Les Cavaliers de Tyr 2 : Hellhound
Auteur·e
Adelina Jaden
Lectures
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Chapitres
38
Rage, connu comme le Molosse de son club de motards, cherche le réconfort dans la douleur, que ce soit celle des autres ou la sienne. Jusqu'à ce qu'il rencontre Iris, une mécanicienne hantée par son passé dans la rue. Tous deux profondément marqués, il leur reste une chose : l'amour. Et ils sont prêts à traverser l'enfer - encore une fois - pour se guérir mutuellement.
Tranquillité inattendue
Rage
Un nouveau jour se fraye un chemin à coups de griffes, et je suis déjà réveillé pour l'accueillir avec un grognement. La première chose que je fais, c'est d'allumer une cigarette. Je sors de mon lit en titubant. Mon crâne martèle un rythme de pure agitation.
Je ne sais pas toujours si je suis réveillé, si je rêve ou si je suis juste bourré. La seule chose qui ne change pas, c'est cette démangeaison. C'est comme des ongles crissant sur un tableau noir sous ma peau, tout le putain de temps.
Je traîne des pieds jusqu'à la salle de bain et je vomis dans les toilettes sales. Quand je lève les yeux, mon reflet m'observe depuis le miroir cassé. C'est un désordre sanglant et déformé que j'ai fait avec ma propre tête il y a quelque temps. Je ne reconnais pas l'homme qui me regarde. C'est complètement merdique, non ? Je pourrais me croiser dans la rue sans même m'en rendre compte. Les docteurs ont un nom pour ça. Je m'en fous. Je suis un mort en sursis.
« Rage », résonne une voix forte devant ma chambre. « Tor te veut dans son bureau. »
Je grogne et je veux sortir. Tor est mon Roi, le chef de notre gang. Je l'aime bien. Il est intelligent. Et il n'a jamais peur de m'utiliser quand il a besoin de faire disparaître quelqu'un pour de bon. Je suis doué pour ça.
J'enfile mon jean noir sur mon corps nu et je jette mon gilet en cuir sur mes épaules. J'ouvre la porte à la volée, manquant de la dégonder. La personne de l'autre côté s'est dépêchée de fuir.
***
L'air dans le bureau de Tor est lourd de fumée de cigare et de mensonges. Je ne m'assois pas. Je fais les cent pas sur le bout de tapis usé devant son bureau. Le poids de mon couteau est une promesse froide dans ma main. Je le fais tourner en l'air, l'acier accrochant la faible lumière. Attrape. Lance. Attrape.
« … une connerie simple », dit Tor à Runner, qui est appuyé contre le mur, toujours aussi calme. « Ils viennent pour parler affaires. Pendant la fête. Il y aura beaucoup de bruit, beaucoup de monde. Personne ne remarquera rien. Je n'aime juste pas ces ordures. »
Attrape. Lance. Attrape. La lame est le prolongement de mes doigts nerveux. Mon autre main frotte mon crâne sans arrêt, sur les côtés courts de ma crête.
« Gardez juste un œil sur eux, vous deux », continue Tor. Son regard se pose sur moi. « Assurez-vous que ça reste simple. Pas de grand spectacle. Pas de désordre. S'ils font un truc stupide, tuez-les. »
Mon couteau s'arrête dans ma paume. Du sang. Je peux tuer ce soir. Je peux sentir ce goût de métal sur ma langue.
« Mais seulement si je le dis. Jusque-là, pas de désordre. »
Pas de désordre. Ces mots sont une prison. Il avait promis un travail. Un meurtre. Mon cerveau avait déjà imaginé la chasse, le craquement des os, le sang chaud qui coule. Mais il parle de surveiller. De faire du baby-sitting.
Un son grave gronde dans ma poitrine. Je sens le Chien de l'Enfer se débattre. Sa chaîne s'enfonce dans mon cou.
« Rage. » La voix de Runner est un avertissement calme.
Je regarde Tor, la mâchoire serrée. J'ai besoin de bouger. J'ai besoin de casser quelque chose.
« Tu gères, bror ? » demande Tor, les yeux plissés.
