Dragões Divinos Livro 5: Uma Noiva para o Deus da Morte
Autor
Raven Flanagan
Leituras
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Capítulos
15
Capítulo 1
Livro 5: Uma Noiva para o Deus da Morte
A vida não queria me odiar nem me deixar sozinha com minha tristeza. Talvez a vida nem soubesse que me odiava, mas eu sentia isso. Então eu estava sozinha, carregando o peso da minha vida, o azar da minha família e um pai que me odiava mais do que tudo.
Numa manhã escura e fria de inverno, vi a Morte pela primeira vez. Eu era uma garotinha, jovem demais para entender o mundo. Minha avó estava doente havia muito tempo, então não foi surpresa encontrá-la morta na cama. Tentei acordá-la para o café da manhã, mas ela nunca acordou, não importava o quanto eu a sacudisse ou chamasse seu nome.
Vovó não era como nós. Ela não era humana como meus pais. Era um espírito da água com um poder assustador — uma maldição que não deveria afetar humanos. Ela teve um filho com um homem humano para que a maldição não passasse adiante.
Mesmo com a doença, ela era feliz. Então minha mãe conheceu um homem, e tiveram um filho. Um menino que nasceu forte, saudável e cheio de vida.
Jonas tinha cinco anos quando nasci. Nasci quieta, imóvel e muito pequena. A primeira vez que decepcionei meu pai, mas não a última.
Foi quando encontrei minha avó morta na cama. Sempre fomos próximas, vovó e eu. Talvez ela soubesse que tinha me dado algo da família dela que esperava evitar.
Algo que a morte dela despertou em mim. Nada desperta uma maldição melhor do que a morte.
No funeral dela, num dia frio, chuvoso e escuro, chorei mais alto que o trovão acima. Minha tristeza era tão profunda, tão grande, que a parte humana dentro de mim se quebrou. Um poder doentio e ruim saiu do meu corpo fraco e se agarrou à primeira coisa viva perto de mim.
Jonas, meu irmão, meu protetor, meu amigo, meu único amigo, foi atingido por aquele poder ruim. Ele tinha onze anos quando caiu na lama congelada e nunca mais se levantou. Eu tinha seis, e ainda não entendia. Mas tinha decepcionado meu pai de novo.
Pela segunda vez, vi a Morte. Ele estava sempre lá, escondido nas sombras, observando — seguindo a garota triste que cresceria para se acostumar com o gosto de sangue nas mãos.
Mamãe sabia. Ela tinha que saber. Parou de olhar para mim naquele dia. Às vezes tenho dificuldade de lembrar de que cor eram seus olhos. Gostava de pensar que eram brilhantes e azuis, tão brilhantes quanto um céu claro de primavera.
Ainda assim, lembro da tristeza que a puxou para baixo até que ela se perdesse nela. A tristeza da mamãe a deixou doente. Comeu-a por dentro até que ela ficasse tão fraca e pequena quanto eu, e então ainda mais fraca. Ela foi definhando diante dos nossos olhos, e a raiva do papai cresceu.
A terceira vez que encontrei a Morte foi num dia de verão. O sol estava muito quente, o suor escorria pelo meu rosto e pelas minhas costas. Coloquei um punhado de margaridas no túmulo novo dela e fiz a longa e quente caminhada para casa.
Uma sombra, um rosnado, um animal escuro me seguia. Ficou escondido, bem na borda do que eu podia ver, mas eu sabia que a Morte estava lá. Mas eu ainda estava solitária. Tão solitária.
Papai bebia álcool demais, bebendo como se fosse o ar que precisava para viver. E eu me tornei a criança mais solitária da nossa pequena vila, desejando amor, cuidado e amizade. Mas eu sabia que era melhor não pedir essas coisas.
Vovó se foi. Jonas se foi. Mamãe se foi. Papai mal notava minha presença nos poucos dias em que lembrava que eu estava viva. A vida me odiava. Se eu merecesse amor e cuidado, eles estariam lá. Eu não precisaria pedir por eles.
Devo ter feito algo para merecer os olhares raivosos quando ia à vila ou os insultos silenciosos pelas minhas costas.
“Monstro.”
“Amaldiçoada.”
“Melhor morta.”
Meu ódio por eles cresceu, piorando como um corte aberto no meu coração conforme os anos passavam. Me tornei um fantasma vivo na minha vila. Alguns dias, tinha que arrastar meu pai do bar onde ele afogava as mágoas ou implorar às pessoas a quem ele devia dinheiro para não machucá-lo.
Um esqueleto vivo e fraco que eles desprezavam, cuspiam e zombavam. E eu os odiava. Odiava todos eles.
No dia seguinte ao meu aniversário de dezoito anos, encontrei a Morte de novo. Foi o dia em que entendi minha vida, sabendo por que tinha que viver sozinha, odiada por todos ao meu redor.
Papai estava atrasado para voltar para casa naquela noite. O tempo estava tempestuoso e frio demais para aquela época do ano. As nuvens cobriam as estrelas e a lua, então tive que encontrar o caminho até o bar local apenas pela memória.
Encontrei papai no beco dos fundos do bar, bem quando dois homens grandes o empurravam contra uma parede. A cabeça dele bateu nos tijolos com um som terrível, e algo tomou conta de mim — o mesmo poder sombrio que tinha saído no funeral da minha avó e que tinha arrancado meu irmão de mim.
