Série La Légende des Faës: Avant le Destin
Auteur·e
Nicole Woodward
Lectures
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Chapitres
47
Deux cents ans avant qu'Ella Briarsand ne soit choisie pour se tenir aux côtés du prince Alaric, le Royaume vacille au bord de la ruine. La princesse Aubrey est tenue par le devoir de choisir un consort, son avenir planifié et exposé devant la cour. Mais lorsqu'elle rencontre Mazale, un Vampyr à qui il est formellement interdit de s'approcher de la couronne, un lien ancien et dangereux s'éveille. Leur connexion doit rester secrète, surveillée de près par le clergé omniprésent. Alors que les enchantements altèrent la mémoire et que le pouvoir glisse vers la trahison, Aubrey est forcée de choisir entre la vie qu'on exige d'elle et l'homme qu'elle n'était pas censée aimer. Bien avant qu'une reine ne s'élève, un amour interdit a failli mettre la couronne à genoux.
Les Yeux de la salle du trône
Préquelle de A Fae’s Tale — Avant le destin : L'histoire d'Aubrey
Le destin d'Aubrey était scellé avant même qu'elle ne puisse parler.
Le soleil inondait la haute fenêtre en pierres précieuses, projetant un kaléidoscope sur le sol étincelant. Chaque éclat de lumière dansait sur les anciens trônes du royaume de Sablewood — les symboles d'un héritage qu'elle n'était pas sûre de vouloir.
« À l'équinoxe de printemps, Aubrey, tu seras couronnée reine. »
Ces mots la frappèrent comme une lame. Aubrey fit une révérence précise, même si ses pensées tourbillonnaient.
« Père, mon roi », dit-elle prudemment, « c'est dans un mois à peine. »
Le roi Galdor, d'ordinaire aussi immuable que les montagnes entourant Sablewood, bougea sur son trône. C'était subtil, mais Aubrey le remarqua.
Le poids du pouvoir pesait plus lourd aujourd'hui, creusant des rides sur son front. Ses yeux gris acier se posèrent sur la reine Daena.
La reine répondit à son regard par un sourire tremblant. Ses cheveux dorés, parsemés d'argent, étaient attachés avec une élégance étudiée. Elle avait l'allure d'une véritable souveraine, bien que ses yeux lumineux — autrefois si pleins de chaleur — se soient ternis d'inquiétude.
« Ma chérie », dit-elle d'une voix douce, « nous avons régné pendant près de trois siècles. Même nous sommes liés par les lois de ce royaume. »
Les ailes d'Aubrey frémirent sous sa tresse. Liés par les lois ? Ses parents, les dirigeants d'Elarion, enchaînés par des décrets ? Absurde.
« Alors changez-les », dit-elle.
Les mots fusèrent, vifs et tranchants, brisant le silence. Des hoquets de surprise s'échappèrent des alcôves ombragées où le clergé se tenait comme des spectres.
Ils ne sifflèrent pas, mais le bruissement des parchemins et leurs yeux plissés traduisaient leur jugement. Le clergé. Toujours à observer. Toujours à chuchoter.
Leurs doigts effleuraient les anciennes lois comme s'ils étaient les seuls à pouvoir tisser les fils du destin. Ils méprisaient les Vampyrs, mais agissaient comme eux — se glissant dans l'ombre, se repaissant d'hésitation.
L'un d'eux s'avança. Le membre du clergé numéro quatre cent vingt et un — Rodney.
Ses doigts squelettiques serraient un parchemin qui se déroula comme un serpent. Sa voix râpa, aussi sèche que l'écriture fragile qu'il portait.
« Votre Altesse », dit-il. « La question de la succession n'est pas modifiable. Il est écrit : l'héritier montera sur le trône de Sablewood lors de sa deux cent unième année ou avant. Il devra ensuite choisir un consort, si cela n'a pas déjà été fait, pour préserver la lignée et assurer l'avenir du royaume. »
Les petits yeux de Rodney brillèrent pendant qu'il refermait le parchemin, un rictus étirant à peine ses lèvres. Aubrey ne le regarda pas. Son attention restait fixée sur ses parents.
