Luna de Verano Libro 1: La compañera del alfa
Autor
VitaMia
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Capítulos
37
Sol. Mar. Paz. Ese era el plan.
En su lugar, tras un accidente, le salvo la vida a un desconocido y descubro que los hombres lobo existen de verdad. Antes de que pueda procesar esa información adecuadamente, un Alfa ridículamente atractivo me informa de que soy su compañera predestinada.
Sinceramente, a día de hoy todavía no estoy segura de qué fue peor: la existencia de los hombres lobo o la personalidad de Amaro.
Y si cree que voy a dejar que me dé órdenes solo porque el destino supuestamente decidió que debemos estar juntos, se va a llevar una sorpresa muy desagradable.
Capítulo 1
ELEONORA
«Eleonora, ¿estás segura de que quieres ir a Salou?». La voz de mi madre crepitó por el teléfono del coche. Parecía preocupada y un poco dramática, como casi siempre.
«Por supuesto que estoy segura, mamá. Ya llevo cuatro horas conduciendo», respondí con calma, ajustándome las gafas de sol.
El sol brillaba a través del parabrisas. La carretera frente a mí estaba casi vacía. Solo unos pocos coches me adelantaban de vez en cuando, y cada cierto tiempo una motocicleta zumbaba bajo la luz dorada.
La autopista se extendía larga y sinuosa por el campo español, como una cinta gris plateada entre colinas verdes y campos secos. El cielo, sin nubes, era inmenso y de un azul profundo.
Mi madre suspiró. «Ni siquiera te despediste bien. Solo empacaste tus cosas y te fuiste, Eleonora».
«Mamá, solo necesitaba un descanso», dije. «Después de todos estos años en la clínica, los turnos de noche, las emergencias. Necesito tiempo libre. Quiero ir al mar. Sola».
«Sola», repitió ella, casi como un reproche.
Giré en una curva larga. Delante de mí había una vieja área de descanso con un cubo de basura abollado y un solo árbol seco. La botella de agua en el asiento del copiloto rodó un poco hacia un lado cuando pisé el freno.
«No me voy para siempre», dije. «Solo dos meses. Sin alarmas, sin clínica. Solo yo. Tal vez un libro. Tal vez aburrimiento. Creo que ya olvidé qué se siente».
Hubo silencio al otro lado de la línea. Solo se oía un ruido suave de fondo, tal vez la televisión.
«Vale», murmuró. «Pero llámame cuando llegues».
«Lo prometo».
Terminé la llamada, puse el teléfono en su soporte y respiré hondo. En unas dos horas llegaría a Salou. La costa, el sol, el aire salado. Todavía no podía ver el mar, pero ya lo sentía en cómo el paisaje estaba cambiando, con las colinas aplanándose y el horizonte ensanchándose.
Más adelante, la carretera brillaba con la luz. El tiempo pasaba despacio. Y yo solo seguía conduciendo. Hacia el sur. Hacia el verano. Hacia la libertad.
El viaje se hacía largo, pero no me importaba en absoluto. Era la primera vez en meses que no me sentía presionada por pitidos, teléfonos ni voces nerviosas.
A mi izquierda, el paisaje pasaba como olas. Los campos estaban más secos, y el verde intenso de los árboles daba paso lentamente al dorado polvoriento de las provincias del sur. A lo lejos, las colinas brillaban bajo una bruma irreal.
Hacía mucho calor, incluso con el aire acondicionado. El verano se sentía con mucha fuerza.
Bajé el volumen de la radio. Sonaba una canción pop en español, algo alegre sobre el amor o el sol. En realidad, no estaba prestando atención. En cambio, mi mirada se desvió hacia los carteles al lado de la carretera. Tarragona: 110 kilómetros. Salou ya no estaba lejos.
La luz de la gasolina parpadeó. Era amarilla. Fruncí el ceño y suspiré. Típico. Cuando salí de Madrid, pensé en todo menos en echar gasolina.
