Difícil de olvidar
Autor
Daphne Anders
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Capítulos
34
Ella huye a Florence, Alabama, desesperada por desaparecer tras escapar de un matrimonio doloroso. Pero ocultarse se complica cuando su pasado aparece en la radio... y luego justo frente a ella, con un sombrero de vaquero y una sonrisa pícara. Wesley, ahora una estrella de la música country, nunca dejó de escribir canciones sobre la chica que le rompió el corazón. Las viejas chispas vuelven a saltar, pero el amor se siente peligroso cuando el miedo aún acecha en las sombras. A medida que los secretos surgen y los recuerdos despiertan, Ella empieza a preguntarse si la vida de la que ha estado huyendo podría albergar el amor que todavía está destinada a encontrar.
Capítulo 1
ELLA
Hacía mucho tiempo que no volvía a Florence. Bueno, salvo por esas visitas rápidas para Navidad o Semana Santa, o cuando mi mamá me hacía sentir culpable para que viniera en el Día de Acción de Gracias. Intenté con todas mis fuerzas mantenerme lejos, y funcionó… hasta ahora.
Y para que quede claro, no hablo de Florencia, Italia. Hablo de Florence, Alabama.
Florence es uno de esos pueblos que la gente llama «pintorescos». De esos donde se toma té dulce, se va a la iglesia los domingos y los vecinos te saludan desde sus porches. Tiene ese encanto sureño del que todos presumen.
Pero ya no me queda nada en Florence. No después de haber arruinado todo lo bueno que tenía allí.
Ahora estoy en la línea estatal de Carolina del Sur, dejando atrás el desastre que hice en Carolina del Norte. Esta vez de verdad. Sin mirar atrás.
No voy a regresar. No después de todo lo que pasé. Camp Lejeune ya es solo un recuerdo en mi espejo retrovisor, igual que Florence lo fue durante años.
Es curioso cómo la vida de la que intenté escapar con tantas ganas encontró la manera de volver a mí.
En cuanto crucé a Georgia, el aire cambió. Olía a hogar: a campo, pero también a estiércol, a maizales y a escondites de caza. Casi podía saborearlo.
Mantuve los ojos fijos en la carretera, contando los kilómetros que faltaban para ver el letrero de Alabama.
Llevaba cinco horas conduciendo y todavía me quedaban al menos seis más. Salí lo más tarde que pude: a medianoche.
Lo hice a propósito. Menos posibilidades de que alguien me viera escapar. Hasta ahora, había funcionado.
Ya eran casi las seis de la mañana y el sol empezaba a adueñarse del cielo. Necesitaba encontrar un lugar donde descansar.
No había forma de que aguantara otras cinco horas sin dormir. Y a estas alturas, nadie podía rastrearme. Dejé mi teléfono atrás, junto con todo lo que pudieran usar para encontrarme.
No podía arriesgarme a que me encontraran. No después de todo lo que había sobrevivido. No iba a volver a esa casa. Nunca.
Fue entonces cuando vi el letrero del Red Roof Inn, brillando junto a la autopista.
Mi vieja camioneta destartalada chirrió cuando entré al estacionamiento. Tomé un respiro tembloroso. Había comprado esa camioneta unos días antes por poco más de mil dólares.
La estacioné en la calle fuera de la base, y por primera vez en mucho tiempo, me sentí libre. Como si por fin estuviera haciendo algo bien.
Esto era lo que necesitaba. Lo que debería haber hecho hace un año.
Esa noche dormí mejor que en todo el último año. Sin preocuparme por los golpes, ni por ser rastreada, ni por las mentiras.
Ya nada de eso me importaba. Seis horas de sueño fueron un milagro.
El último año fue un infierno. Perdí casi siete kilos, y no fue a propósito. Pesaba unos cincuenta y dos kilos, con suerte.
No me había teñido el pelo en mucho tiempo, así que el rubio brillante se había apagado hasta volverse un rubio sucio y opaco. Escondía los moretones y las cicatrices debajo de la ropa. Hacía un mes que había pedido una licencia en el trabajo… él me obligó.
