Los secretos de la heredera oculta
Autor
A For Anonymous
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30
La academia Blackthorne se alza sobre la deslumbrante Riviera: un reino de riqueza, ambición y escándalos susurrados. Una estudiante becada llega con una regla: pasar desapercibida. Casi funciona... hasta que el infame chico de oro de la escuela se fija en ella. Él es encantador, implacable y está acostumbrado a conseguir lo que quiere. Ella esconde secretos que podrían resquebrajar la impecable fachada de Blackthorne. La curiosidad se transforma en bromas, las bromas en pasión, y pronto cada mirada parece un desafío. En un lugar donde los rumores corren como la pólvora, desearlo es peligroso, y ser descubierta podría ser devastador. Porque en Blackthorne, la verdad es poder... y algunos secretos no permanecerán enterrados.
Capítulo 1: Llegada y secretos
ARIA
Academia Blackthorne, Mónaco
Lo primero que vi cuando el auto dobló la esquina fueron las puertas.
De hierro forjado negro, más altas que cualquier otra estructura bajo la que hubiera estado jamás. Se arqueaban hacia arriba como garras aferrándose al cielo, y su escudo dorado atrapaba el sol de la tarde de la Riviera. Academia Blackthorne.
Había visto el nombre antes: impreso en folletos brillantes que apenas podía permitirme tocar, susurrado en artículos en línea sobre herederos multimillonarios portándose mal, o plasmado en titulares escandalosos cada vez que uno de sus estudiantes destrozaba un yate o salía a trompicones de un club de Montecarlo a las tres de la mañana. Pero verlo en persona casi me dejó sin aliento.
Esto no era solo una escuela. Era una fortaleza. Un palacio para los ricos, los poderosos y los intocables.
Y yo, la chica que se suponía que no debía estar aquí.
Me removí en el asiento trasero del elegante auto negro, presionando las palmas de mis manos contra la falda plisada de mi nuevo uniforme. Olía demasiado a nuevo, demasiado a limpio, demasiado diferente a mí. Mi reflejo en la ventana tintada parecía el de una extraña: trenza perfecta, zapatos lustrados, y labios en carne viva por los nervios.
Aria. Ese era el nombre por el que me conocerían aquí. La versión de mí que estaba a salvo. La versión de mí que no venía con un escándalo pegado a cada sílaba.
No Arabella Laurent, la heredera oculta desde que el imperio de mi familia se derrumbó en desgracia. Solo Aria.
Nadie podía saber la verdad. No aquí.
El conductor redujo la velocidad hasta detenerse. Su voz tenía una elegante cadencia francesa cuando se volvió ligeramente hacia mí. «Mademoiselle, hemos llegado».
Asentí, forzando una sonrisa cortés que no sentía. «Merci».
La puerta se abrió, y el calor me envolvió. El sol de septiembre de Mónaco era implacable, y pintaba los escalones de mármol de Blackthorne con un resplandor dorado. El edificio en sí era imposible de ignorar: ventanas arqueadas, hiedra trepando por las paredes de piedra y una aguja coronada por un reloj que parecía vigilar el patio de abajo. Era el tipo de lugar donde generaciones de riqueza escribían sus nombres en la historia.
Los estudiantes pululaban por el patio adoquinado, un mar de blazers a medida, cabello brillante y zapatos de diseñador. Las risas se derramaban como el tintineo de copas de champán, brillantes y despreocupadas. Las maletas rodaban por el suelo, entre baúles con iniciales doradas y bolsos que valían más que todo mi guardarropa.
Me ajusté la chaqueta, con los dedos rozando la tela rígida. No importaba que mi uniforme luciera exactamente igual al suyo. De alguna manera, todavía me sentía como un billete falso escondido en un fajo de billetes recién impresos.
Pasa desapercibida. Mantén la cabeza baja. Sonríe cuando sea necesario. No dejes que nadie sospeche.
Me lo seguí repitiendo, como una plegaria, incluso mientras mi pulso martilleaba con traición. Porque no importaba con cuánto cuidado interpretara mi papel, no había escapatoria de lo que era. O de quién era.
Y entonces lo vi.
No era difícil distinguirlo.
De pie en los escalones del edificio principal, el sol lo enmarcaba como a una pintura descuidada. Alto, de hombros anchos, con el cabello oscuro alborotado de esa manera costosa que parecía accidental pero nunca lo era. Su corbata colgaba floja alrededor del cuello, con el primer botón desabrochado, como si incluso las reglas de Blackthorne se inclinaran ante él.
A su alrededor se agrupaban chicas con piernas que parecían retocadas, de risas demasiado ruidosas y ojos que brillaban como monedas lanzadas a un pozo de los deseos. Era el centro de atención sin siquiera intentarlo; el interés de ellas era una moneda de cambio que él ni siquiera necesitaba gastar.
Mi mirada se clavó en él, y me odié a mí misma por ello.
Tal vez podría haber apartado la mirada. Tal vez podría haberme obligado a concentrarme en la mesa de registro frente a mí. Tal vez podría haberme recordado que los chicos como él eran exactamente el tipo de peligro que no podía permitirme.
Pero no lo hice.
Y entonces, como si lo hubiera sentido, giró la cabeza.
Nuestras miradas se cruzaron.
Por un latido, el ruido del patio se atenuó. Mis pulmones olvidaron cómo funcionar, y mi piel zumbó como si cada secreto que cargaba acabara de ser prendido a mi pecho con letras de neón. Sus ojos —de un azul gélido, agudos y cortantes— sostuvieron los míos en la distancia con una precisión que hacía imposible fingir que no me había notado.
Luego, con la misma rapidez, sus labios se curvaron. No en una sonrisa. En una mueca burlona.
No fue amable. No fue acogedora. Era el tipo de sonrisa ladeada que decía que ya me había colocado en algún juego privado en el que solo él conocía las reglas.
El calor trepó por mi cuello. Aparté la mirada de golpe, con el corazón latiendo desbocado, y obligué a mis pies a avanzar. La mesa de registro se asomaba cerca de la fuente, donde los nuevos estudiantes hacían fila para que se les asignaran sus habitaciones. Me temblaban las manos cuando alcancé el bolígrafo y garabateé mi nombre con letras de imprenta en la hoja de registro:
Aria Laurent.
El nombre se veía extraño por escrito, como si lo hubiera robado. No el nombre salpicado en escándalos financieros hace años. No el nombre susurrado como una maldición en salas de juntas y tribunales. Solo la versión recortada. La mentira.
Detrás de mí, una risa resonó sobre el patio: grave, imponente, entrelazada con algo afilado que hizo que se me erizaran los vellos de la nuca.
No necesitaba darme la vuelta para saber que era él.
Y, lo que es peor, de alguna manera, sabía que todavía me estaba observando.
