Un Tir dans la Nuit : La Protégée
Auteur·e
B. E. Harmel
Lectures
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Chapitres
39
Après l’enlèvement de ses parents, Kate devient la cible d’une conspiration invisible. Sa seule protection : John — dangereux, discipliné… et impossible à cerner, alors que l’attirance complique leur survie. Au cœur d’une tempête de dangers, la passion sera-t-elle leur salut… ou leur perte ?
Chapitre 1
KATE
Je me réveillai au bruit du verre qui se brisait.
Puis, il y eut des cris. Quelque chose de lourd s'écrasa sur le sol. Pendant une seconde, je ne savais plus où j'étais.
Le plafond au-dessus de moi était bas et en bois, et ma main frôla une couverture qui sentait la lavande. Mon ancienne chambre. J'étais dans la maison de mes parents — celle à la campagne, où j'étais venue passer le week-end de mon anniversaire.
Pas mon appartement à Washington. Pas la ville, avec sa circulation et ses sirènes incessantes. J'étais à la maison.
Je m'attendais à l'odeur du café qui flottait, au calme familier — les oiseaux à la fenêtre, le tic-tac de la vieille horloge du couloir. Aux pancakes, à l'un des cafés expérimentaux de mon père. Ces routines que je me promettais toujours de retrouver.
C'était un mensonge. La culpabilité me noua l'estomac.
Je leur avais dit que j'avais trop de travail au cabinet et que je ne pouvais pas prendre de week-end. Mais là, allongée dans ce lit, je réalisais à quel point tout cela m'avait manqué. Et puis, le bruit retentit à nouveau.
Un autre fracas, plus fort cette fois. Des voix d'hommes, graves, rapides et en colère.
Mon corps entier se crispa. Mon cerveau essaya de comprendre ce qui se passait.
Des cambrioleurs ? Des voisins ? Non — mes parents vivaient à des kilomètres de tout voisinage.
Mon cœur battait si fort que ça me faisait mal. L'instinct qui m'avait fait réussir mes études de droit — la logique d'abord, la panique ensuite — prit le dessus. Je m'assis, le pouls battant dans ma gorge.
La maison était trop grande, trop vieille. Chaque son résonnait. J'essayai de me dire que ce n'était rien — que mon père avait peut-être fait tomber quelque chose — mais au fond de moi, je savais que c'était faux.
Je sortis du lit, mes pieds nus touchant le plancher froid, et j'avançai doucement vers la porte. Chaque latte grinçait sous mon poids, comme pour m'avertir de ne pas bouger. Je l'ignorai.
Le couloir était sombre, à l'exception d'une faible lueur venant d'en bas. La maison sentait le café et l'huile d'arme à feu — le mélange habituel de mon père — et quelque chose de fort et de métallique. J'atteignis la mezzanine et me penchai par-dessus la rambarde.
Mon père était dans le salon, toujours en pyjama, les mains en l'air face à trois hommes armés. Mon souffle se coupa. Il bougea sans hésiter — désarmant l'un, poussant un autre contre le mur, comme si la mémoire musculaire prenait le dessus.
Mon père. L'homme qui prétendait « juste faire de la paperasse ». Tout mon être voulait courir vers lui pour l'aider — mais la raison l'emporta sur la peur.
Il s'était entraîné pour ça. Pas moi. Mon seul rôle était de survivre.
« Restez à terre ! » cria-t-il — mais pas à moi. À eux.
Un quatrième homme apparut, une arme à la main. Mon père se retourna juste à temps pour voir l'éclair d'un silencieux.
« Ne le tue pas, idiot », lança une femme derrière eux. « Nous avons besoin d'eux en vie. » Sa voix était froide et tranchante.
La panique monta le long de ma colonne vertébrale. J'essayai de lutter contre l'adrénaline et de réfléchir. Je voulais crier, mais une petite voix me disait de ne pas le faire.
Pas encore. Puis, je vis ma mère.
Elle sortit du couloir en trombe — pieds nus, furieuse, balançant une lampe comme une arme. Elle se battit, et pendant une seconde, je crus qu'elle allait gagner. Mais ils étaient trop nombreux.
Quand ils la jetèrent au sol et la frappèrent, je me mordis la main pour m'empêcher de hurler.
« Est-ce qu'il y a quelqu'un d'autre dans la maison ? » aboya un homme.
Mon sang se glaça.
« Je ne sais pas. Fouillez en haut », ordonna la femme.
Ils arrivaient. La panique bourdonnait dans mes oreilles. Mon cœur battait si fort que je croyais qu'ils allaient l'entendre.
Réfléchis, Kate.
La chambre de mes parents — il y avait une arme dans la table de nuit, mais ça prendrait trop de temps d'y aller. Leur bureau — des dossiers. C'était peut-être ce que ces gens cherchaient.