Minha mão se estendeu, dedos curvados como garras, mas parou no ar. O homem mais próximo do meu pai congelou como se fosse feito de pedra. O amigo dele percebeu, sacudindo-o e gritando um nome que desde então esqueci.
Ele não foi o primeiro homem que machuquei, e não seria o último. Mas logo ele começou a tremer, arranhando a garganta. Meus olhos se arregalaram quando vi sangue saindo dos olhos e ouvidos dele, depois escorrendo da boca.
Quando fechei a mão em punho, o homem caiu. Um som molhado e terrível veio quando o sangue jorrou dos lábios dele e se espalhou pelas pedras molhadas.
Eu sabia que a Morte estava lá, escondida sobre meu ombro, observando em silêncio o que estava acontecendo. Ele não impediu, não disse nada. Mas sua presença pesada se enrolou ao meu redor, me empurrando para mais perto da cena terrível.
O segundo homem me viu.
“Vadia amaldiçoada” ele disse, pulando em mim com uma faca pequena.
Passei as mãos na frente de mim, e ele também congelou. Podia sentir o poder correndo por mim, uma conexão estranha se formando entre mim e esse homem. Podia sentir as batidas do coração dele nas minhas mãos, o sangue dele se movendo pelos meus dedos.
Eu estava controlando-o — controlando o coração dele, o sangue dele. Tinha herdado a maldição da minha avó. Eu era uma Dominadora de Sangue, tendo o mais temido e raro dos poderes dos espíritos da água.
Mas eu não sabia como soltá-lo. Como libertá-lo do meu poder assustador e deixá-lo ir para casa. Era demais, e ainda assim não era o suficiente.
Com a vida dele nas minhas mãos e o gosto de ódio e morte pousado como veneno na minha língua, segurei mais forte meu poder e observei enquanto o sangue dele saía da pele. As lágrimas dele eram vermelhas enquanto ele engasgava com o próprio sangue, caindo enquanto eu o drenava.
Então ele caiu ao lado do amigo, dando seu último suspiro.
Papai tinha se levantado, apoiado na parede de tijolos, respirando com dificuldade. Com minha visão inocente destruída, finalmente o vi pelo que ele realmente era. Seus olhos cruéis e gananciosos diziam tudo.
Mas eu estava desesperada — tão faminta por atenção, tão desejosa de um gesto gentil, que o segui. Caminhei atrás do meu pai na sombra da Morte enquanto ele me usava, usando meu poder assustador para construir seu império.
Foi incrível como rapidamente as pessoas ruins podiam chegar ao topo num mundo pequeno e sujo. Papai se tornou um chefe do crime, e eu me tornei seu animal de estimação obediente, sempre aos seus pés.
Contanto que ele não olhasse para mim com decepção, contanto que me desse pequenos pedaços de cuidado, eu ficava ao lado dele, deixando-o usar minha habilidade terrível para crescer seu reino podre.
Porque a vida tinha me abandonado, porque a felicidade ficava longe de mim, eu conhecia a Morte. Ou pelo menos achava que conhecia. Como eu não poderia quando tinha visto tantos tipos de morte na minha vida?
A Morte me seguia, me caçava, ficava comigo, eu sabia. E então passei meus primeiros anos e anos de adolescência coberta de ódio.
Mas a vida não me queria, e o ódio me deixava doente — papai me deixava doente. Cansada de ver pessoas morrerem. Cansada de perder pessoas que amava. Cansada da culpa e vergonha drenando a vontade de viver dos meus próprios ossos.
Então eu conhecia a Morte. Tão bem quanto qualquer humano poderia, acho.
Papai não era nada mais que um bandido com uma ferramenta afiada que podia usar. Me tornei uma arma, aprendendo a me acostumar com o gosto de sangue nas minhas mãos. Meu mundo ficou vermelho, violento e perigoso. Meu mundo se tornou morte.
Com o passar dos anos, me peguei desejando violência, como amantes desejam o toque um do outro. Era um desejo distorcido que era alimentado pelo tipo distorcido de amor do meu pai.
Mas, assim como minha avó, esse poder, essa maldição, estava lentamente me matando. Não era uma morte gentil, também. Estava me drenando, tirando a força dos meus músculos, a força dos meus ossos e o calor do meu sangue.
Toda vez que usava aquele poder, me sentia desaparecendo, definhando até não ser nada mais que pele e osso. Meu reflexo no espelho era um par de olhos castanhos tristes.
Meu cabelo preto e longo pendia sem vida ao redor dos meus ombros, caindo pelas minhas costas como tinta derramada. Meu rosto era magro e vazio. Mas eu podia controlar o sangue e os corações dos outros. Isso tinha que significar que ainda havia alguma força em mim.
Certo?
Mas os avisos silenciosos me seguiam por toda parte. “Cuidado com Brynna Hadeon. Ela é má”, eles sussurravam. “Amaldiçoada. Monstro. Dominadora de Sangue.”
A Morte era minha companheira constante, mostrando outro lado assustador mas interessante de si mesma com cada vida que eu dava a ela. Ela esteve lá por anos, até que me tornei insensível ao ato de tirar uma vida.
Eu era a arma perfeita para meu pai usar contra seus inimigos.
Eu era sua serva obediente, até que não fui mais.
Até o dia em que lembrei que a vida sempre me odiou, e a tristeza que rasgou um buraco no meu coração. Até o dia em que abri meus olhos para ver o sangue de uma pessoa inocente nas minhas mãos.
O dia em que me voltei contra aquele que me criou, e o dia em que encontrei meu próprio fim.
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