Unos minutos después, vi una estación de servicio. No era muy grande, pero tenía una gasolinera, una cafetería y dos palmeras polvorientas que apenas se movían con el viento caliente. Salí de la autopista, entré al aparcamiento y me detuve en el último surtidor libre. El sol ya colgaba bajo y me deslumbraba a través del espejo.
Me bajé, y el metal caliente de la puerta me quemó brevemente la palma de la mano. Un olor dulce a gasolina tibia y asfalto flotaba en el aire. Detrás de mí, una avispa zumbaba alrededor de los basureros que alguien había dejado cerca del surtidor sin mucho cuidado.
Metí la manguera en el tanque y me apoyé un momento en el coche. Mi camiseta se pegaba un poco a mi espalda. No tenía idea de si era por el sol o por el cansancio; seguramente por ambas cosas. El tanque se llenó despacio, siendo los números en la pantalla el único sonido en el silencio.
Cuando sonó un clic, saqué la manguera, cerré la tapa y entré a pagar. La pequeña cabina tenía aire acondicionado, pero todavía olía a café barato y a medidores de presión de neumáticos. Una mujer joven de pelo oscuro estaba detrás del mostrador, masticando chicle y dedicándome una sonrisa rápida y cansada.
«Número cuatro», dije.
Pagué en efectivo, asentí rápido y volví a salir al calor. De vuelta en el coche, cerré los ojos un momento antes de encender el motor. El aire acondicionado empezó a soplar aire frío poco a poco.
Bebí un poco de agua, apagué la radio y volví a la autopista. Dos horas más. Luego el mar. Luego nada.
La carretera por delante volvió a estar tranquila. Estaba de nuevo en la autopista, y el zumbido constante del motor se convertía en un ruido de fondo familiar. Los campos a izquierda y derecha empezaron a oscurecerse lentamente. El sol bajó más, pintando el horizonte en tonos cálidos de naranja y rosa que poco a poco se desvanecían en violeta.
Seguí conduciendo, con la mirada tranquila y fija al frente. Mis pensamientos volaban, suspendidos en algún lugar entre Madrid y el mar. Se encendieron las primeras luces, y a lo lejos, un pequeño pueblo brillaba en lo alto de una colina.
Vi cómo el movimiento de las sombras se hacía más largo, estirándose, mezclándose. El anochecer llegó en silencio, pero de forma inconfundible. El día casi había terminado. Entonces lo noté.
Un poco fuera de la carretera, justo después de una curva larga, había un coche en la sombra del terraplén. Parecía fuera de lugar, casi abandonado. Pero al acercarme, quedó claro que no era un vehículo aparcado normalmente. Había derrapado y se había salido de la carretera.
La parte delantera estaba muy dañada. El coche estaba torcido en la pendiente, un poco ladeado. El capó estaba aplastado, y un lado estaba presionado contra un árbol de corteza astillada.
Una parte del parachoques estaba en el suelo, doblada y torcida. El faro derecho parpadeaba débilmente. Las luces de emergencia seguían parpadeando a un ritmo irregular.
Frené despacio, finalmente me detuve y me orillé con cuidado al arcén. Cuando apagué el motor, todo quedó en silencio. Sin bocinas, sin movimiento. Solo los últimos rayos del atardecer extendiéndose sobre los campos.
Me quedé sentada en el coche un momento. Miré el coche destruido al lado de la carretera. Mi corazón latía más rápido, pero me obligué a mantener la calma. Luego agarré la manija de la puerta y me bajé.
El aire era cálido y pesado. Soplaba una brisa suave que traía olor a hierba seca y polvo. Mis pasos eran silenciosos, casi automáticos, mientras me acercaba al coche destrozado. La puerta del conductor estaba abierta. Me acerqué más, y entonces me quedé sin aliento.
