L'Auto-stoppeuse
Auteur·e
S. L. Adams
Lectures
638K
Chapitres
33
Chapitre 1
AXEL
J'ai parcouru ma playlist et choisi la version d'« Amarillo Sky » de Jason Aldean alors que je m'approchais du Texas. Amarillo était encore à une heure de route, mais j'avais envie d'écouter cette chanson maintenant.
Les gens n'en reviennent pas quand je leur dis que j'aime la musique country. Ils s'imaginent que votre style musical doit coller à votre look.
Avec mon allure de motard, ils pensent que je devrais écouter du heavy metal ou du rock classique et rouler en Harley.
N'importe quoi.
Je n'apprécie pas la plupart des gens que je croise. C'est comme ça. Je n'ai pas beaucoup de patience pour les bêtises des autres.
Pas question de changer ma vie pour me conformer aux attentes des gens.
Je suis bien dans ma peau. J'ai le crâne rasé parce que je perds mes cheveux. J'ai une épaisse barbiche et une longue barbe pour compenser ce que je perds sur le caillou.
Que voulez-vous ? J'aime avoir du poil au menton. Je suis un homme. Les hommes sont censés être poilus.
Je ne me rase ni les aisselles ni le torse. Mais je taille la végétation du bas. C'est juste une question d'hygiène et de politesse envers ces dames.
Mes tatouages n'ont pas de significations profondes. Ce sont juste des images de trucs que j'aime. Tout simplement. Je ne suis pas un grand sentimental.
Des teintes orangées et jaunes envahissaient le ciel matinal tandis que le soleil se levait sur les plaines du Texas.
Un paysage vide à perte de vue. Rien d'autre que des champs à n'en plus finir et des éoliennes.
Et une fille qui faisait du stop.
Bon sang, à quoi elle joue ? Elle cherchait les ennuis ou quoi ?
J'ai ralenti, mes phares éclairant la demoiselle qui ne réfléchissait visiblement pas.
Elle avait des jambes à tomber par terre. Elle portait des bottes de cowboy et une jupe en jean beaucoup trop courte.
Son haut était noué en bas, dévoilant son ventre plat. On voyait bien ses gros seins en haut. De longs cheveux blonds encadraient son joli minois.
Elle a reculé, secouant la tête en me faisant signe de partir.
« J'attendrai la prochaine voiture ! » a-t-elle crié quand j'ai baissé la vitre côté passager.
« Le prochain qui s'arrêtera pourrait être dangereux. »
« Je prendrai le risque. »
« Je suis inoffensif, ma jolie, ai-je dit. Je ne peux pas te laisser toute seule ici. Il y a trop de malades qui rêvent de tomber sur une jeune fille pas assez futée pour savoir qu'il ne faut pas faire du stop. »
« Je suis à peu près sûre que c'est exactement ce qu'une personne dangereuse dirait. » Elle a ri. « Et ce n'est pas vous le problème. Votre énergie est bonne. C'est votre voiture qui me fait flipper. »
« Je n'ai pas de cadavres à l'arrière, si c'est ce qui t'inquiète. »
« Pourquoi vous conduisez un corbillard alors ? »
« Monte, et je t'expliquerai. »
Elle a jeté un œil à la route déserte, soupirant en attrapant la poignée de la porte.
Je sentais une odeur de menthe et de savon mêlée à un soupçon de parfum fleuri ou de déodorant.
« Axel Kramer », ai-je dit en lui tendant la main.
Elle m'a serré la main, me regardant droit dans les yeux avec des yeux bleus pétillants de vie. « Dallas Austin. »
« Tu es Dallas Austin du Texas ? »
« Ouais. »
« D'accord. » J'ai ri. « Je suppose que c'est malin de ne pas donner son vrai nom à un inconnu. »
« C'est mon vrai nom. »
« Bien sûr. »
Elle a attrapé son sac à dos par terre, fouillant dedans pour trouver un portefeuille rose flashy couvert de strass.
« Quel âge as-tu ? » ai-je soupiré, me demandant si je n'avais pas fait une bêtise en la prenant en stop en pensant à me faire arrêter pour avoir une mineure dans mon corbillard.
« Vingt et un ans », a-t-elle dit en me montrant son passeport.
Je l'ai pris. « Tu t'appelles vraiment Dallas Austin ? »
« Ouais, a-t-elle dit. Je suis la benjamine d'une fratrie de douze. Quand je suis née, je crois que mes parents n'avaient plus d'idées de prénoms. »
« Dallas est un joli prénom, ai-je dit. Mais quand ton nom de famille est Austin, eh bien, j'aurais probablement choisi autre chose à ta place. »
« C'est comme ça », a-t-elle dit en haussant les épaules, mettant un chewing-gum dans sa bouche. « Tu en veux un ? »
« Non, merci. » J'ai démarré sur l'autoroute. « Où vas-tu, ma belle ? »
« En Floride. »
« Il faut être plus précise. »
« Miami. »
« Je vais à Tampa, donc je peux t'emmener jusque-là. »
« Cool. »
« Qu'est-ce qu'il y a à Miami ? »
« Des bateaux de croisière. »
« Tu fais du stop jusqu'en Floride pour faire une croisière ? »
« Non. Je vais y travailler. »
« C'est cool. »
« Ouais. Tu vas me dire pourquoi tu conduis un corbillard jusqu'à Tampa ? »
« Je bosse pour une entreprise de pompes funèbres. Un gros bonnet de Los Angeles est mort en Floride.
