El corazón de la sopladora de vidrio: Romance real
Autor
P.J.Williams
Lecturas
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Capítulos
49
La niña abandonada
El viento aullaba a través de las pequeñas calles adoquinadas mientras la bebé recién nacida era dejada en la puerta de una vieja cabaña de madera. Envuelta en una manta andrajosa, gemía suavemente, sin saber que la habían abandonado en una tierra extranjera. La figura que la había dejado allí desapareció entre las sombras, y sus pasos se desvanecieron en la noche.
Dentro de la cabaña, una anciana ciega llamada Agnes se removió al oír el sonido. Sus dedos se detuvieron a mitad de la puntada cuando sus oídos captaron el leve llanto. «¿Y ahora qué es esto?», murmuró para sí misma, levantándose lentamente de su silla junto a la chimenea.
La mujer, aunque de cuerpo frágil, tenía una precisión en sus movimientos que sugería fuerza en sus viejos huesos. Guiada por la memoria, Agnes se acercó a la puerta, mientras sus manos buscaban a tientas los pestillos y manijas familiares. Al abrirla, el aire frío entró de golpe, trayendo consigo el suave llanto de la niña.
Sus dedos se estiraron, temblando ligeramente, hasta que rozaron el pequeño y cálido bulto dejado en su puerta. «¿Una niña?», susurró Agnes, con la voz mezclada de sorpresa e incertidumbre. Arrodillándose, apartó con cuidado la manta del rostro de la bebé, sintiendo las mejillas suaves y redondas bajo las yemas de sus dedos.
«Pobre criatura, abandonada en el frío...». Sin dudarlo, Agnes tomó a la pequeña en sus brazos y la llevó adentro. Cerró la puerta con el codo y acomodó a la niña junto al fuego.
El calor del hogar las envolvió a ambas, y por un momento, la anciana simplemente se quedó sentada, acunando a la bebé como si intentara comprender qué le había traído el destino a su puerta. «Ya, ya, pequeña», arrulló suavemente, acariciando la mejilla de la bebé. «No tienes familia aquí, ¿verdad? Bueno, supongo que tendremos que arreglárnoslas».
Agnes nunca había imaginado criar a una niña, no a su edad, y ciertamente no con su ceguera. Pero a medida que los días se convirtieron en semanas, y las semanas en meses, el vínculo entre ella y la niña se hizo más profundo. La niña, a quien Agnes llamó Emilia por un nombre que se le había revelado en un sueño, creció rápidamente.
Sus ojos color avellana, brillantes y curiosos, formaban un marcado contraste con los ojos ciegos de Agnes, y las risas de la niña pronto llenaron la cabaña, antes solitaria y silenciosa, de nueva vida. Para cuando Emilia cumplió cinco años, ya era de gran ayuda para Agnes.
La anciana le enseñó a traer agua del arroyo cercano, a barrer los pisos y a cuidar el pequeño jardín que tenían afuera.
Aunque Agnes ya no podía ver florecer las flores, confiaba en las descripciones que Emilia hacía de sus colores, y en esos momentos, sentía como si pudiera verlas ella misma.
«Dime otra vez, ¿de qué color son las rosas este año?», preguntó Agnes una tarde de verano mientras se sentaban afuera, en los escalones de la cabaña. El sol calentaba sus rostros y el olor a tierra fresca llenaba el aire.
Emilia, con el rostro radiante de orgullo, describió las rosas con gran detalle. «Las rojas son las más brillantes, como el color del sol cuando se pone. Y las amarillas… son como la luz de la mañana cuando toca los árboles por primera vez».
Agnes sonrió, inclinando ligeramente la cabeza como si estuviera imaginando la escena en su mente. «Ah, lo recuerdo. Tus descripciones son tan vívidas, Emilia. Ahora tú eres mis ojos, ¿sabes?».
La sonrisa de la niña se ensanchó, y se acurrucó más cerca de Agnes, apoyando la cabeza en el hombro de la anciana. Se quedaron sentadas así durante un largo rato, con el ritmo de sus respiraciones al compás del zumbido constante del mundo que las rodeaba.
***
La curiosidad de Emilia parecía no tener límites. A medida que crecía, su interés por las historias que Agnes le contaba se hacía más profundo. Pero hubo una historia, en particular, que capturó su imaginación y se negó a soltarla.
Ocurrió en una tarde lluviosa, mientras ambas estaban sentadas junto al fuego y la tormenta azotaba las ventanas. Agnes, con las manos pulcramente cruzadas sobre su regazo, había estado recordando historias de su juventud, cuando su difunto esposo, Robert, aún vivía. «Era soplador de vidrio, mi Robert», dijo Agnes en voz baja, con la voz cargada por los recuerdos.
