El ligue
Autor
Lynn Fair
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74
¿Quieres saber la verdad? No se suponía que debía enamorarme. Soy Wyatt Pierce: capitán del equipo de hockey, el chico de oro del campus, el tipo que nunca tiene que esforzarse demasiado. Las chicas saben cómo es el trato conmigo: diversión, sin ataduras, sin arrepentimientos. ¿Y Rory Dillon? Ella debía ser igual. Un acostón. Una noche. Quizás dos.
Excepto que una noche se convirtió en semanas. Y en algún momento entre su lengua afilada, sus gorros estúpidamente adorables y la forma en que me mira, como si realmente pudiera verme... olvidé las reglas.
Ahora Rory me odia. No me mira, no me habla, no me dedica ni un segundo de su tiempo. Y por primera vez en mi vida, realmente me importa. Porque no quiero a otra para una noche. La quiero a ella. Y haré lo que sea necesario para recuperarla.
Capítulo 1
WYATT
Lo que pasa con las fiestas de Westbridge es que son un maldito asalto a los sentidos. No importa quién sea el anfitrión ni qué excusa barata usen todos para emborracharse hasta perder el conocimiento —un cumpleaños, una victoria o sobrevivir a los parciales—; para la medianoche, siempre es lo mismo: un infierno húmedo, pegajoso de cerveza y con el bajo retumbando, donde las malas decisiones florecen como moho negro en los rincones.
La música siempre está demasiado alta. El aire se siente espeso por el sudor y ese tipo de colonia barata que te hace llorar los ojos. Todas las superficies están pegajosas y el suelo es sospechosamente resbaladizo. Todo el lugar vibra con el tipo de energía caótica que indica que algo, ya sea bueno o malo, definitivamente va a pasar esta noche.
He perdido la cuenta de a cuántas de estas he ido en los últimos años. A estas alturas, las fiestas se confunden en un montaje de luces intermitentes, música estruendosa y cuerpos apretados en rincones oscuros, con el hedor a cerveza derramada y vodka con Red Bull. Caras, risas, líos a medias que apenas recuerdo y conversaciones sin entusiasmo.
Por lo general, todo es solo ruido de fondo, algo por lo que floto en piloto automático, sonriendo a las personas adecuadas y diciendo las cosas correctas.
Pero esta noche no.
Esta noche, estoy enfocado; mi atención se centra en una sola persona, como si ella fuera el centro de gravedad y yo estuviera atrapado en su órbita.
Savannah Blake.
Está situada al otro lado de la sala de estar, medio escondida detrás de un grupo de chicas de hermandad, cuyas risas se elevan por encima de la música en ráfagas de alegría aguda y ebria. Savannah no necesita competir por atención; la domina sin siquiera intentarlo.
Su pelo es largo y oscuro, lo bastante brillante como para reflejar la cadena de luces LED que cuelgan perezosamente sobre su cabeza. Se apoya contra la encimera de formica descascarada, con ángulos sin esfuerzo y postura de pasarela, como si perteneciera a la portada de una revista y no estuviera apoyada en una cocina que probablemente no ha visto una buena limpieza en meses.
Echa la cabeza hacia atrás, riéndose de algo, y el movimiento expone la línea larga y elegante de su garganta.
Me golpea como un puñetazo en el pecho.
Patético, ¿verdad? Lo sé. Soy un hombre adulto —el capitán del equipo de hockey—, un chico que ha podido elegir a cualquier fiestera o fanática del hockey desde su primer año.
Pero cada vez que veo a Savannah, es como si tuviera diecisiete años otra vez, desesperanzado y sin palabras, medio enamorado de alguien que siempre está fuera de mi alcance.
Y esta noche, por lo visto, lo estoy haciendo muy evidente.
«Cierra la boca, Pierce. Estás empezando a parecer un golden retriever esperando un premio». La voz de Liam Bancroft corta a través de la música y la niebla de mi estupor provocado por Savannah. Está sonriendo, con un vaso rojo medio vacío colgando de sus dedos tatuados, y su camisa de cuadros abierta sobre una camiseta blanca lisa.
Parece que acaba de salir rodando de la cama de alguien más y se puso lo que tenía más a mano, pero aun así logra verse como una maldita doble página de revista. El chico tiene dos modos en las fiestas —beber y molestarme—, y definitivamente ha fichado para ambas cosas esta noche.
Aparto la mirada de Savannah y le lanzo una mirada fulminante. «Cállate, Liam».
Caleb Grant, mi otro mejor amigo, pone una mano pesada en mi hombro. «No se equivoca, amigo. La has estado follando con la mirada desde el minuto en que entramos. Se está volviendo triste, incluso para ti».
«No estoy...». Me interrumpo al darme cuenta de que no tiene sentido. Si les doy un poco de cuerda, se tomarán el brazo entero.
