Geek Guy
Auteur·e
Emily Dash
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38
Monsieur Solitaire
Ian Miller était ce genre de type. Vous savez, celui dont tout le monde se moquait parce qu'il vivait encore dans le sous-sol de ses parents alors qu'il avait vingt-quatre ans ?
Le mec en T-shirt graphique, qui avait l'air de ne jamais voir le soleil, et qui passait son temps sur son ordinateur... Ouais, ce type-là.
Ian étira son dos. Il remit la serpillière dans son seau et essora l'eau. Puis il continua à nettoyer le sol de sa cuisine.
Le sous-sol était aménagé et plutôt agréable. Il vivait ici depuis le lycée. Son thérapeute avait dit à son père que laisser Ian rester dans un endroit où il se sentait en sécurité était une bonne chose.
Ian savait qu'ils pensaient qu'il finirait par s'en sortir. Il savait que tout le monde pensait que ça ne durerait pas éternellement. Ils pensaient tous qu'il surmonterait ses problèmes et redeviendrait la personne sociable qu'il était avant.
Eh bien, cet Ian-là avait disparu. Cet Ian était mort le jour où sa mère...
Il enfonça la serpillière dans l'eau trop brutalement. Pourquoi je n'arrive pas à tourner la page ? Pourquoi je n'arrive pas à... arrêter d'être comme ça ?
Son espace était très propre. Il ne recevait jamais de visiteurs et il n'était pas du genre bordélique. Donc ça restait généralement comme ça.
Ian gagnait assez d'argent avec sa chaîne de streaming et ses partenariats pour avoir pu déménager depuis des années. La plupart du temps, il était vraiment surpris que ses viewers aiment autant le regarder jouer aux jeux vidéo au point de revenir le voir encore et encore.
Mais ils revenaient. Semaine après semaine, mois après mois. Il avait une énorme communauté en ligne. C'était dingue quand il y réfléchissait vraiment.
L'agoraphobie d'Ian avait commencé quand il avait quinze ans, peu après la mort de sa mère.
Puis son père s'était remis à sortir avec des femmes. Au moment où son père avait demandé Valerie en mariage, Ian n'était pas sorti de son appartement au sous-sol depuis plus de six mois. Valerie était devenue sa belle-mère quand Ian avait dix-sept ans. Elle avait amené ses deux jeunes enfants, Carol Ann et Thaddeus, vivre dans le manoir au-dessus de lui.
De temps en temps, son père descendait traîner un peu. Il lui demandait comment allait sa vie. Ian gagnait assez d'argent pour ne pas être un fardeau pour son père. C'était important pour lui. Mais il n'arrivait pas à se forcer à quitter ce foutu sous-sol.
Il détestait voir à quel point son père avait l'air triste quand il remontait les escaliers. Il détestait savoir qu'il était probablement un sale secret que sa famille faisait semblant d'ignorer.
Et il était seul. Terriblement seul.
Ian ne l'avait pas vraiment remarqué avant, mais aujourd'hui il réalisait que les moments de « solitude » arrivaient plus souvent. Ces moments où il ne streamait pas un jeu, n'organisait pas ses collections de cartes ou ne peignait pas ses figurines... il voulait tellement avoir un contact avec des gens.
Il n'avait aucun problème avec les gens qui descendaient dans son espace. En fait, il l'accueillerait volontiers. Mais personne ne le faisait jamais. Qui en aurait envie ? Seul son père lui rendait visite régulièrement. Il n'avait pas d'amis dans le coin qui viendraient le voir.
Ian était complètement seul. Et il détestait ça, vraiment.
Quand il était frustré, il nettoyait. Vu à quel point l'appartement du sous-sol était propre — l'endroit qu'il aimait appeler « le donjon » — on peut dire qu'il était très frustré. Ou stressé. L'un ou l'autre.
Ian rangea la serpillière et fit le tour de son espace. Il regarda son équipement de sport. Ce n'était pas grand-chose, juste un banc de musculation et une machine Bowflex.
Il avait commandé le banc de musculation lui-même quand il n'était qu'un ado. Il avait traversé toute une période où il était obsédé par l'idée de ne pas être faible ou maigre.
Il s'était attendu à devenir super musclé et à être un gros costaud auquel personne ne voudrait se frotter. La réalité, c'est qu'il était toujours maigre comme un clou et avait juste l'air musclé... un peu comme un Gollum debout. Le Bowflex était un cadeau de son père.
Faire de l'exercice lui donnait un moyen d'évacuer sa frustration envers son corps, et pendant un moment ça avait vraiment bien marché sur son état émotionnel. Mais comme pour tout, au bout d'un moment ce n'était plus suffisant. Rien de ce qui le faisait se sentir mieux n'était jamais assez après si longtemps.
Il était agité aujourd'hui. Peut-être qu'il y a une partie que je peux rejoindre en ligne maintenant. C'est un peu tôt dans la soirée, mais—
Il leva la main et se frotta le menton. Ou peut-être qu'il devrait se raser. Son visage commençait à être broussailleux.
