De Baas Verleiden: Zijn Verboden Verlangen
Auteur
B. E. Harmel
Lezers
15,2K
Hoofdstukken
30
Sabrina probeert zich op haar werk gedeisd te houden, maar één nacht met Oliver — haar dominante, ondoorgrondelijke directeur — verandert alles. De vonk tussen hen is vurig, verboden en bedoeld om verborgen te blijven... totdat hij plotseling terugkeert om haar team een volle week lang te leiden. Nu voelt elke vergadering als een uitdaging, elke blik als een misstap richting gevaar. De regels zijn streng, de verleiding roept luider, en de hitte tussen hen weigert in het duister te blijven. Terwijl directiekamers overgaan in hotelkamers, moet Sabrina beslissen hoe lang ze een aantrekkingskracht kan negeren die onmogelijk te weerstaan voelt.
Hoofdstuk 1
De e-mail was kort, bijna afstandelijk geweest.
Diner met meneer Reginalds en de klant. 20.00 uur. Hotel Langston. Kom niet te laat.
Geen „gefeliciteerd.“ Geen „succes.“ Gewoon weer een herinnering dat ik voor een bedrijf werkte dat cijfers belangrijker vond dan mensen.
Toch betekende het feit dat mijn naam aan zo'n grote deal verbonden was dat ik iets goed deed. Dit was niet zomaar een contract—het was de deal die de stabiliteit van het bedrijf voor de komende vijf jaar kon veiligstellen. Het winnen ervan zou mijn positie als een ware krachtpatser in de verkoop verstevigen. Verliezen... was geen optie.
Toch verklaarde niets van dat alles waarom mijn hart al tegen mijn ribben hamerde sinds ik de e-mail had gelezen. En dat had niets te maken met de klant.
Oliver Reginalds.
De man was een legende op het hoofdkantoor. Koud. Meedogenloos. Een perfectionist tot in het obsessieve af. Mensen waren ofwel bang voor hem of wilden indruk op hem maken. Sommigen, zoals ik, vielen in een gevaarlijkere categorie—ik was zowel geïntimideerd als geïntrigeerd.
Ik had hem eerder alleen in vergaderingen gezien, een afstandelijke figuur aan het hoofd van de tafel, altijd in controle. Zijn zware, dwingende stem kon een kamer in een paar seconden stil krijgen. En nu zou ik tegenover hem zitten, om zij aan zij te werken aan het sluiten van de belangrijkste deal van mijn carrière.
Ik stapte voor mijn spiegel en streek met mijn handen over de strakke zwarte jurk die ik voor vanavond had gekozen. Professioneel maar scherp. Een jurk die liet zien dat ik serieus was, maar waarin ik niet zou wegvallen op de achtergrond.
De strakke stof sloot precies genoeg aan op mijn rondingen om flatteus te zijn, stopte halverwege mijn dijen en paste perfect bij mijn zwarte naaldhakken.
Mijn donkere haar viel in zachte golven over mijn schouders, en mijn blauwe ogen, omlijnd met een beetje kohlpotlood, keken me vol vastberadenheid aan. Ik zou deze avond veroveren.
Het restaurant was net zo weelderig als verwacht—zacht licht, gepolijst mahoniehout, het zachte geroezemoes van rijkdom. En toen zag ik hem.
Oliver Reginalds.
Zittend aan de bar, whiskey in de hand, donkerblond haar een beetje warrig, met het op maat gemaakte donkergrijze pak als een tweede huid om zijn sterke lichaam. Hij keek op toen ik naderde, en onze blikken kruisten elkaar.
Ik voelde het. Die vonk, dat besef dat door mijn aderen zinderde.
Hij glimlachte niet. Oliver Reginalds was geen man die glimlachte. Maar zijn blik gleed langzaam en keurend over mij heen, voordat hij zich weer op mijn ogen richtte.
„Je bent vroeg,“ merkte hij op, zijn stem zo soepel als de whiskey in zijn glas.
„Jij ook,“ reageerde ik.
Hij hield zijn hoofd iets schuin, alsof hij me voor het eerst bekeek. „Ik houd van voorbereiding.“
„Ik ook.“
Er flitste iets door zijn bruine ogen. Goedkeuring? Interesse? Het was te snel weg om het zeker te weten.
„Mooi,“ zei hij, terwijl hij een slok van zijn drankje nam. „Stel me dan niet teleur. Zullen we aan tafel gaan?“
En zomaar was het spel begonnen.
Een gastheer bracht ons naar onze gereserveerde tafel. Olivers blik dwaalde niet af, zijn bruine ogen rustig en onleesbaar. Hij straalde controle uit, het soort man dat niets minder dan perfectie verwachtte.