Dijo que no debería trabajar tanto mientras él estaba en casa entre misiones. Aunque de todas formas no habría podido conservar el empleo, no con la gente notando los moretones.
Apoyé la cabeza contra el asiento y cerré los ojos un momento, dejando que el aire caliente del verano me acariciara la cara. Se sentía tan bien. Como si por fin pudiera respirar.
A medida que me acercaba a Alabama, la radio empezó a fallar. Giré la vieja perilla, buscando cualquier cosa que no fuera un comercial.
Por fin encontré una estación justo cuando empezaba una canción nueva. Esperé, escuchando el ritmo, la voz.
Era él.
Lo supe al instante. Esa voz ronca, profunda, la forma en que alargaba ciertas palabras.
No pude cambiar de estación. Tenía que escuchar la canción entera.
Necesitaba oír al locutor decir su nombre al final. Así que escuché, aunque dolía. Aunque se sentía como una tortura.
Aunque me ahogaba en recuerdos que había intentado dejar atrás con todas mis fuerzas. La canción se fue apagando y la voz del locutor salió por los parlantes: «¡Y ese, amigos, fue Wesley Tate con "Hard to Forget"!»
Eso era exactamente lo que él se había vuelto para mí. Difícil de olvidar.
Qué curioso que yo también solía ser su «difícil de olvidar». Ahora, seguro ni se acordaba de mi nombre.
Habían pasado años desde la última vez que lo vi. Años desde que siquiera hablamos. Dudaba que todavía pensara en mí.
Necesitaba dejar de hundirme en la tristeza. Ya habría tiempo de sobra para los recuerdos una vez que llegara a Florence.
No tenía sentido desenterrar el pasado antes de cruzar la línea estatal.
Y ahí estaba. El letrero de la línea estatal de Alabama, apareciendo a lo lejos.
Fue como si las nubes se abrieran solo para mí, dejando que la luz del sol bañara el letrero. Mi propio pedacito de cielo.
Solo cuarenta y cinco minutos más y estaría en casa. Ya podía imaginar las caras de mamá y papá: sorprendidos, pero contentos. Quizás un poco confundidos también.
Entré al centro del pueblo, pasando por las tienditas de colores que casi había olvidado. Todo se veía tan bonito, como una postal que hubiera guardado y por fin encontrara de nuevo.
Era casi exactamente como lo había dejado. Unas cuantas tiendas nuevas, un poco más de gente, pero seguía siendo el mismo hogar que recordaba. El centro se fue quedando atrás en mi retrovisor, y delante de mí se extendía el Old Railroad Bridge sobre el agua, el orgullo de Florence.
Lo habían convertido en un paseo peatonal, pero seguía siendo hermoso. Alcancé a ver el lago Pickwick y el río Tennessee, con el agua brillando bajo el sol de la tarde.
El sonido de la grava crujiendo bajo mis llantas me aceleró el corazón. El camino tenía unos tres kilómetros de largo, y la casa de mis padres esperaba al final.
Su casa era un hogar acogedor, estilo granja, que encajaba a la perfección con el campo de Alabama. Podía distinguir la silueta de la casa a lo lejos y respiré hondo, tratando de calmar los nervios que me revoloteaban en el pecho.
Un minuto después, mi vieja camioneta se detuvo al borde de la entrada. Entré con ella, y ahí estaba papá, de pie en el porche, gritando.
«¿Eres tú, Ellie?» gritó.
No contesté. Solo corrí hacia él y lo abracé por la cintura. Él me acarició el pelo, suave como siempre.
«¿Qué pasa, El?» preguntó con voz dulce.
«Nada. Ya no, papi.» Las lágrimas me quemaban los ojos, pero intenté parpadearlas.
Miró hacia mi muñeca y notó el moretón amarillento. «¿Pasó algo con Jason?»
«No quiero hablar de eso.» Me limpié las mejillas, pero las lágrimas seguían cayendo.
Mamá apareció en la puerta, con los ojos abiertos de preocupación.
«Ella, cariño. Puedes quedarte aquí todo el tiempo que necesites, eso ya lo sabes.»
«Te pegó, ¿verdad? ¡Ese maldito desgraciado!» Papá escupió en el suelo, con la cara roja, caminando de un lado a otro por la sala.
