El amor no se compra
Autor
Laila Callaway
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Capítulos
41
Daciana ha pasado su vida bajo el control de su padre y, más tarde, de su hermano; feroz y apasionada, pero nunca verdaderamente libre. Cuando su hermano, Grigore, la vende a sus poderosos socios de negocios, su mundo da un vuelco. Los hermanos Fatali son tristemente célebres en la mafia, peligrosos e imponentes de maneras que ella jamás imaginó. Obligada a entrar en su mundo, Daciana se niega a quebrarse, incluso cuando la tensión y el deseo desdibujan los límites del control. Decidida a aferrarse a su fortaleza, deberá abrirse camino en una vida que nunca eligió, donde el poder lo es todo y sobrevivir significa mantenerse firme.
Capítulo 1
DACIANA
«Personalmente, creo que mi idea es innovadora y sería muy beneficiosa para el futuro de la empresa».
Resoplo ante la afirmación de Peter, y la sala de juntas se queda en silencio. Me muevo en mi asiento mientras todas las miradas se centran en mí.
«Daciana, ¿tienes algo que añadir?», me pregunta mi jefa, Kirsten, desde el otro lado de la mesa.
Me aclaro la garganta y me siento más derecha en la silla. «Me parece gracioso que Peter intente hacer pasar esta presentación como suya. Varios de nosotros escuchamos a Melanie contarle la misma idea hace tres días en la sala de descanso».
Al mencionar la conversación que tuvo lugar en la cocina del personal a principios de la semana, la cara de Peter se pone roja. Kirsten gira su silla para mirarlo.
«¿Es eso cierto, Peter?». Su tono de voz es calmado, pero sus ojos lo acusan.
Él tartamudea e intenta retractarse. «¡Es una idea en conjunto! Claro, ella puso las bases, pero en realidad, solo fue el comienzo para que yo le diera mi toque personal».
«¿Qué toque personal? Copiaste su idea por completo. Tienes suerte de que ella no esté en esta reunión para defenderse», replico. «Probablemente por eso elegiste presentarla hoy».
Melanie es amiga mía y Peter es un cabrón. Yo enfrento a los cabrones y no me da vergüenza hacerlo. No me importa que Peter tenga un cargo más alto que yo en la empresa. Me da igual.
Digo lo que siento; mi padre me crio así. Además, si no lo dice mi boca, mi cara definitivamente lo hará.
«Peter, sabes que en esta empresa le damos el mérito a quien se lo merece», lo regaña Kirsten. «Si estás usando la idea de Melanie, ya sean solo las bases o en su totalidad, debes darle el crédito».
Mantengo la boca cerrada durante el resto de la reunión, ya que dije lo que tenía que decir. Peter me mira con furia, pero yo lo ignoro. Me meriendo a los tipos como él.
Al final del día, tomo mi bolso y bajo los quince pisos de escaleras hasta el vestíbulo. Afuera, en la calle, mi chófer ya me está esperando en la camioneta gris.
Olivier, mi chófer, guardaespaldas y salvavidas en general, se baja del vehículo y me abre la puerta.
«Señorita Creţu», me saluda con mucha educación.
«Señor Saunders», respondo, y sus labios tiemblan con una leve sonrisa.
Hace mucho tiempo, le pedí a Olivier que me llamara por mi nombre de pila. Se negó, así que yo también me negué a llamarlo por el suyo. Es un trato muy formal entre nosotros; da a entender que tenemos una relación menos cálida de la que tenemos en realidad.
Creţu significa «rizado» en rumano. De ahí es mi familia, de Rumanía. Mi cabello es castaño y cae en rizos apretados hasta mis codos. Es aún más largo cuando me lo aliso, algo que hago de vez en cuando.
Me subo a la parte de atrás e inmediatamente empiezo a revisar mis correos electrónicos. Ya salí del trabajo, pero vuelvo a mirar mis correos. Soy una adicta al trabajo; me mantiene distraída de...
«Señorita Creţu, me temo que su hermano ha pedido que la lleve directo a la casa familiar en lugar de a su apartamento. Llegaremos en veinte minutos».
Al mencionar a mi hermano, se me revuelve el estómago y siento náuseas al instante. Mi mano busca a tientas el botón de la ventanilla. Lo presiono y el cristal baja con un zumbido, dándome una ráfaga de aire fresco.
«¿Dijo de qué se trata?», le pregunto.
Nuestras miradas se cruzan en el espejo retrovisor.
«No, señorita. Pero, le advierto, no sonaba... contento».
Maldigo en voz baja. El teléfono se me ha llenado de sudor en las palmas de las manos; se forma un poco de vaho en la pantalla. Lo limpio en mi falda tubo. Me quito la chaqueta, pues sé que sudaré a través de mi blusa de satén si me la dejo puesta.
Esta es siempre la reacción de mi cuerpo hacia él: pánico y un calor nauseabundo.
Tengo veintiún años y mi hermano mayor, Grigore, me asusta muchísimo. Eso es lo que pasa cuando tu hermano es el matón de tu infancia. Mierda, sigue siendo mi matón incluso ahora.
Nunca me dio una paliza en toda regla. Papá lo habría matado. Pero sí me dio unos buenos puñetazos de vez en cuando, evitando mi cara para ocultárselo a papá. Nuestro padre es la única persona a la que mi hermano le tiene miedo. Ahora que ya no está, él ha ocupado su lugar.
