fangen.
„…einfache Sache“, sagt Tor gerade zu Runner, der an der Wand lehnt, ruhig wie immer. „Sie kommen, um Geschäfte zu besprechen. Während der Party. Viel Lärm, viele Leute. Keiner wird es merken. Ich kann diese Drecksäcke einfach nicht ausstehen.“
Fangen. Drehen. Fangen. Die Klinge ist eine Verlängerung meiner zuckenden Finger. Meine andere Hand reibt zwanghaft über meinen Schädel, durch die kurzen Seiten meines Irokesen.
„Ihr beiden passt einfach auf“, fährt Tor fort und wirft mir einen Blick zu. „Sorgt dafür, dass es einfach bleibt. Kein Showlaufen. Kein Chaos. Wenn die einen dummen Schritt machen, schaltet sie aus.“
Mein Messer liegt still in meiner Handfläche. Blut. Ich kann heute Nacht töten. Ich kann diesen metallischen Geschmack auf meiner Zunge spüren.
„Aber nur, wenn ich es sage. Bis dahin, kein Chaos.“
Kein Chaos. Die Worte sind ein Käfig. Er hat mir einen Job versprochen. Einen Kill. Mein Hirn hat sich schon die Jagd ausgemalt, das Knirschen von Knochen, das heiße Strömen von Blut. Aber er redet vom Aufpassen. Babysitten.
Ein tiefes Grollen steigt in meiner Brust auf. Ich spüre den Höllenhund zerren, die Kette, die sich in meinen Hals gräbt.
„Rage.“ Runners Stimme ist eine leise Warnung.
Ich sehe Tor an, mein Kiefer mahlt. Ich muss mich bewegen. Ich muss etwas kaputt machen.
„Hast du das im Griff, bror?“, fragt Tor mit zusammengekniffenen Augen.
Ich nicke einmal, kurz und scharf. Es fühlt sich an, als könnte es mir das Genick brechen. Es ist die einzige Antwort, die ich mir zutraue. Runner stößt sich von der Wand ab und legt mir eine Hand auf die Schulter. Die Berührung ist wie ein Funke auf Benzin. Ich zucke heftig zusammen, ein Knurren reißt sich aus meiner Kehle, und er zieht sofort die Hände zurück, Handflächen nach oben.
„Ruhig, Bruder“, sagt er. „Lass uns gehen.“
Wir gehen aus dem Büro in die Bar. Die Stille ist ein Hohn. Sie drückt mir physisch hinter die Augen, in meine geballten Fäuste. Meine Haut ist zu eng. Ich bekomme keinen vollen Atemzug.
Kein Chaos. Nur aufpassen.
Ich knalle meine Handfläche gegen die Wand. Der Aufprall schießt durch meinen Arm. Ein gerahmtes Foto von irgendeinem längst toten Bruder kracht zu Boden. Das Glas zersplittert. Das Geräusch tut gut. Es reicht nicht. Ich muss raus. Ich muss fahren. Ich brauche meine Maschine und die offene Straße, wo ich schreien kann und niemand es hört. Ich bin eine gespannte Feder, eine geladene Waffe in der Sonne, bereit, in jede Richtung loszugehen.
Fuck, knurre ich laut. Ich verliere die Kontrolle. Ich kann die Wut nicht halten, ich muss–
Und dann geht die Bartür auf.
Eine Gestalt steht in der Tür. Nicht ganz eine Frau, eher ein Mädchen. Sie ist zierlich, den Kopf unter der Kapuze, die Hände in den Taschen ihrer viel zu großen Jeans vergraben.
Als sie eintritt, drehen sich alle Typen in der Bar zu ihr um. Es ist Mittag, also sind nur eine Handvoll von uns hier.
Stig hat sich im Computerraum verschanzt, Vince schüttelt die Eroberungen der letzten Nacht bei einer Tasse Kaffee an der Bar ab. Ein Anwärter – was der Club einen Thrall nennt – steht hinter der Theke, und ich weiß, dass Tor im Büro des Kings ist. Das Mädchen geht weiter in den Raum, und ich sehe, dass sie jung ist, zu dünn, fast zerbrechlich.
