Refuges
Auteur·e
Jessica Morel
Lectures
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Chapitres
41
Honey Reynolds a passé une grande partie de sa vie à croire que la famille est une chose que l'on finit toujours par perdre. Avec pour seul soutien son frère jumeau, Bas, elle s'installe à Boston pour prendre un nouveau départ et décroche l'emploi de ses rêves dans l'un des cabinets d'architecture les plus prestigieux de la ville. La dernière chose à laquelle elle s'attend, c'est Cameron Cunningham — son PDG aussi brillant qu'agaçant, dont le besoin de contrôle se heurte à son tempérament farouchement indépendant.
Mais lorsque des secrets enfouis refont surface, Honey découvre que son passé n'est pas celui qu'elle imaginait. Alors que le danger se rapproche et que la vérité sur sa famille éclate, elle devra choisir : continuer à fuir... ou faire confiance à ceux qui n'ont jamais cessé de la chercher.
Chapitre 1 : Le trente-deuxième étage
HONEY
« Genevieve Reynolds ? » a appelé la réceptionniste.
Je me suis avancée vers la réception en serrant mon sac à main plus fort que nécessaire. Le cuir a doucement craqué sous mes doigts, me rattachant à quelque chose de réel — car tout le reste en cet instant me donnait l'impression de pouvoir se dérober sous mes pieds à n'importe quelle seconde.
« Oui, c'est moi. » Je me suis forcée à faire un sourire, le genre que j'avais pratiqué devant un miroir et lors d'entretiens. Lisse. Agréable. Sûr. « Bien que la plupart des gens m'appellent Honey. »
La réceptionniste blonde a cligné des yeux une fois, assimilant clairement ce surnom avant de me rendre mon sourire. Son visage n'a pas beaucoup changé, mais j'ai surpris une lueur de curiosité dans ses yeux. J'y étais habituée. Les gens y réagissaient toujours. Honey. Trop doux. Trop sucré. Trop excessif.
« Ravie de vous rencontrer, Honey. Je suis Brooke. » Elle a tapé quelque chose sur son clavier, ses longs faux ongles en acrylique cliquetant sèchement contre les touches. Le son résonnait dans le hall par ailleurs silencieux, chaque frappe atterrissant comme un compte à rebours. « Vous devez vous rendre directement au trente-deuxième étage. »
Trente-deuxième étage. Ça avait l'air... important. Trop important.
« Est-ce que M. Matthews m'attend ? » ai-je demandé en essayant de garder une voix assurée.
Mon entretien avec Bruce Matthews était la seule raison pour laquelle j'avais pu dormir la nuit dernière. Il avait l'air posé. Fiable. Le genre de patron qui ne jetait pas les jeunes employés dans le grand bain pour les regarder se noyer. Le genre de personne qui expliquait les choses. Qui vous laissait du temps. Qui n'exigeait pas la perfection dès le premier jour.
Le visage de Brooke a un peu changé — juste un peu. « Bruce Matthews ne travaille plus ici. »
Mon ventre s'est noué si vite que c'en était presque physique, comme si j'avais raté une marche en descendant l'escalier. « Attendez — quoi ? »
« Je vous suggère de vous dépêcher », a-t-elle dit d'une voix douce, comme si elle ne venait pas de me couper l'herbe sous le pied. « Vous ne devriez pas le faire attendre. »
Lui ? J'ai dégluti difficilement, ma gorge soudainement sèche. Super. Premier jour et je suis déjà perdue. C'est un début fantastique, Honey.
Je me suis tournée vers les ascenseurs avant qu'elle ne puisse voir la panique envahir mon visage. Mes talons claquaient trop fort sur le sol ciré, trahissant l'assurance que j'essayais de projeter.
Tout allait bien. Tout allait très bien. Nouvelle ville. Nouveau travail. Nouvelle vie. Pas d'ex-petit ami infidèle. Pas de souvenirs de chambres d'hôpital et de funérailles. Pas d'appels tardifs qui se terminaient en silence. Juste Boston. Juste le travail. Juste aller de l'avant.
Les portes de l'ascenseur se sont ouvertes avec un petit ding discret, et je suis entrée à l'intérieur toute seule. Les murs en miroir renvoyaient une version de moi qui avait l'air bien plus sereine que je ne me sentais. Jupe crayon noire. Chemisier blanc. Des cheveux bouclés juste ce qu'il fallait pour paraître soignée, sans en faire trop. Professionnelle. Compétente. Comme une personne qui méritait d'être là.
Trente-deuxième étage. Les chiffres montaient plus vite que mon pouls — dix... seize... vingt-quatre... Tu gères. Tu as eu ton diplôme. Tu as décroché le job. Tu as traversé tout le pays. Tu peux survivre à un premier jour gênant. Tu peux survivre à tout.
L'ascenseur a retenti de nouveau. Trente-deux. Les portes se sont ouvertes. Et soudainement, j'ai eu l'impression d'être entrée dans un autre monde.
