Verlorene Liebe
Autor:in
J. A. White
Gelesen
151K
Kapitel
18
Kapitel 1
JONATHAN
. . . . . . . . TEIL 1, JUNI 1996
Es ist ein halbes Jahr her, seit sie von uns gegangen ist.
Immer wenn ich denke, ich hätte die Trauer überwunden, stoße ich auf Dinge, die mich an sie erinnern - Kleinigkeiten wie ihre Lieblingsgabel für unser Essen zum Mitnehmen oder Briefe aus unserer Schulzeit, die wir uns schrieben, alles fein säuberlich in einer Küchenschublade aufbewahrt.
Seit ihrem Tod habe ich mir keine Auszeit gegönnt.
Meine Freunde und Familie meinen, ich müsse trauern. Nun, ich trauere auf meine Weise.
Ich gehe zur Arbeit und versuche, Tag für Tag durchzukommen.
Vielleicht könnte ich mir freinehmen, um das Haus aufzuräumen und alles loszuwerden, was mich an sie erinnert. Aber ein Teil von mir sträubt sich dagegen, irgendetwas wegzuwerfen.
Es käme mir vor, als würde ich unsere Erinnerungen entsorgen.
Ich weiß einfach nicht, was ich tun soll.
Plötzlich wird mir bewusst, dass ich in der Küche stehe und die Gabel in der Hand halte, während ich an unsere gemeinsamen Erlebnisse denke.
Ich gehe zum Mülleimer, trete auf das Pedal und der Deckel öffnet sich. Ich werfe die Gabel hinein und der Deckel schließt sich von selbst.
Ich wende mich ab und finde mich im Esszimmer wieder, wo mein Blick auf meinen Schreibtisch am Fenster fällt. Dort pflegte ich Kurzgeschichten über unsere Abenteuer zu schreiben. Seit Monaten habe ich mich nicht mehr auf meinen Stuhl gesetzt, nicht seit Liz uns entrissen wurde.
Ich setze mich und wische den Staub von meinen Notizbüchern und dem Computer. Dann beginne ich zu lesen, was ich vor Liz' Tod geschrieben hatte.
Ein Lächeln huscht über mein Gesicht, während ich meine Notizen durchgehe. Schreiben ist meine Leidenschaft. Mit meiner Fantasie kann ich Geschichten erfinden und sie lebendig werden lassen. Meistens basiert das, was ich schreibe, auf wahren Begebenheiten. Ich nehme einige von Liz' und meinen echten Abenteuern und bringe sie zu Papier.
Unsere Abenteuer drehen sich nämlich nicht nur ums Reisen - sondern auch ums Reisen mit wenig oder gar keiner Kleidung.
Ich verwende ein Pseudonym, damit niemand herausfindet, dass Liz und ich in diesen Geschichten vorkommen. Es wäre äußerst peinlich, wenn ihre Familie meine Werke lesen würde.
Meine Mutter hingegen ist nicht verlegen wegen dem, was ich schreibe. Ich verwende erfundene Charaktere, aber sie weiß, dass ich es bin.
Mein Pager an der Hüfte beginnt zu piepen und ich schaue nach, wessen Nummer es ist. Es ist meine Mutter, die möchte, dass ich sie anrufe. Ich greife zum Telefon auf dem Schreibtisch und wähle ihre Nummer.
„Hallo, mein Schatz. Wie geht's dir? Ich wusste nicht, ob du bei der Arbeit bist, also habe ich dich angepiept“, sagt sie.
„Mir geht's gut, Mama. Brauchst du etwas von mir?“, frage ich.
„Was ist los?“
„Wie meinst du das?“
„Ich höre es an deiner Stimme“, sagt sie.
Meine Mutter kennt mich in- und auswendig. Sie hört sofort, ob ich glücklich oder traurig bin. „Du denkst wieder an Liz, nicht wahr?“, fragt sie.
„Wie könnte ich nicht? All ihre Sachen sind noch hier. Jedes Mal, wenn ich etwas von ihr sehe, macht es mich traurig.“
„Vielleicht solltest du-“
Ich unterbreche sie, bevor sie ihren Satz beenden kann. „Ich habe beschlossen, ihre Sachen vorerst nicht wegzuwerfen. Ich denke, ich werde sie erstmal einlagern. Wenn ich so weit bin, werde ich alles verschenken.“
„Das klingt nach einer guten Idee, mein Schatz.“
„Mama, ich muss mich für die Arbeit fertig machen.“
„Mach das. Ich hab dich lieb“, sagt sie.
„Ich dich auch. Tschüss.“
***
Ich komme zur Arbeit und parke mein Auto auf meinem Stammplatz unter dem Orangenbaum.
Ich arbeite für einen lokalen Supermarkt namens Jimmy's als Molkereimanager. Dort kümmere ich mich um alles, was mit Molkereiprodukten zu tun hat, einschließlich Eier, Milch, Käse und allem anderen in der Molkereiabteilung. Ich bestelle auch nach, wenn der Vorrat zur Neige geht.
Ich gehe zur Stechuhr, nehme meine Karte heraus und schiebe sie darunter, während sie meine Zeit stempelt.