Unter ihrer Kapuze kann ich nicht viel von ihrem Gesicht erkennen, aber ich kann den Blick nicht von ihr abwenden.
„Brauchst du was, Süße?“, steht Runner auf.
„Ich … äh …“ Ihre Stimme ist kaum ein Flüstern.
Irgendetwas an ihrer Stimme lässt mich aufhorchen. Sie hat Angst. Nicht nur Angst – sie ist verängstigt bis ins Mark. Und das nicht, weil sie in der Höhle eines Outlaw-Motorradclubs steht.
Ihre Angst sitzt tief in den Knochen, ein ständiger Begleiter. Ich erkenne sie, weil ich sie selbst gespürt habe. Verdammt, ich kenne sie. Meine Hand greift instinktiv nach dem Messer im Holster. In dem Moment, als ich den Griff berühre, überkommt mich eine Ruhe.
„Ich bin wegen des Jobs hier“, sagt sie, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern.
„Oh, gut.“ Runner nickt dem Thrall zu. „Hol Tor.“
Der Thrall huscht davon und verschwindet den Flur hinunter, der zu Tors Büro führt. Ich umschließe den Messergriff, ziehe Trost aus dem vertrauten Gewicht. Ich weiß nicht, warum die Ankunft dieses dünnen Mädchens mich so nervös macht. Warum ich das Bedürfnis nach der Sicherheit meiner Waffe habe.
Ich spüre, wie meine Unruhe steigt, ein Feuer in meinem Bauch, das nicht gelöscht werden kann. Ich kann nicht still sitzen, also stehe ich auf. Mein Stuhl kratzt laut über den Boden. Vince dreht sich zu mir, sein vernarbtes Gesicht zu einer finsteren Miene verzogen.
Beide Brüder sehen mich an, als würde ich gleich explodieren. Die halbe Zeit habe ich Angst, dass es passiert. Die andere Hälfte wünsche ich mir, es würde passieren – einfach um allem ein Ende zu machen.
„Alles klar, Bruder?“ Vince steht auf, Sorge ins Gesicht geschrieben.
„Rage?“ Runner kommt näher.
Ich höre sie kaum, während ich mir durch die Haare fahre. Scheiße! Es passiert wieder! Ich spüre den Ansturm, das Hämmern in meinen Ohren, den Druck, der sich in meiner Brust aufbaut. Ich stöhne – tief und guttural.
„Bror“, fordert Vince.
Ich umklammere mein Messer fester, mein Kiefer so fest zusammengepresst, dass es wehtut. Mein Blickfeld ist rot getönt, meine Gedanken ein wirres Durcheinander. Ich wusste, dass heute ein schlechter Tag werden würde. Ich muss raus aus der Bar, weg von den Brüdern.
Sie sind meine Ausraster gewohnt, aber das Mädchen …
Der Gedanke an sie lässt mich in ihre Richtung schauen. Sie hält noch ihre Kapuze fest, aber als ich mich zu ihr drehe, lässt sie sie fallen. Ich erstarre. Alles erstarrt. Nur für einen Moment, aber es passiert.
Ich sehe sie nur eine Sekunde lang an, aber es reicht. Sie hat dunkles Haar, nach hinten zu einem unordentlichen Knoten zusammengesteckt. Ihr schwarzer Hoodie ist zu groß, der Reißverschluss offen. Darunter ein abgetragenes schwarzes T-Shirt. Das Shirt ist an manchen Stellen zerrissen und gibt den Blick auf ihren Bauchnabel frei.
Ihre Jeans ist zu groß und hängt tief auf ihren schmalen Hüften. All ihre Klamotten sehen aus, als würden sie jemand anderem gehören. Aber es sind nicht ihre Klamotten, die meinen Blick fesseln. Es sind ihre Augen. Ihre verdammten Augen! Sie sind von einem auffälligen Grau und dominieren ihr schmales, feines Gesicht.
Und sie sieht mich an. Sie sieht mich an mit diesen verdammten Augen.
„Du bist wegen des Jobs hier?“ Tors Stimme bricht den Bann.
