Liée à mon beau-père
Auteur·e
Daphne Anders
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41
Ava, une étudiante de vingt ans à moitié humaine et à moitié louve-garou, n'a pas parlé à sa mère depuis des années. Le dernier mari de sa mère, l'Alpha de la meute de Blackthorn, Lucas Blackthorn, appelle un jour Ava pour lui annoncer une nouvelle troublante : sa mère est décédée. Mais rien ne la prépare à la vérité qui commence à se dévoiler dès l'instant où elle se retrouve face à Lucas. Il est son âme sœur.
Chapitre 1
AVA
« C'est Lucas Blackthorn. » La voix était douce, rauque, tendue, mais elle a éveillé quelque chose en moi rien qu'en l'entendant. Je me suis figée sur place, ma main tremblant alors que je tenais le téléphone contre mon oreille.
Je connaissais ce nom. Pas très bien, mais suffisamment. Le nouveau mari de ma mère. L'homme qu'elle avait épousé après avoir disparu, une fois de plus, de ma vie. Je ne lui avais jamais parlé auparavant et je ne l'avais jamais rencontré en personne, mais au sens le plus littéral, il était mon beau-père.
Il y a eu un souffle à l'autre bout de la ligne. Puis, doucement mais fermement, il a dit : « Je t'appelle pour t'annoncer une... mauvaise nouvelle. Ta mère est décédée la nuit dernière. »
Je n'ai pas compris les mots sur le coup. Ils sont juste restés là, choquants et silencieux. « Elle... quoi ? »
« Elle s'est éteinte paisiblement dans son sommeil. » Sa voix n'a pas tremblé. Elle ne s'est pas brisée. « Je suis désolé d'être celui qui doit te l'annoncer. »
J'ai regardé dans le vide par la fenêtre du café. Les arbres dehors se balançaient doucement sous le vent, et des étudiants passaient en groupes, en riant. Mais j'étais complètement submergée.
Je flottais. Non : je me noyais.
Je n'avais pas vu ma mère depuis des années. Quand j'ai eu vingt ans l'année dernière, elle n'a même pas pris la peine de m'appeler. Et maintenant, elle ne le ferait plus jamais.
« J'ai pensé que tu devais le savoir », a continué Lucas. « Les funérailles ont lieu demain soir à la maison de la meute Blackthorn, dans le nord de l'Oregon. Elle aurait voulu que tu viennes. »
La maison de la meute. Ces mots ont résonné quelque part au fond de mon esprit. Ils ont réveillé des souvenirs à moitié enfouis : des dents pointues et des hurlements doux, la façon dont ma mère fixait parfois la lune comme si elle ne parlait qu'à elle, la vie qu'elle avait choisie au lieu d'une vie avec moi.
Ma voix était raide et détachée, même si j'étais dévastée à l'intérieur par des sentiments que je ne pouvais même pas comprendre. « D'accord. »
« Je peux envoyer quelqu'un te chercher, ou te donner l'adresse si tu préfères venir par toi-même. »
« Je vais conduire », ai-je dit.
« Très bien. Je vais t'envoyer les coordonnées. »
Il y a eu un long silence. J'ai pensé à raccrocher, mais je ne l'ai pas fait.
« Elle a demandé de tes nouvelles, vers la fin », a-t-il dit. « Elle espérait que tu viendrais. »
Je n'ai rien répondu.
« Je vais te laisser », a-t-il finalement dit. « Bon voyage, Ava. »
Il a raccroché avant que je puisse penser à quelque chose, n'importe quoi, à dire. J'ai fixé mon téléphone pendant un long moment après ça.
***
Je n'ai pas pleuré : ni dans la voiture, ni en faisant mes bagages, ni même en regardant la vieille photo que je gardais au fond de mon tiroir à chaussettes. C'était la photo où elle me tenait quand j'étais bébé, son visage fatigué mais lumineux, ses cheveux dorés et sauvages emmêlés par le vent.
Elle était partie depuis si longtemps déjà. Elle disait souvent que le loup en elle était toujours plus fort que le monde autour d'elle. Qu'il l'éloignait de la vie ordinaire. C'est pour ça qu'elle a quitté mon père ; c'est pour ça qu'elle m'a quittée.
