Cruelle Éducation Tome 1: Impitoyable
Auteur·e
Ziggy Silver
Lectures
19.7K
Chapitres
60
Une bourse d'études. Un contrat. Un an de servitude auprès de Rafe Ashford. Il est beau. Dangereux. Et il la possède tout entière. Kit peut survivre à l'humiliation. À la cruauté. Ce à quoi elle ne peut pas survivre, c'est ce qu'elle ressent quand il se montre doux. Elle le hait. Elle le désire. L'un et l'autre sont vrais.
Blackthorne College
Le taxi me coûte cinquante-deux livres. Je regarde les chiffres défiler sur le compteur pendant que nous sillonnons des routes étroites. Elles sont bordées de haies si parfaites qu'elles semblent avoir été taillées aux ciseaux à ongles.
C'est l'équivalent de trois services à la friterie, ou presque. C'est de quoi se nourrir pendant une semaine si on sait se serrer la ceinture. C'est la différence entre manger et ne pas manger quand on quitte le système des foyers d'accueil sans un sou.
Et cet argent s'est envolé. Il est déjà dépensé.
La bourse couvre les frais de scolarité et le logement, mais le voyage jusqu'ici ? C'est pour ma pomme.
Il me reste cinq livres sur mon compte courant, et quarante-deux en espèces. Quarante-sept livres en tout et pour tout jusqu'au versement de ma bourse dans deux semaines.
J'ai déjà survécu avec moins que ça.
Les haies cèdent la place à des murs de pierre, et puis il est là : Blackthorne College.
« Putain », murmure le chauffeur de taxi. Il n'a pas tort.
Le mot gothique ne suffit pas. Le bâtiment s'élève au milieu de pelouses impeccables, comme sorti de l'imagination de quelqu'un qui a plus d'argent que de jugeote. Tout n'est que pierre grise, arches pointues et fenêtres si hautes qu'il faudrait une échelle pour les laver. Le lierre grimpe sur les murs en formant des motifs élégants.
Même les plantes, ici, connaissent leur place.
Quatre bâtiments distincts entourent une cour centrale, chacun avec son propre style. Je les reconnais grâce aux photos du site web : Blackthorne House au nord, Ashford House à l'est, Thornfield à l'ouest, Ravenswood au sud. Les quatre familles fondatrices, dont les noms sont gravés dans la pierre au-dessus de chaque entrée en lettres de soixante centimètres de haut.
L'héritage gravé dans le marbre.
« Lequel, mademoiselle ? »
« Blackthorne House. » Le bâtiment principal. Attribué à la plus ancienne famille fondatrice.
C'est là que Kit Webb de Sunderland, étudiante de première génération avec quarante-sept livres en poche et toute sa vie dans une valise cabossée, est censée vivre pendant les trois prochaines années. J'y suis arrivée.
Cette pensée me prend au dépourvu. J'y suis vraiment arrivée.
Loin du système d'accueil, loin du studio qui sentait l'humidité et la déception, loin de Sunderland tout court. Me voici ici, où la taille des haies coûte probablement plus cher que ce que j'ai gagné en un an.
Le chauffeur s'arrête devant l'entrée principale. Quelques étudiants flânent dans le coin, la plupart plus âgés, arrivés en avance comme moi. Leurs vêtements ne crient pas la richesse, ils la murmurent.
Des pulls en cachemire, des jeans de créateur qui ont l'air négligés, des chaussures qui coûtent sans doute le prix de mon loyer mensuel.
Je compte le prix de la course en billets et en pièces. J'ajoute deux livres de pourboire parce que ma mère m'a bien élevée, même si elle ne m'a pas élevée longtemps. Le chauffeur regarde l'argent comme s'il allait le mordre.
« Vous êtes sûre, mademoiselle ? »
« Le compte y est. »
« Je voulais dire... vous êtes sûre que vous êtes au bon endroit ? »
Je plonge mon regard dans le sien. Des yeux gentils, en fait. Il pense probablement me rendre service, me faire remarquer que j'ai fait une erreur avant qu'il ne soit trop tard.
« Bourse complète », dis-je. « La bourse Ashford. »
Quelque chose passe sur son visage. De la surprise, peut-être.
« Eh bien. Bonne chance à vous. »
Je récupère ma valise dans le coffre, avec tout ce que je possède à l'intérieur, et je me dirige vers l'entrée. Le centre des marches en pierre est usé, poli par deux cents ans de pas suivant le même chemin.
Les chemins de l'héritage. Les chemins des familles fondatrices.
Maintenant, mes pieds les foulent aussi.
Le hall d'entrée me coupe le souffle. Les plafonds voûtés. Les boiseries sombres.
Il y a même un lustre de la taille de mon ancien studio, suspendu par des chaînes en fer. De grands portraits bordent les murs, des hommes et des femmes en tenues d'époque qui me regardent de haut, leurs expressions allant de la sévérité à une vague déception. Le sol est un damier de marbre noir et blanc, et j'ai soudain la folle impression d'être un pion qu'on met en place sur un échiquier.