Tous les deux avaient servi. Peut-être des dossiers militaires, quelque chose pour lequel ça valait la peine de tuer. Mes pensées se scindèrent en deux, et pendant une seconde de vertige, je restai figée.
Puis la voix de ma mère résonna dans ma tête, calme et claire : Ne sois pas stupide, ne panique pas. Sois rapide.
Panique. Ce mot provoqua un déclic. Soudain, je pensai à une vieille berceuse qu'elle me chantait quand j'avais peur. Sa voix refit surface dans ma mémoire, douce mais assurée :
Quand la nuit tombe et que la peur t'envahit, File dans la pièce et ferme sans bruit. Quand le danger est là, reste bien caché, La pièce de panique va te protéger.
La pièce de panique. Nous en avions une — cachée derrière le garde-manger. Mais j'étais à l'étage.
Ils seraient dans les escaliers en quelques secondes. Je devais bouger, et vite. Mon esprit tournait à toute vitesse.
La cuisine était une impasse ; y aller signifiait foncer droit sur eux. Puis je me souvins du monte-charge. Petit. Vieux. Bruyant.
Mais il descendait du premier étage jusqu'à la cuisine. Si je pouvais y entrer, je pourrais descendre sans être vue. Je me mis en mouvement.
Mon corps tremblait, mais je réfléchissais maintenant, je ne restais plus figée. Je me glissai jusqu'au bout de la mezzanine, trouvai la trappe du monte-charge, l'ouvris et rampai à l'intérieur. Mes genoux cognèrent contre le bois.
Espace étroit. Air froid. De la poussière partout.
J'appuyai sur le levier. La machine grinça comme si elle n'avait pas bougé depuis des années, le bruit résonnant dans toute la maison.
« À l'étage ! » cria quelqu'un.
Merde. La cabine trembla, et je me mordis la langue pour ne pas crier.
Je me forçai à respirer calmement, même si des bottes tonnaient au-dessus de moi. Le monte-charge descendit en tremblant, d'une lenteur infernale. La peur se transforma en autre chose — plus clair, plus concentré.
J'entendais tout : les bruits de pas, les ordres criés, mon cœur qui battait au rythme du métal qui grinçait. Quand j'arrivai en bas, mes paumes saignaient tellement j'avais serré les parois. Ils étaient à l'étage maintenant.
C'était ma seule chance. Je sortis en rampant et courus vers la cuisine, traversai le garde-manger à toute vitesse, des bocaux et des bouteilles d'épices s'écrasant sur le sol. Derrière eux, le panneau de bois caché m'attendait.
Mes mains tremblaient trop pour avoir une bonne prise, mais je réussis d'une manière ou d'une autre à l'ouvrir. Une autre porte — en métal cette fois. Un clavier.
Mon esprit chercha la suite de la berceuse. Ce n'était pas juste une chanson — c'était un code. Je me revoyais à cinq ans, vacillante sur une chaise pendant que mon père montrait du doigt les lettres collées sur le frigo.
« Allez, ma petite puce », disait-il en souriant. « Chante avec nous. Plus fort cette fois. »
Puis ma mère s'ajoutait, avec sa voix douce :
B comme Bateau, qui vogue sur l'eau, E comme Éléphant, si grand et si beau. C comme Camion, pour rentrer à la maison, Deux et trois, on est là pour toi.
La mélodie résonnait dans ma tête, si vivace que ça en faisait presque mal. Mes yeux brûlaient pendant que je tapais le code sur le clavier, mes mains tremblant tellement que j'arrivais à peine à toucher les boutons. B. E. C. 2. 3.
Je tapai la séquence, à moitié en priant, à moitié en m'en souvenant. La serrure cliqua. Je me glissai à l'intérieur, claquai la porte, et me laissai enfin respirer.
La pièce de panique se scella derrière moi avec un bruit lourd et définitif. Pendant une seconde, je restai simplement là, plaquée contre le mur froid, la poitrine haletante. Je regardai autour de moi.
Quatre murs en acier. Un coussin fin sur le sol. Un petit écran devant moi, qui brillait doucement.
En dessous, sur la console, un bouton rouge et un mot avec une écriture que je connaissais par cœur. Appuie, Kate. L'écriture de ma mère.
Quelque chose se brisa en moi. J'appuyai sur le bouton. L'écran s'alluma, une lumière bleue coupant l'obscurité.
Des mots apparurent dessus :
La requête de rédemption, ma petite puce, a été effectuée avec succès.
« Qu'est-ce que ça veut dire, bordel ? » murmurai-je, ma voix avalée par la pièce.
L'écran s'actualisa. Et leurs visages me fixèrent en retour.
