Metà del mio cuore

DIMITRI

Alla faccia dell'essere "una specie" di stalker, ora lo sono diventato a tutti gli effetti. Me ne rendo conto mentre aspetto Anya fuori dalla sua palestra, appoggiato al mio SUV dopo aver camminato un po' per sgranchirmi le gambe.

Tendo a farlo ultimamente, a lasciare che il mio istinto prenda il sopravvento. Voglio solo proteggerla, assicurarmi che stia bene, e per farlo devo tenerla d'occhio.

Consapevole del fatto che creare un account falso sui social media sia diverso dal presentarsi davvero nei luoghi in cui si trova, non sono riuscito a combattere il prurito. Non ho cattive intenzioni, ma come un verme sono venuto qui lo stesso.

Anche adesso, dopo aver aspettato per ore, non so cosa io ci faccia ancora qui, quale sia il mio piano. La dovrei seguire a casa o parlarle?

No, non posso parlarle, non riuscirei a spiegare la mia presenza.

Dovrei andare, penso con un sospiro. Spingendomi via dalla macchina, mi muovo per risalire quando un grido improvviso nell'aria mi fa sobbalzare in direzione della palestra.

"Lasciatemi andare!" Urla una donna.

No, è Anya che urla.

Prima di rendermene conto, i miei piedi mi portano in un vicolo vicino da cui provengono le urla. Il mio cuore batte forte mentre giro l'angolo, pronto a dirigermi nella strada buia, ma qualcosa di morbido e piccolo si scontra con me.

La criniera di capelli biondo-oro di Anya è la prima cosa che vedo prima che alzi la testa per guardarmi. La fisso mentre le cingo le braccia, impedendole di inciampare, e poi sposto lo sguardo sui due grandi uomini dietro di lei.

La loro presenza fa sì che le mie mani tirino Anya saldamente al mio petto e premano il suo viso contro il mio busto. Li guardo con la mia espressione più truce, ogni nervo mi spinge ad annientarli.

Gli uomini stanno lì a valutarmi per un attimo, prima di scambiarsi un'occhiata, girarsi e scappare.

Hanno fatto la scelta giusta, ma non la passeranno liscia per quello che hanno fatto. Non dimentico facilmente i volti, e la furia ha impresso il loro nella mia mente.

Scossa dall'incidente, Anya afferra la manica della mia camicia con dita tremanti. Si aggrappa a me, con le lacrime agli occhi, le palpebre che si assottigliano in fessure angoscianti.

Mi prendo qualche istante per riprendermi, sentendo ancora nelle vene il terrore di ciò che sarebbe potuto accadere, qualcosa di terribile. La mia mascella rimane serrata mentre le mie braccia si stringono attorno a lei, stringendola più forte.

"Grazie", dice, facendo un passo indietro, ma io la trascino a me, schiacciando i suoi seni contro il mio petto.

Sollevandole il mento con il pollice e l'indice, le muovo la testa da sinistra a destra per controllare se l'hanno colpita. La rabbia fredda mi tiene prigioniero mentre trascino il pollice sul suo zigomo, dove la pelle rosa infiammata suggerisce che probabilmente si formerà un livido.

"Anya, vuoi andare alla polizia?" Lascio la mano dalla sua guancia e afferro la sua mano che è sul mio petto, stringendola.

Il suo sguardo si addolcisce e la paura che la circonda si dissolve come una nuvola di fumo. "Ci andrò domani. Stasera è troppo tardi e sono stanca".

"Sei ferita. Lascia che ti porti a casa. Ti aiuterò a pulirti", le dico sorridendo. "O vuoi che ti porti al pronto soccorso?"

Per qualche motivo distoglie lo sguardo, ma noto l'effetto che le mie parole hanno su di lei dal rossore sulle sue guance. "Non è necessario, signor Rossi", dice dopo un attimo di esitazione.

Quando Anya si spinge lontano di me, lascio la presa su di lei. Lei fa un passo indietro da me e aggiusta la tracolla del borsone, spostandola dal petto in diagonale a una spalla.