« Mère. Père », dit-elle, plus assurée maintenant, bien qu'une pointe de colère teinte sa voix. « Vous êtes encore aptes à régner. Pourquoi cela devrait-il compter que j'aie atteint mes deux cents ans ? »
Avant qu'ils ne puissent répondre, la voix de Rodney s'insinua de nouveau. « En effet, Votre Altesse, il semble que vos parents vous aient couvée comme si vous étiez encore un nourrisson. »
« Ça suffit. » La voix de la reine Daena résonna comme du cristal se brisant sur la pierre. « L'éducation de notre fille ne vous regarde pas. Vous parlerez quand on vous convoquera — et pas avant. »
Un silence lourd et attentif tomba. Les membres du clergé échangèrent des regards, leurs pensées s'enroulant comme de la fumée. Ils n'en avaient pas fini.
La reine se tourna de nouveau vers sa fille. « Tu as deux cents ans, et nous déclinons. Tu dois accepter ce qui est. »
La douceur fit plus mal qu'une réprimande. La gorge d'Aubrey se serra.
« Vous n'êtes pas vieux », dit-elle trop vite.
Mais maintenant, elle voyait. Les mains de son père, autrefois puissantes, reposaient lourdement sur le trône, ses doigts effleurant les rainures usées de la pierre. Sa mère, toujours aussi radieuse, ressemblait à de la porcelaine — parfaite, mais fragile.
Le roi Galdor parla de nouveau, d'une voix plus calme. « Le temps avance, Aubrey. Tout comme nos parents nous ont guidés, nous devons te guider. Sans consort — sans héritier —, notre lignée s'éteint. »
Ses ailes se contractèrent. « Et si je refusais ? »
Avant que son père ne puisse répondre, une silhouette s'avança de l'ombre — un homme qui n'avait pas sa place dans les rangs du clergé, ne serait-ce que par son apparence. Thalos.
Le chef du clergé de Sablewood. Ses cheveux châtains n'étaient pas plaqués en arrière avec de l'huile, et il ne se tapissait pas dans l'ombre comme les autres. Il se déplaçait avec une grâce surnaturelle, les yeux bleu clair et trop limpides, trop clairvoyants.
« Votre Altesse », dit-il, la voix lisse comme du verre poli. « Dans six jours, un bal aura lieu. Douze prétendants se présenteront. Parmi eux, vous choisirez votre prince consort — celui qui se tiendra à vos côtés en tant que roi. »
Le cœur d'Aubrey se serra. « Ce n'est donc pas une discussion. Mon destin est scellé. »
« Aubrey, ma fleur », dit doucement la reine Daena, « le peuple t'adore. Tu seras une reine radieuse. Mais sans consort, sans avenir... » Elle hésita, et Aubrey remarqua cette hésitation que sa mère laissait rarement paraître.
Un autre ecclésiastique s'avança. Plinth, décharné et lent, déroula un parchemin avec une précision théâtrale. « Dans l'éventualité où l'héritier de la Couronne ne fournirait pas de successeur, ou s'il abdiquait, le clergé assumera la gestion du royaume jusqu'à ce qu'un souverain légitime soit nommé. »
Aubrey fixa Plinth d'un regard glacial. « Et quand, exactement, ce décret a-t-il été rédigé ? Était-ce à l'époque du Deuxième Roi ? Ou simplement il y a quinze jours, lorsque vous avez commencé à comploter mon avenir en secret ? »
Le roi Galdor jeta un coup d'œil à l'horloge massive qui tournait sur le mur. « Tu as tes leçons de reine avant le dîner, Aubrey. Nous poursuivrons cette... discussion demain. »
Aubrey n'attendit pas la permission pour partir. D'un mouvement rapide et fluide, ses ailes de bronze se déployèrent, les plumes reflétant les rayons dorés de ses cheveux alors qu'elles captaient la lumière de la pierre précieuse.
En s'envolant, elle croisa le regard de sa mère — et son clin d'œil subtil et complice lui insuffla un élan de rébellion. Le clergé avait avancé ses pions.
Mais Aubrey n'avait aucune intention de se plier à leur volonté aussi facilement.
***
Malgré le poids de la salle du trône qui pesait encore sur elle, un sourire étira les lèvres d'Aubrey. Des leçons de reine — quelle mascarade.
Pendant près d'un siècle et demi, ses parents avaient maintenu l'illusion. Des leçons données dans un quartier éloigné de Sablewood ? À d'autres. Rester assise dans une salle en pierre à réciter le protocole lui donnait des démangeaisons.
Son cœur appartenait aux cieux, aux arbres — aux lieux sauvages où l'emprise du royaume s'amenuisait.
Elle s'enveloppa dans une épaisse cape de voyage et sortit sur son balcon. La brise du soir l'accueillit comme une vieille amie, tirant sur l'ourlet de sa cape et transportant l'odeur du pin et de la terre humide.
