L'amour ne s'achète pas
Auteur·e
Laila Callaway
Lectures
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Chapitres
41
Daciana a passé sa vie sous le contrôle de son père, puis de son frère — farouche et passionnée, mais jamais véritablement libre. Lorsque son frère, Grigore, la vend à ses puissants partenaires commerciaux, son monde bascule. Les frères Fatali sont tristement célèbres dans la Mafia, dangereux et autoritaires d'une manière qu'elle n'aurait jamais pu imaginer. Forcée d'intégrer leur univers, Daciana refuse de se briser, même si la tension et le désir brouillent les frontières du contrôle. Déterminée à préserver sa force, elle doit naviguer dans une vie qu'elle n'a jamais choisie, où le pouvoir est roi et où survivre signifie ne jamais reculer.
Chapitre 1
DACIANA
« Personnellement, je pense que mon idée est novatrice et qu'elle serait très bénéfique pour l'entreprise à l'avenir. »
Je pouffe de rire face à la déclaration de Peter, et le silence s'installe dans la salle de réunion. Je m'agite sur mon siège alors que tous les regards se tournent vers moi.
« Daciana, as-tu quelque chose à ajouter ? » me demande ma patronne, Kirsten, à l'autre bout de la table.
Je m'éclaircis la gorge et me redresse sur ma chaise. « Je trouve juste amusant que Peter essaie de faire passer cette idée pour la sienne. Plusieurs d'entre nous ont entendu Melanie lui exposer la même idée il y a trois jours dans la salle de repos. »
À l'évocation de cette conversation qui a eu lieu dans la cuisine du personnel plus tôt dans la semaine, le visage de Peter devient rouge. Kirsten pivote sur sa chaise pour le regarder.
« Est-ce vrai, Peter ? » Son ton est calme, mais son regard est accusateur.
Il bredouille et tente de faire marche arrière. « C'est une idée collaborative ! Bien sûr, elle a posé les bases, mais ce n'était qu'un travail préparatoire pour que j'y ajoute ma propre touche. »
« Quelle touche ? Tu as complètement copié son idée. Tu as juste de la chance qu'elle ne soit pas à cette réunion pour se défendre », rétorqué-je. « C'est sans doute pour ça que tu as choisi de la présenter aujourd'hui. »
Melanie est mon amie, et Peter est un connard. Je dénonce les connards, et je n'ai pas froid aux yeux. Peu importe que Peter ait un poste plus haut placé que le mien dans l'entreprise. Je m'en fiche.
Je dis ce que je ressens ; mon père m'a élevée comme ça. D'ailleurs, si ma bouche ne le dit pas, mon visage le fera à ma place.
« Peter, tu sais que nous récompensons le mérite dans cette entreprise », le réprimande Kirsten. « Si tu utilises l'idée de Melanie, que ce soit juste les bases ou sa totalité, tu dois lui en accorder le mérite. »
Je garde le silence pour le reste de la réunion, ayant dit ce que j'avais à dire. Peter me lance un regard noir, mais je l'ignore. Je ne fais qu'une bouchée des types comme lui.
À la fin de la journée, je prends mon sac à main et descends les quinze étages d'escaliers jusqu'au hall. Dehors, dans la rue, mon chauffeur m'attend déjà dans le SUV gris.
Olivier, mon chauffeur, garde du corps et sauveur à tout faire, sort du véhicule et m'ouvre la porte.
« Mademoiselle Creţu », s'adresse-t-il poliment à moi.
« Monsieur Saunders », réponds-je, et ses lèvres s'étirent en un sourire.
Il y a longtemps, j'ai demandé à Olivier de m'appeler par mon prénom. Il a refusé, alors j'ai aussi refusé d'utiliser le sien. C'est un échange très formel entre nous ; cela laisse supposer une relation moins chaleureuse que celle que nous avons en réalité.
