Tenter le Boss : Son Désir Interdit
Auteur·e
B. E. Harmel
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Chapitres
30
Sabrina essaie de faire profil bas au travail, mais une nuit avec Oliver — son directeur autoritaire et indéchiffrable — change tout. Leur étincelle est brûlante, interdite et censée rester enfouie… jusqu'à ce qu'il revienne soudainement diriger son équipe pendant toute une semaine. Désormais, chaque réunion prend des airs de défi, chaque regard est un pas de plus vers le danger. Les règles sont strictes, la tentation est plus forte, et la tension brûlante entre eux refuse de rester dans l'ombre. Alors que les salles de réunion se confondent avec les chambres d'hôtel, Sabrina doit décider combien de temps elle pourra ignorer une attirance à laquelle il semble impossible de résister.
Chapitre 1
L'e-mail était court et presque froid.
Dîner avec M. Reginalds et le client. 20h. Hôtel Langston. Ne soyez pas en retard.
Pas de « félicitations ». Pas de « bonne chance ». Juste un rappel de plus que je travaillais pour une entreprise qui préférait les chiffres aux gens.
Et pourtant, si mon nom était associé à un contrat de cette envergure, c'est que je faisais du bon travail. Ce n'était pas n'importe quel contrat : c'était celui qui pouvait assurer la stabilité de l'entreprise pour les cinq prochaines années. Le gagner consoliderait ma position de leader dans la vente. Le perdre... n'était pas une option.
Pourtant, rien de tout cela n'expliquait pourquoi mon cœur battait à tout rompre depuis que j'avais lu cet e-mail, et cela n'avait rien à voir avec le client.
Oliver Reginalds.
L'homme était une légende au siège. Froid. Impitoyable. Perfectionniste jusqu'à l'obsession. Les gens le craignaient ou voulaient l'impressionner. Certains, comme moi, tombaient dans une catégorie plus dangereuse : j'étais à la fois intimidée et intriguée.
Je ne l'avais vu que lors de réunions auparavant, une silhouette lointaine en bout de table, qui gardait toujours le contrôle. Sa voix, grave et autoritaire, pouvait faire taire une pièce en quelques secondes. Et maintenant, j'allais m'asseoir en face de lui, travaillant côte à côte pour conclure le contrat le plus important de ma carrière.
Je me suis placée devant mon miroir, lissant de mes mains l'élégante robe noire que j'avais choisie pour ce soir. Professionnelle mais percutante. Une robe qui montrait que j'étais là pour le travail, mais que je ne resterais pas dans l'ombre.
Le tissu moulant épousait mes courbes juste assez pour me mettre en valeur, s'arrêtant à mi-cuisse, parfaitement assorti à mes talons aiguilles noirs.
Mes cheveux bruns tombaient en douces ondulations sur mes épaules, et mes yeux bleus, soulignés d'une touche de khôl, me renvoyaient un regard déterminé. J'allais dominer cette soirée.
Le restaurant était aussi somptueux que prévu : lumières tamisées, acajou poli, et le doux bourdonnement de la richesse. Et puis je l'ai vu.
Oliver Reginalds.
Assis au bar, un whisky à la main, les cheveux blond foncé légèrement ébouriffés, son costume anthracite sur mesure épousant sa carrure puissante comme une seconde peau. Il a levé les yeux quand je me suis approchée, et nos regards se sont croisés.
Je l'ai ressentie. Cette étincelle, cette conscience qui a crépité dans mes veines.
Il n'a pas souri. Oliver Reginalds n'était pas le genre d'homme qui souriait. Mais son regard a glissé sur moi, lent et évaluateur, avant de replonger dans mes yeux.
« Vous êtes en avance », a-t-il noté, sa voix aussi douce que le whisky dans son verre.
« Vous aussi », ai-je répondu.
Il a légèrement penché la tête, comme s'il m'étudiait pour la première fois. « J'aime la préparation. »
« Moi aussi. »
Une lueur fugace a traversé ses yeux marron. De l'approbation ? De l'intérêt ? Elle a disparu trop vite pour en être sûre.
« Bien », a-t-il dit en buvant une gorgée de son verre. « Alors ne me décevez pas. Allons-nous prendre place ? »
Et c'est ainsi que le jeu a commencé.
L'hôte nous a conduits à notre table réservée. Le regard d'Oliver n'a pas vacillé, ses yeux marron restant fixes et illisibles. Il dégageait une impression de contrôle, le genre d'homme qui n'attendait rien de moins que la perfection.
