Dulces tentaciones Libro 1: Dulce como un caramelo
Autor
Ziggy Silver
Lecturas
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Capítulos
52
Candy ha pasado años haciéndose pequeña. Dos trabajos, nada de dinero y un novio que ha ido borrando lentamente todo lo que ella solía ser. Ha dejado de luchar porque así es más fácil.
Bear llega a la ciudad buscando un nuevo comienzo con un club de moteros local. No busca problemas. No busca nada.
Entonces la conoce a ella. Y todo lo que encuentra es dulzura.
Capítulo 1: Cinco minutos tarde
CANDY
La llave se atasca en la cerradura como siempre, y le doy ese pequeño meneo que necesita.
Llego cinco minutos tarde. Solo eso. Solo cinco minutos después de lo que dije que llegaría, y no pude hacer nada al respecto porque la pareja de la mesa cuatro pidió segundos cafés a menos cuarto y no podía dejar las tazas allí tiradas.
La señora Pearson necesitaba su cambio en denominaciones específicas porque siempre lo hace, y había que barrer el suelo junto al mostrador, o Gary lo habría hecho él mismo; tiene sesenta y tres años y la espalda mal, así que no voy a dejárselo a él.
Cinco minutos. Eso no es nada. No es casi nada en absoluto.
Pero él se habrá dado cuenta. Siempre se da cuenta. Solo que esté de buen humor. Por favor. No puedo soportar un mal humor esta noche; estoy muy cansada. Solo, por favor, que esté de buen humor.
Empujo la puerta para abrirla.
Trent está en el sofá con la tele encendida, y sus ojos se dirigen a mí de inmediato, incluso antes de que me haya quitado el bolso del hombro, como si hubiera estado vigilando la puerta, esperándome. Quizá lo ha estado haciendo. Dejé de intentar imaginar qué hace cuando no estoy aquí hace mucho tiempo. Dejé de hacer muchas cosas también.
—Llegas tarde —dice.
—Lo siento, la limpieza llevó más tiempo del que pensaba. —Mantengo la voz serena. No le gusta que me disculpe; de alguna manera le irrita, lo pone peor.
He aprendido a ser pragmática, simplemente explicando, dándole la información como si fuera algo directo y razonable porque es algo directo y razonable. Necesito que vea eso. —No podía irme y dejar que Gary se encargara de todo solo.
Él me mira. Esa mirada. La que me atraviesa como si estuviera revisando una lista, como si yo fuera un objeto a inventariar en lugar de una persona que acaba de pasar ocho horas de pie cargando platos y sonriendo a extraños y contando cambio, y que ahora solo quiere, más que casi cualquier cosa, sentarse cinco minutos antes de tener que volver a salir y hacer una versión diferente de lo mismo otra vez.
Mantengo el rostro neutral y espero. No podré sentarme. Sé que no podré. Pero lo deseo de todos modos.
—Más vale que no me estés mintiendo, Candace.
Candy.
La corrección ocurre automáticamente, en algún lugar detrás de mis costillas; el nombre encajando en su sitio como siempre ocurre cuando él usa el otro. Él nunca me llama Candy. Dice que es infantil. Dice que no es un nombre apropiado para una mujer adulta.
He dejado de pedírselo. Dejé de pedírselo hace mucho tiempo, y ahora simplemente lo hago en mi cabeza. Rápido, silencioso y privado. La pequeña corrección que no cuesta nada y no cambia nada, y que, de algún modo, sigue siendo lo único que algunos días se siente enteramente mío.
—No estoy mintiendo —digo—. Solo estoy cansada, y todavía tengo que estar en el bar en dos horas.
Él extiende la mano.
Saco mi teléfono del bolsillo y se lo doy. Esto ya es pura coreografía; conozco cada paso. Lo observo desplazarse por la pantalla y dejo que mi mente se quede cuidadosa y deliberadamente en blanco.
