Windsor/Capulato Saga Buch 1: Wir wussten es nicht
Autor:in
Autumn Ferris
Gelesen
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Kapitel
81
Tori glaubt, eine wilde Nacht mit einem attraktiven Fremden sei nicht mehr als eine schöne Erinnerung … bis sie ihrem neuen Hockey-Team beitritt und feststellt, dass ihr geheimnisvoller Unbekannter Adam ist: ihr größter Rivale und der beste Freund ihres Kapitäns.
Nun ist der Funke, der zwischen ihnen übersprang, unmöglich zu vergessen – erst recht nicht, als eine Verletzung sie dazu zwingt, sich ausgerechnet bei ihm zu Hause zu erholen. Die Spannungen nehmen zu, Geheimnisse kommen ans Licht und jeder Blick trifft sie härter als ein Schlagschuss.
Während das Eis zwischen ihnen schmilzt, muss Tori entscheiden, was wichtiger ist: Ihr Geheimnis zu bewahren oder sich der Wahrheit zu stellen, die geradewegs auf ihr Herz zustürmt.
Kapitel 1
TORI
Das Brüllen der Menge trifft mich wie ein Energieschub und vibriert direkt durch meine Rippen. Die Nationalhymne, das Klopfen der Schläger und die scharfe, kalte Luft: Alles verschmilzt zu diesem vertrauten Rauschen vor dem Spiel. Dann fällt der Puck und plötzlich wird alles messerscharf.
Ich schieße von der Linie los.
Meine Schlittschuhe ziehen saubere Linien über das Eis, mein Dutt sitzt fest unter dem Helm. Kleiner zu sein hat seine Vorteile: Ich gleite wie Wasser zwischen den Spielern hindurch und lasse die Verteidiger hinter mir, bevor sie überhaupt bemerken, dass ich da bin. Ich erreiche ihre Endzone, mache eine scharfe Drehung und stehe mit dem Gesicht zu meinem Team, genau rechtzeitig, um die Finte meines Flügelstürmers zu erkennen. Er verkauft sie perfekt und feuert den Puck dann genau auf meine Kelle.
Perfekte Vorlage. Das riecht verdammt nach einem frühen Tor.
Ich drehe mich, visiere das Tor an und lasse den Puck fliegen.
Unterkante Latte und rein.
Das Klonken klingt wie Musik in meinen Ohren.
Triumphierend reiße ich meinen Schläger in die Luft und pralle direkt gegen jemanden hinter mir.
Ich stolpere, fange mich und fahre schnell herum. Zwei Gegenspieler liegen lang auf dem Eis und drücken sich gerade nach oben. Der ungepflegtere Typ mit dem massigen Gesicht, dem noch massigeren Ego und definitiver Dad-Bod-Energie deutet wütend mit dem Finger auf mich.
„Dieses verdammte Arschloch hat mich zu Fall gebracht! Hat meinen Schlittschuh mit dem scheiß Schläger mitgerissen!“
„Wie bitte?“ Meine Stimme wird leise und gefährlich. Ich bin ein gutes Stück kleiner als der eine und fast einen Kopf kleiner als der andere, aber ich brauchte noch nie Körpergröße, um jemanden dazu zu bringen, seine Lebensentscheidungen zu überdenken. „Du behauptest, ich hätte dich absichtlich zu Fall gebracht, du Fuckhead?“
Der größere der beiden mischt sich ein und starrt seinen Teamkollegen an. „Gibbs. Halt dich zurück.“
Seine haselnussbraunen Augen treffen meine: aufmerksam, ruhig und auf eine Art so vertraut, dass es direkt durch mein Adrenalin schlägt.
Etwas flackert am Rande meines Bewusstseins auf. Die warme Luft in einem Hotelzimmer, sein Atem auf meiner Wange, als er mit seiner tiefen, rauen Stimme „Jess“ flüsterte. Das Gefühl seiner Lippen, die meinen Hals hinabwanderten. Die Art, wie er mich danach ansah, als würde er sich mein Gesicht einprägen.
Mein Magen zieht sich zusammen.
Ein Funke des Erkennens breitet sich in meiner Brust aus.
Ich kenne diese Augen.