Je fais un seul signe de tête brusque. J'ai l'impression que ça pourrait me briser le cou. C'est la seule réponse que je peux donner sans faire de bêtise. Runner se détache du mur et me donne une tape sur l'épaule. Ce contact est comme une étincelle sur de l'essence. Je sursaute violemment. Un grognement sort de ma gorge, et il recule tout de suite en levant les mains.
« Doucement, mon frère », dit-il. « Allons-y. »
Nous sortons du bureau pour entrer dans le bar. Le silence est une moquerie. C'est une pression physique derrière mes yeux, dans mes poings serrés. Ma peau est trop tendue. Je n'arrive pas à respirer à fond.
Pas de désordre. Regarde, c'est tout.
Je frappe violemment le mur du plat de la main. Le choc remonte le long de mon bras. La photo encadrée d'un frère mort depuis longtemps tombe par terre avec fracas. Le verre se brise. Le bruit est agréable. Mais ce n'est pas suffisant. Je dois sortir. J'ai besoin de rouler. J'ai besoin de ma moto et de la route pour crier sans que personne ne m'entende. Je suis un ressort comprimé. Un pistolet chargé laissé en plein soleil, prêt à exploser n'importe où.
Putain, je grogne fort. Je perds les pédales. Je ne peux pas retenir cette colère en moi, j'ai besoin de...
Et puis la porte du bar s'ouvre.
Une silhouette se tient dans l'embrasure. Pas tout à fait une femme, plutôt une fille. Elle est petite, la tête cachée sous sa capuche. Ses mains sont enfoncées dans les poches de son jean trop grand.
Quand elle entre, tous les hommes du bar se tournent pour la regarder. Il est midi, alors nous ne sommes qu'une poignée ici.
Stig est enfermé dans la salle informatique. Vince se remet de ses conquêtes de la nuit dernière avec une tasse de café au bar. Un novice, ce que le club appelle un thrall, est derrière le comptoir. Et je sais que Tor est dans son bureau de Roi. La fille s'avance dans la pièce. Je vois qu'elle est jeune, trop maigre et presque fragile.
Je ne vois pas bien son visage sous sa capuche. Mais je n'arrive pas à détourner le regard.
« Tu as besoin de quelque chose, ma jolie ? » demande Runner en se levant.
« Je… heu… » Sa voix est à peine un murmure.
Il y a quelque chose dans sa voix qui me tend les nerfs. Elle a peur. Pas seulement peur, elle est terrifiée. Et ce n'est pas parce qu'elle se trouve dans le repaire d'un club de motards hors-la-loi.
Sa peur est ancrée jusqu'aux os, c'est comme une compagne fidèle. Je la reconnais parce que je l'ai ressentie. Bordel, je la connais. Ma main cherche instinctivement le couteau dans mon étui. Au moment où je touche le manche, je sens un grand calme m'envahir.
« Je suis là pour le travail », dit-elle. Sa voix dépasse à peine un murmure.
« Oh, bien. » Runner fait un signe de tête au thrall. « Va chercher Tor. »
Le thrall s'éloigne en vitesse. Il disparaît dans le couloir qui mène au bureau de Tor. Je serre les doigts autour du manche de mon couteau. Son poids familier me rassure. Je ne sais pas pourquoi l'arrivée de cette fille maigre me met sur les nerfs. Je ne sais pas pourquoi j'ai besoin du réconfort de mon arme.
Je sens mon agitation monter. C'est un feu dans mon ventre qui refuse de s'éteindre. Je ne peux pas rester assis. Alors je me lève. Ma chaise frotte bruyamment contre le sol. Vince se tourne vers moi. Son visage plein de cicatrices se crispe dans une grimace.
Les deux frères me regardent comme si j'allais exploser. La moitié du temps, j'ai peur de le faire. L'autre moitié, j'aimerais que ça arrive, juste pour en finir avec tout ça.
« Ça va, mon frère ? » Vince se lève, l'inquiétude marquée sur son visage.
« Rage ? » Runner s'approche.
Je les entends à peine en passant mes doigts dans mes cheveux. Merde ! Ça recommence ! Je sens la montée d'adrénaline, les battements dans mes oreilles, la pression qui monte dans ma poitrine. Je gémis, et le son est profond et guttural.
« Bror », insiste Vince.