«Trabajaba con el fuego como si fuera algo vivo, persuadiéndolo para que hiciera su voluntad. Tomaba el vidrio fundido y lo convertía en las más hermosas creaciones». Emilia se inclinó hacia adelante, con sus rizos castaños oscuros cayendo sobre su rostro en forma de corazón mientras escuchaba atentamente.
«¿Qué tipo de creaciones, abuela?».
«Ah, de todo tipo», respondió Agnes, moviendo los dedos como si aún pudiera moldear el vidrio. «Jarrones, copas, incluso esculturas que brillaban bajo la luz del sol como si estuvieran hechas de diamantes. Pero de lo que más se enorgullecía era de los espejos. Podía capturar la luz de una manera que ningún otro artesano lograba».
Los ojos de Emilia se abrieron de par en par, y su mente se llenó de imágenes de hornos resplandecientes y vidrio fundido siendo moldeado en formas maravillosas. «¿Cualquiera puede aprender a hacer eso?».
Agnes se rio suavemente. «Se necesita paciencia y un buen pulso. Pero sí, si estás dispuesta a aprender, supongo que cualquiera podría hacerlo».
Desde ese momento, algo cambió dentro de Emilia. El soplado de vidrio se convirtió en algo más que una historia: se convirtió en un sueño. Comenzó a hacer más preguntas, queriendo saber todo sobre el oficio. Aunque Agnes ya no podía ver la belleza del vidrio, lo describía con tal detalle que Emilia sentía como si pudiera imaginarlo por sí misma.
«Háblame de los hornos», pidió Emilia una noche. «¿Qué tan calientes tienen que estar?».
«Oh, lo suficientemente calientes como para derretir la arena y volverla líquida, tan calientes que no puedes acercarte demasiado», respondió Agnes. «Pero una vez que el vidrio está blando, ahí es cuando ocurre la magia. Soplas por un tubo y el vidrio toma forma. Es como infundirle vida a algo que antes no estaba allí».
El corazón de Emilia se aceleró de emoción. Casi podía sentir el calor del horno, y ver el vidrio fundido resplandeciendo en tonos naranjas y rojos. «¿Puedo aprender a hacerlo yo también?».
Agnes hizo una pausa, frunciendo los labios pensativa. «Tienes el fuego en ti, niña», dijo al fin, con una leve sonrisa asomando en las comisuras de su boca. «Pero necesitarás un buen maestro. Yo ya no puedo hacerlo... no sin mi vista».
«¡Encontraré a alguien!», declaró Emilia, con la voz rebosante de determinación.
Al escuchar la silenciosa determinación en la voz de Emilia, Agnes le pidió que sacara la vieja canasta de debajo de la cama.
«La noche que llegaste a mi puerta», dijo Agnes en voz baja, «no sabía qué pensar de ti ni de lo que habían dejado contigo. Pero sabía una cosa». Hizo una pausa, y su voz se volvió más firme. «Sabía que debía cuidarte».
Emilia se arrodilló y arrastró la canasta hacia la luz. Crujió levemente cuando la levantó, liberando el débil aroma a lavanda y a algo más antiguo que había sido preservado por el tiempo. Acomodados en su interior, había algunos artículos cuidadosamente envueltos, cada uno colocado con intención.
Primero, sus dedos se cerraron alrededor de un pequeño sonajero. Era más pesado de lo que esperaba, frío contra su piel. Plata... plata auténtica, estaba segura de ello, y su superficie estaba grabada con finas marcas en forma de remolinos que captaban la luz al inclinarlo.
No eran rasguños o decoraciones destinadas a un niño, sino símbolos deliberados, precisos y desconocidos. Emilia los trazó lentamente, sintiendo una extraña sensación en su pecho, como si el metal mismo reconociera su tacto. Lo sacudió suavemente. El sonido era suave, claro, casi musical; algo demasiado refinado para estar destinado a la hija de un campesino.
Debajo descansaba una manta doblada.
Emilia la levantó con cuidado. La tela era increíblemente suave, más cálida que la lana y más tersa que la seda, teñida de un rosa pálido y delicado que no se había desvanecido con los años. A través de ella se entrelazaban unos tenues patrones, tejidos con tanta sutileza que casi desaparecían, a menos que la luz los iluminara de la manera correcta.
Pasó sus dedos por encima, consciente de que no se trataba de una tela común y corriente. Era costosa, sí, pero más que eso, sentía como si hubiera sido elaborada para un propósito que aún no podía nombrar.
En una esquina había una pequeña marca bordada. No era un nombre, sino un símbolo, uno que ella no reconocía. Emilia lo observó, frunciendo el ceño. Significaba algo, estaba segura de ello, pero el significado que encerraba permanecía justo fuera de su alcance.
Miró a Agnes, con las dudas ardiendo en sus ojos.
Sin importar lo que fueran esos objetos o de dónde vinieran, eran parte de una historia que nunca había terminado realmente.
«Estoy segura de que alguien te está buscando, niña». Agnes hizo una pausa. «Un día te encontrarán».
