Os Viajantes de Tyr: Hellhound
Pesadelos intermináveis
Rage
“Porra!” eu digo baixinho, dando uma longa tragada no meu cigarro.
Seguro o cabelo da garota com força, meus quadris se movendo rápido e com intensidade. Ela engasga, mas eu não solto. Puxo o cabelo dela com brutalidade porque sinto raiva por dentro.
Sinto uma onda de calor, então eu gozo. Meu corpo se libera na boca dela. Solto o cabelo dela e termino meu cigarro com uma tragada profunda. Ela se levanta, olhando para mim. Engole e esfrega a cabeça onde puxei o cabelo.
Levanto o queixo como se estivesse desafiando ela a dizer alguma coisa.
Candy é uma garota do clube. É uma mulher que sabe o que está fazendo. A maioria das mulheres fica longe de mim, mas nenhuma delas me diz não.
Sou um irmão remendado. Mesmo que isso não bastasse, todas têm medo de mim. Mas Candy é diferente. Ela veio até mim porque quis. Sei o que ela quer.
Ela acha que se ficar comigo tempo suficiente, vou fazer dela minha mulher. Acha que vou salvá-la de ser passada de mão em mão por todos os irmãos como um brinquedo.
“Rage?”
Fecho o zíper da minha calça jeans e me encosto na parede do corredor. Consigo ouvir os sons da festa dos irmãos vindo do bar.
“Rage” Candy tenta de novo. Ela está forçando demais a barra. “Por que a gente não vai para o seu quarto e termina isso?”
Pego outro cigarro e acendo. A chama ilumina o corredor por um momento. Faz o rosto pálido da Candy parecer estranho.
Os olhos castanhos dela parecem cheios de esperança. Ninguém, nem mesmo meus irmãos, entra no meu quarto. E nunca levei uma mulher lá. Só transo com elas no corredor às vezes.
Candy sabe que entrar no meu quarto significaria que ela está mais perto de ser minha mulher. Eu rio. É um som cruel. Viro as costas para ela. Quando saio do corredor e entro no bar, ouço Candy chorar um pouco.
Ela é idiota se quer se aproximar de mim.
O bar está barulhento com sons de festa. Todos os irmãos estão lá, menos os que estão fora numa corrida. Todos estão se divertindo.
Vejo eles sorrindo e ouço eles rindo. Queria poder me sentir assim. Acabei de transar, mas não estou sorrindo. Vou direto para minha mesa de sempre e me sento. Apoio os cotovelos nos joelhos.
Passo os dedos pelo meu moicano, de novo e de novo. Termino meu cigarro. Então pego a garrafa de uísque na mesa. Bebo direto da garrafa. A sensação de queimação é boa.
Mais um dia vivo. Já é motivo bom o bastante para beber.
“Porra!” eu digo baixinho. Inclino a cabeça para trás e pressiono a garrafa nos lábios.
Mais uma noite sem dormir. Igual a tantas outras noites.
Posso ter dormido por um minuto, mas isso não conta como sono de verdade. Mal consigo lembrar como é dormir bem. Estou acordado desde antes do sol nascer. A primeira coisa que faço é acender um cigarro.
As pessoas dizem que essas coisas vão te matar, mas não estou mais perto de morrer do que estava ontem. Saio da cama. Passo os dedos pelo cabelo enquanto tento descobrir onde estou. Nem sempre consigo distinguir quando estou acordado, quando estou sonhando, ou quando estou só bêbado.
Tudo que sei é que tem uma sensação na minha cabeça que não para. É como alguém arranhando as unhas numa lousa. O tempo todo. Não consigo dormir. Não consigo ficar parado. E não posso deixar as memórias voltarem.
Vou até o banheiro e mijo. Então me inclino e vomito no vaso sujo.
Lavo o rosto. Então me olho no espelho. O espelho está rachado e tem meu sangue nele. Quebrei ele com a cabeça há algum tempo. Quebrei meu nariz quando fiz isso.
Foi uma boa noite, mas até aquela dor não durou muito. Encaro o reflexo quebrado e sangrento. Não sei quem eu sou. Quão fodido isso é? Eu poderia passar por mim mesmo na rua e não saber que era eu.