Ihr Blick wandert von mir zu Tor, und es fühlt sich an wie ein Schlag. Ich will sie packen, sie zwingen, mich wieder anzusehen, um die Stimmen in meinem Kopf zum Schweigen zu bringen. Aber das kann ich nicht. Sie ist schon verängstigt genug. Sie braucht keinen Irren auf den Fersen.
Ich folge ihrem Blick zu Tor und sehe, dass auch er von ihren Augen überrascht ist. Ein Lächeln spielt um seine Lippen.
Sie nennen mich Rage, und das ist alles, was ich bin. Eins dreiundneunzig, hundert Kilo pures Muskelfleisch. Mein richtiger Name interessiert niemanden, mich am allerwenigsten. Aber als ich sehe, wie Tor das grauäugige Mädchen mustert, frage ich mich, was Rage wirklich bedeutet.
Ich umklammere mein Messer fester und greife mit der freien Hand nach einer Flasche. Ich atme tief, meine Brust hebt und senkt sich. Die Stimmen in meinem Kopf werden leiser. Aber Tor ist mein Bruder, und er hat mich immer gut behandelt. Ich kann nicht …
„Komm, setz dich!“, lädt Tor das Mädchen ein, aber sie zögert.
Dann dreht sie sich wieder zu mir. Ihr Blick nagelt mich fest, und für ein paar kurze Sekunden sind die Stimmen in meinem Kopf still. Ich spüre, wie ihr Blick in mich hineinbrennt, bis in meine Seele. Mir gefällt nicht, was sie dort finden könnte, also schaue ich weg und umklammere die Flasche fester.
Ich spüre, wie sie sich entfernt, und kippe die bernsteinfarbene Flüssigkeit herunter, während ich mich wieder setze.
„Wie heißt du, Süße?“, höre ich Tor sie fragen, und ich nehme noch einen Schluck Whiskey.
Ich liebe meinen King, aber in diesem Moment hasse ich ihn dafür, dass er mit ihr reden kann. Und weil ich weiß: Wenn Tor ein Auge auf ein Mädchen wirft, landet sie in seinem Bett.
„Ich … bin wegen des Jobs hier“, wiederholt sie.
„Okay.“ Tor nickt.
Nicht viele Mädchen, die in der Bar arbeiten kommen, nennen ihre echten Namen. Spitznamen bleiben hängen, und das war's. So läuft das eben. Aber ich will ihren Namen wissen.
„Du hast schon andere Klamotten, oder?“ Tor grinst.
„Wieso?“ Ihre Stimme ist leise, schüchtern.
„Hey, Süße. Wir sind kein Hooters, wir haben keine Uniform. Kurze Röcke oder enge Jeans reichen völlig. Obwohl ich nichts dagegen hätte, wenn du den Bauch zeigst.“
Ein ohrenbetäubendes Klingeln hallt in meinen Ohren, während ich ihm zuhöre, wie er sie anmacht. Ich kenne seinen Ruf bei Frauen. Ich habe den ständigen Strom gesehen, der in sein Zimmer rein- und wieder rausmarschiert. Die Frauen, die Tor sich zum Vergnügen hochholt, sind mir scheißegal.
Aber ich will nicht, dass sie diejenige ist, die diese Treppe zum Apartment des Kings hochsteigt. Nicht sie. Ich kann nicht erklären, warum ich so empfinde.
„Ich … ich verstehe nicht“, stammelt sie und beißt sich auf die Unterlippe. „Die Frau, die mir diese Adresse gegeben hat …“
Sie zieht einen Zettel aus ihrer Hosentasche. Ihre Bewegungen sind fließend und doch nervös, als hätte sie Angst, dass jede plötzliche Bewegung Tor reizen könnte.
„Was für eine Frau?“, fragt Tor.
„Eine Frau in einem Prius. Ava.“
Aller Aufmerksamkeit richtet sich auf das Mädchen. Mein Fokus wird scharf, als ich Avas Namen höre. Ava ist Bjorns Frau, seine Valkyrie, und seine baldige Ehefrau.
