Artemis One
Autor
Kayce Schrupp
Lecturas
15.9K
Capítulos
46
La teniente Arabella Dorian por fin lo tiene todo: su mando, el orgullo de su padre y a Luka, su pareja perfecta y prohibida. Pero cuando la Artemis One se estrella en una luna alienígena tan impresionante como letal, todo se desmorona. Con Luka desaparecido y su tripulación dispersa, Arabella debe sortear criaturas extrañas, ruinas antiguas y a un misterioso alienígena que afirma que ella está destinada a él. A medida que descubre secretos que podrían condenar a los restos de la humanidad, Arabella se enfrenta a elecciones imposibles: sobrevivir, confiar en el enemigo o arriesgarlo todo para descubrir la verdad. Una aventura trepidante y romántica te espera.
Capítulo 1: Uno
ARABELLA
Antes de que pudiera cuestionar mi decisión, crucé la habitación con pasos rápidos y desiguales, y me puse de rodillas junto al panel oculto debajo de mi litera. Mi pulso se aceleró al presionar mi pulsera contra el escáner, sabiendo ya que no debería estar haciendo esto otra vez, sabiendo exactamente lo que me esperaba al otro lado de esta elección.
Acceso no autorizado brilló en la pantalla.
La advertencia se quedó allí por un momento suspendido, silenciosa pero inconfundible, una línea claramente trazada, un límite que nunca debí cruzar, sin importar cuántas veces hubiera vuelto aquí buscando lo mismo.
Luego, el mensaje desapareció.
Acceso permitido.
El compartimento se abrió con un suave siseo, revelando el único archivo al que siempre volvía en momentos como este, cuando el peso de en quién se esperaba que me convirtiera amenazaba con aplastar bajo él quién era yo en realidad.
Mis dedos rozaron con cuidado los bordes gastados antes de sacarlo del compartimento, con reverencia y casi con miedo de dañar la frágil conexión que representaba.
A mi madre. A la mujer que murió al traerme a este mundo.
«Reproducir registro personal», susurré, mi voz más baja de lo que pretendía, como si hablar demasiado fuerte pudiera romper de algún modo lo que quedaba de ella en esta grabación.
La habitación se quedó en silencio a mi alrededor. Luego, Artemis respondió con su tono suave y desapasionado: «Registro privado. Dra. Annalise Dorian. Reproducción iniciada».
Las luces se atenuaron casi de forma imperceptible cuando la grabación cobró vida, y por un momento las paredes estériles de mi cuarto parecieron disolverse a mi alrededor, reemplazadas por el suave crujido de las viejas imágenes de archivo y el sonido de una voz que había pasado toda mi vida persiguiendo a través de fragmentos.
«Si estás viendo esto, significa que la Tierra ya no existe».
La respiración se me cortó dolorosamente en la garganta.
Su voz llenó la habitación con suavidad, firme y desgarradoramente real, de una forma que nada más sobre ella lo había sido nunca. La imagen cambió, y de repente ya no estaba en mi cuarto, sino mirando a través de inmensos ventanales hacia la interminable extensión del espacio, la oscuridad extendiéndose infinitamente en todas direcciones, rota solo por el lejano resplandor de las estrellas y la inconfundible y familiar forma del planeta que alguna vez fue nuestro hogar.
La Tierra.
«Lo estamos mirando ahora», continuó en voz baja. «Desde la sala de observación, esperando a que ocurra como si de alguna manera eso hiciera que todo esto fuera más fácil de aceptar».
La imagen tembló un poco.
«Pensé que sentiría algo más fuerte. Enojo. Rabia. Algo lo bastante grande para igualar lo que estamos perdiendo».
Un pequeño suspiro escapó de ella. «Pero solo me siento vacía».
El planeta empezó a fracturarse.
La luz estalló violentamente a través de la superficie mientras los continentes se separaban bajo olas de destrucción; la imagen era tan masiva y catastrófica que apenas parecía real. No podía apartar la mirada, incluso cuando algo muy dentro de mí se retorció dolorosamente al ver a un mundo entero morir en silencio.
