Das Carrero-Herz 3: Ende gut, alles gut
Autor:in
L. T. Marshall
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Kapitel
65
Kapitel 1
SOPHIE
Arry führt mich in die Wohnung, seine Hand fest in meiner. Sein Lächeln ist warm, als wir den geräumigen Flur mit den hohen Decken betreten. Die Müdigkeit nach dem langen Flug lastet schwer auf mir – jeder Muskel schmerzt vom stundenlangen Sitzen, die Augen brennen vor Erschöpfung. Doch endlich sind wir da.
Ich atme tief durch, erleichtert, endlich in unserem neuen Zuhause anzukommen. Wochen voller Stress und Hektik liegen hinter uns, alles nur, um rechtzeitig vor Schulbeginn hier zu sein. Die Erschöpfung ist greifbar, doch unter ihr pulsiert eine aufgeregte Vorfreude.
*Paris.* Für ein ganzes Jahr wird diese Stadt unser Zuhause sein.
Es ist ein Teil meines Plans – ein Schritt, um meinen Traum zu verwirklichen. Arry hat sich unermüdlich dafür eingesetzt, dass es klappt, und ich könnte ihm dafür nicht dankbarer sein. Es wird Realität. *Meine* Zukunft.
Während Arry unsere Handgepäcktaschen abstellt, schaue ich mich um. Den Großteil unserer Sachen haben wir vorausgeschickt; nur diese beiden kleinen Taschen haben wir mitgenommen. Trotz der achtstündigen Reise aus New York, die uns beide erschöpft hat, brennt die Neugier in mir. Ich *will* alles sehen.
Die Müdigkeit weicht langsam einer aufkeimenden Aufregung. Endlich werde ich unsere Wohnung zum ersten Mal seit dem Kauf mit eigenen Augen betrachten – nicht nur auf Fotos oder in Videos, sondern *wirklich*. Ein vertrauenswürdiger Kontakt von Arry hat sie für uns begutachtet, und basierend auf seinen Empfehlungen, den Bildern und unseren eigenen Visionen haben wir sie gekauft. Jetzt, mit all unseren Möbeln und Dekorationen, genau so, wie wir es uns vorgestellt haben.
Der große Eingangsbereich mit seinen eleganten französischen Details raubt mir fast den Atem. Es ist *so* charmant – diese hohen Decken, die hellcremefarbenen Wände, der glänzende, dunkelbraune Holzboden. Es wirkt, als wäre es direkt einem alten Pariser Film entsprungen.
Ich kann es kaum erwarten zu sehen, wie alles aussieht, jetzt, da unsere Designerin es nach unseren Wünschen eingerichtet hat. Wir haben *Stunden* damit verbracht, ihr unsere Ideen zu erklären, Farbpaletten zu diskutieren, unzählige Designbücher und Pinterest-Boards durchzublättern. Bis spät in die Nacht haben wir Pläne geschmiedet, Möbelkataloge durchforstet, Stoffmuster verglichen, Kunstwerke ausgewählt...
Doch als ich das Hauptwohnzimmer betrete, erstarrt mein Lächeln. Ich blinzle. Einmal. Zweimal. Mein Gesicht versteinert, während ich begreife, was vor mir liegt.
Mein Herz sinkt. Die Aufregung, die Freude – *weg*. Als hätte mir jemand die Luft aus den Lungen geschlagen. Am liebsten würde ich weinen, so müde bin ich, so *unvorbereitet* auf diesen Anblick. Es fühlt sich an, als hätte mir jemand einen Faustschlag in den Magen versetzt.
*Nichts* davon entspricht dem, was wir besprochen haben. Nichts von dem, was wir gemeinsam ausgewählt, worüber wir stundenlang mit dieser überteuerten Designerin diskutiert haben – dieser Frau, die sich in ihren seltsamen Outfits sonnte und Arry mit Blicken verführte, während *ich* mich für *diesen* Mist aufopferte.
Ich lasse seine Hand los. Meine Finger ballen sich zu Fäusten. Wut kocht in mir hoch, und ich drehe mich langsam zu ihm um, die Stirn gerunzelt. Am liebsten würde ich etwas greifen – *irgendetwas* – und es ihm an den Kopf werfen. Ich *weiß*, dass ich überreagiere, aber manchmal macht er mich einfach *so* wütend.
*Ja, ich sollte meinen Zorn besser zügeln.* Doch er kann auch *unfassbar* nerven.
