El calor del hockey
Autor
C.l.o.x.a.
Lecturas
238K
Capítulos
65
(🌶️18+🌶️) Savannah "Sav" Carter es una escritora audaz y ambiciosa, atrapada en un encargo de pesadilla: cubrir hockey, un deporte del que no sabe absolutamente nada. Estresada y desesperada por una vía de escape, sale a un bar en busca de una noche de diversión y termina en la cama con un extraño engreído e irresistible. Sin nombres, sin ataduras. O eso creía ella.
A la mañana siguiente, entra a su primera entrevista solo para encontrarse a Wes Dalton, el delantero estrella y el hombre con el que se acostó, sonriéndole con sarcasmo. Mientras lucha por mantener la profesionalidad, se siente atraída por Nolan Reed, el melancólico y serio defensa del equipo que parece leer sus intenciones a la perfección.
Atrapada entre la arrogancia burlona de Wes y la intensidad silenciosa de Nolan, el encargo de Sav se convierte en un peligroso juego de deseo, límites difusos y una elección que nunca esperó tener que tomar. ¿Carrera o placer? ¿Lujuria o algo más?
La asignación del infierno
SAVANNAH
Miré fijamente el correo electrónico. Leí el encargo por tercera vez mientras un dolor de cabeza amenazaba con partirme el cráneo.
Savannah Carter para Un reportaje a fondo sobre el querido equipo de hockey de la ciudad, los Denver Storm. Entrevistas a los jugadores, acceso entre bastidores y un análisis de la importancia cultural del deporte.
Odiaba los deportes. No de una forma dramática, furiosa y como una venganza de toda la vida. Era más bien el desinterés casual de alguien que nunca había entendido el atractivo de perseguir un disco por una pista de hielo. Tampoco le veía sentido a memorizar un sinfín de estadísticas sobre jugadores que nunca había visto y que nunca me importarían.
Yo era escritora, maldita sea, no periodista deportiva. Y, sin embargo, de alguna manera había conseguido un encargo que me atormentaría durante los próximos tres meses. Tenía que hacer un reportaje a fondo y entre bastidores sobre el hockey profesional, desde la perspectiva de una persona ajena al deporte.
Hockey. De todas las cosas posibles.
Mi editor me lo había propuesto como un enfoque nuevo. Era algo diferente a los típicos y duros análisis deportivos. «A los lectores les encantará, Sav», me había dicho. Me dio una palmada en la espalda como si no acabara de condenarme al purgatorio deportivo. «Estarás integrada en el equipo, hablarás con los jugadores y conocerás la verdadera esencia del juego. Tómatelo como una aventura».
Una aventura. Claro. Más bien sería como una muerte lenta y dolorosa por un tiro de hockey.
Gemí, dejándome caer en la silla de mi escritorio y frotándome las sienes con frustración. No sabía nada de hockey, aparte del hecho de que incluía hielo, palos y una cantidad alarmante de dientes perdidos.
Sin embargo, de algún modo, se esperaba que yo escribiera un reportaje completo sobre el equipo que tenía a toda la ciudad a sus pies. Cero presión, ¿verdad?
Después de una hora de investigación inútil, cerré mi portátil con más fuerza de la necesaria. La mayor parte del tiempo lo pasé intentando descifrar qué demonios significaba el icing, además de distraerme con recopilaciones en YouTube de peleas brutales sobre el hielo.
Necesitaba un trago.
Para cuando salí de la oficina, tenía los nervios de punta. Tenía dos semanas para hacer las entrevistas iniciales antes de integrarme oficialmente con el equipo. También tenía dos semanas para descubrir cómo demonios iba a fingir que sabía de hockey.
***
Casi nunca me desmelenaba. Mi vida era un equilibrio muy cuidado entre fechas de entrega, noches enteras escribiendo y una cantidad poco sana de cafeína.
Pero esta noche quería olvidarme del hockey. Quería olvidarme de mi encargo y de todo lo demás. Solo quería sentir el agradable ardor del whisky bajando por mi garganta.
El bar en el que entré no era mi tipo de local habitual. Tenía poca luz, la música retumbaba con fuerza y estaba repleto de gente que ya disfrutaba a tope de su fiesta de viernes por la noche. El aire estaba cargado con el olor a cerveza derramada, colonia barata y un ligero toque a humo.
Me senté en un taburete y apoyé los codos en la gastada barra de madera. Pedí un whisky solo, porque si iba a tomar decisiones dudosas, al menos debía comprometerme con ellas.
Iba por la mitad de mi segunda copa, y el calor del alcohol ya se instalaba en mis venas como un suave zumbido, cuando me fijé en él. Alto. De hombros anchos. Era el tipo de hombre que parecía sacado de la portada de una revista deportiva de lujo. O de uno de esos calendarios de bomberos que se agotaban todos los años.
Su pelo oscuro estaba un poco desordenado. Parecía que se había pasado las manos por la cabeza sin pensar demasiadas veces. Su mandíbula era tan afilada que podría cortar cristal, y destacaba por una ligerísima sombra de barba.
Y cuando me sonrió de medio lado desde el otro lado de la barra, sentí un nudo en la boca del estómago. Tal vez fuera el whisky. Tal vez fuera el estrés del reportaje. O tal vez fuera su forma de moverse. Era pura confianza, una masculinidad natural y con la arrogancia justa para acelerarme el pulso un poco más.
Fuera lo que fuera, cuando se sentó a mi lado y me preguntó: «¿Noche dura?», me descubrí respondiendo con sinceridad.
«No tienes ni idea».
Giré la cabeza y me encontré con la intensa mirada azul de aquel hombre. Parecía un problema envuelto en un metro ochenta de pura tentación. Su sonrisa prometía malas decisiones y justo el tipo de distracción que yo deseaba con desesperación.
Me invitó a otra copa. Hablamos, aunque apenas recuerdo de qué. Creo que fue algo sobre viajes, sobre los inviernos en Montreal y sobre cómo yo era nueva en la ciudad.
Su voz era profunda y suave, y sus palabras resbalaban sobre mí como la miel. Hablar con él resultaba fácil y natural. Era un intercambio lleno de bromas y coqueteo. Por primera vez en todo el día, no sentí que me asfixiaba bajo el peso de mi trabajo.
Y entonces, sus dedos rozaron mi muñeca. Fue un toque ligero pero intencionado, como una pregunta silenciosa. Mi piel ardió allí donde me tocó, y un escalofrío me recorrió el brazo como una corriente eléctrica.
Le respondí sin pensar. Me incliné hacia él muy ligeramente, casi de forma imperceptible, pero lo suficiente para que se diera cuenta.
Su sonrisa se ensanchó. Su voz se volvió más grave, suave como el pecado. «Tal vez esta noche deberías dejar de pensar por una vez».
La insinuación en su tono me provocó un escalofrío por la espalda. Debería decir que no. Yo nunca hacía estas cosas, eso de ligarme a un desconocido en un bar y dejarme llevar por decisiones locas e impulsivas.
Pero esa noche, con el alcohol corriendo por mis venas y el peso de mi encargo aplastándome, quería sentir algo distinto al estrés y la confusión.
Así que, cuando se acercó más y su cálido aliento rozó mi oreja mientras murmuraba: «¿Qué dices, dulzura?», no lo dudé ni un segundo.