Quand il alluma la lumière de la salle de bain, il vit que ses cheveux commençaient aussi à être un peu trop longs. Les mèches noires commençaient à lui tomber dans les yeux, se recourbant aux extrémités.
Sa mère avait des cheveux noirs bouclés. C'est de là qu'il les tenait. Son père avait des cheveux châtain clair et des yeux marron. Sa mère avait aussi des yeux marron, c'est pourquoi elle disait qu'il tenait ses yeux noisette de sa grand-mère.
Il étira son cou et poussa ses joues sur son cou. Clairement l'heure de se raser. Ian prit son temps. Il couvrit son visage de mousse à raser, lui laissa le temps de ramollir les poils, puis passa soigneusement le rasoir sur son visage et son cou.
À chaque fois, il rinçait la lame, rinçait le lavabo, puis recommençait. Une fois son visage lisse, il essuya de nouveau le comptoir de la salle de bain, s'assura qu'il n'y avait pas un seul petit poil nulle part, puis éteignit la lumière de la salle de bain.
Il envoya un texto à Mélanie, la dame qui venait lui couper les cheveux. C'était une coiffeuse à domicile qui allait normalement chez les personnes âgées, mais elle avait un faible pour Ian et lui coupait les cheveux depuis quatre ans.
Elle lui renvoya un pouce levé, et il se sentit un peu triste. C'était idiot de sa part d'en attendre plus. Personne ne voulait lui parler. Personne ne voulait être près de lui — un cas psychiatrique de vingt-quatre ans qui ne pouvait pas fonctionner en dehors de ce foutu sous-sol.
La haine de soi était réelle et constante. Ian se détestait.
Il se laissa tomber dans son fauteuil gaming sur mesure. Ian fixa son écran. Il renversa la tête en arrière sur l'appui-tête haut. Il se balança lentement pendant que sa main se posait sur la souris.
Il vérifia ses comptes de streaming, vérifia ses réseaux sociaux, puis cliqua un moment sur Reddit, regardant certaines des peintures que d'autres fans de Warhammer avaient postées.
Il se mordit la lèvre inférieure. Ian regarda derrière lui les escaliers qui montaient dans la maison. À son âge, il ne devrait pas se sentir gêné de se masturber. Vraiment pas.
La porte de la maison était verrouillée. C'était juste le petit loquet sur la poignée, mais personne ne descendait jamais ici sans frapper.
Personne ne l'avait jamais interrompu pendant qu'il était... dans une position délicate. Mais se masturber le faisait toujours se sentir un peu... embarrassé.
Ian éteignit toutes les lumières derrière lui, laissant sa lampe de bureau en veilleuse. Il attrapa une serviette. Il retourna à son bureau et s'assit avant de prendre une grande inspiration.
Il lui fallut un moment pour se mettre dedans. C'était toujours le cas. Même s'il se sentait vraiment sous pression, il avait quand même besoin d'une bonne dose de stimulation visuelle et auditive pour finir. Il ne pouvait pas juste... se branler sans ça. Il avait essayé sous la douche plusieurs fois au fil des ans, espérant que la promesse d'une intimité totale lui permettrait d'atteindre son pic.
Peu importe la quantité d'après-shampoing qu'il mettait sur son poing, il ne jouissait jamais sous la douche. Peu importe la quantité de lubrifiant ou de lotion, il ne pouvait pas le faire au lit non plus.
Ian ne savait pas si ça voulait dire qu'il était asexuel ou juste... qu'il avait une faible libido ou quoi, mais il devait presque se forcer à jouir.
Il s'installa. Il ouvrit quelques fenêtres de navigation privée et commença à cliquer sur des clips vidéo. Il enfonça un écouteur sans fil dans son oreille gauche, laissant la droite ouverte au cas où quelqu'un frapperait à sa porte.
Des gémissements et des bruits de claquements humides firent tomber ses paupières.
C'est là que ça devient bizarre.
Ou du moins, Ian pensait que c'était peut-être bizarre. Il n'avait aucun moyen d'en être sûr. Il était encore trop timide et embarrassé pour en parler à son thérapeute.
Il était obsédé par les seins et les nombrils. Quant à la couleur des cheveux ou l'origine ethnique ou quoi que ce soit d'autre, il s'en fichait complètement.
C'étaient les seins et le nombril qui faisaient affluer le sang vers sa bite. Il regardait beaucoup de trucs hardcore avant, pensant que tous ces tirages de cheveux et ces claques sur le cul suffiraient juste à... l'amener là.
Pendant un moment, ça avait marché. Puis c'était les trucs ASMR. Les sons forts de doigts et de bites qui s'enfonçaient dans des trous. Puis c'était le porno softcore, où les femmes étaient huilées et étirées et amenées lentement à l'orgasme.
Bon sang, qu'est-ce que ça ferait ? se demanda-t-il pour la millionième fois.
Ian lisait de la littérature érotique. Il savait comment les femmes et les hommes décrivaient l'orgasme féminin.