Je me suis répété pendant des années que tout allait bien, que je n'avais pas besoin d'elle. Mais maintenant, en regardant la nature sauvage de l'Oregon défiler derrière mon pare-brise, j'ai réalisé que je n'y avais jamais cru. Pas vraiment. C'était ma mère.
J'ai conduit vers le nord pendant des heures. Je m'enfonçais dans la nature sauvage et je m'éloignais de mon ancienne vie. Hors de la ville, loin de tout ce qui m'était familier. Les pins devenaient plus denses, beaucoup plus grands qu'ils n'auraient dû l'être.
Le territoire des Blackthorn n'était sur aucun GPS. J'ai dû utiliser les coordonnées que Lucas m'avait envoyées, en les tapant à la main.
La route s'est rétrécie pour devenir du gravier, puis de la terre. La brume s'est glissée à travers les arbres. De la mousse pendait aux branches.
Au moment où je me suis garée devant les portes immenses, j'ai laissé échapper un lourd soupir. Je suis sortie de la voiture, le gravier crissant sous mes bottes en cuir noir.
Je ne savais pas à quoi m'attendre : peut-être un gardien, ou un garde. Peut-être même Lucas en personne. Mais il n'y avait personne.
Les portes ont grincé en s'ouvrant, comme pour répondre à ma présence. Automatiquement. Silencieusement.
Au-delà, la route montait à travers des arbres plus vieux que le temps lui-même. La forêt se dressait des deux côtés, vaste et dense. L'air était plus vif ici, et plus pur. Je pouvais sentir l'odeur des pins dans le vent.
J'ai suivi le chemin sinueux jusqu'à ce qu'il s'ouvre sur une clairière. Et elle était là. La maison de la meute Blackthorn.
C'était plus une forteresse qu'une maison. Elle s'élevait de la terre comme si elle y avait poussé : du bois et de la pierre, des poutres massives, des toits en arc avec une arête épaisse.
Je me suis garée au bord de l'allée et je suis restée assise dans la voiture pendant une bonne minute. Mon cœur battait très fort, ma respiration était instable. J'étais à moitié louve, à moitié humaine. Et à cet instant, je n'avais l'impression d'appartenir à aucun des deux camps.
Personne n'est sorti pour m'accueillir. Personne n'a même regardé par une fenêtre. Je me sentais comme une intruse aux funérailles de ma propre mère.
Mes doigts tremblaient quand j'ai attrapé mon sac de voyage et que j'ai fait un pas dans la nuit noire.
La porte d'entrée se dressait devant moi, gravée de symboles que je ne comprenais pas. Des spirales. Des griffes. Des croissants de lune. Des loups.
J'ai levé la main et j'ai frappé aussi fort que possible. Rien.
J'ai attendu, puis j'ai frappé de nouveau. Toujours pas de réponse.
Puis la porte a grincé en s'ouvrant légèrement. Elle a révélé l'intérieur de la maison de la meute : chaud, silencieux, et peu accueillant.
J'ai hésité. Puis je suis entrée.
L'odeur m'a frappée en premier. Le bois de pin, la cendre, la fourrure. La vieille fumée. La terre mouillée. L'odeur de ma mère qui flottait dans l'air.
L'entrée était vide. Au-delà, un long couloir s'étirait à perte de vue. Des parquets en bois sombre, des peaux de bêtes sur les murs, et des reliques tribales.
J'ai serré la lanière de mon sac plus fort et j'ai appelé doucement : « Il y a quelqu'un ? »
Pas de réponse. Le silence était trop profond. Je ne savais pas si j'étais la bienvenue ici.
Un simple mot était posé sur la table en bois, près du long escalier. Mon nom y était écrit à l'encre noire.
Ava, ta chambre est au bout du couloir. Les funérailles ont lieu demain au coucher du soleil. Repose-toi bien.
Pas de signature, mais je savais de qui ça venait. Lucas. Mon beau-père. Le mari de ma mère.
Il n'y avait aucune photo de ma mère sur les cheminées ou les tables. Il n'y avait aucun visage qui dépassait des portes. Seulement le bruit du vent contre les fenêtres, et l'obscurité du dehors qui pressait contre la lumière à l'intérieur.
J'ai suivi le couloir jusqu'à la dernière porte, mes bottes résonnant sur le plancher en bois dur.