Le couloir s'étirait, large et ciré, bordé de parois de verre de chaque côté. Des conversations murmuraient derrière des portes fermées, basses et contenues. Des téléphones sonnaient par à-coups brefs et efficaces. Les pas claquaient en rythme sur le sol en marbre, chaque son étant précis et réfléchi. Professionnel. Sérieux. Intimidant. Mais c'était familier aussi.
J'avais passé des années à étudier des espaces comme celui-ci — la disposition, la circulation, la visibilité. La manière dont l'architecture influençait les comportements. Même maintenant, mon esprit cartographiait le couloir de manière automatique, instinctive. Des cloisons en verre pour la transparence. Une décoration minimaliste pour l'efficacité. Le positionnement de la lumière naturelle — intentionnel, attirant l'attention vers l'avant. Design intelligent. Très intelligent.
Ce qui signifiait que la personne qui dirigeait cet endroit était intelligente. Et, soudainement, c'est devenu la chose la plus importante. J'ai ajusté l'ourlet de ma jupe crayon noire et j'ai forcé mes épaules en arrière. Tu as ta place ici. Même si tes talons de quinze centimètres faisaient l'essentiel du travail de persuasion.
Au bout du couloir, j'ai aperçu une salle de réunion en verre. À l'intérieur, une vingtaine de personnes étaient assises autour d'une longue table. Elles attendaient. Mon pouls s'est accéléré. Est-ce qu'elles m'attendent... moi ? Non. Cela n'avait pas de sens.
Avant que je ne puisse douter de moi, la porte s'est ouverte. Un homme en est sorti. Grand. Les épaules larges. Des cheveux bruns — légèrement en désordre, mais d'une manière qui semblait délibérée. Comme si on s'était appliqué à ce qu'ils aient l'air décoiffés. Et ses yeux — verts. Perçants. Braqués directement sur moi.
J'ai retenu mon souffle. Pas par peur. Pas exactement. Quelque chose de plus vif. Inattendu. Comme une prise de conscience. Comme si mon corps avait reconnu quelque chose avant que mon cerveau ne puisse l'analyser. Il n'a pas souri. Son visage ne s'est pas adouci. Il s'est contenté de m'étudier comme s'il évaluait quelque chose de précieux... ou de dangereux. Mon cœur a fait un bond. Oh. C'était nouveau.
« Mademoiselle Reynolds ? » a-t-il demandé. Sa voix était grave. Contenue. Pleine d'assurance. Trop d'assurance.
« Oui », ai-je réussi à dire, d'une voix plus faible que je ne l'aurais voulu.
De près, il était encore plus intimidant. Pas seulement à cause de sa taille, mais par sa manière de se tenir. Immobile. Précis. Comme si chaque mouvement avait été pensé avant même qu'il ne se produise. Avant que je puisse ajouter un mot, sa main s'est refermée sur mon poignet. Ferme. Chaude. Surprenante. Une chaleur a parcouru mon bras à l'endroit où ses doigts me touchaient, vive et immédiate. Oh waouh.
« Hé — attendez — » ai-je lâché.
Mais il me tirait déjà en avant. Directement à l'intérieur de la salle de conférence en verre. Vingt têtes se sont tournées à l'unisson. Vingt inconnus. Tous en train de fixer leur regard sur moi. Mon pouls bourdonnait dans mes oreilles.
« Je suis désolée », ai-je murmuré, essayant de me libérer. « Je crois qu'il y a une erreur — »
Sa poigne s'est légèrement relâchée — sans lâcher prise, mais en s'ajustant. Il ne me retenait plus, il me guidait. Ce léger ajustement m'a aidée à respirer. Ou presque.
« Écoutez tous », a dit l'homme, sa voix transperçant nettement la salle. Le silence est tombé instantanément. L'autorité dans son ton n'était pas bruyante. Elle n'avait pas besoin de l'être. Les gens écoutaient. Mon ventre s'est noué. Que se passe-t-il ? Il m'a positionnée en bout de table. Comme si c'était ma place. Comme si tout était voulu.
« Écoutez tous », a-t-il répété calmement. « Voici Genevieve Reynolds — » Une pause. Tous les yeux étaient braqués sur moi. « — votre nouvelle patronne », a-t-il terminé.
La pièce a vacillé. Patronne ? Non. Non, ce n'était pas possible. Je n'étais pas prête. Je n'avais pas d'expérience. Je n'étais pas...
Mon regard s'est braqué sur lui. Yeux verts. Il m'observait. Sans amusement ni mépris. Concentré. Comme s'il attendait quelque chose de moi. Comme s'il croyait que je pouvais m'en sortir. Ça a tout empiré. Vingt paires d'yeux me dévisageaient. En jugeant. En attendant. En espérant. Mon cœur a cogné violemment contre mes côtes. Dis quelque chose. N'importe quoi.
Ma bouche s'est ouverte, mais rien n'en est sorti. L'air me paraissait trop rare. Trop oppressant. Trop lourd. Ma vue s'est troublée sur les bords. La dernière chose que j'ai vue, c'est lui qui s'approchait. Tendant la main vers moi. Puis, le monde est devenu noir.