Aber der Gedanke verschwindet so schnell, wie er gekommen ist, verdrängt von dem ungepflegten Idioten, der immer noch lauthals herumpöbelt.
Gibbs grinst spöttisch und beugt sich vor, als würde es ihm helfen, mich zu überragen. „Ja, genau das sage ich. Was willst du dagegen tun, Punk?“
Mein Team drängt sich angespannt hinter mir zusammen. Sie zögern, mich zurückzuhalten (das ganze Sie ist ein Mädchen-Ding), und das nervt mich wie Sandpapier. Ich schlage mich damit herum, seit ich ein Kind bin. Es gibt nur einen Weg, das zu lösen.
Einfach das Pflaster abreißen.
„Ach, wirklich?“, sage ich zuckersüß. „Vielleicht wärst du nicht hingefallen, wenn deine Knöchel keine Bender wären. Kleb sie lieber besser ab, du Pussy.“
Bevor er überhaupt blinzeln kann, hake ich meinen Schläger hinter seine Kufen und ziehe kräftig.
Er schlägt mit einem befriedigenden, dumpfen Geräusch auf dem Eis auf.
„So sieht es aus, wenn ich jemanden zu Fall bringe“, sage ich zu ihm, während ich über seinen auf dem Boden liegenden Körper steige. „Ich mache das dir direkt ins Gesicht, Bitch.“
Ich drehe mich um und will wegfahren, aber da ertönt der schrille Pfiff des Schiedsrichters.
„Fields, Strafe wegen...“
Er spricht den Satz nicht zu Ende. Die Menge rastet aus, meine Teamkollegen schreien, und ich drehe mich genau rechtzeitig um, um zu sehen, wie Gibbs wie ein Güterzug auf mich zustürmt.
Ich weiche zur Seite aus. Er kracht schnurstracks in zwei meiner Mitspieler, die sofort ihre Handschuhe fallen lassen und anfangen zuzuschlagen.
Eine Hand packt meine Schulter, und sie gehört zur falschen Trikotfarbe.
Ich zögere nicht.
Ich drehe mich um und schlage ihm die Faust ins Gesicht. Ein harter Treffer. Sehr befriedigend.
Er stolpert zurück, und für den Bruchteil einer Sekunde sehe ich wieder seine Augen: dieselben haselnussbraunen Augen, die vorhin schon etwas in mir ausgelöst haben. Eine schärfere Erinnerung durchzuckt mich.
Seine Hände stützten sich links und rechts von mir auf dem Hotelbett ab, das Gefühl, wie sie meine Oberschenkel umfassten. Wie er am Kopfteil lehnte und sein Lächeln weicher wurde – zu etwas, das viel zu echt für einen One-Night-Stand war.
„Jess, soll ich uns etwas zu essen bestellen?“
Die Art, wie er es gesagt hatte (sanft und hoffnungsvoll), als wäre es eine Option, zu bleiben.
Meine Brust spannt sich an.
Nein.
Das ist absolut verdammt noch mal unmöglich.
Und dann trifft es mich wie ein eisiger Schlag ins Gesicht.
Scheiße.
Ich habe gerade ihren Captain geschlagen.
Auf dem Eis explodiert das Chaos. Helme fliegen. Fäuste fliegen. Körper prallen aufeinander. Bis die Schiedsrichter es schaffen, uns alle voneinander zu trennen, habe ich mir ein kleines Veilchen und eine geplatzte Lippe eingefangen: nichts, was der Rede wert wäre.
Als ich aus der Strafbank komme, starrt mich Gibbs bereits von der anderen Seite des Eises an und bebt förmlich vor Wut.
Perfekt.
Ich fahre langsam und absichtlich an ihm vorbei und beuge mich gerade so nah an ihn heran, dass er mich trotz der Menge hören kann. „Wie fühlt es sich an“, murmle ich, „von einer Bitch den Arsch versohlt zu bekommen?“
Sein Gesicht läuft rot an. Er flippt aus. Und von diesem Moment an ist das Spiel für ihn gelaufen.
Er verfehlt Pässe, versemmelt Schüsse und kassiert dumme Strafen. Er ist so sehr damit beschäftigt, mich mit seinen Blicken umbringen zu wollen, dass er völlig vergisst, dass er eigentlich Eishockey spielen sollte.