Das Wohnzimmer sieht aus wie Arrys alte Wohnung in New York – *bevor* ich eingezogen bin. Dieselben schlichten, langweiligen Farben. Dieser lässige, *männliche* Look. Als hätte man einen typischen New Yorker Junggesellenraum in ein französisches Gebäude gepflanzt. *Nichts* von dem, was *ich* ausgesucht habe, ist hier. Er hat alles, was *mich* ausmacht, einfach *ausgelöscht*.
Tränen brennen in meinen Augen. Mein Freund ist so *gemein*. Diese Wohnung fühlt sich nicht an wie ein *gemeinsames* Zuhause, nicht wie der Neuanfang, den ich mir erträumt habe. Sie fühlt sich an wie ein Ort, der *nur* für *ihn* gemacht wurde.
Wo sind meine funkelnden Lichter? Meine weichen Decken, die hübschen Kissen? Wo sind die großen Laternen mit den Kerzen, die niedlichen Deko-Stücke auf den Regalen? Wo sind die Bilder, die ich für die Wände ausgewählt habe – oder *überhaupt* das Sofa, das ich wollte? Wo zum Teufel sind meine silbernen Einhornstatuen?!
»Was ist los?« Arry dreht sich zu mir um, sein Blick verwirrt. Er mustert den Raum, als versuchte er verzweifelt zu ergründen, was mich so unglücklich macht. Offensichtlich sieht er *nicht*, was fehlt – er sieht nur das, was *ihm* gefällt.
*Idiot.*
Dass er es *nicht einmal bemerkt*, macht mich noch wütender. Er wirkt ehrlich überrascht, dass ich über diesen sterilen, *langweiligen* Männerraum sauer sein könnte. Ich wusste nicht, dass Grau so *leblos* wirken kann.
»Das ist *nicht* das, was wir ausgesucht haben!« Meine Stimme ist schrill, während ich wild durch den Raum gestikuliere. Ich bin enttäuscht – und ich *weiß*, dass es albern ist, sich darüber so aufzuregen, aber das hier sollte unser *erster gemeinsamer Ort* sein! Nicht einfach ein Raum, in den ich einziehe und meinen eigenen Stil *nachträglich* einbringe.
Das hier sollte *unser* sein. Zu *gleichen Teilen*. Unser erstes echtes *»Lass uns alles von Anfang an gemeinsam gestalten«*.
Drei Wochen lang habe ich Raumskizzen gezeichnet, Kataloge durchforstet, alles dieser *dummen* Designerin in die Hand gedrückt. Ich habe Arry ständig mit Optionen *bombardiert*. Mein Handy ist voll mit den 5.000 Bildern, die ich ihm *täglich* während der Arbeit geschickt habe – und seinen lapidaren Antworten: *»Wähl einfach, was du willst.«* Er schien sich kaum dafür zu interessieren, gab kaum Input.
Offensichtlich hat er das *nie* ernst gemeint!
»Doch, das ist es... Ich bin mir sicher, dass wir ihr gesagt haben, sie soll es wie unsere Wohnung in New York machen.« Er mustert den Raum erneut, als könnte er den Fehler nicht erkennen, und versucht, meine Hand zu nehmen. Doch ich weiche aus, stoße seine Finger weg und gehe zum niedrigen Couchtisch. Meine Wut brodelt – ich *kann* nicht ertragen, dass er jetzt versucht, *süß* zu sein, mich zu berühren, als könnte das irgendetwas wieder gutmachen, wenn er nicht einmal *begreift*, was er falsch gemacht hat.
Manchmal ist er einfach *unfassbar* begriffsstutzig.
»Wir sagten *ähnlich*!« Meine Stimme zittert vor unterdrückter Wut. »Wir haben *Dinge gemeinsam ausgesucht*! Möbel. Dekorationen. *Farben*. Weiche Stoffe. Kunst. *Nichts* davon ist hier! Hast du das *abgesegnet*?« Ich wirble herum, mein Blick bohrt sich in seinen. Ich versuche, die Verletzung, die Enttäuschung zu verbergen, doch sein Gesicht verzerrt sich langsam – er *sieht* endlich, wie aufgebracht ich bin.
Ich bin müde. *So* müde. Nach dem langen Flug, den stressigen Monaten des Lernens und Packens, nur um für diese neue Schule bereit zu sein. Die hier in Paris sind New York *meilenweit* voraus, und ich habe meine Weihnachtsferien mit Hausaufgaben verbracht, statt zu feiern. Die *einzige* freie Zeit, die ich hatte, war bei der Weihnachtsfeier seiner Familie – den Rest habe ich damit verbracht, mir Sorgen zu machen, wie wir *unser* neues Zuhause gestalten.