Elle ferma les yeux et inspira profondément, savourant cette liberté silencieuse. Pas de gardes. Pas de cour. Pas de titres. Seulement le vent. Le ciel. Le vol.
D'un seul mouvement fluide, ses ailes se déployèrent, le bronze brillant dans la lumière déclinante. Elle s'élança — l'air s'engouffra sous ses plumes tandis qu'elle s'élevait, laissant derrière elle les tours de pierre du château.
En contrebas, la forêt s'étendait au loin — une mer d'émeraude murmurant des secrets qu'elle seule pouvait entendre. Le soleil couchant peignait la canopée d'or et de violet, et son pouls s'accéléra d'ivresse. Une ombre croisa son chemin. Une chouette thalarienne, immense et silencieuse, la dépassa en direction des falaises.
Ses yeux ambrés croisèrent les siens l'espace d'un souffle avant de disparaître vers les montagnes, là où l'ultime baiser du soleil illuminait les parois rocheuses. Derrière elle, la forêt s'anima. Les chouettes nocturnes entamèrent leurs appels envoûtants, résonnant doucement à travers les arbres.
Alors qu'elle descendait à travers la canopée, le poids de la journée glissa de ses épaules. La forêt l'acceptait sans condition, son silence agissant comme un baume sur ses nerfs à vif.
Elle obliqua vers la gauche, attrapant un courant ascendant, ses ailes planant sans effort vers sa véritable destination — une clairière dissimulée entre le royaume de Sablewood et la lointaine ville d'Aranello.
Les arbres s'écartèrent. Nichée en leur cœur se trouvait une petite cabane, son toit de chaume adouci par la mousse, le lierre s'enroulant sur la pierre comme des doigts au repos. Elle ne reposait pas tant sur la terre qu'elle ne s'élevait avec elle, comme si elle avait poussé directement du sol de la forêt.
Son sanctuaire.
De la fumée de bois s'échappait de la cheminée, se mêlant au parfum sauvage du crépuscule et du terreau. Tout près, la serre scintillait faiblement dans la pénombre — son verre enchanté tiède de vie.
L'un des murs restait ouvert, laissant passer le souffle de la forêt, invitant l'extérieur à l'intérieur. Dedans, les plantes poussaient à leur guise — enchevêtrées, libres, vivantes comme jamais les palais ne pourraient l'être.
Alors qu'Aubrey descendait du ciel, elle aperçut Nalia en contrebas, balayant déjà l'horizon de ses yeux d'Elfe perçants. Les boucles rousses de Nalia accrochaient la lumière mourante, encadrant ses oreilles pointues, et un sourire malicieux éclaira son visage tandis qu'elle lui faisait signe.
« Vous avez du toupet de vous pointer si tard, Votre Altesse », la taquina Nalia avec une fausse solennité évidente.
Aubrey atterrit à ses côtés avec un gémissement théâtral. « Es-tu obligée de m'appeler comme ça ? »
« De vieilles habitudes », dit Nalia, son rictus trahissant son affection. « Il est dans la serre. Kieren te ramènera par les airs dans une heure. »
« Deux », répliqua Aubrey.
Nalia leva les yeux au ciel. « Tu vas rater le dîner. Tes dames de compagnie vont se révolter. »
« Je suis sûre qu'il y a quelque chose qui mijote dans ta cuisine. Tu m'apportes un bol ? »
« Très bien », soupira Nalia en souriant. « À vos ordres, Princesse. »
Aubrey l'embrassa sur la joue en remerciement et se dirigea vers la serre, attirée par l'odeur de terre et de pin, de choses vivantes laissées à l'état sauvage. À l'intérieur, Caedar était agenouillé parmi les semis.
Il donnait l'impression d'y avoir poussé — ses robes vertes et brunes se fondant dans les plantes, ses longs cheveux argentés attachés en arrière, les mains enfoncées dans la terre tandis qu'il murmurait d'anciens chants elfiques.
Les rides de son visage étaient creusées par les siècles, mais ses yeux brillaient d'un éclat malicieux, comme de la lumière stellaire enfouie dans une pierre antique. « Le gel se relâche », murmura-t-il, les doigts effleurant une tendre pousse. Ces mots ne lui étaient pas vraiment destinés.
Il faisait partie de sa vie depuis qu'elle était enfant. Il n'était pas seulement un précepteur, mais un lien avec la magie ancienne — avec les rythmes des racines, du vent et de la pierre. Grâce à lui, elle avait appris à écouter la terre, et non pas seulement à la plier à sa volonté.