Je serre mon couteau plus fort. Ma mâchoire est tellement serrée que ça fait mal. Ma vue se teinte de rouge. Mes pensées sont totalement mélangées. Je savais qu'aujourd'hui allait être une mauvaise journée. Je dois sortir du bar, loin de mes frères.
Ils ont l'habitude de mes crises, mais la fille…
Penser à elle me pousse à regarder dans sa direction. Elle tient encore sa capuche. Mais quand je me tourne vers elle, elle la laisse tomber. Je me fige. Tout se fige. Juste pour un instant, mais ça arrive.
Je ne la regarde qu'une seconde, mais c'est suffisant. Elle a les cheveux sombres, tirés en arrière dans un chignon en bataille. Son sweat à capuche noir est trop grand. La fermeture éclair est ouverte et montre un t-shirt noir usé. Le t-shirt est déchiré par endroits, dévoilant son nombril.
Son jean est trop grand. Il tombe bas sur ses hanches fines. Tous ses vêtements ont l'air d'appartenir à quelqu'un d'autre. Mais ce ne sont pas ses habits qui attirent mon regard. Ce sont ses yeux. Ses putains d'yeux ! Ils sont d'un gris frappant. Ils dominent son petit visage tout fin.
Et elle me regarde. Elle me regarde avec ces putains d'yeux.
« Tu es là pour le travail ? » La voix de Tor brise le charme.
Son regard passe de moi à Tor, et je le ressens comme un coup violent. Je veux l'attraper. Je veux la forcer à me regarder de nouveau, pour faire taire les voix dans ma tête. Mais je ne peux pas. Elle est déjà terrifiée. Elle n'a pas besoin d'un fou à ses trousses.
Je suis son regard jusqu'à Tor. Je vois qu'il est aussi surpris par ses yeux, un petit sourire sur les lèvres.
Ils m'appellent Rage, et c'est tout ce que je suis. Je fais un mètre quatre-vingt-dix et cent kilos de muscles purs. Mon vrai nom n'a d'importance pour personne, et encore moins pour moi. Mais voir Tor regarder la fille aux yeux gris me fait douter de ce qu'est vraiment la colère.
Je serre mon couteau plus fort. J'attrape une bouteille de ma main libre. Je respire profondément, ma poitrine se soulevant fortement. Les voix dans ma tête se calment. Mais Tor est mon frère. Il m'a toujours bien traité. Je ne peux pas…
« Viens, assieds-toi ! » Tor invite la fille, mais elle hésite.
Puis, elle tourne son regard de nouveau vers moi. Ses yeux me clouent sur place. Pendant quelques brèves secondes, les voix dans ma tête se taisent. Je sens son regard brûler en moi. Elle regarde au fond de mon âme. Je n'aime pas ce qu'elle pourrait y trouver. Alors je détourne les yeux, serrant la bouteille plus fort.
Je la sens s'éloigner. J'avale le liquide ambré en me rasseyant.
« Comment tu t'appelles, ma jolie ? » j'entends Tor lui demander, et je prends une autre gorgée de whisky.
J'aime mon Roi. Mais à ce moment-là, je le déteste de pouvoir lui parler. Et je sais que si Tor jette son dévolu sur une fille, elle finira dans son lit.
« Je suis… là pour le travail », répète-t-elle.
« D'accord. » Tor fait un signe de tête.
Peu de filles qui viennent travailler au bar donnent leur vrai nom. Les surnoms restent, et c'est comme ça. C'est juste ainsi que ça marche. Mais je veux connaître son nom.
« Tu as bien d'autres vêtements, n'est-ce pas ? » rit Tor.
« Pourquoi ? » Sa voix est douce, timide.
« Hé, ma jolie. On n'est pas chez Hooters, on n'a pas d'uniforme. Des jupes courtes ou des jeans moulants feront l'affaire. Même si ça ne me dérangerait pas que tu montres ton ventre. »
Un tintement assourdissant résonne dans mes oreilles pendant que je l'écoute la draguer. Je connais très bien sa réputation avec les femmes. J'ai vu le défilé constant de filles qui entrent et sortent de sa chambre. Je me fiche complètement des femmes que Tor amène dans sa chambre pour son plaisir.
