Shifting Greer Livre 1
Auteur·e
K. D. Cartiff
Lectures
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Chapitres
52
Il y a deux mois, Greer avait tout : un esprit vif, une confiance à revendre et une vie qui lui correspondait parfaitement. Aujourd'hui, elle se cache sous un nouveau nom, dans une nouvelle ville, avec pour seule protection une paire de lunettes et une liste de mensonges. Le programme de protection des témoins était censé effacer la nuit où elle a perdu ses parents, mais le danger ne s'évanouit pas si facilement. Lorsque Kaleb commence à poser les mauvaises questions, le monde que Greer a bâti commence à se fissurer. Le passé qu'elle cherche désespérément à enfouir s'acharne à refaire surface, et les ombres qu'elle a fuies pourraient bien être plus proches que jamais. Pourra-t-elle rester cachée alors que son cœur s'y refuse ?
Prologue
GREER
Le bruit arrive en premier. Pas fort. Bizarre. Des feux d'artifice. Une voiture qui pétarade. Une chose normale qui appartient à une nuit où rien ne change.
Puis le bruit revient, plus près cette fois, et le sol tremble sous mes pieds. Mes mains tremblent. Je m'en rends compte avant de comprendre pourquoi.
Elles sont vides, mais mes doigts se plient comme s'ils devaient tenir quelque chose — comme s'il manquait quelque chose.
Mon cœur bat trop vite — comme un oiseau affolé qui tape contre une cage en métal. Il fait trop de bruit dans mes oreilles, effaçant l'espoir d'entendre autre chose. Quelqu'un dit mon nom. Sans crier. Sans être calme non plus. Juste — pressé. Comme s'il était très important que je l'entende vite.
La lumière du couloir clignote. Une fois. Deux fois.
Il y a une chaussure posée sur le côté près de la porte. Pas là où on range les chaussures. Les lacets sont encore faits. C'est étrange, je pense. Je la regarde trop longtemps, puis mes yeux se posent sur le mur.
Il y a du rouge sur le mur. Une trace, inégale, comme si quelqu'un s'y était frotté en passant. Je la regarde, en essayant de deviner de quelle couleur il s'agit vraiment. C'est plus sombre que de la peinture. Plus épais.
Ma bouche a un goût de métal.
« Greer. » C'est la voix de ma mère cette fois. Plus douce. Plus proche. C'est la façon dont elle dit mon nom quand j'ai fait une bêtise, mais qu'on peut la réparer. Quand il est encore temps.
Mon père dit mon nom lui aussi, mais il ne finit pas sa phrase. « Greer, pars — »
Le reste disparaît. Avalé par un autre bruit, assez perçant pour couper l'air en deux. La pièce bascule.
Le frigo bourdonne. C'est ce que je remarque juste après. Le bruit régulier et mécanique, comme si rien ne se passait du tout. La lumière au-dessus de l'évier clignote encore, et je me demande si elle a toujours fait ça ou si c'est nouveau.
Mes genoux se bloquent. Mon corps ne tombe pas, mais il en a envie. Je sens que ça tire sous mes côtes, comme si quelque chose à l'intérieur de moi essayait de sortir en premier.
Quelqu'un m'attrape le bras. Je ne me souviens pas avoir décidé de bouger, mais soudain j'avance. Mes pieds frappent le sol fort, trop fort. Une chaussure. Puis le froid.
Je baisse les yeux et je vois ma peau là où il devrait y avoir une chaussure. Pieds nus. Ça me semble presque important. Je garde cette idée pour plus tard.
La porte d'entrée est ouverte. Ou cassée. Je n'arrive pas à savoir. L'air s'engouffre, vif, propre et anormal. Je devrais avoir froid, je le sais au fond de moi, mais ce n'est pas le cas. Au lieu de ça, l'air frappe mon visage, et je prends une grande respiration comme si j'étais restée sous l'eau.
Dehors, le monde est trop clair. La lumière d'un porche de l'autre côté de la rue brille en jaune, sans bouger. Un chien aboie une fois, puis se tait.
Ma mère dit encore mon nom, plus près maintenant, juste à côté de mon oreille. Sa voix se casse sur la deuxième syllabe.
J'essaie de me retourner. Quelqu'un dit non. C'est peut-être mon père. Ou peut-être pas. La voix semble lointaine, comme si elle traversait de l'eau pour venir jusqu'à moi. Je ne vois pas leurs visages. Je vois seulement des mains. Une qui tremble. Une qui s'avance. Une qui disparaît de ma vue.
Il y a un bruit qui ne devrait pas venir d'un être humain. Un bruit humide et cassé qui ne ressemble à aucun mot que je connais. Les bords de tout ce que je vois commencent à devenir flous.
Je ne sens plus mes pieds. Mon corps me fait l'effet d'un manteau que j'aurais oublié avoir sur moi.
Je me concentre sur la lumière du porche. Je compte les insectes qui tournent autour. Un. Deux. Trois. Ils reviennent même quand ils s'envolent.
Quelqu'un me tire encore. Plus fort cette fois. Mon bras me fait mal, mais la douleur ne touche rien de vrai. Elle est juste là, elle flotte. « Continue de marcher », dit une voix.
Ce n'est pas la voix de mes parents. C'est celle d'un inconnu. Calme d'une façon qui n'est pas normale, qui ne devrait pas l'être.
Je marche. Je ne sais pas où. Je ne me souviens pas de la rue. Ni des escaliers. Ni de la porte des voisins qui s'ouvre. Je n'entends que le bruit de ma respiration — trop rapide, trop forte, comme si elle ne m'appartenait pas.
Une couverture apparaît sur mes épaules. Mes doigts engourdis montent et tirent sur un fil qui dépasse. Elle est lourde, elle gratte. Elle sent une lessive que je ne connais pas.
Des lumières rouges et bleues clignotent sur des murs beiges. Mes murs à moi sont verts. Les lumières découpent tout en morceaux. Mur rouge. Visage bleu. Mains bleues.
Des gens posent des questions. Mon nom. Mon âge. Qu'est-ce que j'ai vu ?
J'ouvre la bouche, mais rien ne sort.
La lumière du porche d'en face clignote. Quelqu'un s'agenouille devant moi, son visage est attentif et flou sur les bords. On me dit que je suis en sécurité. Ce mot n'a aucun sens. Il glisse sur moi comme de l'eau. Je baisse les yeux sur mes mains.
Il y a quelque chose de sombre sous mes ongles. Je les frotte l'un contre l'autre, de plus en plus fort, mais ça ne part pas.
Je ferme les yeux et je les vois. Ils n'avaient pas pris la peine de cacher leurs visages. Pour eux, je n'avais aucune importance. Je n'étais pas censée vivre assez longtemps pour me souvenir de leurs visages.
Mais je n'oublierai jamais. Ils sont gravés en moi pour toujours.
