La compagne de son sang
Auteur·e
Amelia Storm
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Chapitres
27
Nicolai Dracul parcourt la terre depuis plus de six siècles, prince d'une dynastie de vampires, maître de la retenue et prisonnier de sa propre immortalité. Les années ont tout émoussé, sauf sa faim, et la compagnie des humains a depuis longtemps perdu son attrait. Jusqu'à elle.
La princesse Alisa Petrov, héritière d'un puissant empire humain, célèbre son dix-huitième anniversaire lorsque Nicolai la voit pour la première fois. Elle est vive, sur ses gardes, et totalement inconsciente du lien ancestral qui s'embrase soudain entre eux. Pour Nicolai, cela ne fait aucun doute : elle est son âme de sang. Mais Alisa ne le ressent pas. Pas encore.
Contraint par la politique et l'héritage, Nicolai doit garder ses distances alors que le lien bouillonne sous la surface. Tandis qu'Alisa commence à découvrir la vérité sur son identité et sur ce qu'elle représente pour lui, leur connexion s'approfondit pour devenir quelque chose de dangereux, d'intime et d'impossible à ignorer.
Chapitre 1 : Un ordre, pas une requête
NICOLAI
Je suis assis dans la brume tamisée du club clandestin, un refuge pour le surnaturel et les damnés. Ici, les politiques et les préjugés sont laissés à la porte — du moins en théorie. En pratique, ce n'est qu'une fosse de plus où règnent la frime et le désespoir.
Je ne mettrais jamais les pieds dans cet endroit si ce n'était pour Sergei — un vieil ami — qui insiste pour que je me montre.
Les apparences, dit-il. Comme si j'en avais quelque chose à foutre.
Plus de six siècles sur cette terre, et j'ai depuis longtemps perdu le goût de la vie nocturne. La musique m'écorche les oreilles, le sang est rassis, et la compagnie ? Prévisible.
Tatiana s'enroule autour de la barre comme une fumée, les yeux fixés sur moi avec cette même lueur affamée qu'elle porte depuis un siècle. Elle en fait trop, les hanches oscillantes, les lèvres entrouvertes, le regard suppliant. Je l'ai transformée il y a cent ans, après que Sergei l'a laissée à moitié vidée dans une ruelle sombre comme une proie jetée aux ordures.
Elle me poursuit depuis lors, convaincue que cet acte signifiait quelque chose de plus qu'une simple pitié.
Mon père règne en roi parmi les vampires, notre lignée remontant directement aux Premiers — ancienne, ininterrompue et vénérée. Sergei ne se lasse jamais de me rappeler que le prince doit être vu, doit prouver que les nobles sont prêts à descendre de leur piédestal pour se mêler au bas peuple.
Comme si des siècles de pouvoir pouvaient être adoucis par quelques apparitions publiques et des sourires forcés.
Tatiana glisse sur mes genoux comme si elle m'appartenait, empestant le parfum bon marché et l'odeur métallique du sang croupi. L'odeur s'accroche au fond de ma gorge, acide et écœurante, et je regrette déjà de ne pas être parti plus tôt. Je lance un regard à Sergei — tranchant, définitif.
J'en ai fini.
« Je suis prête à partir si tu l'es, Nicolai », ronronne-t-elle, la voix imprégnée d'espoir et de désespoir. Elle tente encore d'atteindre mon lit, convaincue que ce soir sera peut-être la nuit où elle me gagnera à sa cause.
Ce ne sera pas le cas. Jamais.
Je suis devenu insensible à leurs avances au fil des décennies — chacune pensant pouvoir se frayer un chemin jusqu'à la couronne, rêvant de devenir reine. Mais ce titre ne s'obtient ni par la séduction ni par la flatterie.
Il est scellé dans le sang.
Pour nous, ce n'est pas comme les loups avec leurs âmes sœurs bénies par la lune et leur destin divin. Ils parlent de destinée, d'une moitié unique choisie par leur déesse. Un non-sens romantique.