Porque pensar en lo que está buscando, o en si encontrará algo por lo que enojarse incluso cuando no hay nada, solo conduce a un lugar oscuro y circular. Nunca hay nada. Nunca hay nada en mi teléfono que valga la pena para enfadarse. Y no tengo energía para lo oscuro y lo circular esta noche.
Bubbles me envió un mensaje al mediodía con la foto de un perro que vio fuera de la tienda de la esquina, un chucho pequeño y gordo con una expresión extremadamente seria, y yo le respondí con una cadena de emojis de corazones y volví a limpiar el mostrador. Eso es todo. Esa es la extensión total de mis comunicaciones del día.
Él sigue mirando de todos modos. Su pulgar se mueve lenta y metódicamente. Miro a la pared, justo por encima de su hombro izquierdo. Respiro y espero. No pienso en nada y respiro un poco más. Me he vuelto muy buena esperando. No es algo en lo que alguna vez quisiera ser buena. Soy buena en ello de todos modos.
Me devuelve el teléfono.
Me lo guardo en el bolsillo y no digo nada. Él tampoco. Pero puedo sentir el veredicto formándose todavía en algún lugar tras sus ojos. El cálculo silencioso de qué tipo de noche va a ser esta, y sé que es mejor no hablar en medio de ese silencio particular, así que me quedo ahí de pie y dejo que llegue a la conclusión que sea.
Mantengo mi rostro receptivo y espero un poco más.
—Te haré la cena —digo, cuando el silencio se ha prolongado lo suficiente—. Antes de irme. Haré la pasta al horno que te gusta.
Algo en él cambia. No mucho, pero lo suficiente, solo ese pequeño asentamiento que me indica que la atmósfera ha pasado de incierta a manejable.
—Bien —dice, y vuelve a mirar la tele.
Entro en la cocina y empiezo a sacar cosas de los armarios, y respiro lenta, cuidadosamente, solo por la nariz. La pasta al horno tarda cuarenta minutos desde cero. Realmente no tengo cuarenta minutos, pero se lo ofrecí y él aceptó. Esto es lo que he aprendido con el tiempo: encuentra aquello que lo calme y ofrécelo antes de que tenga que pedirlo.
Entonces él siente que las cosas están bien, que las cosas están bajo control, que yo soy cooperativa y él es razonable, y que todo es exactamente como debería ser.
Funciona. Siempre funciona. Agradezco que funcione. Me esfuerzo mucho por no pensar en el hecho de que sé que funciona y en lo que eso dice sobre cómo son las cosas.
Él entra en la cocina mientras las cebollas se están ablandando. Lo oigo antes de verlo, el ritmo de sus pasos que he aprendido a leer como quien lee el clima, como quien mira el color del cielo y sabe, antes siquiera de salir, cómo va a ser el día. Mantengo los ojos en la sartén, mantengo el rostro neutral y espero.
—Puedes chuparme la polla luego —dice, casi casual, casi con el mismo tono que usaría para mencionar que nos hemos quedado sin leche—. Como disculpa por llegar tarde a casa.
En algún lugar dentro de mí, algo se retuerce. Algo que lleva retorciéndose tanto tiempo que apenas lo registro como algo real, de la misma forma en que dejas de oír un ruido que nunca cesa. Pienso en que mi turno en el bar empieza en dos horas, y en las cebollas, y en si necesito más ajo y si queda suficiente queso en la nevera.
—Está bien —digo.
Él vuelve al sofá.
La pasta al horno entra en el horno a las diez y diez; pongo el temporizador, voy al dormitorio y me pongo la ropa del bar. Me siento en el borde de la cama exactamente treinta segundos porque eso es todo lo que me permito, treinta segundos, ni uno más. Cierro los ojos, respiro, dejo caer los hombros y luego me levanto y voy a revisar la pasta.
Mientras se cocina, saco las propinas del bolsillo de la chaqueta y las cuento. Treinta y dos libras. Nada mal para un martes. Llevo dos semanas sin champú en seco, y el suavizante que he estado usando es el barato, el que te deja el pelo lacio. No el bueno del bote azul que realmente hace lo que se supone que debe hacer un suavizante.
