Los jinetes de Tyr 2: Sabueso del Infierno
Autor
Adelina Jaden
Lecturas
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Capítulos
38
Rage, conocido como el Sabueso del Infierno de su club de moteros, busca consuelo en el dolor, ya sea el de los demás o el suyo propio. Hasta que conoce a Iris, una mecánica perseguida por su pasado en la calle. Ambos son almas profundamente heridas, pero aún les queda una cosa: el amor. Y están dispuestos a atravesar el infierno —una vez más— para poder sanar el uno al otro.
Tranquilidad inesperada
Rage
Otro día se abre paso a la fuerza, y yo ya estoy despierto para recibirlo con un gruñido. Lo primero que hago es encender un cigarrillo. Me arrastro fuera de la cama con la cabeza martilleándome un ritmo de pura irritación.
No siempre puedo distinguir si estoy despierto, si estoy soñando o si simplemente estoy borracho. Lo único constante es esa comezón, esa sensación como de uñas arañando una pizarra bajo la piel, todo el maldito tiempo.
Voy arrastrando los pies hasta el baño y vomito en el inodoro mugriento. Cuando levanto la vista, mi reflejo me devuelve la mirada desde el espejo roto, un desastre sangriento y distorsionado que yo mismo había hecho con mi propia cabeza tiempo atrás. No reconozco al hombre que me mira. ¿Qué tan jodido es eso? Podría cruzarme conmigo mismo en la calle y ni siquiera saberlo. Los doctores tienen un nombre para eso. Me da igual. Soy un muerto en vida.
«Rage», retumba una voz fuera de mi habitación. «Tor te quiere en su oficina».
Gruño y quiero largarme. Tor es mi Rey, el líder de nuestra banda. Me cae bien. Es astuto. Y nunca tiene miedo de usarme cuando necesita que alguien desaparezca para siempre. Para eso soy bueno.
Me pongo los jeans negros sobre el cuerpo desnudo y me echo el chaleco de cuero sobre los hombros. Abro la puerta casi arrancándola de las bisagras. Quien estaba al otro lado salió corriendo.
***
El aire en la oficina de Tor está cargado de humo de puro y mentiras. No me siento. Camino de un lado a otro sobre el pedazo de alfombra gastada frente a su escritorio, con el peso de mi cuchillo como una promesa fría en la mano. Lo lanzo al aire, lo atrapo, lo vuelvo a lanzar, el acero atrapando la luz tenue. Atrapo. Lanzo. Atrapo.
«...una cosa sencilla», dice Tor a Runner, que está apoyado contra la pared, tranquilo como siempre. «Vienen a hablar de negocios. Durante la fiesta. Mucho ruido, mucha gente. Nadie se va a dar cuenta. Simplemente no soporto a esos desgraciados».
Atrapo. Lanzo. Atrapo. La navaja es una extensión de mis dedos inquietos. Mi otra mano se frota compulsivamente el cráneo, a través de los lados rapados de mi mohawk.
«Ustedes dos solo vigilen», continúa Tor, lanzándome una mirada. «Asegúrense de que todo siga siendo sencillo. Nada de hacer el show. Nada de desastre. Si hacen alguna estupidez, elimínenlos».
Mi cuchillo se queda quieto en la palma. Sangre. Puedo matar esta noche. Puedo sentir ese sabor metálico en la lengua.
«Pero solo si yo lo digo. Hasta entonces, nada de desastre».
Nada de desastre. Las palabras son una jaula. Prometió un trabajo. Una muerte. Mi cerebro ya había creado la persecución, el crujir de huesos, el chorro caliente de sangre. Pero él habla de vigilar. De hacer de niñera.
Un sonido grave retumba en mi pecho. Puedo sentir al Sabueso Infernal forcejear, la cadena clavándose en mi cuello.
«Rage». La voz de Runner es una advertencia callada.
Miro a Tor, apretando la mandíbula. Necesito moverme. Necesito romper algo.
