Difficile à oublier
Auteur·e
Daphne Anders
Lectures
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Chapitres
34
Ella se réfugie à Florence, dans l'Alabama, désespérée de disparaître après avoir fui un mariage douloureux. Mais se cacher devient compliquée quand son passé ressurgit à la radio — puis juste devant elle, coiffé d'un chapeau de cowboy et arborant un sourire en coin.
Wesley, devenu une star de la musique country, n'a jamais cessé d'écrire des chansons sur la fille qui lui a brisé le cœur. Les vieilles étincelles crépitent, mais l'amour semble dangereux quand la peur rôde encore dans l'ombre.
Alors que les secrets éclatent et que les souvenirs s'éveillent, Ella commence à se demander si la vie qu'elle fuyait ne cache pas, finalement, l'amour qu'elle était censée trouver.
Chapitre 1
ELLA
Ça fait une éternité que je ne suis pas revenue à Florence. Enfin, à part ces allers-retours rapides à la maison pour Noël ou Pâques, ou quand ma mère me culpabilisait pour Thanksgiving. J'ai tout fait pour rester loin, et ça avait marché — jusqu'à maintenant.
Et pour être claire, je ne parle pas de Florence en Italie. Je parle de Florence, Alabama.
Florence est une de ces villes que les gens qualifient de « pittoresques ». Le genre avec du thé glacé sucré, la messe le dimanche, et des voisins qui vous font signe depuis leur porche. Elle a ce charme du Sud dont tout le monde aime se vanter.
Mais il ne reste plus rien pour moi à Florence. Plus depuis que j'ai détruit tout ce que j'y avais de bien.
Maintenant, je suis à la frontière de la Caroline du Sud, et je dis adieu au désastre que j'ai laissé en Caroline du Nord. Pour de vrai cette fois. Plus question de regarder en arrière.
Je n'y retournerai pas. Pas après tout ce que j'ai traversé. Camp Lejeune n'est plus qu'un souvenir dans mon rétroviseur — tout comme Florence l'était avant.
C'est drôle comme la vie à laquelle j'ai essayé d'échapper a fini par me rattraper.
Dès que j'ai passé la frontière de la Géorgie, l'air a changé. Il sentait comme chez moi — l'air de la campagne, mais aussi le fumier, les champs de maïs et les postes de chasse au canard. Je pouvais presque le goûter.
Je gardais les yeux rivés sur la route, comptant les kilomètres avant d'apercevoir le panneau de l'Alabama.
Ça faisait déjà cinq heures que je roulais, et il m'en restait encore au moins six. J'étais partie le plus tard possible — à minuit.
C'était fait exprès. Moins de chances que quelqu'un me voie filer. Jusqu'ici, ça avait marché.
Il était presque six heures du matin, et le soleil commençait à envahir le ciel. Il fallait que je trouve un endroit où dormir.
Impossible de tenir encore cinq heures sans sommeil. Et à ce stade, personne ne pouvait me retrouver. J'avais laissé mon téléphone derrière moi, avec tout ce qui pouvait être tracé.
Je ne pouvais pas prendre le risque d'être retrouvée. Pas après tout ce que j'avais enduré. Je ne retournerais jamais dans cette maison. Jamais.
C'est là que j'ai aperçu l'enseigne du Red Roof Inn, qui brillait juste à la sortie de l'autoroute.
Mon vieux pick-up déglingué a grincé quand je me suis garée sur le parking. J'ai pris une inspiration tremblante. J'avais acheté ce camion quelques jours plus tôt pour à peine plus de mille dollars.
Je l'avais garé dans la rue devant la base, et pour la première fois depuis longtemps, je m'étais sentie libre. Comme si je faisais enfin quelque chose de bien.
C'était ce dont j'avais besoin. Ce que j'aurais dû faire il y a un an.
Cette nuit-là, j'ai mieux dormi que pendant toute l'année écoulée. Sans craindre d'être frappée, traquée ou manipulée.
Tout ça ne comptait plus. Six heures de sommeil, c'était un miracle.
L'année dernière avait été un enfer. J'avais perdu presque sept kilos — certainement pas volontairement. Je ne pesais plus que cinquante-deux kilos tout mouillée.
Je n'avais pas fait ma couleur depuis une éternité, alors le blond éclatant avait viré en un blond terne et sale. Je cachais les bleus et les cicatrices sous mes vêtements. Le mois dernier, j'avais pris un congé — il m'y avait obligée.
Il disait que je ne devrais pas travailler autant pendant qu'il était là entre deux missions. De toute façon, je n'aurais pas pu garder un travail, pas avec les bleus que les gens auraient remarqués.