„Jon!“
„Ja, Chef“, sage ich und gehe ins Hauptbüro.
„Gute Nachricht oder schlechte?“, fragt er.
„Die gute.“
„Beide deine Lastwagen sind gerade gleichzeitig hinten angekommen. Die schlechte Nachricht ist, dass dein Helfer Tim sich heute krank gemeldet hat. Das bedeutet, du bist den ganzen Tag auf dich allein gestellt.“
„Damit komme ich schon klar. Ich arbeite sowieso gerne allein.“
„Fang mit den Lastwagen an, und wenn ich jemanden finde, schicke ich ihn dir zur Hilfe.“
„Danke, Chef.“ Ich verlasse das Büro.
Ich sehe ein Mädchen mit Strickhandschuhen vor dem Kundenserviceschalter. Ich schüttle den Kopf, denn hier in Tampa, Florida, beginnt gerade der Sommer. Entweder friert sie leicht oder sie trägt einfach gerne Handschuhe.
Nach ein paar Stunden Arbeit brauche ich einen Milchbericht, um zu sehen, was verkauft wurde, damit ich für meine nächste Lieferung Milch nachbestellen kann.
Ich gehe an den Kassen vorbei und sehe das Mädchen von vorhin, das an der Expresskasse eingearbeitet wird. Sie trägt ein Namensschild an einer Jimmy's-Weste für neue Kassiererinnen.
Ich nicke ihr mit einem Lächeln zu, als sie mich ansieht und dann wieder nach unten blickt. Diesmal trägt sie nur einen Handschuh, und zwar an der linken Hand.
„Hey, Rob. Kann ich die-?“
„Hab sie schon für dich gemacht“, sagt er und reicht sie mir durch das Mitarbeiterfenster.
„Danke, Chef. Wer ist das neue Mädchen an der Expresskasse?“
„Ihr Name ist Deanna. Sie kommt aus Kolumbien, ist wieder in den USA und brauchte einen Job“, sagt er.
„Ich frage mich, was für Höschen sie darunter trägt“, fügt er hinzu und schnalzt mit der Zunge.
Ich ignoriere den Kommentar. „Warum trägt sie Handschuhe?“, frage ich.
„Das kann ich dir nicht sagen. Sie meinte, es sei eine persönliche Angelegenheit.“
„Alles klar. Danke für meine Berichte“, sage ich und halte sie hoch.
Ich beende meine Milchberichte im hinteren Büro, wo ich viel Gelächter höre. Also gehe ich nachsehen, was so lustig ist. Ich betrete den Pausenraum und sehe das neue Mädchen allein sitzen, während Ben, Brian und Stan über ihr stehen.
„Sie denkt wohl, sie wäre Michael Jackson mit einem Handschuh“, sagt Ben.
„Lass sie bloß nicht zu nah an ein Feuer kommen. Ihre Haare würden in Flammen aufgehen“, sagt Brian und lacht schallend.
„Vielleicht ist sie die Billie Jean, von der er gesungen hat. Nur bist du nicht sein Mädchen“, sagt Stan.
„Was treibt ihr drei da? Denkt ihr, ihr seid noch in der Oberstufe und könnt jemanden wegen eines Handschuhs hänseln?“, sage ich mit ernster Stimme.
Sie schauen mich an, als hätte ich sie bei etwas Verbotenem erwischt.
„Die Pause ist vorbei. Raus mit euch und holt die Einkaufswagen“, sage ich und zeige auf alle drei. „Wenn ich euch das nächste Mal dabei erwische, wie ihr sie belästigt, lasse ich euch wegen Mobbing feuern.“
Alle drei rennen aus dem Pausenraum.
„Alles in Ordnung?“, frage ich und schaue sie an.
„Mir geht's gut, danke. Ich kann auf mich selbst aufpassen“, sagt sie, ohne mich anzusehen.
Ich trete näher an sie heran. „Mein Name ist Jonathan. Ich leite die Molkereiabteilung“, sage ich und strecke meine Hand aus.
Sie legt ihre linke Hand unter den Tisch und schaut zu mir auf.
Ich halte meine Hand immer noch hin, als sie sie nimmt und schüttelt.
„Ich bin Deanna“, sagt sie und hält meine Hand kaum fest.
„Erster Tag im Job?“
Sie nickt mit dem Kopf.
„Mach dir keine Sorgen mehr wegen ihnen. Wenn ich mitbekomme, dass sie dich belästigen, werde ich sie zur Rechenschaft ziehen.“
Sie lächelt ein wenig und schaut zu mir auf. „Tut mir leid. Ich bin neu hier aus Texas. Ich bin erst seit ein paar Tagen hier.“
„Was verschlägt dich von Texas nach Tampa?“, frage ich.
„Ich musste weg.“ Das ist alles, was sie sagt.
„Okay. Ich gehe zurück zu meinem Lastwagen und sehe dich wahrscheinlich, bevor ich Feierabend mache“, sage ich ihr.
Sie nickt, als ich wieder hinausgehe.
Es dauert mehrere Stunden, bis ich meine Bestellung eingeräumt habe, aber es ist geschafft. Ich sehe Deanna nicht, als ich ausstempele, sie muss schon gegangen sein.
