Protéger la Nymphe Céleste
Auteur·e
Toria Blue
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50
Choses dans les bois
Alpha's Second Chance Nymph Spin-Off : Protéger la Nymphe Céleste
DANICA
Me voilà, assise dans mon uniforme jaune moutarde. Les lumières au-dessus de moi clignotent. Un insecte est coincé à l'intérieur du luminaire. J'entends deux employés rire pendant leur pause déjeuner.
Il n'y a pas grand monde dans la salle d'attente du commissariat. Il y a un sans-abri. Il y a une femme vêtue d'une jupe courte et d'un pull de policier. Son maquillage a coulé et son regard semble vide. Il y a aussi deux jeunes qui ont l'air effrayés et inquiets.
C'est probablement la première fois pour ces gamins. Ils ont peur de ce qui va leur arriver. Peu importe ce qu'ils ont fait, ils ne recevront probablement qu'un avertissement. C'est vrai même si c'est leur dixième fois. Le maire tient beaucoup à l'image de la ville. Alors les petits délits comme les graffitis sont souvent ignorés.
Je connais ces gens.
Ils ne me connaissent peut-être pas, mais moi je les connais. Je suis douée pour observer les gens. Comme le sans-abri, Creed. Personne ne connaît son nom de famille, moi y compris.
Creed est vieux. Les rides sur son front sont si profondes qu'elles se replient sur ses sourcils. Il se promène beaucoup en ville. Il parle souvent à des inconnus. Les autres le jugent durement, mais il ne semble jamais gêné par sa vie.
Je sens qu'il y a plus en lui que ce que je peux voir. Oui, il sent l'alcool, mais il semble maître de lui-même. Je ne suis même pas sûre qu'il soit vraiment sans-abri ou si c'est juste comme ça que la ville l'appelle.
Sa consommation d'alcool semble plus destinée à se réchauffer qu'à s'amuser. La longue barbe de Creed couvre son cou court. Ses sourcils épais semblent bouger tout seuls. Il porte toujours des gants, peu importe le temps qu'il fait.
Quand il me regarde, je détourne vite les yeux. Je l'entends dire quelque chose à voix basse.
Je ne suis pas populaire en ville. Les gens savent que j'existe, c'est tout. Pendant toute ma scolarité, j'étais l'étrangère. Ils m'appelaient « l'orpheline ». Ça faisait mal au début, mais avec le temps, je m'y suis habituée.
J'ai quand même une mère d'accueil. Elle s'appelle Celeste Moore. C'est une vieille dame active et un peu folle.
Je n'ai jamais compris pourquoi elle voulait un enfant en famille d'accueil. Je n'ai jamais ressenti l'amour maternel dont j'ai lu dans les livres. Peut-être qu'elle avait juste besoin de quelqu'un à qui parler. Quelqu'un pour combler le silence de sa maison.
« Danica Moore », appelle un officier de l'autre côté de la pièce. Je hoche la tête et me dirige vers son bureau.
« Asseyez-vous, je vous prie », dit M. Wilson. « Il y a quelques semaines, vous avez signalé du harcèlement public », commence-t-il. Ça me donne envie de lever les yeux au ciel.
J'ignore ce qu'il dit. « Pourquoi c'est si important que vous ayez dû me sortir du travail ? » je demande. Je suis frustrée. « Et pour votre information, ce n'est pas moi qui ai déposé cette plainte. »
Il s'adosse à sa chaise. Ses bras reposent sur la table. « Votre mère est une amie proche », dit-il calmement.
« Mère d'accueil », je corrige. J'ai besoin de préciser ça. Je ne sais pas ce que c'est d'aimer une mère ou d'être aimée par une mère. Je ne connais pas mes parents. Je sais seulement qu'ils m'ont abandonnée. Je me demande souvent pourquoi. Est-ce que j'étais trop difficile pour eux ? Est-ce qu'il s'est passé quelque chose ? Ou est-ce qu'ils ne voulaient tout simplement pas de moi ? L'idée de ne pas être désirée est peut-être la plus dure à supporter.
« Donc, elle a déposé une plainte parce que vous étiez harcelée par des gens de votre âge », dit-il. Mme Moore est toujours trop protectrice avec moi. Elle ne m'aime pas, j'en suis sûre. Mais elle prend soin de moi et s'assure que rien ne me blesse.
