Os Arquivos Chamberlain
Author
James F. Timmins
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Chapters
25
Capítulo 1
Arquivo Um: Jogo das Três Cartas
Atirador de Elite
Ele estava sentado com as costas contra a parede. Respirava devagar, puxando o ar frio da noite.
Conseguia vê-la do outro lado da rua através das cortinas finas. Ela estava sentada lendo algum livro que provavelmente não valia grande coisa.
Ele a tinha encontrado um dia quando ela estava sentada lendo numa cafeteria. Era uma garota que não usava maquiagem. Vestia-se com cores marrons e bege sem graça. O cabelo estava preso num coque desleixado.
Ela usava um par de óculos de armação quadrada. Ele notou que ela vivia olhando por cima deles. Isso o fazia lembrar de sua professora da oitava série. Ele tinha gostado muito daquela professora.
Ele costumava quase babar quando observava a Sra. Greer sentar na beirada da mesa.
Ela dava aulas sobre Chaucer e Shakespeare. Sentava na mesa com as pernas nuas cruzadas. Olhava por cima dos óculos para a turma.
A garota que ele estava observando tinha um corpo e hábitos parecidos com os de sua professora. Mas ela não era tão atraente para o homem quanto a professora tinha sido para o garoto.
Ele tinha decidido então que essa garota seria sua primeira vítima. Ela o fazia lembrar de sua primeira paixão.
O nome dela era Vanessa. Era casada com um homem que trabalhava até tarde na maioria das noites. Aquela noite era uma delas.
Ela ficava acordada esperando ele chegar em casa. Geralmente lia livros e às vezes assistia televisão. Ele era um corretor da bolsa que trabalhava com o mercado asiático. Pela aparência da casa deles, ele tinha se dado bem no trabalho.
Ela se levantou e foi até a cozinha. Depois voltou com uma taça de vinho. Tomou um gole curto e fechou os olhos. Recostou-se na cadeira.
Era a hora. Ele abriu o estojo no chão perto da janela. Começou a montar o rifle de precisão HR Precision Pro Series 2000 HRT Sniper.
Tinha três cartuchos de balas calibre magnum. Ele não estava preocupado com a distância de trinta jardas. Não estava preocupado com o estrago que fariam.
Olhou para o relógio. Era meia-noite e um minuto, quatro de abril. Ele a alinhou na mira.
Desculpa, querida, é uma necessidade.
***
Jack
Segunda-feira. Por que alguém gostaria de segunda-feira? Claro, às vezes tem feriado de algum presidente antigo ou Dia da Bandeira ou algo assim. Fora isso, segunda-feira é chata e cansativa.
Virei na cama e apertei o botão de soneca do despertador. Isso me daria mais nove minutos de sono.
Eu programo o despertador dezoito minutos antes de realmente precisar levantar porque adoro o botão de soneca.
Chutei as cobertas e saí da cama. Apertei o botão da cafeteira e fui fazer minha rotina matinal. Precisava usar o banheiro, tomar banho e fazer a barba. Fiz nessa ordem.
Abri a geladeira e servi um copo de suco de laranja. O cheiro bom subia da cafeteira.
Depois de beber o copo de suco de laranja, servi uma xícara quente de café preto. Queimou minha garganta, mas era assim que eu gostava.
Eu gostava de ser solteiro. Meu apartamento mostrava que nenhuma mulher morava ali.
Não era sujo porque sou bem organizado. Cada cômodo estava arrumado. Tudo estava onde eu queria.
Eu colecionava arte e gostava de vários tipos diferentes. Minha melhor peça era uma estátua dourada de Te-Guan-Yin, a Deusa Asiática de Ferro da Misericórdia. Ficava sozinha num canto.
Uma escultura de madeira sofisticada mostrando a alimentação de um dragão estava atrás dela.
Os móveis da sala eram bonitos, mas pareciam de um quarto masculino. Havia uma poltrona de couro preto macia e um sofá, uma mesa de centro de vidro e uma estante de carvalho cheia de livros de histórias e livros escolares.
Um tapete asiático que minha avó falecida me deu cobria parcialmente um piso de madeira de pinho amarelo claro. Cada cômodo estava arrumado, organizado e exatamente do jeito que eu gostava.
Eu gostava de passar tempo com mulheres e saía em encontros às vezes. Meu último relacionamento teve muito sexo selvagem e muitas brigas.
Não demorou muito para concordarmos que o relacionamento não funcionava. Éramos diferentes demais. Desde então, não tinha conhecido ninguém de quem eu gostasse depois que a noite acabava.