Une femme d'une cinquantaine d'années s'approche. Elle tient un porte-bloc à la main, avec un sourire professionnel mais chaleureux. « Bienvenue à Blackthorne. Votre nom ? »
« Katherine Webb. Je suis... »
« La bénéficiaire de la bourse Ashford, oui. » Son sourire s'illumine. « Félicitations, Katherine. C'est une bourse extrêmement compétitive. Vous devez être très talentueuse. »
Très désespérée, plutôt. Mais je prends le compliment.
« Merci. »
Elle consulte son porte-bloc. « Vous êtes à Blackthorne House, au troisième étage. Chambre 3C. Quelqu'un va vous montrer le chemin sous peu. Pour l'instant, si vous voulez bien rejoindre les autres dans la salle commune ? » Elle désigne une porte sur la gauche. « Nous réunissons tous les élèves de première année pour la réunion d'accueil à seize heures, mais il y a du thé et des biscuits en attendant. »
La salle commune est immense, avec de hauts plafonds et de grandes fenêtres qui donnent sur le parc. Les meubles ont l'air anciens, mais curieusement confortables.
Une douzaine d'étudiants sont déjà là, dispersés en petits groupes. J'analyse la dynamique sociale immédiatement. Je vois qui est à l'aise, qui est nerveux, qui fait semblant d'être à l'aise alors qu'il est mort de trac.
La plupart d'entre eux ont l'air à l'aise.
Je me dirige vers le service à thé parce que j'ai sincèrement soif, et parce que ça donne une contenance à mes mains. Les biscuits sont de vrais bons biscuits, le genre qui coûte cher. Des Choco Leibniz.
J'en mange trois sans éprouver la moindre honte.
« Boursière ? »
Je me retourne. Un grand garçon, dix-neuf ans peut-être, avec un sourire facile et des vêtements qui respirent l'argent de famille. Des cheveux bruns, des yeux marron chaleureux, le genre de visage qui lui évitait probablement les ennuis à l'école.
« C'est si flagrant ? » Je fronce les sourcils, même si je m'y attendais. On ne peut pas simuler la richesse de génération en génération.
« Tu es la seule qui mange vraiment les biscuits. » Son sourire s'élargit. « Marcus Ravenswood. Deuxième année. »
Ravenswood. L'une des familles fondatrices. Évidemment.
« Kit Webb. »
« La bourse Ashford, génial. Félicitations », dit-il, comme s'il le pensait vraiment, pas comme le chauffeur de taxi. « Comment trouves-tu l'endroit pour le moment ? »
« C'est grand », je réponds honnêtement. « Et ça a l'air cher. »
Il rit. « C'est un bon résumé. Ça devient moins intimidant une fois qu'on sait où tout se trouve. En parlant de ça, tu fais ingénierie ou commerce ? »
« Ingénierie. Systèmes d'énergie durable. »
« Excellent choix. La professeure Whitmore est géniale ; tu vas l'adorer. » Il fait une pause, regarde vers la porte. « Petit conseil, l'accueil inclut un dîner ce soir. Tenue de soirée. Alors si tu as quelque chose qui convient dans cette valise... »
J'ai une tenue correcte. Un pantalon noir de chez Primark, un chemisier blanc d'une friperie que j'ai repassé avec soin avant de faire mes bagages. Ça fera l'affaire.
« Merci de me prévenir. »
« Pas de problème. Oh, et Kit ? » Il hésite. « Il y a les règles officielles, et puis il y a la façon dont les choses fonctionnent vraiment ici. Ce n'est pas tout à fait la même chose. »
Avant que je puisse lui demander ce qu'il veut dire, une fille aux cheveux blonds apparaît à ses côtés, avec une voix à briser le verre.
« Marcus, chéri, arrête d'accaparer l'étudiante boursière. Nous voulons tous la rencontrer. »
Elle est belle de cette façon naturelle qui vient avec l'argent, la génétique et probablement une routine de soins du visage qui coûte plus cher que mon budget courses de la semaine. Son sourire n'atteint pas ses yeux.
« Georgiana Thornfield », dit-elle en me tendant la main, comme si elle me faisait une fleur. « Tellement ravie de te rencontrer. La bourse Ashford, quelle générosité de leur part. Tu dois être tellement reconnaissante. »
Nous y voilà.
« Très reconnaissante », dis-je, en imitant son sourire. « Ravie de te rencontrer. »
« D'où as-tu dit que tu venais ? »
« Sunderland. »
« Oh. » Son expression change, entre la pitié et la satisfaction. « Ça fait tellement... Nord. Eh bien, je suis sûre que tu finiras par t'intégrer. Si tu as besoin d'aide pour t'orienter, choisir tes vêtements, ou pour savoir comment te comporter. N'hésite pas. Je suis toujours heureuse d'aider ceux qui ont moins de chance. »
La mâchoire de Marcus se contracte. « Georgiana. »
« Quoi ? Je suis gentille. » Elle se tourne vers moi, faite d'arêtes tranchantes enveloppées de cachemire. « À ce soir au dîner, Katherine. »