Ce n'est pas comme si les gens se moquaient de moi tout le temps. C'était juste cette fois où mes anciens camarades de classe se sont soûlés et ont décidé de m'embêter près de chez moi. Évidemment, Mme Moore l'a vu et est passée en mode protection totale.
« Je suis majeure. Je peux décider de porter plainte ou non », je réplique.
J'ai vingt-cinq ans et je vis encore avec ma mère d'accueil. Elle s'implique trop dans ma vie. Je déteste ça, mais je n'ai jamais eu le courage de le lui dire. Ce n'est pas comme si j'avais un autre endroit où aller. Et je n'ai pas d'autre famille. Mme Moore non plus.
« Ils n'ont même rien fait. Ils ont juste dit quelques méchancetés. Rien que je ne puisse gérer », je dis. Ça fait soupirer M. Wilson qui s'adosse à sa chaise. Je les ai même vus récemment dans un magasin. Ils ne m'ont même pas regardée. Ils sont juste passés à côté de moi.
Je vois plusieurs dossiers étalés sur son bureau. M. Wilson a l'air fatigué. « Tout va bien ? » je demande. J'essaie de lire les étiquettes sur les dossiers.
« C'est confidentiel », dit-il. M. Wilson est un peu un ami pour moi. On discute chaque fois qu'on se croise en dehors du commissariat. Il en sait pas mal sur moi et j'en sais sur lui. Il est marié à Coraline et a deux fils. Leur vie n'est pas parfaite. Parfois il y a des infidélités, mais ils arrivent à faire fonctionner leur couple.
« Si vous me demandez si j'ai vu quelque chose dans le coin, ça fait partie de l'enquête », je dis. Je lui souris et m'adosse à ma chaise. Je sais qu'il aime les ragots et ne ratera pas une occasion de partager des détails sur sa dernière affaire. C'est probablement son pire défaut professionnel, mais je l'utilise pour satisfaire ma curiosité.
« D'accord alors », dit-il. Il s'installe plus confortablement dans sa chaise. « Avez-vous vu quelque chose d'étrange dans les bois ? » demande-t-il.
« Je n'y vais pas. Pourquoi ? » je dis.
Il hausse les épaules. « Pas sûr. Des gens ont signalé des choses étranges là-bas. Ils ont récolté des signatures pour qu'on enquête. Ils ont vu des gens bizarres et des loups. De très gros loups », dit-il. Ça me fait hausser les sourcils et rire.
« Quel est le problème ? » je demande. « Les loups vivent dans ces forêts. Des hurlements ont été signalés. Et les gens... ils sont juste bizarres », je dis. Je sais qu'il n'y a pas de limite à l'étrangeté des gens.
« Je ne sais pas. Quelque chose les dérange et on essaie de comprendre quoi. Il y en a qui disent que des êtres surnaturels vivent là-bas », dit-il. Il ne croit clairement pas aux superstitions des plus vieux.
« Quels êtres surnaturels ? » Je ris parce que c'est ridicule.
« Je ne sais pas, des créatures de légendes », dit-il. Ça me fait rire encore plus.
Ces gens ne réalisent-ils pas qu'ils perdent leur temps et celui de la police ? S'ils croient vraiment qu'il y a quelque chose là-bas, ils n'ont qu'à éviter la zone. Certaines personnes ne peuvent tout simplement pas vivre sans drame.
Je me lève. « Eh bien, bonne chance pour attraper ces dragons et ces vampires », je dis en plaisantant.
« Mme Moore est une bonne femme », dit-il avant que je puisse ouvrir la porte. « Elle veut juste ce qu'il y a de mieux. »
Je hoche la tête vigoureusement, voulant partir.
« Prenez soin de vous, Danica. »
Je sors dans le début de soirée. Je sais que je dois rentrer. Ce n'est pas comme si j'avais un couvre-feu, mais depuis aussi loin que je me souvienne, j'ai un problème avec l'obscurité. Pas exactement. Quand il fait plus sombre dehors, j'ai de très violents maux de tête et un bourdonnement dans les oreilles.
Je veux voir un médecin pour comprendre pourquoi je suis comme ça, mais Mme Moore dit que ce n'est pas grave. Elle dit que ma mère avait le même problème. Elle dit que c'est une condition qui ne peut pas être guérie et qu'il n'y a rien à faire.