Saí pela porta e desci as escadas às 7h30. Enquanto esperava minha parceira me buscar, fiz alguns alongamentos matinais.
O ar cheirava a sal e estava fresco. Vinha numa brisa suave da manhã do Oceano Atlântico próximo. Minha vizinha, Christy Evans, desceu os degraus atrás de mim. Ela usava um conjunto de corrida justo preto e verde limão que mostrava o formato do corpo. Me peguei pensando no que havia debaixo das roupas dela. Ela começou a se alongar usando a cerca de ferro para segurar a perna. Os movimentos e sons suaves dela me fizeram encarar. Me esforcei para desviar o olhar.
“Bom dia, Jack” ela disse enquanto se levantava e prendia o cabelo loiro comprido num rabo de cavalo. “Uma manhã perfeita para correr.”
“Com certeza” eu disse. “Não me importaria de me juntar a você alguma vez. Provavelmente precisaria correr um pouco mais no meu treino.”
Ela sorriu e então me deu uma piscadela.
“Quando quiser, é só bater na minha porta.”
Ela se virou e começou a correr. O rabo de cavalo dela balançava de um lado para o outro.
Um Chevy pintado de preto com pneus grandes de lama parou no meio-fio na minha frente.
A caminhonete da minha parceira ficava mais alta que a maioria dos carros de rua. Dava para ver longe dela, mas era fácil de notar.
Essa caminhonete não era uma que você conseguisse esconder facilmente. O interior estava limpo, mas usado. Tinha tapetes de borracha preta gastos e bancos de couro cinza escuro que estavam lisos em alguns pontos.
“E aí, Claire” eu disse enquanto olhava para o papel do Egg McMuffin do McDonald's no chão perto da alavanca de câmbio. “Jogar lixo na cidade te dá uma multa de quinhentos dólares.”
“Vai se ferrar, Jack” ela disse com um sorriso enquanto comia a última mordida.
Subi e ela pisou fundo no acelerador enquanto entrávamos rápido no trânsito.
Ela gostava de dirigir. A caminhonete dela tinha um motor grande e muita potência para as ruas da cidade. Poucos policiais dirigiam caminhonetes na cidade, então isso nos ajudava a nos esconder.
Os pais de Clarita Sanchez eram imigrantes mexicanos. Eles queriam que os filhos tivessem nomes americanos. Então Clarita virou Claire.
Ela era uma policial jovem e durona. Era pequena, magra e muito boa em atirar. Ela nunca tinha sacado a arma até onde eu sabia. Mas no estande de tiro ela era perfeita. Era melhor que alguns dos melhores atiradores do time SWAT.
Quando ela e eu fomos colocados juntos como parceiros, eu não tinha certeza. Não tinha certeza se conseguiria trabalhar com essa mulher pequena e durona. Mas ela tem sido uma ótima parceira.
Ela geralmente se vestia com calças de moletom largas ou jeans e tênis. Usava camisetas, moletons e às vezes um suéter para esconder o corpo e se encaixar como um dos caras.
O cabelo comprido e cacheado geralmente ficava enfiado num boné de beisebol do Boston Red Sox.
Uma vez eu a tinha visto em Old Orchard Beach quando ela andava no píer. Ela tinha ficado bem bonita de regata e shorts com o cabelo solto.
Conversamos um pouco sobre o fim de semana. Me peguei lembrando daquele dia na praia. O que eu mais lembrava era o sorriso dela. Era grande e brilhante contra a pele morena.
“Por que você está sorrindo?” Claire perguntou enquanto entrávamos na rua principal da Congress Street.
“Estava pensando em ir à praia” eu disse. “Único lugar no planeta onde mulheres ficarem seminuas é aceitável e até desejado.”
Ela sorriu e disse com uma risada rápida:
“Eu amo a praia. Nada como caminhar pela água com os dedos dos pés nela.”
“Vamos ter que ir algum dia. Conheço todos os melhores lugares para curtir.”
“Você nunca mais seria o mesmo se a gente fosse.”
Entramos no estacionamento da delegacia enquanto eu pensava no que isso poderia significar. Caminhamos pelo prédio indo até a cafeteira para que eu pudesse encher minha caneca de viagem.
Hoje alguém tinha bebido todo o café sem fazer mais. Segunda-feira.
O Capitão Jonathan Spacey me chamou do escritório dele. Eu não tinha decidido se gostava do velho Jonathan mesmo depois de anos trabalhando para ele.