«¿Puedes con esto, bror?», pregunta Tor, con los ojos entrecerrados.
Doy un solo asentimiento, seco y brusco, que siento como si fuera a quebrarme el cuello. Es la única respuesta de la que puedo fiarme. Runner se despega de la pared y me pone una mano en el hombro. El contacto es como una chispa en la gasolina. Me aparto de golpe, un gruñido me desgarra la garganta, y él retira las manos al instante, levantándolas.
«Tranquilo, hermano», dice. «Vamos».
Salimos de la oficina y entramos al bar. El silencio es una burla. Es una presión física detrás de mis ojos, en mis puños apretados. Mi piel me queda demasiado estrecha. No puedo respirar del todo.
Nada de desastre. Solo vigilar.
Golpeo la pared con la palma de la mano, el impacto me recorre el brazo entero. Una foto enmarcada de algún hermano muerto hace tiempo se cae al suelo. El vidrio se hace añicos. El sonido me hace bien. Pero no es suficiente. Necesito salir. Necesito montar. Necesito mi moto y la carretera abierta donde pueda gritar sin que nadie me oiga. Soy un resorte comprimido, un arma cargada dejada al sol, lista para dispararse en cualquier dirección.
Mierda, gruño en voz alta. Estoy perdiendo el control. No puedo contener la furia dentro de mí, necesito...
Y entonces la puerta del bar se abre.
Una figura aparece en la entrada. No es exactamente una mujer, más bien una chica. Es menuda, con la capucha puesta y las manos metidas en los bolsillos de unos jeans demasiado grandes para ella.
Cuando entra, todos los tipos en el bar giran la cabeza para mirarla. Es mediodía, así que solo estamos unos pocos.
Stig está encerrado en la sala de computadoras, Vince se sacude las conquistas de anoche con una taza de café en la barra. Un aspirante, lo que el club llama un thrall, está detrás de la barra, y sé que Tor está en la oficina del Rey. La chica avanza más adentro, y noto que es joven, demasiado delgada, casi frágil.
No puedo verle mucho la cara bajo la capucha, pero no logro apartar la mirada.
«¿Necesitas algo, cariño?» Runner se pone de pie.
«Yo... eh...» Su voz es apenas un susurro.
Hay algo en su voz que me pone los nervios de punta. Está asustada. No solo asustada, está aterrorizada, y no es porque se encuentre en la guarida de un club de motociclistas fuera de la ley.
Su miedo es profundo, algo que la acompaña siempre. Lo reconozco porque yo lo he sentido. Maldición, lo conozco bien. Mi mano busca instintivamente el cuchillo en la funda. En el momento en que toco el mango, siento una calma que me recorre el cuerpo.
«Vengo por el trabajo», dice, con la voz apenas por encima de un susurro.
«Ah, bien». Runner le hace una seña al thrall. «Ve por Tor».
El thrall sale disparado, desapareciendo por el pasillo que lleva a la oficina de Tor. Envuelvo los dedos alrededor del mango del cuchillo, reconfortándome con su peso familiar. No sé por qué la llegada de esta chica flaca me tiene tan alterado, por qué siento la necesidad de aferrarme a mi arma.
Siento la agitación creciendo dentro de mí, un fuego en las tripas que no se apaga. No puedo quedarme quieto, así que me pongo de pie, la silla chirriando contra el suelo. Vince se vuelve hacia mí con la cara llena de cicatrices torcida en un gesto hosco.
Los dos hermanos me miran como si estuviera a punto de explotar. La mitad del tiempo temo que sí. La otra mitad, deseo que pase, solo para acabar con todo de una vez.
«¿Estás bien, hermano?» Vince se levanta, con preocupación grabada en el rostro.
«¿Rage?» Runner se acerca.
Apenas los oigo mientras me paso los dedos por el pelo. ¡Mierda! ¡Está pasando otra vez! Puedo sentir la descarga, el latido retumbando en mis oídos, la presión creciendo en el pecho. Gimo, un sonido grave y gutural.