Elle se souvenait du jour où ses ailes s'étaient déployées pour la première fois, à l'âge de vingt ans. La cérémonie de passage à l'âge adulte brûlait dans sa mémoire comme les étoiles gravées dans le ciel nocturne.
La douleur de cette transformation était lointaine aujourd'hui, mais la liberté sauvage et planante — l'instant où elle n'avait fait qu'un avec le vent — restait plus vive que jamais.
Son aura avait révélé sa voie : une écloseuse de jardins, destinée à nourrir la vie à partir du sol sous ses pieds. Ce n'était pas inattendu — aucun héritier de Sablewood n'avait jamais montré d'aura liée au pouvoir. Mais Aubrey ne s'était jamais sentie lésée par ce destin.
En fait, ses parents et ses grands-parents l'avaient toujours encouragée à suivre sa passion, à cultiver la magie en elle. C'était une liberté dont Aubrey leur était éternellement reconnaissante.
Caedar, lui aussi, avait nourri cette passion, lui enseignant tout ce qu'il savait — de l'art d'éveiller les semis à la vie d'une main douce, à celui de faire apparaître des graines à partir du vide. « Pourquoi restes-tu plantée là, mon enfant ? » demanda Caedar, d'un ton bourru mais familier.
Contrairement à Nalia, il l'appelait rarement Princesse — et ne laissait jamais passer une occasion de lui rappeler à quel point elle était encore jeune à ses yeux.
Aubrey fit une révérence. « Mes excuses, Caedar. Nalia est allée me chercher à manger, et je... profitais de la vue. »
Ses yeux restèrent fixés sur la terre, ses mains travaillant avec délicatesse. « Alors écoute bien. Le mur restera ouvert ce soir. Les plantes réclament l'air de la montagne maintenant que le gel cède. Et quand tu auras mangé — je veux que tu crées une fleur. »
Une fleur. Un frisson lui parcourut l'échine. Simple de nom, mais complexe — la véritable épreuve de la magie de création. La vie, la beauté, l'équilibre. L'harmonie élémentaire tissée en une seule fleur.
« J'ai fait pousser des semis », dit-elle avec hésitation. « Mais une fleur... »
« Tu es prête », la coupa Caedar en se relevant lentement. « Le printemps s'éveille, et tu as déjà insufflé la vie à bien assez de choses. Pourquoi laisses-tu tes doutes empoisonner la terre ? »
Avant qu'elle ne puisse répondre, Nalia apparut, tenant un bol fumant. « Parce qu'elle ne se croit pas digne d'une couronne », dit-elle en déposant la nourriture entre les mains d'Aubrey. « Ce doute déteint sur tout ce qu'elle touche. »
Aubrey souffla doucement sur sa cuillère, les arômes d'herbes et d'épices s'élevant dans l'air. « Mais tu comprends, n'est-ce pas ? »
Nalia replaça une boucle derrière son oreille. « Je fais semblant. Mais je t'ai vue grandir pour devenir bien plus qu'une princesse. C'est peut-être l'humilité qui te retient. »
« C'est plus que cela », dit Caedar, sans méchanceté. « Laisse-la d'abord manger. La lumière décline, et ce qu'elle affronte n'est pas simple. »
Nalia eut un sourire en coin, donnant un petit coup de coude à son père. « Vas-tu manger bientôt, ô grand sage ? »
« En temps voulu », murmura-t-il. « Une fois qu'elle aura commencé... je la laisserai s'y consacrer. »
La cuillère s'arrêta à mi-chemin de sa bouche. « Seule ? »
C'était un mot étrange — inhabituel. À l'exception des cieux, elle n'avait jamais vraiment été seule. Caedar et Nalia avaient toujours été là, liés par leurs vœux de la protéger.
Caedar plongea la main dans ses robes et déposa quelque chose dans la sienne : une petite clochette dorée, chaude et massive avec les années. Elle effleura les runes gravées dessus, le métal vibrant faiblement de magie.
« Tu connais les mots », dit-il avec douceur. « Si tu as besoin de nous. »
Aubrey hocha la tête. « Oui. »
« Cet endroit est sûr », ajouta Nalia.
Aubrey la crut. Le frère de Nalia, le gardien silencieux des bois, rôdait toujours à la lisière — invisible mais jamais bien loin.
La voix de Caedar brisa le silence. « Maintenant, mange. Ensuite, montre-moi ce qui a éclos. »