«Esa es la parte más cruel», dijo con suavidad, la amargura filtrándose ahora a través de su compostura. «Nos dijeron que esto nos daría un propósito. Que ver cómo terminaba nos recordaría por qué tenemos que sobrevivir».
Una risa sin gracia escapó de ella. «Creo que solo nos recuerda el poco control que tenemos en realidad».
La imagen volvió a parpadear.
«Ni siquiera sé si deberíamos estar grabando esto», murmuró más bajo ahora, como si por un momento hubiera olvidado que la cámara estaba siquiera ahí. «De todos modos, monitorean la mitad de lo que decimos, y lo filtran en cualquier versión de esperanza que creen que la gente necesita escuchar».
El silencio se extendió brevemente entre sus palabras. Luego, más suave pero firme, añadió: «Pero esto es mío».
La Tierra implosionó.
El planeta colapsó hacia adentro por un terrible momento suspendido antes de estallar hacia afuera en interminables fragmentos de fuego y escombros que se esparcieron violentamente por el vacío. Mi pecho se apretó con tanta fuerza que dolió respirar.
«Yo era doctora», dijo ella en voz baja. «Una hija. Una mujer que pensó que tenía tiempo».
La luz de la destrucción de la Tierra se apagó lentamente detrás de ella.
«Si estás viendo esto, entonces eres parte de lo que sigue. No sabemos qué hay allá afuera. No sabemos si hay planetas capaces de albergar vida. No sabemos si los cálculos son correctos».
Su expresión se tensó levemente. «Y no sabemos si solo estamos retrasando lo inevitable».
La grabación se distorsionó por un momento.
«Todo lo que sabemos es que quedarnos no era una opción».
Hubo una pausa. «Y marcharnos tampoco asegura nada».
Los últimos restos de la Tierra desaparecieron en la oscuridad.
«Quiero creer que esto significará algo», continuó con suavidad. «Quiero creer que hay algo ahí afuera para nosotros, algo que valga todo lo que acabamos de perder».
Su mandíbula se apretó.
«Porque si no lo hay... entonces solo estamos aquí afuera esperando morir».
Siguió un silencio pesado y sin filtros.
«Seguimos avanzando», dijo después de un momento, su voz más firme ahora. «Seguimos buscando. Seguimos sobreviviendo todo el tiempo que podamos, porque eso es lo único que nos queda».
La pantalla parpadeó con más fuerza esta vez, la distorsión fue sutil al principio antes de profundizarse lo suficiente para fracturar la imagen a su alrededor. Luego, de repente, su rostro llenó la pantalla. Cerca. Claro. Dolorosamente real. La estudié como si fuera la primera vez que la veía de verdad, porque lo era, porque esto era todo lo que tendría de ella.
«Si estás viendo esto, entonces llegamos lo suficientemente lejos como para que este registro sobreviva», dijo en voz baja, su voz más suave ahora, pero no menos firme. «Así que haz que cuente».
La imagen volvió a fallar, sus rasgos fracturándose bajo la tensión de la grabación defectuosa mientras la distorsión se profundizaba y lentamente la alejaba más de mí.
«Y no dejes que esto sea en vano».
Luego desapareció.
La grabación se cortó, dejando tras de sí un silencio tan absoluto que se sentía casi ensordecedor, presionando contra mi pecho hasta que respirar se convirtió en algo que tuve que obligarme a recordar cómo hacer. La verdad se asentó lenta pero inevitablemente en su lugar, pesada e inquebrantable, remodelando algo muy dentro de mí mientras estaba allí sentada mirando el brillo vacío de la pantalla, al espacio donde ella estuvo alguna vez, a la única versión de ella que conocería.
Ella murió por esto. Por mí. Por todos nosotros. El bajo zumbido de la Artemis Uno volvió poco a poco a mi alrededor, más fuerte ahora, más presente, arrastrándome de vuelta a la realidad de lo que esperaba fuera de estas paredes. Hoy era mi día de condecoración, el comienzo del futuro que siempre se había trazado ante mí, el futuro que nunca elegí verdaderamente pero para el cual había sido moldeada, un propósito que se sentía más pesado ahora que nunca mientras se asentaba por completo en su lugar.