Ele era justo o suficiente, mas podia ser um idiota maldoso. Talvez isso fosse parte do que ensinavam na escola de capitães. Ser um idiota 101.
Não importava muito, na verdade. Ainda era segunda-feira, o café precisava ser feito e era cedo demais para descobrir se esse era um dia de idiota para o Capitão Jonathan.
“Bom dia, Capitão” eu disse o mais educadamente possível.
“E aí, Jack” ele disse sem me pedir para sentar. Isso geralmente significava que eu ia para algum lugar.
Ele estava usando um terno listrado. Para um policial, isso significava que você não estava nas ruas. Usava uma gravata vermelha e um lenço no bolso. Cristo, eu nem tenho um lenço desses.
Notei que os sapatos dele não estavam tão brilhantes quanto normalmente.
“Engraxate não abriu hoje, Capitão?” perguntei enquanto me apoiava no batente da porta.
“Entre, espertinho.”
“É segunda-feira e não tomei café suficiente” eu disse.
“Preciso que você e a Claire vão até a Neal St., número 10. Houve um tiroteio. Uma mulher de trinta e quatro anos foi morta através de uma janela do outro lado da rua. Os policiais isolaram a cena do crime. Me avise o que encontrarem.”
Com isso, ele me empurrou para fora enquanto fechava a porta.
Acenei para a Claire me seguir e fomos para a cena do crime.
O prédio de apartamentos era um brownstone antigo. Ficava numa parte da cidade que geralmente era tranquila. Mas hoje estava louco e movimentado.
Os repórteres de jornal estavam enfileirados. As equipes de televisão locais estavam lá junto com algumas pessoas assistindo.
Fita amarela de cena de crime estava em volta da entrada do prédio. Um policial chamado Guillian me encontrou no meio-fio e apontou para o lado do prédio.
A janela do 5º andar tinha um pedaço arrancado. Notei pedacinhos de vidro na calçada. Essa área também tinha fita em volta.
De novo, o Policial Guillian apontou, dessa vez em direção à porta. Entramos e subimos as escadas.
Ele esperou até estarmos longe dos repórteres antes de me contar sobre a situação.
“O nome da vítima é Vanessa Willis” o Policial Guillian disse. “Idade 34, trabalha de manhã e à tarde no Cookies and Crème.”
Entramos no elevador e ele apertou o número 5.
“Ela morava no quinto andar com o marido, Fred Willis, idade 36. Ele trabalha em horários irregulares numa empresa de negociação de ações asiáticas, Klausse and Wallace, na Congress St., número 100. Ele está aqui agora, mas não está bem.”
Saímos do elevador e entramos no apartamento imediatamente. Lugar bonito. Muitos acabamentos de madeira antiga e pisos de madeira com um tapete.
Os móveis da sala principal pareciam confortáveis. Combinavam com as cores vermelha, azul e dourada do tapete.
Achei que eram classe média indo bem. Isso era principalmente por causa da televisão de tela LED. Eu sabia que não conseguiria comprar uma.
A vítima ainda estava sentada numa cadeira de balanço antiga. Parecia que era de família de alguém. Não sobrou muito da parte de trás da cabeça dela. A bala saindo tinha levado um pedaço grande do crânio com ela.
O rosto dela estava coberto de sangue. Notei uma foto dela coberta de sangue numa mesinha de leitura ao lado da cadeira de balanço.
Ela estava sentada na grama com, eu imaginei, o Sr. Willis. Notei que embora fosse simples, ela era bonita.
Havia uma luminária de leitura ainda acesa ao lado da cadeira de balanço e uma cópia de Diana, An Autobiography ao lado dela.
Havia pedacinhos de vidro no chão. Pareciam brilhantes no sol da manhã como pequenos diamantes.
O buraco na janela era do tamanho de uma moeda de dez centavos. Pequenas rachaduras saíam do centro como dedos.
A bala que tinha matado a Sra. Willis tinha atravessado ela e acabado na madeira atrás da parede pintada.
Me abaixei na frente da bala e olhei de volta em direção ao buraco na janela.
Baseado na trajetória, parecia que o tiro veio do apartamento do sexto andar do outro lado da rua. Mas uma bala pode mudar de direção depois de acertar algo, é só perguntar ao JFK.
O Policial Guillian estava me seguindo como um cachorrinho.
“Alguém verificou o 6º andar do outro lado da rua?” perguntei.