«Bror», exige Vince.
Agarro el cuchillo con más fuerza, la mandíbula tan apretada que me duele. Mi visión se tiñe de rojo, mis pensamientos son un revoltijo. Sabía que hoy iba a ser un mal día. Necesito salir del bar, alejarme de los hermanos.
Están acostumbrados a mis episodios, pero la chica...
Pensar en ella me hace mirar en su dirección. Todavía sujeta su capucha, pero cuando me giro hacia ella, la deja caer. Me quedo paralizado. Todo se congela. Solo un instante, pero sucede.
Solo la miro un segundo, pero es suficiente. Tiene el pelo oscuro, recogido en un moño despeinado. Su sudadera negra le queda enorme, con la cremallera abierta dejando ver una camiseta negra desgastada. La camiseta está rota en algunas partes, dejando al descubierto su ombligo.
Sus jeans le quedan grandes, colgando bajos en sus caderas delgadas. Toda su ropa parece pertenecer a otra persona. Pero no es la ropa lo que me atrapa. Son sus ojos. ¡Sus malditos ojos! Son de un gris impactante, dominando su cara pequeña y delgada.
Y me está mirando. Me está mirando con esos malditos ojos.
«¿Vienes por el trabajo?» La voz de Tor rompe el hechizo.
Su mirada pasa de mí a Tor, y lo siento como un golpe físico. Quiero agarrarla, obligarla a que vuelva a mirarme, a que calle las voces en mi cabeza. Pero no puedo. Ya está aterrorizada, no necesita un loco persiguiéndola.
Sigo su mirada hacia Tor y veo que a él también le han impresionado sus ojos, con una sonrisa asomándole en los labios.
Me llaman Rage, y eso es todo lo que soy. Un metro noventa y tres y noventa y siete kilos de puro músculo. Mi nombre real no le importa a nadie, y a mí menos que a nadie. Pero ver a Tor mirando a la chica de ojos grises me hace cuestionar lo que es realmente la rabia.
Agarro el cuchillo con más fuerza y con la mano libre tomo una botella. Respiro hondo, el pecho se me hincha. Las voces en mi cabeza se callan. Pero Tor es mi hermano y siempre me ha tratado bien. No puedo...
«¡Ven, siéntate!» Tor invita a la chica, pero ella duda.
Entonces vuelve a mirarme. Sus ojos me clavan en el sitio, y durante unos breves segundos, las voces en mi cabeza guardan silencio. Siento su mirada quemándome, escudriñándome el alma. No me gusta lo que pueda encontrar ahí, así que aparto la vista y agarro la botella con más fuerza.
La siento alejarse, y me trago el líquido ambarino mientras vuelvo a sentarme.
«¿Cómo te llamas, cariño?» Oigo que Tor le pregunta, y le doy otro trago al whisky.
Quiero a mi Rey, pero en ese momento lo odio por poder hablar con ella. Y porque sé que si Tor pone los ojos en una chica, ella terminará en su cama.
«Vengo... por el trabajo», repite ella.
«Está bien». Tor asiente.
No muchas chicas que vienen a trabajar al bar dan su nombre real. Los apodos se quedan, y así es la cosa. Así funcionan las cosas aquí. Pero yo quiero saber su nombre.
«Tienes otra ropa, ¿verdad?» Tor se ríe.
«¿Por qué?» Su voz es suave, tímida.
«Oye, cariño. Esto no es Hooters, no tenemos uniforme. Faldas cortas o jeans ajustados estarían bien. Aunque no me molestaría que lucieras ese ombligo».
Un zumbido ensordecedor me retumba en los oídos mientras lo escucho endulzarle el oído. Conozco de sobra su reputación con las mujeres. He visto el desfile interminable entrando y saliendo de su habitación. Las mujeres que Tor lleva a su cuarto para su placer me importan un carajo.