Y, sin embargo, mientras estaba aquí parada, con los dedos temblando a mis costados y la respiración atrapada entre los pulmones y la garganta, todo lo que podía sentir era el peso aplastante de todo lo que vino antes, todo lo que me llevó hasta aquí, todo lo que se perdió mucho antes de que yo tuviera la oportunidad de elegir algo de ello por mí misma.
Cada lección, cada expectativa, cada sacrificio puesto cuidadosamente sobre mis hombros desde la infancia por fin se hizo real hoy, y al estar aquí ahora con las últimas palabras de mi madre aún resonando en mi cabeza, el peso de todo se sentía mayor de lo que jamás se había sentido. Porque ella nunca tuvo esta oportunidad.
Ella nunca vivió lo suficiente para ver si alguno de sus sacrificios valió la pena.
Mi mirada volvió hacia la pantalla oscura. Hacia el fantasma de una mujer que había pasado toda mi vida intentando conocer a través de grabaciones, archivos e historias que nunca se sintieron suficientes.
Un fuerte dolor se instaló en mi pecho mientras me ponía de pie lentamente, mirando una vez más mi reflejo en la pared de acero pulido al otro lado de la habitación. Por un momento, apenas reconocí a la chica que me devolvía la mirada.
Rizos oscuros cuidadosamente recogidos. Uniforme blanco de cadete oficial planchado a la perfección. Hombros rectos a pesar de la incertidumbre que arañaba bajo mis costillas.
Nací a bordo de la Artemis Uno. Fui criada entre paredes de acero y gravedad artificial. Entrenada desde niña para ayudar a llevar a la humanidad hacia el futuro que nos esperaba en algún lugar más allá de la interminable oscuridad.
Esta nave era el único hogar que había conocido. Y, sin embargo, a veces todavía se sentía como una jaula. De repente, la habitación se sintió demasiado pequeña. Demasiado silenciosa. Demasiado llena de expectativas. Cerré los ojos brevemente y me obligué a respirar a través de ello, anclándome en el constante zumbido mecánico bajo mis pies, el sonido que me había seguido toda la vida como un segundo latido.
Porque el miedo no cambiaba nada. El miedo no detenía el avance del tiempo. Y, sin importar si me sentía lista o no, mi futuro ya estaba aquí esperándome. Cuando abrí los ojos de nuevo, algo en mi interior se sintió más firme que antes. No sin miedo. No con certeza. Sino con determinación.
Mis dedos se curvaron a mis costados mientras me estabilizaba, anclándome en el presente incluso cuando el pasado presionaba, incluso cuando algo dentro de mí se transformó en algo mucho más resuelto que antes, algo que no flaqueaba bajo el peso de lo que cargaba.
«Sobreviviré», susurré, las palabras bajas pero seguras, con más verdad que cualquier otra cosa que hubiera dicho antes, porque esto ya no era esperanza, ya no era miedo, sino una promesa que elegía hacer.
Porque si no lo hacía, si flaqueaba, si me permitía romperme bajo el peso de todo, entonces todo lo que se perdió se convertiría exactamente en lo que temían que fuera: sin sentido, reducido a nada más que fragmentos esparcidos a la deriva por el vacío, olvidados y sin propósito.
La verdad se asentó en mí en ese momento, no como algo frágil o incierto, sino como algo inquebrantable, algo que se enraizó en lo profundo de mi pecho y se negó a soltar, moldeando cada respiración que siguió y cada paso que daría desde este momento en adelante.
Nos elevábamos no porque fuera fácil, no porque estuviéramos listos, sino porque no nos quedaba otra opción, porque la supervivencia era lo único que nos quedaba para ofrecerles a los muertos, la única forma de asegurar que su sacrificio no desapareciera en la misma oscuridad que los reclamó.
O nos convertíamos en nada, perdidos en el mismo vacío infinito que se tragó a nuestro mundo, otro intento fallido, otra historia que terminó antes de empezar de verdad. Y me negaba a dejar que ese fuera nuestro final.