Un hombre estaba sentado en el asiento del conductor, con el torso caído hacia un lado. El cinturón de seguridad aún lo mantenía erguido, pero su cabeza colgaba hacia abajo, con la barbilla casi contra el pecho. La sangre se pegaba a su frente y a su sien, con manchas oscuras extendiéndose por su camisa. Su pelo estaba apelmazado y su piel, demasiado pálida.
Me incliné más cerca con cuidado. El interior olía a metal, a calor y a algo que no pude identificar. Mi mirada recorrió rápidamente las posibles heridas antes de acercar mis dedos temblorosos y buscar suavemente el pulso en su cuello. Un momento de silencio. Luego lo sentí. Lento. Débil. Pero allí estaba. Estaba vivo.
Respiré un poco, quité mi mano y miré a mi alrededor por instinto. No había otros coches. No había nadie. Solo yo. Y este hombre.
Me quedé quieta por unos segundos. Intenté ordenar mis pensamientos. Luego me acerqué más al coche de nuevo y me incliné hacia adentro con cuidado. Mis ojos recorrieron su cuerpo.
Evaluación inicial: Inconsciente. Respira. Pulso débil pero se siente. Ha perdido bastante sangre. Tiene un corte en la frente y moretones en el hombro y el pecho. No hay fracturas visibles. No parece tener daños en la columna.
Revisé su cuello de nuevo y busqué el pulso otra vez, esta vez prestando atención conscientemente al ritmo y la frecuencia de su respiración. Irregular, pero no peligrosamente superficial. Su pecho subía a intervalos lentos.
«Oye», dije. No sabía si podía escucharme.
No hubo respuesta.
El volante presionaba contra su torso, y desde el lado del conductor apenas podía alcanzarlo. Así que rodeé el coche y abrí con cuidado la puerta del copiloto, que se atascó ligeramente antes de ceder por fin.
El interior estaba arrugado y la parte delantera destruida, pero el hombre aún llevaba abrochado el cinturón, y probablemente eso le había salvado la vida.
Me arrodillé a su lado, le tomé el brazo y, con movimientos expertos, busqué su arteria radial. Pulso de nuevo. Constante, pero lento. Mi mirada revisó sus pupilas lo mejor que pude con la poca luz. No había señales visibles de daño cerebral traumático, pero no podía descartar nada.
Necesitaba conseguir ayuda. Maldita sea.
Agarré mi teléfono y miré la pantalla. Dos barras. Apenas había señal. La llamada de emergencia marcó brevemente y luego se cayó de inmediato.
Apreté los dientes. No podía dejarlo aquí, y al mismo tiempo, sabía que sin equipo, sin un equipo de médicos, sin un médico de urgencias, era poco lo que podía hacer. Pero si lo movía sin saber si tenía lesiones internas, me arriesgaba a empeorar las cosas.
Lo miré de nuevo. Alto. Medía al menos un metro noventa. Cabello negro, empapado de sudor, pero espeso. Sus pestañas descansaban como sombras sobre sus mejillas, con una barba de unos días, uniforme, casi perfecta. A pesar de la sangre, las heridas, la gravedad de la situación. Era hermoso. Injustamente hermoso.
Sus brazos, donde la camisa estaba rota, mostraban músculos marcados. No eran músculos de un culturista, pero sí de alguien que entrena.
Qué diablos, Eleonora. Tragué saliva y moví la cabeza para mí misma. Él estaba inconsciente. Herido. Lleno de sangre. Y yo solo pensaba en lo guapo que era. Sentí que el cuello se me calentaba. Y no era por el sol.
Me obligué a apartar la mirada de su rostro y a concentrarme de nuevo. Su respiración se volvía más superficial, y su cabeza seguía cayendo cada vez más hacia adelante, con la barbilla casi apretada contra su pecho. Sus vías respiratorias no se mantendrían despejadas así.
Intenté estabilizarlo un poco en el asiento, pero el cinturón de seguridad lo mantenía en una posición que solo empeoraba las cosas. Exhalé.