Mais je ne veux pas qu'elle soit celle qui monte ces escaliers vers l'appartement du Roi. Pas elle. Je ne peux pas expliquer pourquoi je ressens cela.
« Je… je ne comprends pas », bégaie-t-elle en mordant sa lèvre inférieure. « La femme qui m'a donné cette adresse… »
Elle sort un bout de papier de la poche de son jean. Ses gestes sont fluides mais nerveux. C'est comme si elle avait peur qu'un mouvement brusque puisse énerver Tor.
« Quelle femme ? » demande Tor.
« Une dame dans une Prius. Ava. »
L'attention de tout le monde se tourne vers la fille. Je me concentre encore plus quand j'entends le nom d'Ava. Ava est la compagne de Bjorn. C'est sa Valkyrie, et bientôt sa femme.
Je m'en fous complètement de tout ça. J'ai vu Ava abattre un homme d'un seul coup de couteau. C'est suffisant pour gagner mon respect. Elle est le cerveau derrière le service d'escortes du club. Tout le monde l'apprécie ou la craint.
Elle est douée avec un couteau. Elle n'a pas peur de tuer. Elle ne tremble pas à la vue du sang, même le sien. Selon moi, c'est une vraie Valkyrie.
« C'est Ava qui t'a envoyée ? Pour travailler au bar ? » Tor fronce les sourcils.
« Bar ? » La fille regarde autour d'elle, comme si elle réalisait seulement où elle se trouve. « Non, c'est une erreur. Je ne… »
Elle se lève d'un coup, la peur marquée sur son visage. Voir sa fragilité alors qu'elle serre son sweat à capuche autour de son corps me touche beaucoup. Je pose ma bouteille. Et malgré l'effet réconfortant du whisky, je suis sur mes gardes.
Quiconque essaiera de la toucher aura affaire à moi. Je me lève et je fais un pas vers elle. Mon regard balaie tous les hommes de la pièce.
« Hé, hé », dit Tor sans même me regarder. « Dis-moi. Je n'ai pas envie d'affronter la putain de colère d'Ava. »
« Elle m'a dit qu'il y avait un travail. Dans un garage. »
« Dans… dans le quoi ? » Le visage de Tor se crispe de confusion.
« Dans un garage. »
Même Stig sort de sa grotte informatique pour fixer la fille. J'observe son petit corps, en essayant de comprendre ce qu'elle dit. Que pourrait faire une fille comme elle dans un garage ?
Elle a l'air si fragile. Elle ne ressemble pas du tout à un mécanicien. Tor est le premier à se remettre de sa surprise. Il jette la tête en arrière en éclatant de rire. La fille se tient près de la banquette. Elle regarde nerveusement autour d'elle pendant que Tor s'amuse.
La colère monte en moi. Je frappe fort la table de la main, ce qui fait taire le rire de Tor. Il se tourne vers moi. Je penche la tête sur le côté et je fais craquer mon cou.
« Écoute, ma fille. » Tor se lève. « On est un club de motards. Tu connais quelque chose aux Harley ? »
Elle se contente de hocher la tête.
« Eh bien, le garage n'est pas mon territoire. Suis-moi. » Tor se dirige vers la porte.
La fille le suit. En passant près de moi, elle me jette un dernier regard. Ses pas ne tremblent pas, mais sa respiration s'accroche. C'est un tout petit bruit que je ressens jusque dans ma propre poitrine. Son regard ne voit pas seulement le monstre. Il voit l'homme qui retient le monstre. Et ça me bouleverse plus que n'importe quel cri. Je suis tenté de la suivre, pour m'assurer qu'elle va bien, qu'elle est en sécurité. Mais je sais que je dois résister. Elle ne pourra jamais être en sécurité. Pas près de moi. Pas avec un fou abîmé comme moi.
Comme pour confirmer mes pensées, dès que la porte se ferme derrière elle, les voix reviennent. Elles sont plus fortes qu'avant, et la douleur revient aussi. Je sors mon couteau et je l'examine. La lame glisse sur ma peau. J'appuie juste assez fort pour faire couler le sang.
La vue du liquide rouge et chaud qui coule sur mes doigts m'apaise. Je souris et je prends une autre gorgée. Je savais qu'aujourd'hui allait être une mauvaise journée.