“Sim, o Policial Wright está lá agora. Ele está vigiando o apartamento ao qual as janelas do 3º, 4º e 5º andares pertencem” ele disse enquanto olhava suas anotações. “O apartamento pertence a Jason e Martha Headleton. Ambos estão fora da cidade desde sábado. Isso é o que a vizinha do corredor disse. Uma Sra. Warner, viúva, 72 anos, e provavelmente sabe dos negócios de todo mundo. Havia sinais de que alguém arrombou perto da fechadura. O apartamento está vazio. Wright está vigiando o lugar para você.”
“Ok, onde está o Sr. Willis?”
“No quarto, primeira porta à direita. Como eu disse, ele não está bem.”
“Não acho que estaria.”
Olhei para a Sanchez e apontei para o corredor que levava ao quarto. Ela caminhou pela equipe da cena do crime e bateu na porta.
Boom!
Um tiro soou pelo corredor enquanto todos se jogavam no chão. Olhei para a Sanchez enquanto ela sentava com a arma sacada e as costas contra a parede ao lado da porta.
Saquei minha arma e corri para dentro da porta e rolei para a direita. Conseguia ouvir a Sanchez se movendo atrás de mim indo para a esquerda.
Deitado na minha frente numa bagunça completa estava o Sr. Willis. Ele tinha pegado uma espingarda e quase arrancado a própria cabeça.
“Droga, Guillian. Por que diabos esse cara estava aqui sozinho? De quem foi a ideia brilhante?” gritei enquanto me levantava.
Guillian rapidamente entrou no quarto com a arma sacada e olhou para a cena com olhos arregalados.
“Droga.”
“Droga. Acho que droga. Meu Deus.”
“Cara, eu só saí quando ouvi você chegar. Ele estava chateado, mas...”
“Mas o quê? A esposa dele está lá fora morta, os miolos dela por toda a sala, e você o deixa sozinho.”
Senti a Sanchez colocar a mão no meu braço. Eu estava ficando muito bravo e ela sabia.
Respirei fundo, depois outro. Não estava muito melhor, mas não sentia mais vontade de atirar no Guillian.
“Tinha 5 policiais aqui e a porta estava aberta quando saí.”
“Chega” eu disse e senti a Claire apertar meu braço com força. Olhei para o rosto machucado do Guillian e soube que precisava me acalmar um pouco. “Não é sua culpa, Policial. Tem culpa suficiente para todo mundo e ele deveria ter sido minha primeira parada.”
Enquanto Claire e eu caminhávamos em direção à porta, eu disse:
“Verifique que horas esse cara saiu do escritório, só por precaução, caso ele tenha sido o atirador.”
O Policial Wright ainda estava de guarda na porta quando chegamos ao sexto andar do outro lado da rua.
“Olá, Detetive, o que foi todo aquele barulho do outro lado da rua?”
“O marido acabou de se matar” eu disse enquanto entrava no apartamento.
“Não é terrível? Você acha que ele matou ela?”
“Não se o tiro veio daqui. Qual seria o sentido?”
“Entendo o que você quer dizer. Onde você me quer?”
“Aí mesmo está bom. Alguém entrou no apartamento?” perguntei enquanto olhava a sala limpa perto da entrada.
“Não, você é o primeiro.”
A Sanchez me seguiu, fechou a porta atrás dela e começamos a examinar o apartamento. Ela sabia como eu gostava de trabalhar e tinha aprendido de forma similar.
Talvez eu estivesse ensinando ela, embora nunca tivesse sido dito dessa forma. Fiquei no centro da sala e olhei para ela.
Estava decorada como uma casa de campo. Poderia facilmente ter sido uma casa de lago no Lago Sebago se não fosse pela vista.
Estantes de pinho estavam cheias de uma mistura de livros antigos e novos. Os móveis eram principalmente de madeira.
Havia uma mesinha redonda de cartas perto da janela com várias cadeiras que tinham assentos trançados como minha avó costumava ter.
Uma das cadeiras tinha sido afastada da janela. Isso provavelmente era para dar espaço ao atirador.
Fiquei de quatro para olhar pelo piso de madeira. Tinha chovido ontem e, como eu esperava, havia pegadas leves levando até a janela.
O atirador não tinha limpado os pés na porta. Apontei para a Sanchez. Movi minha mão para dizer a ela para não pisar perto delas.
“Vamos precisar de uma equipe do CSI para tirar algumas impressões de sapato do chão” ela disse no celular. “Sim, impressões digitais também, com sorte.”
Olhei pelo chão e vi apenas as pegadas levando até a janela.
“As pegadas não voltam para a porta” eu disse para a Sanchez.
“Para onde ele foi, pela janela?”
