Les Sept Pécheurs Livre 2
Auteur·e
Julianna Wrights
Lectures
16,5K
Chapitres
29
Dans un monde où vampires et humains coexistent, Zanthus, conseiller municipal, est rongé par le chagrin suite à la perte de sa bien-aimée Camila. Sa vie bascule lorsque Solace, prêtresse d'Artémis, lui annonce qu'une nouvelle âme sœur lui est destinée. C'est alors qu'entre en scène Xinia, pianiste talentueuse au passé douloureux et dotée d'un don de guérison unique. Tandis que Zanthus et Xinia traversent leur deuil et leurs traumatismes, ils trouvent réconfort et force l'un auprès de l'autre, tissant un lien qui pourrait bien changer leur existence à jamais.
Chapitre 1.
Livre 2:La Légende d'Envy
SOIR 2,555
ZANTHUS
Zanthus se tenait en retrait pendant que le conseil profitait de leur moment de convivialité. Il n'avait jamais été au cœur de l'ambiance.
Autrefois, il appréciait les amis, la famille et la télévision. Mais à présent ?
Il se sentait vide. Une simple coquille de vampyre qui espérait que le prochain combat mettrait fin à ses jours. Parfois, il songeait au repos que lui apporterait la mort.
Non, ce n'était pas qu'occasionnel. Il envisageait souvent d'en finir, là, sur-le-champ.
Pourtant, il ne passerait pas à l'acte.
Il se demandait parfois pourquoi.
Assis au bar, il observait ses frères bavarder de tout et de rien. Quillian remportait une partie contre un adversaire. Il enviait leur joie de vivre - leur capacité à être heureux.
Soudain, Lycidas se leva, tendant la main à sa bien-aimée. Adrasteia lui sourit et l'entraîna hors de la pièce. Leurs intentions étaient limpides.
Ces deux-là n'étaient pas seulement heureux, ils étaient fous amoureux. Des compagnons.
Zanthus bondit de son siège et quitta la salle de jeux. Il grimpa les escaliers quatre à quatre jusqu'à sa chambre, claquant la porte derrière lui. Il passa sa main dans ses cheveux sombres et en bataille, frustré.
Plus que tout, il était vert de jalousie envers Lycidas et Adrasteia. Ils avaient tout. Ils s'avaient l'un l'autre.
C'était tellement injuste que sa bien-aimée soit partie. Si injuste ! Sa vie serait ainsi désormais.
Tous ses frères trouveraient leur compagnon et auraient peut-être des enfants. Tous ses frères seraient heureux, savourant la douceur de la peau de leur bien-aimée.
Lui ? Il n'avait que ses affaires à elle.
Sa chambre ici était vide. Pas de déco, pas de bouquins, rien d'amusant. Ce n'était plus son chez-lui depuis belle lurette.
Il attrapa ses clés de voiture sur la commode et redescendit en trombe. Il sortit sans dire au revoir, dans la lumière de la lune, et démarra son Rover.
Ses frères lui avaient dit de tourner la page, mais ils ne comprenaient pas. Personne ne pouvait saisir sa douleur constante. Sa bien-aimée, sa Camila, n'était plus.
Son cœur était en miettes. En mourant, elle avait tout emporté : son cœur, son esprit, même son corps.
Personne ne le disait, mais depuis sa mort, il avait fondu comme neige au soleil. Il avait l'air malade. Il ressemblait à un homme qui avait tout perdu.
Il s'en fichait comme de l'an quarante. Plus rien n'avait d'importance. Seuls les traqueurs qu'il éliminait dans les rues le maintenaient en vie.
Il voulait boire, mais pas maintenant. Il ne ramènerait pas cette cochonnerie chez eux. Il se gara devant leur petit cottage à l'est. Il coupa le moteur. Il ne bougea pas d'un poil.
Il avait l'impression d'être dans un cauchemar sans fin.
Il secoua la tête, sortit de sa voiture et fit le tour. Il s'appuya contre le véhicule noir, regardant les fleurs dans les jardinières, puis le porche impeccable.
Il contempla la maison dont il était si fier de franchir le seuil chaque jour. C'était son foyer-
Non, pensa-t-il. La maison ne fait pas le foyer. Il se força à remonter l'allée et s'arrêta une fois à l'intérieur, respirant à pleins poumons. Son odeur était partout.