Seine gesamte Reihe leidet darunter.
Wir sind in den letzten Minuten des Spiels und es steht Unentschieden. Die Arena knistert vor Spannung.
Bei einem Wechsel springe ich über die Bande, meine Beine brennen und meine Lunge schmerzt. Der Puck prallt von der Bande ab und landet in der Nähe der Mitte. Ich jage ihm hinterher und schneide einem Verteidiger mit einer schnellen Drehung den Weg ab, sodass er einfach an mir vorbeirutscht.
Noch zehn Sekunden.
Mein Schläger trifft den Puck. Ich fahre nach vorne und weiche zwischen zwei Spielern hindurch. Der Torwart macht sich breit, beobachtet mich genau und wartet auf den offensichtlichen Schuss.
Also gebe ich ihm nicht diesen offensichtlichen Schuss.
Ich täusche nach links an, ziehe den Puck nach rechts und schieße ihn direkt hoch in den Winkel.
Die Schlusssirene ertönt genau in dem Moment, als der Puck im Netz einschlägt.
Die Arena bebt vor Jubel. Mein Team stürmt auf mich zu, ihre Helme stoßen gegen meinen, ihre Handschuhe klopfen mir auf den Rücken. Das Adrenalin rauscht so laut, dass ich kaum höre, wie der Sprecher unseren Sieg verkündet.
Während die Menge tobt, fahre ich zur Mitte des Eises, um mich zum Händeschütteln einzureihen. Meine Hand klammert sich um meinen Schläger (viel zu fest), und ein leichtes Zittern durchzuckt meine Finger.
Nicht jetzt. Nicht hier.
Ich ändere meinen Griff und hoffe, dass es niemandem auffällt.
Doch Keith merkt es.
Unser Captain gleitet neben mich, ohne Helm, Schweiß tropft ihm die Schläfen hinab. Er stößt leicht mit seiner Schulter gegen meine.
„Was für ein Wahnsinnsspiel, Fields.“
Seine Augen wandern für eine kurze Sekunde zu meiner Hand hinab und heben sich dann wieder zu meinen. Er verliert kein einziges Wort darüber. Er gibt mir nur ein leichtes Nicken, die Art von Nicken, die sagt: Ich habe es gesehen, aber ich werde dich nicht darauf ansprechen.
Ich nicke zurück, dankbar und gleichzeitig ziemlich genervt.
Bevor ich etwas sagen kann, fährt Windsor (der Captain mit den haselnussbraunen Augen, den ich geschlagen habe) zu uns. Er ignoriert mich völlig und reicht Keith die Hand.
Eine andere Erinnerung drängt sich auf: nicht die Hitze im Hotelzimmer, nicht die Art, wie er mich berührt hat, sondern der Moment direkt danach.
Als ich mir meine Tasche geschnappt hatte und zur Tür gegangen war, war er schnell aufgestanden, seine Jeans nur halb zugeknöpft, die Haare ein völliges Durcheinander, und hatte mich angesehen, als wüsste er nicht sicher, ob er mich aufhalten oder gehen lassen sollte.
„Brauchst du eine Mitfahrgelegenheit nach Hause?“, hatte er gefragt, die Stimme rau und immer noch außer Atem.
Nicht genervt.
Nicht anhänglich.
Einfach nur… besorgt.
Als ob er wollte, dass ich sicher nach Hause komme, obwohl ich gerade förmlich vor ihm wegrannte.
Über diesen Teil hatte ich mir bis jetzt keine Gedanken erlaubt.
„Capulato“, sagt er, und seine Stimme ist ruhig, trotz des blauen Flecks, der sich auf seiner Wange bildet. „Gutes Spiel.“
Keith schüttelt ihm fest die Hand. „Ebenfalls.“
Ich warte nicht ab, bis Windsor mich ansieht. Ich will nicht wissen, ob er wütend starrt, dreckig grinst oder versucht herauszufinden, warum ich ihm so bekannt vorkomme.
Ich drehe mich um und fahre flankiert von ein paar meiner Teamkollegen vom Eis, und das Zittern in meiner Hand lässt endlich nach, als der Spielertunnel uns verschluckt.