Nicht, dass mich das einen Dreck interessiert. Ich habe gesehen, wie Ava einen Mann mit einem einzigen Messerstoß erledigt hat, und das reicht, um meinen Respekt zu verdienen. Sie ist der Kopf hinter dem Escort-Service des Clubs, und jeder mag sie oder fürchtet sie.
Sie kann mit dem Messer umgehen, hat keine Angst zu töten und zuckt beim Anblick von Blut nicht zusammen – nicht mal bei ihrem eigenen. Nach meinen Maßstäben ist sie eine echte Valkyrie.
„Ava hat dich geschickt? Um in der Bar zu arbeiten?“ Tors Stirn legt sich in Falten.
„Bar?“ Das Mädchen schaut sich um, als würde sie erst jetzt begreifen, wo sie ist. „Nein, das ist ein Fehler. Ich bin nicht …“
Sie steht abrupt auf, Angst in ihrem Gesicht. Wie verletzlich sie aussieht, als sie den Hoodie enger um sich zieht – das trifft etwas in mir. Ich stelle meine Flasche ab, und trotz des beruhigenden Summens des Whiskeys bin ich in höchster Alarmbereitschaft.
Jeder, der versucht sie anzufassen, wird es mit mir zu tun bekommen. Ich stehe auf und mache einen Schritt auf sie zu, mein Blick streift jeden im Raum.
„Hey, hey“, sagt Tor, ohne mich auch nur anzusehen. „Erzähl schon. Ich will mir nicht Avas verdammten Zorn aufhalsen.“
„Sie sagte, es gäbe einen Job. In einer Werkstatt.“
„In … in was?“ Tors Gesicht verzieht sich vor Verwirrung.
„In einer Werkstatt.“
Sogar Stig kommt aus seiner Computerhöhle, um das Mädchen anzustarren. Ich betrachte ihren zierlichen Körper und versuche zu verstehen, was sie da sagt. Was könnte ein Mädchen wie sie in einer Werkstatt machen?
Sie wirkt so zerbrechlich, ganz und gar nicht wie eine Mechanikerin. Tor ist der Erste, der sich von seinem Schock erholt. Er wirft den Kopf in den Nacken und lacht. Das Mädchen steht neben der Sitzecke, sieht sich nervös um, während Tor sich amüsiert.
Wut schießt in mir hoch, und ich knalle meine Hand auf den Tisch. Tors Lachen verstummt. Er dreht sich zu mir, und ich lege den Kopf zur Seite, mein Nacken knackt.
„Hör zu, Mädchen.“ Tor steht auf. „Wir sind ein Motorradclub. Weißt du was über Harleys?“
Sie nickt einfach.
„Na, die Werkstatt ist nicht mein Gebiet. Komm mit.“ Tor geht zur Tür.
Das Mädchen folgt ihm. Als sie an mir vorbeigeht, wirft sie mir einen letzten Blick zu. Ihre Schritte stocken nicht, aber ihr Atem – der stockt. Ein winziges, gefangenes Geräusch, das ich in meiner eigenen Brust spüre. Ihr Blick sieht nicht nur das Monster. Er sieht den Mann, der das Monster zurückhält, und das bringt mich mehr aus der Fassung als jeder Schrei es je könnte. Ich bin versucht, ihr zu folgen, sicherzugehen, dass es ihr gut geht. Dass sie in Sicherheit ist. Aber ich weiß, dass ich widerstehen muss. Sie kann niemals sicher sein – nicht in meiner Nähe, nicht bei einem kaputten Psycho wie mir.
Wie um meine Gedanken zu bestätigen, kehren die Stimmen zurück, sobald sich die Tür hinter ihr schließt. Lauter als zuvor. Und der Schmerz kriecht zurück. Ich ziehe mein Messer und betrachte es. Die Klinge gleitet über meine Haut, drückt gerade fest genug, um Blut zu ziehen.
Der Anblick der heißen, roten Flüssigkeit, die über meine Finger rinnt, bringt Erleichterung. Ich lächle und nehme noch einen Schluck. Ich wusste, dass heute ein schlechter Tag werden würde.