«Vale», murmuré. «Entonces me toca a mí». Abrí más la puerta del copiloto y me incliné hacia dentro con cuidado. Sus piernas estaban dobladas en el espacio para los pies, pero no visiblemente atrapadas. Sin cristales. Sin escombros en su regazo. Lo sostuve apoyando una mano contra su pecho y, con la otra, le solté lentamente el cinturón de seguridad.
Su cuerpo cayó pesadamente hacia adelante, pero lo atrapé lo mejor que pude. Pesaba. Malditamente pesado. Tan fuerte como parecía, ahora podía sentir cada kilo. Deslicé mi brazo por debajo de su hombro, intentando mantener su cabeza lo más quieta posible, y lo empujé suavemente un poco hacia atrás.
«Tienes que ayudarme, grandullón», murmuré. «No puedo cargarte yo sola».
No hubo respuesta. No hubo movimiento. Solo su respiración débil y lenta.
Lo saqué lentamente a medias del asiento, lo justo para que su torso ya no colapsara hacia adelante. Su respiración sonaba áspera, pero más libre que antes.
Solo entonces volví a mi coche, agarré mi botella de agua y abrí mi mochila a tirones, a toda prisa. Pañuelos. Cualquier cosa útil. Luego encontré un viejo paño de cocina que debía haber empaquetado sin cuidado en algún momento.
Lo humedecí con agua, me incliné sobre él de nuevo y le limpié cuidadosamente la sangre de la frente. La herida era profunda, pero no estaba abierta. Había dejado de sangrar. Se veía pacífico. Demasiado pacífico para alguien que parecía acabar de luchar con la muerte.
Lo miré por un momento demasiado largo. Luego me aclaré la garganta en voz baja, casi con culpa.
«Eres demasiado guapo para este desastre».
Él no se movió. Pero mi corazón seguía latiendo rápido.
No tenía otra opción. Lo sostuve de nuevo, aparté el cinturón por completo y deslicé ambos brazos por debajo de sus hombros. Paso a paso, centímetro a centímetro, lo saqué más del coche. Su peso presionaba sobre mis hombros y mi espalda se tensó, pero no lo solté.
Su torso se hundió pesadamente contra mí mientras lo arrastraba hacia atrás fuera del vehículo y lo bajaba lentamente sobre el asfalto cálido. Sus piernas se deslizaron del espacio para los pies, y su cabeza cayó de lado contra mi pecho.
«Ya casi», murmuré. «Solo hay que salir de aquí». Lo tendí en el suelo, lo coloqué lo más recto posible y revisé su postura de nuevo. Su pecho. Ya no se movía.
Me quedé mirando su pecho. No subía. No bajaba.
«No, no, no».
Me arrodillé de inmediato a su lado. Me incliné hacia adelante y busqué su pulso otra vez. Nada.
«¡Maldita sea!». Puse dos dedos debajo de su barbilla. Incliné su cabeza un poco hacia atrás, abrí su boca y busqué el sonido de su respiración. Nada. No había movimiento, no había sonido, no había aire.
Mi corazón latía a mil por hora, pero mis manos no temblaban. Todavía no.
«Vale. Concéntrate». Le revisé rápidamente la boca de nuevo. Sin obstrucciones visibles. Entonces comencé con las compresiones torácicas. Treinta compresiones rápidas y fuertes, justo en el centro del pecho, con la presión justa para bombear sangre al cerebro.
«Uno, dos, tres...». Contaba en mi cabeza. No quería perder la concentración. Luego le eché la cabeza hacia atrás. Le tapé la nariz con dos dedos y soplé dos veces en su boca. Revisé de nuevo. Todavía no había reacción.
Volví a las compresiones en el pecho.
«Vamos. No te vas a morir aquí conmigo, ¿me escuchas?». No sabía quién era. Solo sabía que tenía que salvarlo. A cualquier precio.