«¡Nunca me gustó! ¡Nunca!» gritó.
Tragué un sollozo. «Por favor. Solo me va a poner triste otra vez. Ya estoy a salvo. Estoy aquí con ustedes,» dije, desesperada por alejar los recuerdos.
Mamá tomó mi bolsa. «Vamos a subir tus cosas a tu viejo cuarto. ¿Tienes hambre? Seguro estás muerta de hambre después de ese viaje tan largo.» Empezó a buscar en el refrigerador, sacando sobras y armando una comida.
«Gracias,» susurré.
La voz de papá llegó desde el otro lado de la sala. «¿Por qué no nos dijiste?»
El silencio llenó el espacio entre nosotros. Luego habló de nuevo, más suave esta vez. «Lo siento, Ellie… No debí haber preguntado.»
Sus palabras me golpearon fuerte. Aunque no fuera su intención, me hicieron sentir pequeña y culpable.
Debí haberles contado. Pero no podía. Jason vigilaba todo lo que hacía: cada movimiento, cada llamada.
Antes de eso, no parecía tan malo. O quizás solo me lo decía a mí misma. Él se iba mucho, lo enviaban a misiones por un mes entero, siempre en alguna operación de la que no podía hablar.
Pero su temperamento fue empeorando. Se volvió más corto. Más cruel. Yo sabía que me engañaba, pero nunca encontré pruebas en su teléfono.
Cada vez que le preguntaba dónde había estado hasta las seis de la mañana, decía que estaba con sus compañeros de los Marines. Pero yo sabía la verdad. Siempre la supe.
Al principio, fue solo una bofetada con la mano abierta en la mejilla. Un moretón que podía tapar con maquillaje, algo que nadie notaría. Pero no se quedó ahí.
Una bofetada se convirtió en varias. Después fueron empujones por las escaleras o contra la pared. Cada vez que veía la sangre o las marcas, pedía perdón. Juraba que no volvería a pasar, prometía que buscaría ayuda. Hace unos meses, finalmente decidí que ya era suficiente.
Hice un plan. Lo dejaría cuando se fuera a entrenamiento.
Esas tres semanas se me hicieron eternas. Cada día pesaba, cada noche era peor. Pero la cagué ese día.
¿No es raro? Sigo pensando que fui yo la que cometió el error, cuando siempre fue él. Eso es lo que hacen los abusadores, ¿no? Te dan la vuelta a todo hasta que crees que tú eres el problema.
Esa mañana, cuando le dije que no, perdió el control. Me acorraló contra la pared, exigiéndome que cediera.
Recuerdo esa noche con tanta claridad… con demasiada claridad. Me ató las manos detrás de la espalda, me presionó contra la pared y me penetró a la fuerza.
Ya me había quitado todo. Ahora también me quitó eso. Intenté pelear: pateé, luché, traté de soltarme, pero eso solo lo excitaba más.
Después, me hice un ovillo en el suelo y lloré. No podía permitirme pensar en lo que había pasado. Quería huir, pero sabía que me encontraría. Quería llamar a la policía, pero vivíamos en la base, y la policía militar siempre se ponía de su lado.
Por eso tenía que ser cuidadosa. Tenía que salir antes de que pudiera arrastrarme de vuelta. Mis pensamientos se interrumpieron cuando mamá movió la mano frente a mi cara, tratando de llamar mi atención.
Puso un plato de comida en la mesita frente a mí.
«Gracias por la comida, mamá.»
«De nada, cariño.» Intentó esconder la preocupación en su voz.
«Estoy bien,» mentí.
Sonrió, pero la sonrisa no le llegó a los ojos. «Debes estar agotada. ¿Por qué no descansas después de cenar, mi amor? Tu papá te sube las bolsas a tu cuarto.»
Se dio una palmada en las rodillas y salió de la sala.
Pero la escuché llorando bajito en la otra habitación. Trataba de esconderlo, de hacerme las cosas más fáciles.
Yo sabía mucho de esconder cosas. Porque por más que lo intentes, lo que escondes siempre encuentra la manera de volver.