„Deze klant is niet zomaar een deal, Schmidt,“ zei hij, terwijl hij zijn glas met een doelbewuste beweging neerzette. „Het is de toekomst van het bedrijf. Als we dit niet winnen, doen onze concurrenten het wel. Er is geen tweede kans.“
Ik hield mijn hoofd een beetje schuin en kon amper een lachje inhouden. „Dat weet ik.“
Hij trok een wenkbrauw iets op. „Is dat zo?“
Er vlamde een beetje irritatie op in mijn borst. Dacht hij dat ik hier blind was ingestapt? Dat ik niet de afgelopen twee weken elk beschikbaar stukje informatie over onze klant had uitgeplozen? Ik boog iets naar voren en verlaagde mijn stem net genoeg zodat alleen hij me kon horen boven het zachte geroezemoes van het restaurant.
„Franklin Wexler, CEO van Wexler Developments,“ mompelde ik. „Oud geld, maar hij doet graag alsof hij zijn imperium van de grond af heeft opgebouwd. Drie keer gescheiden, momenteel verloofd met een vrouw die twintig jaar jonger is. Houdt van exclusiviteit, haat beperkingen. Verzamelt dure wijn, maar drinkt liever whiskey. Heeft een zwak voor mensen die hem als een genie behandelen, maar kan dwars door opzichtige vleierij heen kijken. En...“ Ik liet een klein lachje om mijn lippen spelen. „Hij doet graag zaken tijdens een lang, drankovergoten diner.“
Olivers uitdrukking veranderde niet, maar er verschoof iets in zijn houding. Een fractie van een seconde verstilde zijn lichaam, alsof ik hem had verrast.
Daarna leunde hij achterover in zijn stoel, en zijn blik gleed opnieuw over me heen, langzamer dit keer.
„Interessant,“ zei hij met onleesbare stem.
Ik trok een wenkbrauw op. „Wat is er interessant?“
„Ik wist niet zeker of je gewoon goed was met cijfers, of dat je ook daadwerkelijk mensen begreep.“ Hij bestudeerde me alsof ik een vergelijking was die hij nog niet had opgelost. „Blijkt dat het allebei is.“
Dat had als een overwinning moeten voelen. In plaats daarvan stuurde het een hete gloed diep door mijn onderbuik.
„Probeer me bij te houden, Reginalds,“ mompelde ik, precies toen de gastheer onze tafel naderde.
„Meneer Reginalds, mevrouw Schmidt,“ zei de gastheer met een gepolijste glimlach. „Meneer Wexler is gearriveerd.“
Ik streek met mijn handen over mijn jurk en stond op, mijn hartslag rustig ondanks de spanning die in mij opbouwde. Oliver stond ook op, zijn aanwezigheid dwingend, zijn pak scherp, zijn lichaam massief en imposant naast dat van mij. Hij zei geen woord meer, maar toen we naar de naderende klant liepen, voelde ik hem naast me—te dichtbij, te intens.
En ik voelde hoe mijn lichaam op hem reageerde.
Wexler was precies wat ik had verwacht—een duur horloge, de geur van sigaren die om zijn pak hing en een bulderende stem die door het hele restaurant droeg. Hij schudde Olivers hand met stevig zelfvertrouwen en wendde zich toen tot mij met zijn keurende, scherpblauwe ogen.
„En jij moet de Schmidt zijn over wie ik heb gehoord,“ zei hij, terwijl hij mijn hand in een stevige greep nam. „Jij breekt alle records, hè?“
Ik glimlachte, met het soort glimlach dat vertrouwen uitnodigde maar niet om goedkeuring smeekte. „Ik houd de dingen graag interessant.“
Hij lachte, en zomaar wist ik dat ik hem binnen had.
Oliver leidde het gesprek in het begin, met een directe, methodische aanpak waarbij elk woord was berekend. Het was indrukwekkend, de manier waarop hij de leiding in een kamer nam met niets meer dan zijn toon. Maar Wexler reageerde niet zoals Oliver wilde. Zijn antwoorden waren kortaf, zijn aandacht dwaalde af. Hij hield van macht, maar wilde niet gecommandeerd worden.
Dus veranderde ik de aanpak. Ik leunde iets dichterbij. Liet mijn toon wat zachter klinken, meer als in een conversatie. Ik vroeg naar zijn nieuwste vastgoedproject, en speelde in op zijn liefde voor exclusiviteit. Oliver wierp me een blik toe, maar onderbrak me niet.
En toen, precies zoals ik had voorspeld, bestelde Wexler drankjes. Whiskey voor hem, scotch voor Oliver, een dirty martini voor mij.
Daarna nog een ronde. Toen champagne.
Het gesprek liep soepel, zakelijk afgewisseld met persoonlijke anekdotes, en het gelach vermengde zich met de rijke geur van alcohol. Mijn huid voelde warm aan, mijn hartslag was een constante roffel.
En toen, onder de tafel, voelde ik het. Een aanraking van stof. De lichtste druk tegen mijn dij.
Oliver.
Ik bewoog niet, keek hem niet aan, maar mijn lichaam vulde zich met een plotseling besef en mijn adem haperde. Het had een ongelukje kunnen zijn. Maar ik wist wel beter.
Toen ik hem eindelijk aan durfde te kijken, ontmoetten zijn bruine ogen de mijne, donker en onwrikbaar. En ik wist dat deze avond nog lang niet voorbij was.