“Não. Quanto tempo você acha que levaria para os sapatos dele secarem enquanto ele sentava aqui?” perguntei enquanto me ajoelhava a um metro e meio de onde as pegadas terminavam na frente da janela.
“Difícil dizer. Dependeria de quão molhados estavam.”
“Meia hora no máximo, eu acho. As pegadas perto da janela são mais claras que os primeiros passos.”
“O que você tem, Jack?” ouvi por cima do meu ombro. Conhecia a voz. Era o agente do CSI Fritz von Gretchen.
Ele estava na casa dos quarenta e poucos anos e tínhamos trabalhado em mais de algumas cenas de crime juntos. Ele era bom e não perdia nada. Era responsável, em grande parte, por como eu examinava uma cena de crime.
Tinha aprendido muito com ele e seu antigo parceiro, Agente Walsh. O primeiro caso deles juntos tinha parecido um assassinato-suicídio.
Fritz tinha encontrado um pedaço de tecido falso no tapete que levou a uma prisão por duplo homicídio.
“Pegadas de sapato tamanho 10 ½ ou 11, talvez Cabela's pelo padrão.”
Apontei na direção das pegadas.
“Sanchez, você pode examinar o resto do lugar? Não acho que ele foi para outro lugar, mas dê uma olhada. Especialmente no banheiro. Talvez possamos ter sorte e nosso criminoso teve que fazer xixi.”
Fritz estava preparando o que precisava para tirar as pegadas quando perguntei:
“Hora da morte da Sra. Willis?”
“Por volta das 23h, mais ou menos uma hora. Estou julgando pela temperatura do corpo e a temperatura da sala. Entendo que o marido chegou em casa por volta das 6h. Algum tipo de problema com ações asiáticas.”
“Eu não saberia. Ainda guardo meu dinheiro no freezer” eu disse enquanto olhava o parapeito da janela. “Depois de tirar a pegada do sapato, você pode tirar o pó da janela antes de eu abrir?”
“Um dia talvez você perceba que sei o que estou fazendo e não preciso de alguém me dizendo o que fazer. Então enquanto você e a Claire estão olhando por aí, não estraguem nada antes de eu chegar. Não toquem em nada!”
A Sanchez voltou para a sala.
“Está tudo muito limpo no resto da casa, especialmente o banheiro.”
Olhei para ela.
“Especialmente?”
Me levantei e fui ao banheiro para ver o que “especialmente” significava.
Sou um homem solteiro e nunca vi um banheiro tão limpo. Para esse, perfeito teria sido minha palavra.
Olhei pelo chão movendo minha cabeça para ver se conseguia encontrar alguma gotinha, mas não consegui ver nenhuma.
“O que você está procurando?” perguntou a Sanchez, se abaixando ao meu lado.
“Você já conheceu um homem que não faz bagunça quando sacode no final?”
“É quando vocês espalham xixi por todo lugar?”
“Sim, acontece no final ou no começo, mas nunca durante. Mas o criminoso usou o vaso.”
“Como você sabe?”
“O assento do vaso está levantado. Sempre deixamos o assento do vaso levantado. É natural, eu acho. Essa é a casa de um casal, então provavelmente o assento deveria estar abaixado. Você já reclamou com um homem sobre deixar o assento levantado, ou você faz xixi em pé?”
“Vai se ferrar, Jack” ela disse com aquele sorrisinho fofo dela. “Uma coisa boa de ser solteira. Meu assento está sempre onde eu quero, abaixado. Talvez uma faxineira tenha limpado o lugar depois que eles saíram de férias.”
“Não, então o assento definitivamente estaria abaixado.”
Olhei a pia e parecia limpa. Não achei que o Fritz encontraria impressões digitais, mas perguntaria de qualquer forma.
Saímos para a sala principal e o Fritz tinha acabado de tirar o pó da janela e da moldura.
“Limpo, Jack. Embora eu tenha encontrado esse borrão. Meu palpite é que foi feito por uma luva de couro” disse o Fritz.
Pedi a ele para examinar o banheiro enquanto eu colocava um par de luvas de borracha.
Quando abri a janela, um pedaço de papel caiu de onde tinha ficado preso na parte de baixo da janela.
A Sanchez pegou e disse, enquanto me entregava:
“Você pode colocar a hora da morte logo depois da meia-noite.”
O bilhete era feito de números recortados de uma revista e colados no papel. Dizia em letras pequenas a data de hoje, 4/4.
Enquanto colocava nossa primeira pista num pequeno saco plástico de evidência, pensei: “Parece que o assassino nos deixou nossa primeira pista de verdade.”