Notre lien est génétique. Brutal. Contraignant. Quand il se produit, il est absolu — aucune place pour quelqu'un d'autre. Ce n'est qu'alors que nous pouvons nous reproduire, que la lignée se perpétue.
Tant que cette correspondance n'est pas trouvée, le reste n'est que du bruit.
« Tatiana, je ne suis pas d'humeur », dis-je, la voix plate comme la pierre. Aucune chaleur. Aucune invitation. Juste l'espoir qu'elle comprenne l'allusion sans m'obliger à utiliser la contrainte.
Elle ne le comprend pas.
« Tu n'es jamais d'humeur, bébé », ronronne-t-elle en se rapprochant. « Je pourrais te faire tellement de bien. »
J'en doute. Cela fait des siècles qu'aucun contact n'a éveillé quoi que ce soit en moi. Mon père prétend que c'est le sang, le mien cherchant son semblable. Il dit que je la reconnaîtrai à l'odeur, que mon sang reconnaîtra le sien et y répondra.
Quel tas d'absurdités.
Sa main dérive vers mon entrejambe.
« Si tu ne retires pas tes mains, » dis-je d'un ton sec, les yeux comme de la glace, « je les séparerai de ton corps. »
Elle recule brusquement comme si je l'avais marquée au fer rouge, quittant mes genoux en silence. Elle devrait s'estimer heureuse. Avoir été transformée par un noble est la seule raison pour laquelle elle peut marcher au soleil.
Ce cadeau à lui seul aurait dû lui apprendre le respect.
Je me lève, traversant le club comme une lame à travers la fumée. Les regards me suivent — affamés, désespérés, s'accrochant à l'espoir. Pathétiques. Ils ne voient pas un prince. Ils voient un prix.
À l'extérieur, je glisse dans ma voiture. La porte a peine cliqué que Tatiana s'installe sur le siège passager, sans y être invitée. Elle ne comprend toujours pas.
Je me tourne vers elle, lui saisissant le menton assez fort pour la faire tressaillir. La douleur brille dans ses yeux, mais elle ne détourne pas le regard. Elle le devrait.
Je laisse mon aura se répandre dans l'espace entre nous, froide et étouffante. « Tu vas me laisser tranquille », dis-je, la voix basse et létale. « Touche-moi encore une fois, et je mettrai fin à ta misérable existence. »
Elle sort de la voiture avant même que le dernier mot ne soit prononcé, détalant comme une proie qui vient de réaliser qu'elle est acculée.
J'expire, lentement et avec brusquerie. Enfin, le silence.
Ce soir, je ne rentre pas au penthouse. L'idée de ces murs de verre, des lumières de la ville et du bourdonnement constant de l'activité humaine me donne la chair de poule. À la place, je tourne le volant vers le domaine de mes parents, une étendue de terre épargnée par le temps, cachée derrière des portails en fer et des arbres centenaires.
C'est privé. Isolé. Un endroit où le monde oublie de s'immiscer.
Le domaine est calme, taillé dans le vieux monde et laissé à respirer dans son propre silence. Pas de drones de surveillance bourdonnant au-dessus de nos têtes. Pas d'yeux numériques surveillant mes moindres faits et gestes. Juste des couloirs de pierre, la lueur des bougies, et l'odeur de la terre et des souvenirs.
Ici, je peux exister sans faire semblant.
Le Moyen Âge me manque. À l'époque, le monde était plus sombre, certes — mais plus simple. Pas de sirènes hurlantes. Pas de smog étouffant. Pas de flux incessants de données cataloguant chacun de nos souffles. Nous nous nourrissions en silence, disparaissions dans l'ombre. Personne ne s'interrogeait sur un villageois disparu. Personne ne traquait les traces de sang.
C'était plus propre, à sa manière. Plus honnête.
Maintenant, nous sirotons des poches stériles, en prétendant que cela suffit. En prétendant que cela nous rassasie. Ce n'est pas le cas. Le sang est froid, sans vie, dépouillé du pouls, de la peur, du feu. Nous avons troqué l'instinct contre la commodité, la faim contre le protocole.