Il payait une entreprise pour s'occuper de l'extérieur, mais l'intérieur était son domaine. Tout était resté exactement comme le jour de sa mort. C'était son sanctuaire pour elle. Pour eux. Pour lui.
Ouais, merde au destin.
Il entra dans le salon. Il se souvenait d'eux assis sur le canapé, riant de son obsession pour RuPaul's Drag Race. Il détestait cette émission. Maintenant, il donnerait sa chemise pour la regarder à nouveau avec elle.
Il donnerait tout pour voir son sourire, toucher sa peau, l'embrasser, faire l'amour avec elle.
Elle avait décoré toute la maison. Elle disait qu'il n'était pas doué pour ça. Elle avait raison. Elle avait bien meilleur goût que lui. Le salon était agréable avec ses meubles et décorations blancs.
N'ayant jamais eu de bébés vampyres ni d'animaux, ils pensaient pouvoir garder les meubles blancs nickel.
Il sourit tristement à cette pensée. Ils s'étaient tellement trompés. Le jour où ils avaient installé les meubles, ils avaient fait l'amour partout.
Elle avait renversé du vin rouge par accident pendant un orgasme. Ça avait taché l'accoudoir du canapé et ses cheveux. Elle avait ri et mis une couverture rouge pour cacher la tache.
S'approchant, il écarta doucement la couverture. La tache était là. Elle ne l'était plus. Elle lui manquait. Elle lui manquait tellement.
Il continua à travers la maison. Il s'arrêta un instant dans son antre. Il ne s'y sentait plus heureux. Il ne se sentait plus heureux nulle part. L'antre était un cadeau pour son anniversaire il y a des années.
Il lui avait dit qu'il n'avait pas besoin d'un espace à lui seul car elle était tout ce qu'il avait toujours voulu. Ils avaient fait l'amour par terre, et elle s'était plainte que le tapis lui avait fait mal aux fesses. Il s'était excusé.
Puis il y avait sa salle de couture. C'était la seule pièce vraiment en désordre. En ouvrant la porte, son odeur le frappa de plein fouet.
Il dut s'agripper au chambranle pour ne pas tomber. Il pouvait presque la voir couper son tissu, les épingles dans la bouche.
Elle avait dit qu'un jour elle devrait abandonner cette pièce, et quand il avait demandé pourquoi, elle avait répondu que ce serait la chambre du bébé. Ils s'étaient disputés ce jour-là. Il ne voulait pas d'enfants.
Non, ce n'était pas ça. Il ne voulait pas qu'elle meure en accouchant. Les naissances de vampyres étaient très difficiles. Il ne voulait pas la perdre ; il ne voulait pas prendre ce risque.
Elle s'était fâchée tout rouge contre lui. Ils s'étaient criés dessus. Il s'était arrêté quand elle avait murmuré, tout doucement, qu'elle devait supporter ses combats, son travail au conseil, sans jamais savoir s'il rentrerait.
Elle lui avait dit qu'elle voulait quelque chose qui vienne... d'eux deux. Il avait secoué la tête et était parti. Il continua dans le couloir et s'arrêta devant leur chambre. Il ouvrit la porte.
Son odeur était la plus forte ici. Son cœur se serra en entrant. Le lit était fait, par Camila. Tout était impeccable. Elle aimait ranger. Ça la rassurait quand il était absent pendant des heures.
Il s'assit de son côté du lit. Il remonta ses pieds et s'allongea, fixant le plafond. Il prit la photo d'eux le jour de leur cérémonie d'union. Elle était magnifique.
Il pleura. Il ne put s'en empêcher. Il avait beaucoup pleuré depuis sa mort. « Tu me manques. Tu me manques tellement. »
Il serra la photo contre sa poitrine et se tourna sur le côté. Après avoir fini de sangloter, des larmes silencieuses coulèrent sur ses joues, mouillant les oreillers blancs.
Quand il put partir, il alla à la boutique d'alcool. Il entra, ignorant le bonjour du vendeur. Il prit ce qu'il y avait sur l'étagère la plus haute.