« Ce client n'est pas juste un autre contrat, Schmidt », a-t-il dit en posant son verre d'un geste délibéré. « C'est l'avenir de l'entreprise. Si nous ne gagnons pas ça, nos concurrents le feront. Il n'y aura pas de deuxième chance. »
J'ai penché la tête, réprimant à grand-peine un sourire en coin. « J'en suis consciente. »
Il a légèrement haussé un sourcil. « Vraiment ? »
Une pointe d'irritation s'est enflammée dans ma poitrine. Pensait-il que j'étais venue les yeux fermés ? Que je n'avais pas passé les deux dernières semaines à décortiquer chaque information disponible sur notre client ? Je me suis légèrement penchée vers lui, baissant la voix juste assez pour que lui seul puisse m'entendre par-dessus le doux brouhaha du restaurant.
« Franklin Wexler, PDG de Wexler Developments », ai-je murmuré. « Riche héritier, mais il aime faire croire qu'il a bâti son empire de zéro. Divorcé trois fois, actuellement fiancé à une femme de vingt ans sa cadette. Adore l'exclusivité, déteste les restrictions. Collectionne les vins chers mais préfère le whisky. Il a un faible pour les gens qui le traitent comme un génie, mais il sait repérer la flatterie flagrante. Et... » J'ai laissé un petit sourire se dessiner sur mes lèvres. « Il aime faire des affaires autour d'un long dîner bien arrosé. »
L'expression d'Oliver n'a pas changé, mais quelque chose s'est modifié dans sa posture. Une fraction de seconde où son corps s'est figé, comme si je l'avais surpris.
Puis il s'est adossé à sa chaise, son regard glissant à nouveau sur moi, plus lentement cette fois.
« Intéressant », a-t-il dit d'une voix indéchiffrable.
J'ai haussé un sourcil. « Qu'est-ce qui l'est ? »
« Je n'étais pas sûr si vous étiez juste douée avec les chiffres ou si vous compreniez vraiment les gens. » Il m'a étudiée comme si j'étais une équation qu'il n'avait pas encore tout à fait résolue. « Il s'avère que c'est les deux. »
Cela aurait dû me sembler être une victoire. Au lieu de ça, une douce chaleur a envahi le bas de mon ventre.
« Essayez de suivre le rythme, Reginalds », ai-je murmuré juste au moment où l'hôte s'approchait de notre table.
« M. Reginalds, Mme Schmidt », a dit l'hôte avec un sourire poli. « M. Wexler est arrivé. »
J'ai lissé ma robe de mes mains et je me suis levée, mon pouls régulier malgré l'anticipation qui montait en moi. Oliver s'est levé aussi, sa présence imposante, son costume élégant, son corps solide et massif près du mien. Il n'a pas ajouté un mot, mais alors que nous avancions vers notre client, je le sentais à côté de moi : trop près, trop intense.
Et j'ai senti la façon dont mon corps réagissait à lui.
Wexler était exactement comme je l'avais imaginé : une montre très chère, une odeur de cigare s'attardant sur son costume, et une voix retentissante qui résonnait dans tout le restaurant. Il a serré la main d'Oliver avec une ferme assurance, puis s'est tourné vers moi, son regard bleu perçant m'évaluant.
« Et vous devez être la Schmidt dont on m'a parlé », a-t-il dit en me serrant fermement la main. « Vous battez des records, n'est-ce pas ? »
J'ai souri, le genre de sourire qui inspirait confiance mais ne mendiait pas l'approbation. « J'aime que les choses restent intéressantes. »
Il a ri, et c'est ainsi que j'ai su que je l'avais dans la poche.
Oliver a d'abord mené la conversation, son approche directe, méthodique, chaque mot calculé. C'était impressionnant, la façon dont il dominait la pièce par sa seule voix. Mais Wexler ne réagissait pas comme Oliver le souhaitait. Ses réponses étaient sèches, son attention se relâchant. Il aimait le pouvoir, mais il n'aimait pas qu'on lui dicte sa conduite.
J'ai donc changé d'approche. Je me suis penchée un peu plus près. J'ai adouci mon ton, le rendant plus conversationnel. Je l'ai interrogé sur son dernier projet immobilier, en jouant sur son amour de l'exclusivité. Oliver m'a jeté un regard, mais n'a pas interrompu.
Et puis, exactement comme je l'avais deviné, Wexler a commandé à boire. Du whisky pour lui, du scotch pour Oliver, un dirty martini pour moi.
Puis une autre tournée. Puis du champagne.
La conversation coulait, les affaires se mêlant aux anecdotes personnelles, les rires se fondant dans la riche odeur d'alcool. Ma peau était chaude, mon pouls battait à un rythme régulier.
Et puis, sous la table, je l'ai senti. Un frôlement de tissu. La plus légère des pressions contre ma cuisse.
Oliver.
Je n'ai pas bougé, je ne l'ai pas regardé, mais tout mon corps était en alerte, ma respiration se bloquant. Cela aurait pu être un accident, mais je savais à quoi m'en tenir.
Quand j'ai enfin osé lui jeter un coup d'œil, ses yeux marron ont croisé les miens, sombres et fixes. Et j'ai su que cette soirée était loin d'être terminée.