Creţu signifie bouclé en roumain. C'est de là que vient ma famille, de Roumanie. Mes cheveux sont châtains et tombent en boucles serrées jusqu'à mes coudes. Ils sont encore plus longs quand je les lisse, ce que je fais de temps en temps.
Je m'installe à l'arrière et commence immédiatement à parcourir mes e-mails. J'ai quitté le travail, mais je vérifie déjà mes messages à nouveau. Je suis une droguée du travail ; cela me distrait de...
« Mademoiselle Creţu, je crains que votre frère n'ait demandé à ce que je vous conduise directement à la maison familiale, plutôt qu'à votre appartement. Nous y serons dans vingt minutes. »
À l'évocation de mon frère, mon estomac se noue et je me sens instantanément nauséeuse. Ma main cherche à tâtons le bouton de la vitre. J'appuie dessus, et elle s'abaisse dans un bourdonnement, m'offrant une bouffée d'air frais.
« A-t-il dit de quoi il s'agissait ? » lui demandé-je.
Nos regards se croisent dans le rétroviseur.
« Non, mademoiselle. Mais, je préfère vous prévenir, il n'avait pas l'air... ravi. »
Je jure à voix basse. Mon téléphone est devenu moite dans mes mains ; de la buée se forme sur l'écran. Je l'essuie sur ma jupe crayon. J'enlève ma veste, sachant que je vais transpirer à travers mon chemisier en satin si je la garde.
C'est toujours la réaction de mon corps face à lui : de la panique et une chaleur écœurante.
J'ai vingt et un ans, et mon frère aîné, Grigore, me fait une peur bleue. C'est ce qui arrive quand votre propre frère est le tyran de votre enfance. Bon sang, il me persécute encore aujourd'hui.
Il ne m'a jamais vraiment tabassée. Papa l'aurait tué. Mais il m'a donné quelques bons coups de poing par-ci par-là, en évitant mon visage pour le cacher à notre père. Notre père est la seule personne dont mon frère a peur. Maintenant qu'il n'est plus là, il a pris sa place.
Cet homme sait intimider les gens comme personne d'autre.
Dès ma naissance, j'ai su que ma famille était différente. Ma mère est morte quand j'avais dix ans, et j'ai compris à ce moment-là tout ce qu'elle avait fait pour me protéger de ma propre famille.
Mon père était un chef de la mafia, sans aucun doute. Il ne me l'a jamais dit ouvertement, mais j'avais des soupçons en grandissant. Nous avons toujours été très riches.
Mes souvenirs d'enfance incluent la présence constante de gardes du corps avec nous et autour de la maison. J'étais aussi la seule enfant à l'école dont la maison était entourée de barbelés.
Au début, je pensais que mon père avait un emploi à succès qui faisait peut-être de lui une cible. Mais il y a eu des moments où j'ai trouvé des gouttes de sang dans son bureau. J'entendais des conversations à voix basse derrière des portes closes, parlant de clients et ordonnant des assassinats. Je voyais aussi des hommes ligotés être jetés dans des fourgonnettes banalisées à des heures impossibles de la nuit.
Mon père a été assassiné quand j'avais dix-sept ans. Mon frère m'a dit que quelqu'un lui avait tiré dessus dans son bureau, et qu'il découvrirait qui avait fait ça pour le punir. J'étais contrariée quand c'est arrivé, mais je n'ai rien ressenti de comparable à la tristesse que j'ai éprouvée à la mort de ma mère.
Mon père était un homme brutal et parfois cruel. Il ne me laissait presque aucune place dans sa vie, et quand il me parlait, c'était surtout pour me critiquer. Les seules bonnes choses qu'il m'a apprises, c'est à me défendre par moi-même, sauf face à Grigore, et que le nom de Creţu a de l'importance dans la vie.
Ce nom inspire le respect. Il me suffit de dire mon nom de famille à certaines personnes pour que les choses aillent plus vite. Les gens sont plus polis, et la plupart du temps, ils ont de la peur dans les yeux.