Il voulait l'alcool le plus fort possible. C'était difficile de se mettre minable, mais en buvant assez, il était sûr d'y arriver.
Il jeta cent euros sur le comptoir et sortit avec les bouteilles. Il en ouvrit une en montant dans sa voiture. Il but une gorgée. Il jeta la bouteille fermée sur le siège passager et retourna à la maison.
Il entra, et tout le monde se tut. Il monta les escaliers et retourna dans sa chambre vide, buvant beaucoup de... ah, vodka.
THE COUNCIL
En bas, Adrasteia sentit son bien-aimé lui prendre la main et y déposer un tendre baiser.
« C'est de pire en pire », lâcha Quillian en posant ses cartes. « Il n'a plus toute sa tête. »
« C'est compréhensible », répondit Demedicus. « Vous seriez dans le même état si vous perdiez l'être qui vous est le plus cher. »
« Il perd les pédales, Demedicus », intervint Athanasius. « Il ne peut pas travailler s'il n'a pas l'esprit clair. Il va finir par se faire tuer. »
« Vous voulez que je l'empêche de travailler », dit Demedicus. « Et lui ôter la seule chose qui lui tient à cœur ? Ce n'est pas la meilleure solution. »
« Il court à sa perte », acquiesça Quillian.
« Oui, je commence à penser que ce serait plus humain », ajouta Lycidas. « L'idée de perdre... » Il jeta un coup d'œil à Adrasteia et frissonna. « Cette simple pensée me donne envie de cogner quelqu'un. »
« Rien ne fait plus mal ou ne vous rend plus vulnérable que de perdre l'amour de sa vie. »
Tous les regards se tournèrent vers Demedicus. Il se leva et rajusta sa veste de costume. « Alors, faites preuve de compassion envers lui. »
« Ça fait trois ans. Ce n'est plus qu'une question de temps avant que... » Caine laissa sa phrase en suspens. Il n'avait pas besoin d'en dire plus.
ZANTHUS
Zanthus fut tiré de son sommeil par des coups violents à la porte. Il se redressa péniblement, la tête lourde. Il avait dû perdre connaissance après avoir vidé les deux bouteilles achetées plus tôt.
« On a repéré des chercheurs près de la carrière », lança une voix.
« J'arrive », marmonna-t-il.
Athanasius s'éloigna. Zanthus se leva tant bien que mal et entreprit de nettoyer les dégâts. Les souvenirs de la veille étaient flous.
Les taches au sol et sur sa chemise témoignaient de sa tentative de noyer son chagrin dans l'alcool.
Dehors, tout le monde était déjà en voiture, prêt à partir. Personne ne fit de remarque sur son état. Arrivés sur place, ils se déployèrent, tous sens en alerte pour débusquer les chercheurs.
Un bruit sur leur gauche attira leur attention : un chercheur prenait la fuite. La chasse commença. D'autres apparurent bientôt. Le groupe se scinda.
Quatre d'entre eux partirent à la poursuite du second chercheur, tandis que les autres, Zanthus compris, continuaient de traquer le premier.
Zanthus bondit par-dessus une voiture et se faufila sous de grosses machines. Il courait si vite qu'il distança ses frères sans s'en apercevoir. Peu lui importait.
Il attrapa le chercheur à la gorge, le plaquant au sol. L'homme se débattit, mais Zanthus ne pensait plus qu'à tuer. Cela lui procurait presque du plaisir.
Sa main transperça la poitrine du chercheur, saisissant son cœur pour l'arracher. L'homme était mort, mais Zanthus n'en avait pas fini.
Il empoigna la mâchoire du cadavre, une main sur la partie supérieure, l'autre sur l'inférieure. Il commença à les écarter lentement jusqu'à ce que quelqu'un le bouscule.
« Il est mort, hurla Quillian. Ça suffit ! » Quillian jeta un coup d'œil derrière Zanthus. Il prit une grande inspiration et cria de nouveau : « À terre ! »
Zanthus n'écouta pas. Il se retourna pour voir ce qui alarmait Quillian. Des chercheurs les tenaient en joue. Il sourit.
Enfin, pensa-t-il en écartant les bras. Mais avant que le chercheur ne puisse appuyer sur la détente, Demedicus s'empara de l'arme et l'abattit.