Tout cela au nom de la paix.
Mais la paix est un mensonge. Ce n'est que du silence avec des règles.
Le roi humain règne sur ce continent avec une laisse de velours, son influence s'étendant à travers les frontières comme une ombre. Il maintient notre existence enterrée sous les mythes et le silence, s'assurant que le surnaturel ne reste rien de plus que du folklore pour les masses.
Quand l'un d'entre nous dérape, quand le sang coule de manière trop publique ou qu'un corps est retrouvé trop mutilé, l'affaire est balayée d'un murmure et d'un titre de journal : Acte de Dieu.
Et les humains y croient. Créatures crédules, prêtes à avaler n'importe quelle fiction que nous leur servons. Ils s'accrochent à leurs illusions comme à des bouées de sauvetage, sans jamais questionner le prix à payer.
Alors, que gagne le roi en échange de sa loyauté ? Le pouvoir. Un héritage. Sa lignée porte la couronne depuis que mon père a pris la domination sur les vampires il y a près de huit siècles. Un arrangement discret, scellé dans le sang et le silence. Nous régnons depuis les ombres. Il règne à la lumière.
Et ensemble, nous maintenons le monde dans l'aveuglement.
Je m'arrête devant le portail et tape le code. Le fer gémit en s'ouvrant, lent et délibéré, le grincement tranchant le calme comme un avertissement. Le domaine se dessine devant moi, enveloppé de silence et d'ombre.
« Niki ! » Valentina surgit par la porte d'entrée, pieds nus et le regard fiévreux, sa voix brisant le calme.
Elle a dix ans maintenant — un miracle inattendu dans notre lignée qui avait presque abandonné tout espoir. Mes parents ont cessé d'espérer il y a des siècles. Les vampires de haute naissance ne se reproduisent presque plus. Les âmes sœurs de sang sont rares, et sans ce lien, la conception est impossible.
Certains se contentent de transformer des humains pour combler le vide avec quelque chose qui s'en rapproche.
Mais Valentina n'est pas un substitut. Elle est née, elle n'a pas été créée. La chair de notre chair. La preuve que la vieille magie palpite encore dans nos veines.
Je sors de la voiture et la soulève dans mes bras, la faisant tournoyer jusqu'à ce que son rire résonne dans la cour. Elle s'accroche à moi, en gloussant, rayonnante.
Elle ressemble trait pour trait à notre mère — des yeux verts tranchants comme du verre, des cheveux d'un noir de jais tombant en cascade dans son dos, des pommettes hautes sculptées avec élégance et danger. Magnifique. Létale. Une véritable héritière.
« Bonjour, petite, » dis-je d'une voix basse en m'accroupissant pour croiser son regard. « Tu as été sage ? »
« Toujours, Niki, » pépie-t-elle, l'espièglerie dansant derrière son sourire. Elle est la seule à m'appeler ainsi. Ce nom sonnerait ridicule venant de n'importe qui d'autre — doux, familier, immérité.
Mais venant d'elle, il sonne juste.
Elle me saisit la main et me tire vers la maison, essoufflée. « Papa m'a offert un chiot, » annonce-t-elle, les yeux brillants. « Viens voir. »
Valentina m'entraîne à travers le grand foyer, sa petite main chaude dans la mienne, son excitation vibrant à chaque pas. Le domaine est calme, drapé dans son silence habituel, mais son rire emplit les couloirs comme un rayon de soleil — rare, doré, impossible à ignorer.
« Il est dans le solarium, » dit-elle. « Papa a dit qu'il était à moi, rien qu'à moi. »
Nous tournons à l'angle, et le voilà, roulé en boule dans une tache de lumière sur le sol de marbre, une minuscule créature aux pattes démesurées et à la fourrure couleur de cendre et de clair de lune. Ses oreilles frémissent à notre approche, et il lève la tête, clignant des yeux vers moi avec un regard trop sage pour un être si jeune.