Ma chambre était simple : assez chaude, équipée d'un lit, d'une commode en bois et d'une petite fenêtre qui donnait sur la ligne interminable des arbres. La lumière de la lune se déversait sur les draps.
J'ai posé mon sac mais je ne me suis pas assise. Je suis restée plantée là un long moment, les bras croisés sur ma poitrine, à fixer le vide.
Cet endroit n'était pas chez moi. Ce n'était pas du chagrin, pas exactement, qui me remplissait. C'était la douleur sourde de quelque chose de non résolu. Une blessure qui n'avait jamais vraiment guéri.
Je ne savais pas qui ma mère avait été dans ses dernières années. Je ne savais pas pourquoi elle était restée loin, pourquoi elle n'avait pas appelé, pourquoi elle avait construit une vie sans moi.
Mais j'étais là maintenant. Et demain, je l'enterrerais dans un endroit où je n'étais jamais allée, parmi des loups que je n'avais jamais connus.
Je n'avais pas encore vu Lucas. Ça m'a semblé étrange, vu qu'il m'avait invitée ici et qu'il était censé être mon beau-père. Mais ma mère avait mentionné qu'il était le chef de la meute Blackthorn. J'étais sûre qu'il avait ses propres responsabilités à gérer.
Il était dix-neuf heures, et j'étais allongée dans mon lit. Je me sentais complètement comme la sang-mêlé que j'étais.
Je ne savais pas comment être une louve. Je n'étais pas habituée à une maison de meute, et les rares fois où j'avais essayé de me transformer, j'étais impuissante. Je n'arrivais même pas à faire ressortir ma louve complètement. J'étais plus humaine qu'autre chose, même si ma louve s'agitait en moi.
Chaque grincement de la vieille maison semblait amplifié dans le noir. Le vent raclait les murs en bois comme s'il avait des griffes. Au loin, le hurlement des loups, de vrais loups, pas des sang-mêlés comme moi, perçait la nuit.
Je restais allongée sur ce lit inconnu, les yeux grands ouverts, pendant que la couette s'enroulait autour de mes jambes.
Une part de moi voulait croire que j'étais juste fatiguée, juste désorientée. Mais sous ma peau, quelque chose bourdonnait sans repos. C'était une vibration constante dans mon sang qui n'avait rien à voir avec la caféine. Cela avait peut-être un rapport avec autre chose.
C'était la terre. L'air. Le silence. Tout semblait... dans l'attente.
Je me suis retournée, serrant un oreiller contre ma poitrine. J'essayais de ne pas penser à l'odeur qui s'accrochait encore à la pièce. Son odeur. Celle de ma mère. Elle.
Même le simple fait de penser à son nom avait le goût du regret.
Elle disparaissait toujours, et elle revenait toujours plus maigre, plus silencieuse, avec le regard un peu plus lointain. Elle n'avait jamais été faite pour la normalité, et certainement pas pour la maternité.
Mon père a dit un jour qu'elle avait une tempête dans l'âme. Qu'elle ne restait jamais au même endroit parce qu'elle n'était pas faite pour ça. Il l'a dit doucement, comme si c'était une gentillesse. Mais ça ne semblait pas gentil. Ça ressemblait à un abandon.
Mon ventre a gargouillé bruyamment quand je me suis roulée sur le côté. Je n'avais rien mangé depuis le matin même, avant l'appel.
Avant que le monde ne bascule.
Je me suis assise et je me suis frotté les yeux, en espérant que la douleur s'atténue. Elle ne s'est pas atténuée.
Il y a eu un léger coup à la porte, et j'ai sursauté en réaction. La porte a grincé en s'ouvrant de quelques centimètres, et j'ai vu le reflet d'un plateau.
Puis une voix, grave, aux accents de velours, a brisé le silence. C'était lui. « Je peux entrer ? » Puis la même odeur que tout à l'heure a flotté dans la pièce. Forte et enivrante, elle a fait s'emballer mon pouls.
Le bois de pin. La cendre. La fourrure. La vieille fumée. La terre mouillée.
Mon visage s'est déformé de confusion quand j'ai levé le nez en l'air et que j'ai croisé le regard fixe de Lucas. Et je l'ai su à ce moment-là. L'odeur lui appartenait.
Le mari de ma mère. Mon beau-père.
Lucas.