Nada dramático. Nada caro. Simplemente he tenido la intención de ir a la farmacia y no me había sobrado lo suficiente. Hoy puede que sí, hoy puede que haya justo lo suficiente para hacerlo y quizás comprar un café de camino al trabajo mañana por la mañana, uno de verdad, no el que me preparo del tarro en casa.
Todavía estoy contando cuando entra Trent. —¿Son tus propinas?
—Sí.
—Las necesito —Lo dice como dice la mayoría de las cosas que ya ha decidido, con frialdad, sin dar explicaciones, con la expresión de alguien que nunca ha perdido esta discusión en particular y lo sabe.
Aprendí pronto qué cosas valen la pena el conflicto y cuáles no, e hice una lista, y me he ceñido a ella, y treinta y dos libras y una botella de suavizante no están en la lista. No importa.
Se las entrego.
—Tengo algo preparado —dice, y lo veo guardarse los billetes en el bolsillo sin contarlos.
Cierro algo pequeño y silencioso dentro de mí y lo dejo ir.
Se le pone un brillo particular en los ojos cuando tiene una idea, brillante y seguro, ya en algún lugar por delante de sí mismo, gastando ya dinero que aún no ha llegado. He visto esa mirada más veces de las que puedo contar.
—Algo grande. Realmente grande esta vez. Hay un contacto; tiene que moverse rápido o la ventana se cierra. Solo necesito mostrar disposición para entrar en la conversación, y luego estamos dentro.
Tengo una cara que pongo para esto. La he ido perfeccionando con el tiempo. Abierta y receptiva, interesada sin parecer demasiado ansiosa, porque ser demasiado ansiosa suena de alguna manera condescendiente y no serlo suficiente suena a duda, y he pasado mucho tiempo calibrándola.
—Eso suena prometedor —digo con cuidado.
—Lo es —Él ya está volviendo hacia la sala de estar, ya está en su cabeza dos pasos por delante—. No seas negativa al respecto.
—No estoy siendo negativa —digo a su espalda.
El temporizador suena seis minutos después.
Sirvo la pasta al horno y la pongo frente a él. Él la mira y asiente, y esta noche eso es lo que cuenta como que todo está bien. Cojo mi bolso y compruebo que tengo el bálsamo labial y mi acreditación del trabajo y las últimas monedas del fondo de mi cartera para el autobús si llega el caso.
—No vuelvas tarde —dice, sin levantar la vista de su plato.
—No lo haré —digo.
El aire nocturno está lo bastante frío como para notarlo, y me ajusto más la chaqueta mientras camino. Me duelen los pies de esa forma en que duelen después de un turno completo en la cafetería, ese latido bajo y constante que empieza en la almohadilla de cada pie y sube hacia arriba.
Pienso en las cinco horas que tengo por delante, y en llegar a casa y quitarme los zapatos, y no pienso en nada más durante un rato porque, a veces, no pensar en nada más es lo más seguro.
Hay un perro fuera de la tienda de la esquina. Un beagle pequeño y gordo sentado junto a un portabicicletas con una expresión de tremenda dignidad personal, vigilando la calle como si hubiera sido designado para vigilar las cosas y se estuviera tomando la responsabilidad en serio. Algo en mi pecho hace un pequeño movimiento involuntario al verlo, algo cálido que no esperaba del todo.
Sigo caminando.
Pero miro hacia atrás una vez, solo una vez, al beagle que sigue allí sentado con toda su dignidad, y en algún lugar en la oscuridad donde nadie puede verlo, algo que podría ser una sonrisa cruza mi rostro.
Dura unos cuatro segundos.
Cuatro segundos es lo máximo que me ha pertenecido en todo el día, y estoy tan acostumbrada a ello que ni siquiera me duele. Esa es la parte que debería asustarme. Esa es la parte que sigo evitando mirar.