Mais je suis inquiète et je vais voir le médecin quand même. Les examens ne montrent rien. Je suis en très bonne santé.
Je vais voir plusieurs médecins. Ils disent tous que ma santé est bonne. Mais je ne comprends pas comment une douleur aussi terrible peut être normale.
Je dois juste vivre avec, sans remède pour l'améliorer.
Je me dépêche de rentrer. Mes pas sont rapides et déterminés. Le mal de tête commence, et même si la maison ne l'améliorera pas, ça me donnera au moins de l'intimité.
Quand je passe par la porte d'entrée, Mme Moore est là pour m'accueillir. Elle s'approche. Ses cheveux sont soigneusement torsadés en chignon. Son corps est vêtu d'une robe noire lisse et de bijoux brillants. Elle a toujours l'air de se rendre à un dîner chic.
« Tu ne devrais pas rester dehors aussi tard », dit-elle. Son ton est plus inquiet que fâché.
Je réplique : « Je ne serais pas dehors si tard si tu n'avais pas fait tout un plat avec ces garçons. »
Elle hausse les épaules. Ses lèvres sont pincées. « Je ne les aimais pas », admet-elle. « Ils causent toujours des problèmes. Le mois dernier encore, ils ont laissé des bouteilles de bière vides partout dans mon jardin. »
En réalité, c'était juste une bouteille, jetée négligemment par un ivrogne qui passait. Mais c'est bien Mme Moore. Sa solitude fait paraître les petites choses plus grandes.
« La prochaine fois, dis juste que tu ne les aimes pas. Ne me complique pas la vie », je réplique. J'enlève ma veste et l'accroche dans le placard de l'entrée.
« Je veille juste sur toi », dit-elle. Sa voix s'adoucit.
Je lève les yeux au ciel. « Je n'ai pas besoin que tu le fasses. Je suis adulte. Si tu me laissais faire, je serais sortie de cette maison depuis longtemps. Laisse-moi vivre ma vie », je dis. Ma voix est ferme.
Je veux partir depuis mon dix-huitième anniversaire, mais Mme Moore dit toujours qu'elle a besoin de mon aide à cause de son âge. Je sais que c'est juste une excuse pour me garder près d'elle. Malgré son âge, elle est probablement la personne la plus en forme de la ville.
« Où irais-tu ? » demande-t-elle. Son ton est taquin. Elle n'est jamais méchante, juste confiante. Elle agit toujours comme si elle était supérieure à tout le monde.
« N'importe où. Je gagne assez pour subvenir à mes besoins. Je peux prendre soin de moi », je dis. Mon travail ne paie pas beaucoup, mais c'est suffisant pour un petit appartement. Je n'ai pas besoin de grand-chose. Juste de la chaleur et un lit.
« Pourquoi as-tu même besoin de travailler ? » demande-t-elle. Elle montre notre salon chic. « On vit dans un château. On a tout l'argent du monde », dit-elle. Sa voix est pleine de fierté.
« C'est toi qui as tout l'argent. Pas moi », je corrige.
Elle hausse les sourcils. « Mon argent est ton argent. Je ne pourrai pas tout dépenser. Quand je serai partie, tout sera à toi », dit-elle. Elle s'assoit sur son canapé moelleux en velours bleu foncé.
Je n'ai aucune idée d'où vient sa richesse. Tout ce que je sais, c'est que son compte en banque semble inépuisable.
Je lui souris. « Ton argent ne me fera pas rester », je dis. « Je suis là parce que tu me l'as demandé, supplié. » Je sais qu'il y a plus que ça, mais elle ne l'admettra jamais.
Mme Moore rit juste et tapote le siège à côté d'elle. Je fais ce qu'elle veut et m'assois à côté d'elle.
« Il y a des choses plus importantes que l'argent », dit-elle. Son regard est amusé. « Les étoiles valent plus que tout pour nous deux », dit-elle. Son visage se durcit. Je n'ai aucune idée de ce qu'elle essaie de dire.
« Les étoiles ? » je demande. Mon sourcil se lève, confuse. « Pourquoi tu t'intéresses autant aux étoiles et au ciel ? »
Elle sourit à nouveau. « Tu ne comprends pas encore, mais tu comprendras. J'espère que tu comprendras », dit-elle. Sa voix est pleine d'excitation. La plupart du temps, je ne la comprends pas, ni les choses mystérieuses qu'elle dit.