***
Die Bar ist laut, warm und erfüllt vom Adrenalin nach dem Spiel. Ich lächle, lächle wirklich, während ich mit den Jungs anstoße. Einer nach dem anderen klopft mir auf den Rücken, wuschelt mir durch die Haare oder ruft etwas über mein Tor oder meinen Kampf. Sie sind laut, chaotisch und kosten das Hochgefühl unseres Sieges voll aus.
Und zum ersten Mal seit langer Zeit fühle ich mich, als würde ich nicht nur als Außenseiterin zusehen.
Ich brauche es nicht, dass sie mich mögen.
Aber ich brauche es, dass sie mich akzeptieren.
Das ist ein Unterschied.
Ich kann mir keinen weiteren Teamwechsel erlauben. Nicht nach all dem, was mit meinem letzten Team passiert ist. Nicht nach dem Chaos, das mein Ex verursacht hat – die Art von Chaos, die meine Saison und vielleicht meine ganze Karriere hätte beenden können. Die Hälfte meiner alten Teamkollegen war wütend, dass ich aus der Mannschaft geworfen wurde, aber nach dem Spektakel, das er veranstaltet hat, kann ich von Glück reden, dass die ganze Sache unter den Teppich gekehrt wurde.
Zum Glück habe ich hier eine zweite Chance bekommen.
Ich trinke einen Schluck von meinem Jacky Cola, das leichte Brennen breitet sich warm in meiner Brust aus, und ich lasse den Lärm der Bar einfach auf mich wirken. Nach ein paar Shots purem Jacky verschwindet die Anspannung des Abends genau weit genug. Ich rutsche von meinem Hocker und mache mich auf den Weg zur Tanzfläche.
Meine Haare trage ich jetzt offen und die Wellen streifen meine Schultern. Etwas Eyeliner, ein wenig Mascara: genug, um meine Augen im schummrigen Licht hervorzuheben. Verwaschene Skinny Jeans, dunkelbraune Cowboystiefel, ein schwarzes Spitzen-Top mit Blumenmuster und meine Lederjacke. Einfach. Bequem. Genau ich.
Ich bin ungefähr auf halbem Weg über die Tanzfläche, als eine Hand meine Schulter berührt.
„Jess?“
Der Name trifft mich wie ein Schlag. Ich drehe mich um.
Haselnussbraune Augen. Große Statur. Diese Stimme.
Ich erstarre.
Die Lichter der Bar verschwimmen in meinem Kopf. Warmes Gold, Schatten, die sich über den Boden bewegen, Musik, die durch meine Rippen pocht. Ich erinnere mich, dass ich mich umdrehte und sah, wie er an der Wand lehnte, groß und unfassbar gut aussehend, dieses entspannte Lächeln direkt auf mich gerichtet. Ich erinnere mich, dass ich mich für ihn entschieden habe – ganz bewusst, ohne Rücksicht auf Verluste –, weil ich Lärm brauchte, der laut genug war, um die Trümmer meines Lebens zu übertönen.
Ich erinnere mich an das Hotelzimmer, überall verstreute Kleidung, seine warmen Hände auf meiner Haut, sein Mund weich und behutsam auf eine Art, die ich nicht erwartet hatte. Die Art, wie er mich danach ansah, während seine haselnussbraunen Augen jeden meiner Atemzüge verfolgten, als wäre er noch nicht bereit dafür, dass es vorbei ist.
Und ich erinnere mich daran, dass ich schnell ging, bevor sich die Stille einstellen konnte, bevor ich anfangen konnte, mir etwas zu wünschen, das ich nicht haben durfte.
„Es hat Spaß gemacht“, hatte ich gesagt und mir meine Tasche geschnappt.
Sein Gesichtsausdruck war leicht in sich zusammengefallen und er hatte verwirrt die Stirn gerunzelt.
„Warte, was? Dein Ernst?“
Ich war rausgegangen, bevor ich meine Meinung ändern konnte.
Fuck.
Zwei Dinge werden mir auf einmal klar, scharf und unbestreitbar: Mein One-Night-Stand und der beste Sex meines Lebens war mit dem Captain der Penalty Killers.
Mein Atem stockt und er wird gleich herausfinden, wer ich wirklich bin.