« Il avait la phobie de l'avion, alors sa femme un peu zinzin ne veut pas que son corps soit rapatrié par avion. Elle veut qu'il fasse un dernier road trip à travers le pays. »
« C'est complètement dingue. »
« Certains ont plus d'argent que de bon sens. »
« Comment tu t'es retrouvé à faire le voyage ? »
« Mon patron a aussi plus d'argent que de jugeote. Le mort était un ami proche de mon patron. Il m'a filé la carte de crédit de la boîte et m'a dit de manger où je voulais et de dormir dans un bon hôtel chaque nuit. »
« Ça a l'air d'être une bonne affaire. »
« Le voyage aller est sympa, c'est sûr. Mais le retour va être coton. »
« Pourquoi ? »
« Il y a trente-six heures de route entre Tampa et LA. Je ne peux pas vraiment m'arrêter dans un hôtel pour la nuit et laisser un cadavre dans la bagnole. »
« Pourquoi pas ? »
« Parce qu'il y a des règles à suivre quand on transporte des corps. »
« Je ne suis pas une flèche en géo, mais ce ne serait pas plus rapide de passer par le sud du Texas ? »
« Je le ferai au retour. Mais je voulais prendre une route différente à l'aller, prendre mon temps et bien me reposer. Je ne conduis que six ou sept heures par jour. »
« Où tu dors ce soir ? »
« À Lake Murray, Oklahoma. »
« Quel âge as-tu, Axel ? »
« Quarante ans. »
« Aïe. Ça craint. »
« On dit que quarante ans, c'est le nouveau trente ans. »
Elle a ri et secoué la tête. « Tout ce qui t'aide à dormir la nuit, papy. »
« Tu veux marcher jusqu'en Floride ? » ai-je dit en lui lançant un regard agacé.
« Désolée », a-t-elle dit doucement en se tournant pour regarder par la fenêtre.
« C'est le fameux Cadillac Ranch ? » ai-je demandé en voyant un tas de voitures plantées dans un champ.
« Oui. » Elle a soupiré en levant les yeux au ciel.
« Cool. »
« Cet endroit sera bondé plus tard. C'est toujours le cas. Tous les fichus jours. »
« Tu as un sacré vocabulaire, Dallas Austin. »
« Ça te pose un problème, Axel Kramer ? »
« Je ne suis pas ton père. Pourquoi ça me ferait chier ? »
Elle s'est penchée en avant, prenant son téléphone qui sonnait dans la poche avant de son sac à dos, et a dit : « Salut. »
J'ai regardé droit devant, essayant de ne pas écouter sa conversation. Nous étions près d'Amarillo, et il y avait plus de voitures sur la route.
« Ouais... Probablement », a-t-elle continué. « Un gars dans un corbillard m'a prise en stop. Il va à Tampa. »
J'ai continué à conduire sans broncher.
« Non. Son énergie est bonne », a-t-elle dit.
J'ai senti son regard sur moi. « Prends une photo, ma belle. Ça durera plus longtemps », ai-je dit.
Elle a gloussé.
Bon sang. Pourquoi j'ai pris une jeune femme sur le bord de la route ?
Parce que tu es un mec sympa, et que tu sais ce qui aurait pu lui arriver si tu ne l'avais pas aidée. Et ce n'est pas une gamine. Loin de là. Elle a vingt et un ans. Une nana 100% légale.
Je me suis reconcentré sur la route, essayant de ne pas penser à son anatomie avant que ma virilité ne s'emballe.
Elle était beaucoup trop jeune. Probablement vierge. Et même si elle ne l'était pas, elle ne voudrait certainement pas coucher avec un type comme moi.
Elle a continué à parler au téléphone, mâchant son chewing-gum tout en regardant par la fenêtre. « Non. Il est vieux... Quarante ans ! »
Elle a souri et regardé par la fenêtre. « C'est vrai... Certainement. »
Je me suis gratté la tête et j'ai continué à conduire.
« Il a une longue barbe et des tatouages. »
Elle parlait de moi comme si je n'étais même pas là.
« Je sais. J'y ai déjà pensé », a-t-elle dit.
Elle a semblé perdue dans ses pensées un instant.
« Arrête. Tu as l'esprit tellement mal tourné. » Elle a gloussé. « Tu crois qu'il est en colère ? » Elle a eu l'air un peu triste pendant une seconde.
Qu'est-ce que cette fille mijotait ?
« Papy va probablement faire une attaque. » Elle a ri. « Elle serait probablement heureuse de s'en débarrasser enfin...
« Oh, il sera définitivement en rogne. Peut-être qu'il fera une attaque. Ou une grosse crise cardiaque. Dans les deux cas, le monde s'en porterait mieux. »
Je me suis frotté la barbe en essayant de comprendre la conversation. De quoi cette fille fuyait-elle ? À qui parlait-elle ? Et surtout, pourquoi diable est-ce que je m'en souciais ?