Mais qu'est-ce que ça fait ? Est-ce que ça fait vraiment comme de se faire pomper ? Est-ce qu'on sent les palpitations et les contractions ? Est-ce que c'est fort ? C'est fort comment, une chatte, de toute façon ?
Son fantasme ultime était qu'une femme jouisse sur sa bite, se balançant au-dessus de lui pendant que ses seins parfaits pendaient au-dessus de sa bouche avide. Il lécherait et sucerait des tétons pointus jusqu'à ce qu'il ne puisse pas ne pas jouir.
Ian frotta sa paume sur sa bite. Toujours dans son pantalon de pyjama en flanelle, elle n'était pas encore complètement dure, mais ça venait.
Il retira son T-shirt par-dessus sa tête et le laissa tomber sur le côté de son bureau, hors du chemin. Ses abdos se contractèrent. Il passa sa main sur sa poitrine et son ventre. Il cliqua sur un autre lien. C'était correct.
Au fil des ans, il avait trouvé des vidéos qui marchaient pour lui, mais ça prenait du temps. Parce qu'il était nerveux à l'idée que quelqu'un vérifie son historique de navigation ou ses fichiers, il ne les sauvegardait jamais. Au lieu de ça, c'était une recherche à chaque fois pour la fille parfaite... le rythme parfait.
Quarante minutes plus tard, il l'avait trouvée. C'était une animation 3D, ce qui ne marchait généralement pas vraiment pour lui, mais celle-ci... celle-ci oui.
Il mit la vidéo en boucle, dix minutes d'une belle fille se faisant baiser lentement par un homme sans visage. La bite ne la remplissait qu'à moitié, poussant lentement en elle et ressortant pendant que l'homme faisait paresseusement vibrer son pouce sur son clito.
Ses seins rebondissaient lentement au rythme de ses coups de reins, son nombril en images de synthèse se contractant avec le mouvement.
Ouais, c'est ça.
Ian finit par, finalement, sortir sa bite et commença à rouler son prépuce sur le gland de sa queue. Bientôt elle fut si dure qu'il n'avait plus de mou.
Il s'affala dans son fauteuil. Il grogna en se caressant. Lentement — en accord avec le rythme de la vidéo, il monta le volume, écoutant la piste audio que le développeur avait superposée pour correspondre aux actions.
Les gémissements et grognements d'une vraie femme filtraient. À la fin de la vidéo, elle criait, les hanches de l'homme tressautant avant que du sperme blanc ne coule d'elle. La vidéo bouclait, la bite de l'homme de nouveau à l'intérieur, pompant lentement, le pouce caressant.
« Tu aimes ça, hein ? » dit Ian doucement. « Tu aimes ma bite qui baise cette chatte. »
Un frisson de nervosité le traversa. Bon sang, je suis tellement pathétique. En train de me parler à moi-même — à une femme 3D qui se fait défoncer par un homme tout aussi irréel.
Ses yeux se plissèrent sur ses seins, la façon dont les bouts de ses tétons se balançaient de haut en bas. « Je vais jouir sur ces nichons », grogna-t-il. « Je vais te peindre avec mon sperme. »
Il tressaillit dans le fauteuil. C'est ça. Je vais jouir.
Le poing d'Ian allait plus vite, plus serré autour de sa bite. Il se rejeta en arrière contre le fauteuil. Il haleta puis—
Le sperme jaillit en arcs hauts, presque plus haut que sa tête, puis éclaboussa son ventre nu et ses cuisses. Il respira fort entre ses dents serrées. Il laissa son corps redescendre progressivement.
Il se sentait faible dans son fauteuil. Il tendit lentement la main vers la serviette et commença à s'essuyer. S'il était honnête avec lui-même, et il aimait penser qu'il l'était, le plus gros fantasme venait après le sexe imaginaire.
Où il câlinerait et tiendrait quelqu'un, frotterait son visage contre des seins moelleux et embrasserait et se blottirait contre un vrai être humain. Il pourrait passer ses mains sur un ventre doux, regarder le bout de ses doigts faire des creux dans la peau pulpeuse...
Ian ne se souvenait pas de la dernière fois qu'un autre être humain l'avait touché. Son père ne le prenait pas dans ses bras... N'envahissait jamais son espace personnel.
Ce n'était pas sa phobie. C'était juste comme ça que les gens le traitaient. Comme si sa peur de sortir se traduisait par une peur du contact.
Un claquement derrière lui fit se bloquer tout son corps. Il bondit du fauteuil en remontant son pantalon. Il abattit ses mains sur le clavier, cliquant frénétiquement sur la souris jusqu'à ce que l'écran devienne noir.
Il se retourna brusquement, arracha l'écouteur, et fixa les yeux écarquillés le bas de l'escalier. Ian était perdu. Sa bouche pendait ouverte, sa poitrine se soulevant alors qu'il fixait... Et fixait.
Et fixait.
Parce qu'il y avait une fille dans son donjon.
