Mesa Once Libro 2: Dos Pueden Jugar este juego
Autor
Lora Tia
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Eirin juega sus cartas con cautela: brillante abogada de día, algo mucho más peligroso de noche. Se adentra directamente en la guarida del león cuando su camino choca con el de Henrik, el Don más frío de Ordridge. Él está acostumbrado al poder, al control y a conseguir lo que quiere… hasta que aparece ella. Su atracción es instantánea, sus motivos, cualquier cosa menos simples. Con secretos entrelazados como seda y acero, quedan atrapados en un juego de poder, engaño y deseo que ninguno de los dos planeaba perder. Pero cuando cada movimiento arriesga algo más que el control, ¿podrá alguno de los dos alejarse sin rendir algo real?
Capítulo 1
Libro 2: Dos Pueden Jugar
EIRIN
En el momento en que las cadenas de metal rasparon contra el suelo, Eirin Klepp supo que este caso iba a ser diferente.
Arrastraron a Richard Weiss hasta la sala de visitas privadas de la prisión de máxima seguridad Edgefield. Lo encadenaron a la mesa como a un animal salvaje y se fueron sin decir palabra. Ni siquiera los guardias querían estar en la misma habitación que él.
Levantó la vista despacio. Sus ojos grises la miraron con dureza.
Los dedos de Eirin no se movieron, pero su corazón latió más rápido de todas formas. Era molesto. No parecía un hombre que fuera a morir en unos días. Parecía haber pasado los cinco años en prisión entrenando cada día.
Sacó la carpeta de su maletín. No apartó la mirada de él.
—Podemos saltarnos las presentaciones —dijo con voz fría—. ¿Por qué yo?
Weiss inclinó la cabeza. Las cadenas hicieron un suave sonido metálico.
—Porque necesito salir. Y tú eres la única que puede lograrlo.
Esa respuesta tenía mucho significado. ¿Sabía de sus conexiones con la familia real? ¿O se trataba de que era la estudiante de Vincent, la hija del hombre que una vez dirigió la mafia irlandesa de Ordridge?
No lo pensó demasiado. Hacer preguntas significaba mostrar lo que sabía, y esta seguía siendo su reunión.
—Está programado para ejecución, señor Weiss —dijo. Abrió la carpeta—. Este no suele ser un buen momento para hacer exigencias.
Weiss sonrió apenas.
—No soy como la mayoría de los hombres.
No, no lo era. Incluso con cadenas puestas, tenía esa calma aterradora que solo había visto en los Asesinos de la Élite Real. Parecía alguien esperando tranquilamente algo que todos los demás serían demasiado lentos para detener.
Y esa era exactamente la razón por la que había tomado este caso. Sí, le aseguraría la sociedad senior en el bufete de abogados, pero esto se trataba de poder.
Algo sobre Weiss estando en prisión no tenía sentido. Era el tipo de hombre al que la mafia habría matado, no solo encerrado en una prisión de máxima seguridad. Y si los reales querían vigilarlo, ella necesitaba saber por qué.
Eirin cerró el archivo. Apoyó los brazos con suavidad sobre la mesa.
—Y sin embargo, aquí estamos.
Weiss se encogió de hombros tanto como las cadenas abdominales se lo permitieron.
—Bueno, soy humano. Cometo errores a veces. Pensé que me tomaría el tiempo libre como jubilación.
Ella no sonrió.
—Empieza a decirme algo útil.
Weiss se inclinó hacia adelante. Las cadenas de acero hicieron ruido entre sí.
—Has leído el archivo. Sabes que no la maté.
—¿Eso es todo lo que tienes? —dijo—. No olvides que encontraron el cuerpo en tu coche.
—Ya estaba muerta cuando llegó ahí.
—Conveniente —dijo.
—Alguien estaba limpiando cabos sueltos. Y decidieron que yo tenía que irme, solo que no de la manera usual —Su voz se volvió más baja—. Un cuerpo en mi coche es una cosa. Mi muerte habría sido más desordenada, con una serie de eventos muy malos vinculados a ella.
Se sorprendió de lo cierto que era eso. Los reales tenían archivos más profundos que cualquier registro judicial, y este caso siempre fue un tema delicado.
Ella y Tamara habían pasado semanas revisando registros sellados, archivos ocultos y testigos silenciados. El rastro siempre estaba limpio y terminaba ahí. Ni siquiera los reales habían descubierto quién había incriminado a Weiss.
Pero ahora, mirándolo, estaba segura de una cosa: él lo sabía.
Dejó que el silencio continuara, luego levantó una ceja.
—No pareces preocupado por haber sido incriminado por asesinar a la hija del senador Vinson.
—Hombres como Hayden son lo que menos me preocupa —dijo Weiss. Sus ojos estaban furiosos.
Eso la hizo sonreír, una sonrisa pequeña y conocedora. Así que había tenido razón. Richard Weiss no buscaba libertad. Buscaba volver al mundo criminal de Ordridge.
Y quien lo hubiera puesto aquí mejor empezaba a correr.