J'ai appuyé ma tête contre le siège et fermé les yeux un instant, laissant l'air chaud de l'été me caresser le visage. Ça faisait tellement de bien. Comme si je pouvais enfin respirer.
En approchant de l'Alabama, la radio a commencé à grésiller. J'ai tourné le vieux bouton, cherchant une station qui ne passait pas de pub.
J'ai fini par en trouver une, juste au début d'une nouvelle chanson. J'ai attendu, écoutant le rythme, la voix.
C'était lui.
Je l'ai su tout de suite. Cette voix rauque, ce timbre grave, cette façon de traîner sur certains mots.
Impossible de changer de station. Il fallait que j'écoute la chanson jusqu'au bout.
Il fallait que j'entende l'animateur prononcer son nom à la fin. Alors j'ai écouté, même si ça faisait mal. Même si c'était une torture.
Même si ça me noyait dans des souvenirs que j'avais tout fait pour oublier. La chanson s'est éteinte, et la voix de l'animateur a retenti dans les haut-parleurs : « Et c'était Wesley Tate avec "Hard to Forget" ! »
C'est exactement ce qu'il était devenu pour moi. Impossible à oublier.
C'est drôle, avant, c'est moi qui étais impossible à oublier pour lui. Maintenant, je pariais qu'il ne se souvenait même plus de mon nom.
Ça faisait des années que je ne l'avais pas vu. Des années qu'on ne s'était même pas parlé. Je doutais qu'il pense encore à moi.
Il fallait que j'arrête de me morfondre. J'aurais bien assez de temps pour les souvenirs une fois de retour à Florence.
Pas la peine de déterrer le passé avant même d'avoir franchi la frontière de l'État.
Et voilà. Le panneau de la frontière de l'Alabama, qui apparaissait au loin.
On aurait dit que les nuages s'écartaient rien que pour moi, laissant le soleil inonder le panneau. Mon petit coin de paradis.
Plus que quarante-cinq minutes et je serais chez moi. J'imaginais déjà le visage de Maman et Papa — surpris, mais heureux. Peut-être un peu perdus, aussi.
J'ai traversé le centre-ville, passant devant les petites boutiques colorées que j'avais presque oubliées. Tout avait l'air si joli, comme une carte postale que j'aurais rangée quelque part et enfin retrouvée.
C'était presque exactement comme quand j'étais partie. Quelques nouvelles boutiques, un peu plus de monde, mais toujours le même chez-moi. Le centre-ville a disparu dans mon rétroviseur, et devant moi, le Old Railroad Bridge s'étirait au-dessus de l'eau — la fierté de Florence.
Ils l'avaient transformé en passerelle piétonne, mais il était toujours aussi beau. J'ai entrevu Pickwick Lake et la Tennessee River, l'eau scintillant sous le soleil de l'après-midi.
Le bruit du gravier crissant sous mes pneus a fait battre mon cœur plus fort. La route faisait environ trois kilomètres, et la maison de mes parents m'attendait tout au bout.
Leur maison était un endroit chaleureux, de style fermette, qui s'intégrait parfaitement dans la campagne de l'Alabama. Je pouvais voir la silhouette de la maison au loin, et j'ai pris une grande inspiration, essayant de calmer les papillons qui s'agitaient dans ma poitrine.
Une minute plus tard, mon vieux pick-up s'est arrêté au bord de l'allée. Je me suis garée, et Papa était là, debout sur le porche, qui m'interpellait.
« C'est toi, Ellie ? » a-t-il crié.
Je n'ai pas répondu. J'ai juste couru vers lui et je l'ai serré dans mes bras. Il m'a caressé les cheveux, doux comme toujours.
« Qu'est-ce qui se passe, El ? » a-t-il demandé d'une voix douce.
« Rien. Plus maintenant, Papa. » Les larmes me brûlaient les yeux, mais j'ai essayé de les retenir.
Il a baissé les yeux vers mon poignet, remarquant le bleu jaunâtre. « Il s'est passé quelque chose avec Jason ? »
« Je ne veux pas en parler. » J'ai essuyé mes joues, mais les larmes continuaient de couler.
Maman est apparue dans l'embrasure de la porte, les yeux grands ouverts d'inquiétude.
« Ella, ma chérie. Tu peux rester ici aussi longtemps que tu en as besoin, tu le sais. »
« Il t'a frappée, hein ? Ce sale enfoiré ! » Papa a craché par terre, le visage rouge, et s'est mis à faire les cent pas dans le salon.