Faccio forza sulla mia postura per rilassarmi, ma la mia mascella si indurisce ulteriormente. "Lascia che ti aiuti, Anya. Ti prego".

Invece di rispondere, la donna stringe la cinghia della borsa e fissa lo sguardo a terra.

Il suo silenzio mi riempie di un nuovo timore, perché sono quasi certo di sapere cosa stia pensando: qualcosa sulla falsariga di:"perché è qui, innanzitutto?"

Poi, esattamente come immaginavo che avrebbe fatto, mi chiede proprio questo.

Il mio cuore ha un sussulto prima che le parole mi escano dalla bocca. "Dovevo parlarti. Sapevo che saresti stata qui". Il panico prende il sopravvento mentre mi sforzo di pensare a cosa dire se mi dovesse chiedere come io faccia a saperlo, ma non lo fa.

"Oh", borbotta lei. "Di cosa voleva parlare?" I suoi occhi sono ancora a terra, ma anche nel vicolo buio riesce a brillare in un modo sottile che lascia intravedere la nitidezza dei suoi lineamenti.

"Anya, ti prego. Guardami".

Lei si adegua, ma il suo sguardo non si sofferma. Al contrario, mi lancia delle occhiate di sfuggita, evitando di guardarmi dritto negli occhi.

Sapendo quello che so di lei, sospetto che tema che io possa vedere la sua vulnerabilità. Quindi, deve pensare che io voglia parlare del bacio, e lo voglio fare, ma non qui e non ora.

Il mio sospiro è pesante, mentre mi pizzico il ponte del naso. "Lascia che ti porti almeno a casa", insisto. "Non camminerai più da sola qui".

Ride un po' per la mia cortesia, e finalmente mi guarda negli occhi. "Signor Rossi, non può essere serio".

"Smettila di chiamarmi così e di essere così formale", brontolo. "Vieni. Lascia che ti accompagni". Mi volto senza dire un'altra parola e non le lascio altra scelta che seguirmi.

La mia auto è parcheggiata dall'altra parte della strada e le apro la portiera come un gentiluomo. Lei scivola dentro, gemendo quando il suo sedere atterra sul sedile di pelle. Si appoggia allo schienale e chiude gli occhi mentre io mi metto al posto di guida.

Le passo una scatola di fazzoletti dal vano portaoggetti e poi giro la chiave nell'accensione mentre lei si pulisce il viso dalla sporcizia.

Noto che le mani di Anya non tremano; non sembra spaventata dall'attacco. Si sta pulendo come se fosse una cosa normale, e non riesco a trattenere la sorpresa iniziale e la successiva rabbia che mi invadono.

È triste che le ragazze siano diventate così abituate all'idea di essere abusate che essere trascinate in un vicolo da due ubriachi sembra un evento che ci si aspetta che possa accadere un giorno. In che razza di mondo viviamo?

I suoi occhi si chiudono poco dopo che mi sono allontanato dalla palestra. Il silenzio all'interno dell'auto, tra di noi, è confortante. La guardo a ogni curva, temendo che si faccia di nuovo male in qualche modo, ma da quello che posso vedere, è quasi addormentata, il suo corpo ondeggia dolcemente.

Quando fermo l'auto e la spengo, lei si sveglia di scatto. Sbatte le palpebre guardando l'ambiente che la circonda e poi muove la testa verso di me. Prima che possa farmi delle domande, sono già sceso dall'auto e faccio il giro della strada per arrivare alla sua portiera.

Ha la bocca e gli occhi spalancati quando arrivo al suo fianco e apro la portiera. "Hai detto che mi avresti portata a casa", dice, ansimando quando mi avvicino a lei e le infilo una mano sotto la vita e l'altra sotto le ginocchia.

Dopo averla sollevata, visto che pesa quasi niente, chiudo la porta con un calcio. Si aggrappa al mio collo, con gli occhi fissi sul mio viso. Tra le mie braccia, il suo corpo dondola a ogni mio passo.

"Ti ho portata a casa", dico, sostenendo il suo sguardo. "La mia casa".