J'espère juste ne pas finir comme elle. Obsédée par les étoiles et un peu folle. Peut-être que c'est inévitable, en vivant dans cette ville et avec elle.
Je soupire et croise les bras sur ma poitrine. Son obsession pour l'espace est presque dingue. Elle aime tellement les étoiles que chaque partie de notre maison en est décorée. C'est joli à voir, mais un peu trop.
Les pièces sont toutes peintes d'un bleu profond, comme le ciel nocturne. Elle n'a jamais vraiment expliqué pourquoi elle est si attirée par ça. « Tu es vraiment à fond dans tout ce truc céleste, hein... », je commence, mais elle me coupe. Elle se lève avec un regard brillant dans les yeux.
« Tu l'as dit. » Elle me pointe du doigt en souriant largement.
Je la regarde en plissant les yeux. « Quoi ? » je demande, confuse.
« Céleste, tu as utilisé le mot », explique-t-elle.
« Ouais, je connais le mot », je réplique. « Je suis allée à l'école, tu sais. Je ne suis pas complètement idiote », j'ajoute. Je suis agacée par son comportement puéril.
« Je ne t'avais jamais entendue utiliser ce mot avant ! » Elle est bien trop excitée pour rien.
Je lève les yeux au ciel et quitte la pièce. Elle est étrange, dans le bon sens, mais parfois elle est juste trop.
« Bonne nuit, Mme Moore », je lance par-dessus mon épaule. Je choisis d'ignorer ce qu'elle a dit avant.
« Dors bien, Danica », répond-elle. Sa voix est pleine de rires. Je sais qu'elle n'ira pas se coucher avant quelques heures. Parfois, elle sort même la nuit. Je n'ai aucune idée d'où elle va.
Peut-elle retrouver un amant ? Ou faire des affaires secrètes ?
J'entre dans ma chambre. Les quatre murs sont d'un gris terne, mais pour faire plaisir à Mme Moore, un mur est peint d'un bleu profond. Il a des constellations d'étoiles dessus. Je ne déteste pas ça. Je pensais que je me lasserais des étoiles, mais ça n'est jamais arrivé.
En fait, j'ai fini par les aimer, mais je ne l'admettrai jamais devant elle. Elle croit déjà que je suis aussi intéressée par les étoiles qu'elle. Je ne veux pas lui donner de raison de penser que je considère cet endroit comme chez moi. C'est une maison, pas un foyer, et Mme Moore n'est guère une amie.
C'est étrange de penser qu'on peut partager une vie avec quelqu'un et le voir quand même comme un étranger.
Elle ne fait pas de cet endroit un foyer. Elle est polie, mais même après toutes ces années, je l'appelle encore Mme Moore. Je pensais qu'avec le temps, je pourrais l'appeler par son prénom, Celeste.
Si elle le demandait, je suppose que je le ferais. Elle n'a jamais montré que ça la dérangeait que je l'appelle Mme Moore. Elle ne m'a même jamais souhaité bon anniversaire.
Chaque fois que je pose des questions sur son passé, elle change habilement de sujet. Elle est un mystère, une étrangère.
Je finis par enlever mon uniforme qui gratte et laisse mes cheveux noirs tomber du chignon serré. Je n'ai jamais aimé m'attacher les cheveux, mais mon travail l'exige.
La maison est très silencieuse, comme d'habitude. Parfois, si je laisse la fenêtre ouverte, je peux entendre les hurlements lointains des loups.
Mais quand la nuit tombe, le silence est presque effrayant. Mon état s'est aggravé au fil des ans. Maintenant, je ne peux même plus laisser la fenêtre ouverte.
J'ai peur du jour où la douleur deviendra insupportable. J'ai essayé de nombreux remèdes, mais aucun ne fonctionne. J'ai des maux de tête constants dont je suis certaine qu'ils me tueront.
Certaines nuits, la douleur est si forte que je pense à en finir. Cette pensée n'est pas folle, vu que je n'ai personne à qui penser. Il n'y a que Mme Moore, et elle n'est qu'une connaissance.
Il n'y aurait pas beaucoup de tristesse si mes maux de tête décidaient de me tuer. Je n'ai pas un seul vrai ami. C'est peut-être mieux que je n'aie pas d'amis.
Comment pourrais-je jamais expliquer les chaînes sur mon lit ?