« Je ne l'ai jamais aimé, ce type. Jamais ! » a-t-il crié.
J'ai ravalé un sanglot. « S'il te plaît. Ça va juste me rendre triste. Je suis en sécurité maintenant. Je suis là, avec vous », ai-je dit, désespérée de repousser les souvenirs.
Maman a attrapé mon sac. « Allez, on monte tes affaires dans ton ancienne chambre. Tu as faim ? Je parie que tu meurs de faim après cette longue route. » Elle s'est mise à fouiller dans le frigo, sortant des restes et préparant un repas.
« Merci », ai-je murmuré.
La voix de Papa a traversé la pièce. « Pourquoi tu ne nous as rien dit ? »
Le silence a envahi l'espace entre nous. Puis il a repris, plus doucement cette fois. « Pardon, Ellie… J'aurais pas dû demander. »
Ses mots m'ont frappée de plein fouet. Même s'il ne le voulait pas, ils m'ont fait me sentir toute petite et coupable.
J'aurais dû leur dire. Mais je ne pouvais pas. Jason surveillait tout ce que je faisais — chaque geste, chaque appel.
Avant ça, les choses n'avaient pas semblé si graves. Ou peut-être que c'est ce que je me disais. Il était souvent absent, déployé un mois d'affilée, toujours en mission dont il ne pouvait pas parler.
Mais son tempérament avait empiré. De plus en plus court. De plus en plus violent. Je savais qu'il me trompait, mais je n'ai jamais trouvé de preuve sur son téléphone.
Chaque fois que je lui demandais où il avait bien pu être jusqu'à six heures du matin, il disait qu'il était avec ses potes Marines. Mais je n'étais pas dupe. Je l'ai toujours su.
Au début, c'était juste une main ouverte — une gifle sur la joue. Un bleu que je pouvais cacher avec du maquillage, rien que personne ne remarquerait. Mais ça ne s'est pas arrêté là.
Une gifle s'est transformée en plusieurs. Puis ça a été une poussée dans les escaliers ou contre un mur. Chaque fois qu'il voyait le sang ou les marques, il s'excusait. Il jurait que ça n'arriverait plus, promettait qu'il se ferait aider. Il y a quelques mois, j'ai finalement décidé que j'en avais assez.
J'avais fait un plan. Je le quitterais quand il partirait en formation.
Ces trois semaines avaient paru interminables. Chaque jour pesait lourd, chaque nuit encore plus. Mais j'ai fait une erreur ce jour-là.
N'est-ce pas étrange ? Je continue de penser que c'est moi qui ai fait l'erreur, alors que c'était toujours lui. C'est ce que font les agresseurs, non ? Ils retournent tout jusqu'à ce que vous croyiez que vous êtes le problème.
Ce matin-là, quand je lui ai dit non, il a perdu le contrôle. Il m'a plaquée contre le mur, exigeant que je cède.
Je me souviens de cette nuit-là si clairement — trop clairement. Il m'a attaché les mains dans le dos, m'a pressée contre le mur et m'a pénétrée de force.
Il m'avait déjà tout pris. Maintenant, il avait pris ça aussi. J'ai essayé de me débattre — donné des coups de pied, lutté, essayé de me libérer — mais ça ne faisait que l'exciter davantage.
Après, je me suis juste recroquevillée par terre et j'ai pleuré. Je ne pouvais pas me permettre de penser à ce qui s'était passé. Je voulais fuir, mais je savais qu'il me retrouverait. Je voulais appeler la police, mais on vivait sur la base, et la police militaire prenait toujours son parti.
C'est pour ça que j'avais dû être prudente. Il fallait que je parte avant qu'il puisse me ramener de force. J'ai été tirée de mes pensées par Maman qui agitait la main devant mon visage pour attirer mon attention.
Elle a posé une assiette sur la table basse devant moi.
« Merci pour le repas, Maman. »
« De rien, ma chérie. » Elle essayait de cacher l'inquiétude dans sa voix.
« Ça va », ai-je menti.
Elle a souri, mais son sourire n'atteignait pas ses yeux. « Tu dois être épuisée. Pourquoi tu n'irais pas te reposer après le dîner, ma puce ? Ton père va monter tes sacs dans ton ancienne chambre. »
Elle a plaqué ses mains sur ses genoux et a quitté la pièce.
Mais je l'entendais pleurer doucement dans la pièce d'à côté. Elle essayait de le cacher, de me faciliter les choses.
Je m'y connaissais en matière de secrets. Parce que peu importe à quel point on essaie de les cacher, les choses enfouies finissent toujours par refaire surface.