Ich wollte einfach hereinkommen und es *lieben*. Das Gefühl haben, dass wir *zusammen* etwas Neues beginnen. Doch stattdessen... *das*. Eine einzige, große Enttäuschung.
Die Wohnung sieht aus wie damals, als ich noch *nicht* Teil von Arrys Leben war. Sie erinnert mich an eine Zeit, als er mit *einer anderen* zusammen war, als er eine Zukunft plante, in der *ich* keinen Platz hatte. Ihr langweiliger Geschmack, ihre *persönlichkeitslose* Art – sie hat all den Glanz, all den *Spaß* aus seinem Leben gesaugt. Und das erinnert mich *zu sehr* an Arrys Leben *vor* mir.
»Sophie?« Seine Stimme ist sanft, fast flehend, als er erneut versucht, meine Hand zu nehmen. Doch ich weiche zurück, schiebe eine nutzlose Schale mit Kieselsteinen vom Rand des Beistelltischs. *Was soll das überhaupt?* Ich verberge nicht, wie sehr ich diese geschmacklose Dekoration verachte. Ich *weiß*, dass ich schwierig werde, wenn ich müde bin – aber Arry *versteht einfach nicht*, dass man sich *nicht* mit der Einrichtung einer Frau anlegt!
»Nenn mich *nicht* Sophie!« Meine Stimme bricht fast. »Ist das hier, was du *willst*? Es sieht aus, als hättest du ihr gesagt, sie soll deine *alte* Wohnung kopieren – und *alles*, was nach *mir* aussieht, *weglassen*!« Eine Träne kitzelt in meinem Augenwinkel. Ich fühle mich *dumm*. Ich ruiniere unsere ersten Momente in Paris mit einem *lächerlichen* Streit – doch meine Gefühle sind *wirklich* verletzt. Arry mustert den Raum erneut, kommt langsam auf mich zu, sein Blick eine Mischung aus Trauer und Schuld. Er streckt die Hand aus, als nähere er sich einem verängstigten Tier.
»Unsere Wohnung... Ich habe nicht—«
Ich funkele ihn an, unterbreche ihn scharf.
»Vergiss es. Es ist *egal*. Ich gehe schlafen.« Meine Stimme ist ein trauriges Flüstern. Trotz meiner Wut *will* ich nicht weinen. Nicht streiten. Ich will nur *weg*. Von ihm. Von diesem Raum. Vielleicht fühlt es sich nach einem Nickerchen nicht mehr so *schrecklich* an. Ich drehe mich zur Tür – laut Grundriss führt sie zum Hauptschlafzimmer –, doch Arry ist schneller, stellt sich mir in den Weg.
»Das war nicht meine Absicht.« Seine Stimme ist ernst, sein Blick flehend. »Sie hat mir verschiedene Entwürfe gezeigt, und du warst schon so gestresst. Ich habe nur ein Farbschema abgesegnet und gesagt, sie soll es *wie zu Hause* machen. Ich habe *nicht* verlangt, dass sie etwas weglässt, was *du* ausgesucht hast... Ich *schwöre* es. Ich habe nur gebeten, weniger von dem...« Er zögert, sucht nach den richtigen Worten. »...glitzernden, flauschigen Einhornzeug zu verwenden, damit du *später* dein eigenes hinzufügen kannst.«
Sein Blick ist traurig, fast reumütig. Doch ich schüttele nur wütend den Kopf.
*Mach es weniger Sophie?!* WAS ZUM—
*Mein Gott.* *Arghhh!*
»Und was ist mit den Sachen, die ich *ihr gegeben habe*? Mit den Dingen, die *ich* wollte – denen *du* zugestimmt hast?! *ICH* habe sie ihr überreicht! Was ist mit *meinen* Gefühlen, *meinen* Entscheidungen, hm?! Was ist mit den Moodboards, die sie uns hat ausfüllen lassen? Mit den Sachen, die ich auf Websites gespeichert habe?! *Wofür* war das *alles*?! Ich habe *Wochen* damit verbracht! Wochen, in denen ich *hätte lernen sollen*, statt Dinge auszusuchen, die *offensichtlich* niemand wollte!« Meine Stimme bricht. Er hält mich fest, und ich *hasse* diesen dummen, *hässlichen* Raum, während seine Arme sich langsam, vorsichtig um mich legen. Er ist *zu* ruhig, *zu* behutsam – und das macht mich nur noch *wütender*.