La sonrisa burlona de Liam se ensancha, y Caleb parece que se muere de ganas por lanzar uno de sus sermones sobre las prioridades y sobre mantenernos concentrados en la temporada.
«Olvídalo», murmuro, volviéndome de nuevo hacia la multitud, pero ya sé que no engaño a nadie.
Pero la verdad es que no puedo dejarlo pasar. Savannah ha sido mi debilidad durante años.
Es de las que dejan el listón muy alto para las demás: inteligente, motivada, perspicaz como el diablo, intocable. ¿Y yo? Solo soy el idiota que sigue dándole vueltas, demasiado asustado para hacer un movimiento, siempre diciéndome a mí mismo que lo intentaré la próxima vez.
«¿Vas a quedarte aquí babeando toda la noche, o de verdad vas a hablar con ella?». Liam se inclina, y sus palabras apestan a cerveza tibia y a desafío.
Aprieto mi propio vaso, y mis nudillos se ponen blancos. «Hablaré con ella».
«¿Cuándo?», responde Caleb rápidamente con una ceja levantada. «¿Antes o después de que se gradúe?».
Inclino mi cerveza y trago, dejando que el alcohol tibio queme un camino por mi garganta solo para no tener que responder.
Liam se ríe, marcando un ritmo contra su vaso. «Trágico. El Capitán Chico Dorado puede anotar un hat trick contra la Universidad de Michigan, pero ni siquiera puede anotar una conversación con la única chica que de verdad quiere».
Le saco el dedo del medio, pero puedo sentir cómo me arde la cara y una bobina de frustración se enrolla con fuerza en mi pecho. Lo peor de todo es que tiene razón, y odio que ellos lo sepan.
La noche avanza pesadamente en un borrón de ruido, sudor y jugadores de hockey cada vez más borrachos. Hago lo que se espera de mí: lanzo una sonrisa a un par de chicas que me dan esa mirada y dejo que la multitud me lleve de la cocina a la sala de estar y viceversa. Pero cada pocos minutos, mi atención vuelve a fijarse en Savannah.
Ella ríe, bebe a sorbos, se sacude el pelo. La atracción gravitatoria es jodidamente implacable.
Y entonces lo veo: un cambio en su postura y unas palabras rápidas a su amiga; Savannah se aparta del grupo en dirección a las escaleras. Por un segundo, la multitud se abre y ella echa un vistazo por encima del hombro una sola vez. Es como si alguien hubiera encendido una bengala en una habitación oscura.
Mi pulso se acelera y la adrenalina zumba bajo mi piel, igual que lo hace justo antes de que caiga el disco al hielo.
«No lo hagas», murmura Caleb, pero su advertencia es poco entusiasta.
Liam se limita a sonreír, con los ojos brillando de picardía. «Definitivamente lo va a hacer. Ve por ella, tigre».
Dejo mi vaso vacío en la superficie más cercana —probablemente la mesita auxiliar de la abuela de alguien, ahora marcada para siempre con un anillo de agua— y comienzo a abrirme paso entre la multitud. Cada paso hace que mi corazón lata más fuerte, y cada roce de un hombro o golpe de una pareja que baila me sacude acercándome al objetivo.
Arriba, el bajo se desvanece, reemplazado por el suave crujido de las escaleras viejas y el zumbido distante del ventilador de un baño. Hace más frío aquí arriba, las luces son más tenues y el ruido de la fiesta queda amortiguado por paredes que han visto demasiadas noches como esta.
Avanzo por el pasillo, buscando un destello de pelo oscuro, la inclinación de los hombros de Savannah o cualquier cosa que me diga que voy por el camino correcto.
En su lugar, casi choco con alguien más.
Está apoyada contra la pared cerca del final del pasillo, deslizando el dedo por su teléfono con una expresión de aburrimiento puro y sin diluir. Ese tipo de aburrimiento que dice que es demasiado genial para el caos de abajo y lo sabe.
Su cabello es rubio —ondas desordenadas hasta los hombros que atrapan la luz tenue—, y lleva un top corto negro y unos vaqueros de talle alto que hacen que sus piernas parezcan infinitas.
Es pequeña, pero con una actitud que irradia de ella como electricidad estática. Parece que podría noquear a un defensa con una mirada fulminante bien colocada.
Me detengo en seco; mi pulso se salta un latido por un segundo cuando levanta la vista y sus ojos verde avellana se encuentran con los míos. Por un instante, el mundo se reduce a eso: su mirada aguda y evaluadora, con electricidad chispeando en el aire entre nosotros.
Definitivamente no es Savannah. Pero, de alguna manera, no puedo apartar la mirada.
«Vaya», dice, guardando su teléfono en el bolsillo trasero, con una voz baja y melosa, suave como el pecado. «Pero si es el chico dorado de Westbridge. ¿Te perdiste de camino a la sala de trofeos?».