Ese hombre sabe intimidar como ningún otro.
Desde el momento en que nací, supe que mi familia era diferente. Mi madre murió cuando yo tenía diez años, y entonces me di cuenta de todo lo que ella había hecho para protegerme de mi propia familia.
Mi papá era un jefe de la mafia, no cabe duda. Nunca me lo dijo de frente, pero yo tenía mis sospechas mientras crecía. Siempre hemos tenido mucho dinero.
Mis recuerdos de la infancia incluyen tener guardaespaldas con nosotros y alrededor de la casa constantemente. Yo era la única niña en la escuela que tenía una casa rodeada con alambre de púas.
Al principio, pensé que mi padre tenía un trabajo exitoso que tal vez lo convertía en un blanco. Pero luego hubo momentos en los que encontré gotas de sangre en su oficina, o escuché conversaciones en voz baja a puerta cerrada donde hablaban de clientes y de ordenar asesinatos. También vi hombres atados que eran metidos en camionetas sin logotipos a altas horas de la madrugada.
Mi padre fue asesinado cuando yo tenía diecisiete años. Mi hermano me contó que alguien le había disparado en su oficina, y que averiguaría quién fue para castigarlo. Me puse triste cuando ocurrió, pero no sentí una tristeza ni parecida a la que sentí cuando murió mi madre.
Mi padre era un hombre brutal y a veces cruel. Apenas dejó espacio para mí en su vida, y cuando me hablaba, la mayoría de las veces era para criticarme. Las únicas cosas buenas que me enseñó fueron a defenderme sola, excepto ante Grigore, y que ser un Creţu significa algo importante en la vida.
El apellido impone respeto. Solo tengo que decir mi apellido a ciertas personas, y las cosas suceden más rápido. La gente es más educada y, la mayoría de las veces, tienen miedo en la mirada.
Sí, no hay duda de que mi padre estaba en la mafia. Mi hermano simplemente ha asumido su puesto.
Por lo general, evito a Grigore como a la peste y me mantengo fuera del negocio familiar. Tengo mi propio apartamento y mi propio trabajo aburrido en una empresa de *marketing* en la ciudad. Mi hermano vive en la casa de nuestra infancia, una mansión a las afueras.
Muy rara vez me manda llamar, y nunca trae buenas noticias.
El auto se detiene frente a los escalones, y me bajo con una mezcla de sentimientos. Tengo algunos buenos recuerdos de la casa, en especial los que viví con mi madre.
También tengo muchos recuerdos horribles: mi padre haciéndome llorar, comparándome con mi hermano, diciéndome que yo era más débil y menos importante. Mi hermano golpeándome cuando no hacía exactamente lo que él decía, o llamándome un patético desperdicio de espacio cuando le dije que me mudaba para ir a la universidad.
He pasado tres años casi sin verlo, y ha sido el paraíso. Se enoja cada año cuando no vuelvo a casa para Navidad, pero me obliga a ir a sus fiestas anuales de cumpleaños, donde vuelve a perder los estribos porque mi presencia le molesta. Él está muy mal de la cabeza. Me sorprende que yo no lo esté también.
Subo los escalones despacio, agarrando con fuerza las correas de mi bolso. Siento la brisa contra la piel, pero tengo demasiado calor y nervios como para sentir frío. Mis tacones altos resuenan contra los adoquines de pizarra. Olivier se adelanta y me abre la puerta.
«Gracias, señor Saunders», logro murmurar.
Él camina unos pasos detrás de mí mientras me dirijo directo a la antigua oficina de mi padre, donde Grigore sin duda me está esperando. Me tiembla un poco la mano al tocar la puerta.
«Adelante».
Esa voz. Me suena como uñas arañando una pizarra. Respiro profundo, enderezo los hombros y entro en la habitación en la que siempre he temido estar.
Grigore está sentado en el escritorio con los pies en alto; es la viva imagen de nuestro padre cuando era más joven. Lleva su cabello negro como el carbón engominado hacia atrás. Sus ojos son fríos y demuestran lo muerto que está por dentro.
Sus labios están torcidos en una mueca de desprecio constante. Me mira de arriba abajo y le hace un gesto con la cabeza a Olivier.
«Cierra la puerta».
Le lanzo a Olivier una mirada de disculpa. Mi hermano nunca se ha caracterizado por tener buenos modales. Él me devuelve la misma mirada compasiva y cierra la puerta. Sé que no quiere dejarme a solas con este psicópata. Vuelvo a girarme hacia mi hermano.
«¿Cómo estás, Grigore?», pregunto con educación.
Baja los pies del escritorio y se sienta más derecho.
«De maravilla, Ana». Usa a propósito el apodo que sabe que detesto. «No te preguntaré cómo estás, porque sé cómo te vas a sentir en unos instantes».
Trago saliva con dificultad y lo observo rodear el escritorio para sentarse en el borde. Doy un sutil paso hacia atrás para poner más distancia entre nosotros. Sé muy bien que no debo provocarlo, así que espero a que hable, aunque la intriga me esté matando.
Junta las puntas de los dedos frente a su boca y sonríe con malicia.
«¿Segura que no quieres sentarte? Tengo noticias que te van a sorprender bastante».