Pero no quiero que ella sea la que suba esas escaleras al apartamento del Rey. Ella no. No puedo explicar por qué me siento así.
«Yo... no entiendo», tartamudea, mordiéndose el labio inferior. «La mujer que me dio esta dirección...»
Saca un papel del bolsillo de sus jeans. Sus movimientos son fluidos pero nerviosos, como si temiera que cualquier gesto brusco pudiera provocar a Tor.
«¿Qué mujer?» pregunta Tor.
«Una señora en un Prius. Ava».
La atención de todos se centra en la chica. Mi enfoque se agudiza al oír el nombre de Ava. Ava es la mujer de Bjorn, su Valkyrie y su futura esposa.
No es que me importe nada de eso. He visto a Ava derribar a un hombre de una sola puñalada, y eso basta para ganarse mi respeto. Es el cerebro detrás del servicio de acompañantes del club, y todos o la quieren o le tienen miedo.
Es hábil con un cuchillo, no tiene miedo de matar y no se inmuta ante la sangre, ni siquiera la suya. Para mí, es una verdadera Valkyrie.
«¿Ava te mandó? ¿A trabajar en el bar?» Tor frunce el ceño.
«¿Bar?» La chica mira a su alrededor como si acabara de darse cuenta de dónde está. «No, esto es un error. Yo no...»
Se levanta de golpe, con el miedo grabado en la cara. Verla tan vulnerable mientras se aprieta la sudadera contra el cuerpo me toca algo por dentro. Dejo la botella, y a pesar del agradable zumbido del whisky, estoy en alerta máxima.
Cualquiera que intente tocarla tendrá que vérselas conmigo. Me levanto y doy un paso hacia ella, recorriendo con la mirada a todos los que están en la sala.
«Tranquila, tranquila», dice Tor, sin siquiera mirarme. «Cuéntame. No quiero enfrentar la maldita furia de Ava».
«Ella dijo que había un trabajo. En un taller».
«¿En... en qué?» La cara de Tor se retuerce de confusión.
«En un taller».
Hasta Stig sale de su cueva de computadoras para mirar a la chica. Estudio su figura menuda, tratando de entender lo que dice. ¿Qué podría hacer una chica como ella en un taller?
Parece tan frágil, nada parecida a una mecánica. Tor es el primero en recuperarse de la sorpresa, echando la cabeza hacia atrás con una carcajada. La chica se queda de pie junto al reservado, mirando alrededor con nerviosismo mientras Tor se divierte.
La rabia me hierve por dentro y golpeo la mesa con la mano, silenciando la risa de Tor. Él se vuelve hacia mí, y yo ladeo la cabeza, tronándome el cuello.
«Escucha, chica». Tor se pone de pie. «Somos un club de motociclistas. ¿Sabes algo de Harleys?»
Ella simplemente asiente.
«Bueno, el taller no es mi territorio. Sígueme». Tor se dirige a la puerta.
La chica lo sigue. Al pasar junto a mí, me lanza una última mirada. Sus pasos no vacilan, pero su respiración se corta: un sonido diminuto, atrapado, que siento en mi propio pecho. Su mirada no solo ve al monstruo; ve al hombre que sujeta al monstruo, y eso me deshace más que cualquier grito. Tengo la tentación de seguirla, de asegurarme de que esté bien, a salvo. Pero sé que debo resistir. Ella nunca puede estar a salvo, no a mi lado, no con un psicópata destrozado como yo.
Como para confirmar mis pensamientos, en el instante en que la puerta se cierra tras ella, las voces regresan, más fuertes que antes, y el dolor vuelve a filtrarse. Saco mi cuchillo y lo examino. La hoja se desliza sobre mi piel, presionando justo lo suficiente para sacar sangre.
La visión del líquido rojo y caliente escurriendo por mis dedos me trae alivio. Sonrío y le doy otro trago a la botella. Sabía que hoy iba a ser un mal día.