Valentina se laisse tomber à genoux à ses côtés, les bras entourant son petit corps mou. « N’est-il pas parfait ? » chuchote-t-elle, comme si elle craignait que cet instant ne s'évanouisse.
Je m'accroupis près d'eux, étudiant le chiot. Il tremble légèrement, incertain, mais il ne recule pas. Je tends la main, le laisse renifler mes doigts. Il s'y appuie.
« Il est courageux », murmuré-je. « Ou insensé. »
Valentina glousse. « Il est à moi. »
Je lui jette un regard ; ses yeux verts brillent, ses cheveux de jais retombant sur ses épaules comme une couronne.
Le chiot lui lèche la joue, et elle pousse un petit cri de joie. Pendant un instant, les siècles s'effacent. Pas de politique. Pas de lignées. Juste ma petite sœur et son chien, et le miracle tranquille de quelque chose de nouveau.
Mon père entre dans la pièce, et le chiot grogne, un son bas et incertain qui arrache un rire sombre au roi. Il est vêtu de noir du col aux poignets, ses cheveux corbeau lissés en arrière avec précision, ses yeux bleus brillant comme le givre alors qu'ils se posent sur moi.
« À quoi devons-nous ce plaisir, Nicolai ? » demande-t-il d'une voix suave mais bordée de quelque chose de plus tranchant.
Je me lève et lui prends la main, le geste formel, pratiqué. « J'ai trouvé la ville irritante ces derniers temps. »
Il a un sourire en coin. « Tu as enfin décidé que le bruit n'en valait pas la peine ? »
« Ma patience s'amenuise. »
« Viens », dit-il en pivotant sur ses talons. Un ordre, pas une suggestion. Le refus n'a pas sa place ici.
Tandis qu'il s'éloigne, il jette un regard par-dessus son épaule. « Vivi, nourris ton animal. »
« Tu m'as épargné un coup de téléphone, mon fils », commence mon père, la voix lisse mais chargée de poids.
Je hausse un sourcil, en attente.
« La fille de Dimitri fête ses dix-huit ans la semaine prochaine. Ils organisent une célébration, et nous y sommes cordialement invités. »
Évidemment. Je réprime un soupir.
Le roi Dimitri, toujours impatient de pavaner sa lignée, toujours en quête de pertinence. Je déteste cet homme. Son sourire est trop poli, son ambition trop bruyante.
Mais son fils… il est différent. Calme. Détaché du cirque que représente leur titre. Il ne convoite pas les projecteurs, ce qui le rend tolérable. Presque.
« Laisse-moi deviner », dis-je, l'amertume vive sur la langue. « Je suis censé assister à ce rassemblement. »
« Tu l'es », répond mon père, la voix brève et définitive. « Et tu auras l'air d'en apprécier chaque instant. »
Une commande, pas une requête. Comme toujours.
La pensée d'assister à la fête de Dimitri me soulève le cœur. Dix-huit ans, à peine sortie de l'enfance, et déjà ils vont l'attifer comme un trophée, la faire défiler devant les vieilles familles, espérant capter le regard de quelqu'un ayant du rang.
Ce n'est pas une célébration. C'est une transaction emballée dans de la soie et des sourires.
J'entends déjà la musique, trop forte, trop moderne. L'odeur du sang masquée par le parfum et le désespoir. Le défilé incessant de sycophantes, chacun impatient de me rappeler sa lignée, ses ambitions, ses filles.
Je déteste ces rassemblements humains. Les rires forcés. Les toasts creux. Mon père attend de moi que je sourie. Que je charme. Que je joue le rôle de l'héritier avec grâce et prestance.
Mais je ne ressens rien de tout cela. Pas de chaleur. Aucun intérêt. Juste le poids des siècles qui pèse sur mes épaules, et le goût amer de l'obligation.
Qu'ils célèbrent. Qu'ils dansent. Je serai là, comme ordonné. Mais je n'y prendrai aucun plaisir. Pas un seul instant.