Se movió en su asiento. Descruzó las piernas despacio. Sus ojos nunca dejaron los de él.
—Si realmente eres inocente, entonces alguien se tomó muchas molestias para enterrarte. Dejó que eso se asentara por un momento. —¿No crees que salir solo te convertiría en un objetivo otra vez?
—Estoy impresionado —dijo—. Enviaron a alguien inteligente. Y peligrosa.
Ellos. Su espalda se enderezó un poco. ¿Quiénes demonios eran ellos? Él la había solicitado específicamente en el Bufete de Abogados Klepp. ¿Era esto una suposición o sabía algo?
De cualquier manera, no iba a reaccionar. Mostrar que le importaba le daba poder, y no tenía ningún plan de ceder ni un poco.
Se puso de pie.
—Retrasaremos la ejecución por ahora. Pero si quieres que esto funcione a tu favor, empieza a darme información real.
Weiss sonrió, y no fue agradable.
—Cuidado, señora Klepp. Mientras más profundo vayas, menos salidas hay.
Ella encontró sus ojos.
—Nunca hubo salidas. Solo ilusiones.
Eirin se dio la vuelta sin otra palabra. Sus tacones hicieron sonidos fuertes contra el concreto mientras salía de la prisión hacia el aire frío de Ordridge. Cuando la pesada puerta se cerró detrás de ella, las comisuras de su boca se levantaron. Esto iba a ser divertido.
Sacó su teléfono cuando vibró. Número desconocido. Lo dejó sonar una vez antes de contestar.
—¿Ya hiciste contacto? —La voz de Xander, afilada como siempre.
—Estoy dentro —dijo simplemente.
—Los ancianos serán informados.
La línea se cortó. No hubo despedidas ni charla trivial. Como siempre.
Eirin exhaló y se metió el cabello detrás de la oreja. La máscara volvió. Era la abogada Klepp otra vez, la hija de ojos fríos, el tiburón que circulaba con calma. El resto se quedó exactamente donde pertenecía: separado y enterrado.
Estaba a punto de llamar a Tammy cuando…
Una mano le arrebató el teléfono.
—¿Qué demonios...? —dijo bruscamente, girando rápido.
Un hombre calvo con un blazer negro perfectamente cortado la miraba de vuelta. Estaba hablando con un grueso acento ruso. Captó fragmentos: su nombre, algo sobre instrucciones, pero era difícil escuchar sobre el latido en su pecho y ese acento pesado.
Detrás de él, media docena más de hombres aparecieron, como si hubieran surgido del suelo. Trajes negros. Rostros en blanco. El tipo entrenado para moverse sin preguntas y matar sin dudarlo.
Las puertas de la prisión se cerraron detrás de ella, y de repente era solo ella, un puñado de soldados contratados, y una creciente sensación de bueno, mierda.
Uno de ellos dio un paso adelante y abrió la puerta trasera de un Lincoln negro que apareció como si hubiera estado esperando todo el tiempo.
—Señora Klepp —dijo Calvo—. El señor Kazimir quisiera hablar con usted.
Su mandíbula se tensó mientras los pensamientos se disparaban rápido por su mente. Puntos de salida, análisis de amenazas, probabilidades de supervivencia. Todas escasas. Pero a menos que estuviera a punto de correr por el estacionamiento en tacones de cuatro pulgadas, se le habían acabado las opciones.
Por otro lado, no necesitaba correr.
El señor Kazimir quería que la trajeran, no que la mataran, y eso significaba poder. Respiró lenta y controladamente. Cruzó los brazos con una pequeña sonrisa torcida.
—Vine en coche.
—Su vehículo será atendido —dijo, como si ella le hubiera pedido que lo estacionara en lugar de secuestrarla. Luego asintió hacia otro hombre con la palma extendida—. Llaves. Ahora.
Un hombre del doble de su tamaño dio un paso adelante. Su rostro decía que no había espacio para discusión mientras mantenía la mano abierta.
—Nadie maneja a Dick excepto yo —dijo, asintiendo hacia su Mustang blanco—. Él puede ir de copiloto, pero yo manejo.
La mandíbula del hombre se tensó. Vio la pequeña pausa. Quería resistirse desesperadamente.
—Sube al coche tú misma —dijo con voz baja—. O lo haremos por ti. Tú decides.
No lo dudaba. Estos no eran guardias de alquiler con auriculares y malas actitudes. Eran mafia rusa, listos para romper huesos sin que una sola emoción cruzara el espacio vacío donde debería estar su conciencia.
—Si fueran a tirarme en el maletero —dijo—, ya estaría ahí —Cruzó los brazos, dejando que el silencio continuara. Era una apuesta.
Pero Eirin siempre apostaba. Hacía cálculos, y este se sentía sólido.
Se miraron fijamente por un largo momento. Luego, con un gruñido, el hombre calvo sacudió la cabeza. Dos de sus tipos se movieron para seguirla.
Eirin giró sobre sus tacones. Su abrigo ondeó detrás de ella, y caminó hacia Dick. Al otro extremo del estacionamiento, su Mustang fastback blanco brillaba bajo el sol de la tarde como un lobo paciente. Lo llamaba Dick por una razón, en parte como broma, y porque se manejaba como uno.