Me toma un segundo recuperarme. La mordacidad de su tono me sorprende, desequilibrándome de una manera que es inquietante y... extrañamente intrigante.
«¿Me conoces?».
Sus labios se curvan hacia arriba, mostrando un hoyuelo que golpea como un gancho inesperado. «Todo el mundo te conoce, Pierce. Capitán del equipo de hockey. Playboy del campus. Rompecorazones profesional. ¿Necesitas que siga, o tu ego ya está lleno?».
No puedo evitar la sonrisa de lado que asoma a mi boca. Esta chica es perspicaz.
«Playboy, ¿eh? ¿Eso es lo que produce la fábrica de rumores en estos días?».
«Esa es la versión para todos los públicos». Sus ojos recorren mi cuerpo de forma rápida y evaluadora, y tengo la incómoda sensación de que me están midiendo y me encuentran exactamente como ella esperaba, pero sin que valga la pena el esfuerzo.
Me apoyo contra la pared, imitando su postura. «Eres de hacer bromas. Me gusta eso».
Me estudia por un segundo, con la barbilla inclinada lo justo para ser un desafío. «Estoy segura de que sí. A los hombres como tú por lo general les gusta cualquier cosa que les preste atención».
Algo cambia en el aire entre nosotros, volviéndose más espeso, más eléctrico. Me acerco un poco más, lo bastante como para que tenga que mirar hacia arriba. No de forma amenazadora, solo para dejar claro que ella tiene mi atención.
«Entonces», digo bajando la voz, «¿tienes nombre o se supone que debo llamarte Problemas?».
Una ceja se arquea y su hoyuelo se hace más profundo por un segundo. «¿Problemas? ¿Es lo mejor que tienes, Capitán? Esperaba más de un chico con tus estadísticas».
Sonrío y dejo que mi mirada se detenga medio segundo en la curva de su boca antes de volver a mirarla a los ojos.
«Sí, bueno, estoy fuera de horario. Pero hablando en serio. ¿Una chica como tú escondida aquí arriba mientras el circo arrasa allá abajo? Definitivamente, problemas».
Sus labios se mueven, atrapados entre una sonrisa burlona y el ceño fruncido. «Quizá es solo que no me parecen muy atractivos los atletas sudorosos ni la cerveza tibia».
«¿Entonces por qué venir?».
Se encoge de hombros, y el movimiento hace que su top se ajuste más, provocando por un momento un cortocircuito en mi cerebro. «A veces es divertido ver el circo».
Me río, de verdad. «¿Y eso me convierte en el payaso?».
Inclina la cabeza, en un fingido gesto de consideración. «No. Más bien el maestro de ceremonias. Todos están aquí para verte actuar, Wyatt. Debe de ser agotador ser "perfecto" todo el tiempo».
La forma en que lo dice es un desafío, del tipo que hace que el pecho me duela de una manera que no termino de ubicar.
No sé si sentirme divertido o molesto. «¿Debería ofenderme?», pregunto con un tono de voz más suave, mientras mi corazón da de nuevo ese estúpido salto.
«Depende. ¿De verdad te importa lo que yo piense?».
La respuesta sale de mí antes de que pueda pensarlo dos veces. «Absolutamente».
Y me doy cuenta, de repente, de que lo digo en serio.
Por una fracción de segundo, su expresión se suaviza (lo justo para que su hoyuelo vuelva a brillar) y es el golpe más duro que me ha dado nadie fuera del hielo.
Pero el momento termina antes de que pueda orientarme. Se endereza, rompiendo el hechizo, y me rodea, dejando tras de sí un leve rastro de vainilla y algo picante; el tipo de aroma que perdura.
«Bueno, en ese caso», murmura, dirigiéndose ya a las escaleras, «buena suerte encontrando lo que sea, o a quien sea, que estés buscando».
Me giro para verla marchar y mi mirada es atraída irremediablemente hacia el balanceo de sus caderas, el rebote de ese cabello rubio y la pura confianza que irradia a cada paso.
Me quedo sonriendo, aturdido, como un imbécil, mucho después de que ella se haya desvanecido.
Y es entonces cuando la realidad vuelve a golpear. Savannah.
Cierto. Savannah Blake, toda la razón por la que subí esas escaleras en primer lugar.
Me doy la vuelta, inspeccionando el pasillo en penumbra y abriendo un par de puertas al azar. Nada. Ni rastro de Savannah.
Es como si se hubiera esfumado en el aire, sin dejar nada más que el eco de su risa y mi propia y estúpida esperanza.
Pero mientras bajo de vuelta al trepidante caos de la fiesta, sé que algo ha cambiado. Mi mente ya no da vueltas alrededor de Savannah.
Está estancada en la chica de la lengua afilada y el peligroso hoyuelo.
Subí aquí por algo seguro.
Pero creo que acabo de conocer a la persona que va a cambiar el juego.