Ouais, il n'y a aucun doute sur le fait que mon père était dans la mafia. Mon frère a tout simplement pris sa place.
D'habitude, j'évite Grigore comme la peste et je reste en dehors des affaires familiales. J'ai mon propre appartement et mon propre travail sans grand intérêt dans une entreprise de marketing en ville. Mon frère vit dans notre maison d'enfance, un manoir, en banlieue.
Il est très rare qu'il fasse appel à moi, et cela n'apporte jamais de bonnes nouvelles.
La voiture s'arrête devant les marches, et je sors avec des sentiments mitigés qui me traversent. J'ai quelques bons souvenirs de cette maison, en particulier ceux avec ma mère.
J'ai aussi beaucoup de souvenirs affreux. Mon père me faisant pleurer, me comparant à mon frère, me disant que j'étais plus faible, moins importante. Mon frère me frappant quand je ne faisais pas exactement ce qu'il disait. Ou m'insultant en me disant que j'étais une moins que rien pathétique quand je lui ai annoncé que je déménageais pour aller à l'université.
J'ai passé trois années presque sans lui, et ça a été le paradis. Il pique une crise chaque année quand je ne rentre pas pour Noël. Mais il m'oblige à venir à ses fêtes d'anniversaire annuelles, où il perd de nouveau son calme parce que ma présence l'agace. Il a un sérieux problème. Je suis d'ailleurs surprise de ne pas en avoir un moi-même.
Je gravis lentement les marches, serrant les lanières de mon sac à main. Je peux sentir la brise sur ma peau, mais j'ai trop chaud et je suis trop nerveuse pour avoir froid. Mes talons de dix centimètres claquent contre les dalles en ardoise. Olivier se précipite devant moi pour m'ouvrir la porte.
« Merci, monsieur Saunders », parviens-je à murmurer.
Il marche quelques pas derrière moi alors que je me dirige droit vers l'ancien bureau de mon père, où Grigore m'attend sans doute. Ma main tremble un peu au moment où je frappe à la porte.
« Entre. »
Cette voix. Elle résonne comme des ongles grattant un tableau noir pour moi. Je prends une grande inspiration, je redresse mes épaules et j'entre dans cette pièce où j'ai toujours redouté d'aller.
Grigore est assis au bureau avec les pieds en l'air, ressemblant comme deux gouttes d'eau à notre père quand il était plus jeune. Ses cheveux noirs comme le charbon sont plaqués en arrière avec de la laque. Ses yeux sont froids et montrent à quel point il est émotionnellement mort à l'intérieur.
Ses lèvres sont crispées dans un rictus méprisant constant. Il me regarde de haut en bas et fait un signe de tête à Olivier.
« Ferme la porte. »
Je jette à Olivier un regard d'excuse. Mon frère n'a jamais eu de bonnes manières. Il me rend un regard désolé et ferme la porte. Je sais qu'il n'a pas envie de me laisser seule avec ce psychopathe. Je me retourne vers mon frère.
« Comment vas-tu, Grigore ? » demandé-je poliment.
Il descend ses pieds et se redresse sur son siège.
« À merveille, Ana. » Il utilise exprès le surnom qu'il sait que je déteste. « Je ne te demanderai pas comment tu vas, car je sais comment tu vas te sentir dans quelques instants. »
Je déglutis avec difficulté et le regarde contourner le bureau pour s'asseoir sur le rebord. Je fais un léger pas en arrière pour mettre un peu plus de distance entre nous. Je sais qu'il ne faut pas le provoquer, alors j'attends qu'il parle, même si l'attente me ronge de l'intérieur.
Il joint le bout de ses doigts devant sa bouche et affiche un sourire en coin.
« Es-tu sûre de ne pas vouloir t'asseoir ? J'ai une nouvelle qui va être un véritable choc pour toi. »