Al deslizarse adentro, exhaló mientras el motor rugía a la vida y sus dedos se curvaban alrededor del volante. Control de vuelta.
Un momento después, Calvo se metió en el asiento del pasajero, ocupando espacio como una montaña de músculo. Los otros cayeron en formación detrás de ellos como una procesión fúnebre.
—Muestra el camino —dijo. Su voz era seca.
Él le ladró direcciones en ruso, casi como si supiera que ella lo entendía.
Diez minutos después, salieron de la autopista hacia un camino de grava y entraron a un restaurante que parecía no haberse actualizado desde los años ochenta. Luces de neón parpadeaban. Las ventanas estaban sucias.
Pero el área alrededor estaba cerrada herméticamente. Hombres armados. Cuellos gruesos. Formación apretada. Dispositivos de comunicación silenciosos.
Eirin apagó el motor y soltó el volante despacio. Por un segundo, sus dedos se habían apretado. Luego salió del coche, rostro sin mostrar nada, cada paso cuidadoso. Había oído hablar de Henrik Kazimir. Todos lo habían hecho.
No trabajabas en los tribunales criminales de Ordridge ni te movías dentro de la inteligencia real sin escuchar su nombre susurrado como una advertencia. Kazimir era uno de los pocos jefes del crimen que nunca había tenido razón, o autorización, para conocer. Hasta ahora.
Y no era exactamente conocido por reuniones espontáneas de brunch, tampoco.
La puerta principal se abrió antes de que la alcanzara. Su escolta señaló adentro como si esto fuera casual. Entró sin demora.
El restaurante estaba vacío. Despejado y silencioso como una iglesia. Cada sonido era fuerte: sus tacones en las baldosas, el suave cambio de cuerpos justo fuera de vista. Solo un reservado estaba ocupado.
Su pulso latía detrás de sus ojos mientras sus tacones hacían clic por el suelo. Era completamente consciente de cada hombre armado mirándola, cada arma cargada al alcance de la mano. Y entonces lo vio, y por un breve momento, su mente se detuvo.
¿Él es el jefe del crimen?
Henrik Kazimir no era lo que esperaba. No era algún señor de la guerra rudo o capo envejecido con un puro y un cuello lleno de oro.
El hombre era todo líneas finas y ojos perversos. Delgado y perfectamente vestido. Un traje negro a medida, camisa azul marino abierta en el cuello, sin corbata. Un dedo largo descansaba cerca de un vaso de ron, intacto.
Pero fueron los ojos los que la atraparon.
Azul hielo. Sin parpadear y leyéndola. Deberían haber venido con una etiqueta de advertencia.
Sonrió, y fue pequeña y controlada, pero se sintió como ser apuñalada con una daga pulida.
—Eirin Klepp —dijo, como si fueran viejos amigos reuniéndose para tomar café.
Ella logró asentir, aunque su boca se había secado.
—Sí, soy yo, señor Kazimir.
—Por favor —dijo—, llámame Henrik.
Sus ojos se desplazaron al soldado contratado cerca de la puerta, luego de vuelta a la ventana. Rutas de escape mapeadas al instante, aunque no iba a ninguna parte. Pero era un hábito. Supervivencia.
Un hilo de sudor se deslizó por su columna. Odiaba que su cuerpo reaccionara a él antes de que su mente pudiera ponerse al día.
—¿Por qué el repentino interés en el caso Weiss? —preguntó, sin perder tiempo.
Se obligó a concentrarse. A respirar. Contrólate. Nada la alteraba. Nadie la alteraba. Excepto tal vez este hombre.
—Este caso podría cambiar el juego —dijo, enderezándose—. Más grande que el caso Mamba.
Inclinó la cabeza apenas, como una pantera pensando si atacar.
—¿Y tú qué piensas?
—Richard Weiss es inocente —Dijo la mentira como si incluso ella la creyera. Pero lo que sabía era que, aunque no era culpable de este crimen, seguía siendo el asesino a sueldo más respetado del Colectivo—. Y voy a probarlo.
Por un momento, no dijo nada. Henrik Kazimir simplemente la miró fijamente. Esos ojos helados cortándola como una autopsia en progreso. Luego, finalmente, habló.
—Estoy seguro de que ya te has dado cuenta de que nuestros intereses... no se alinean —Su sonrisa no se movió más allá de su boca. Nunca tocó sus ojos.
Su pulso latió rápido sin que ella lo quisiera. Había entrado en situaciones mucho peores.
Pero Henrik Kazimir tenía una presencia tan aterradora, y una reputación de hacer desaparecer a la gente de maneras que no eran ruidosas, pero permanentes. Podía terminar esto, terminarla a ella. Aquí mismo, ahora mismo, y salirse con la suya.
—Weiss se queda donde está —continuó Henrik—. Y tú no haces nada. De esa manera, todos llegan a casa con todas sus extremidades intactas.
Sus dedos se crisparon una vez en su regazo antes de relajarlos.