Os médicos têm um nome para isso, mas não me importo. Sou um homem morto que ainda está andando por aí. Então que diferença faz o que há de errado comigo? Saio do meu quarto e vou até o bar.
É de manhã cedo. O bar está quieto. Ninguém está acordado ainda depois da festa de ontem à noite. Sei que ninguém vai acordar antes do meio-dia.
Gosto dessa hora do dia. Estou sozinho, assim como me sinto por dentro. Ninguém está me observando ou falando sobre mim. Ninguém está me olhando como se me quisesse, mas está com muito medo de fazer alguma coisa.
Desço para a academia. O pai do Tor construiu a academia. Ele garantiu que a maioria dos irmãos passasse tempo lá. Tem pesos, bancos, sacos de pancada e um ringue no meio.
Malho até meus braços e pernas tremerem. Então tomo um banho com água fria até ficar entorpecido. Essa sensação fica por um tempo.
Vou para a cozinha. Estou usando nada além do meu colete e calça jeans preta justa. Procuro algo para comer para fazer meu estômago se sentir melhor.
Se Tor precisar de mim hoje, preciso estar pronto. Se não consigo fazer isso, então quem sou eu? Se não sou Rage, o Hellhound dos Viajantes, então quem?
Abro a geladeira e pego a primeira coisa que vejo. Sento no chão e como sem realmente pensar nisso. Encaro a parede vazia. Então volto para o bar e sento no meu lugar de sempre.
Ao meio-dia, ainda estou no bar. Não consigo ficar parado na cadeira. Passo os dedos pelo cabelo. Enterro as unhas nas mãos. Sei que vai ser mais um dia ruim.
“Aí está você!” Runner coloca uma garrafa na minha mesa.
Olho para ele. Isso me faz sentir um pouco mais calmo.
Não tem muita gente de quem eu gosto, mas Runner está no topo dessa lista. Ele é quem me encontrou nas ruas e me trouxe aqui. Me deu uma família e algo para fazer, mesmo que o que eu faça seja matar pessoas e machucá-las.
Ele sorri para mim. É um daqueles sorrisos largos que as mulheres amam.
Ele é um homem moreno em todos os sentidos. Sua família porto-riquenha lhe deu uma pele rica, cor de chocolate. Ele é alto e magro. O rosto dele parece gentil e faz ele parecer um modelo.
Mas você teria que vê-lo arrastar um homem atrás da moto dele até não sobrar nada além de uma cabeça para saber que isso não é verdade. Ele é quase dez anos mais velho que eu. Mas estou com os Viajantes há mais de oito anos. Runner é como um irmão para mim.
“Se importa se eu sentar?” Runner pergunta.
Aceno com a cabeça, mas não estou feliz com isso. Runner, meu irmão, me conhece bem. Ele sabe quando pode se aproximar de mim. Agora ele está sentado na minha frente na mesa.
Mas mesmo que ele me entenda, não posso prometer que não vou ficar com raiva pela menor coisa. Hoje é um dia terrível. estou muito perto de perder o controle.
Preciso liberar minha raiva, e preciso fazer isso rápido.
Estou pensando em pedir para o Runner lutar comigo no ringue. Mas sei que nenhum dos irmãos vai entrar lá comigo. O último que entrou acabou no hospital. Ele não ficou bravo comigo, mas ninguém quer lutar comigo mais.
“Você está bem, irmão?” Runner olha para o meu rosto com atenção.
Faço um som na garganta e pego a garrafa. Não pergunto ao Runner se ele quer beber. Ele sabe que uma garrafa é só o começo para mim.
“Rage” ele diz suavemente “Estou aqui por você, irmão.”
Viro para ele e levanto o queixo. Todo mundo no clube ou me respeita ou tem muito medo de mim. Me tratam bem, mas ficam longe de mim.
Todo mundo menos Runner e Tor. Runner me encontrou quando eu estava no meu pior e me tirou de lá. Eu estava mais ou menos vivo. Respeito ele por isso.
Ele é a coisa mais próxima que tenho do que outras pessoas chamam de família. Quando Runner me trouxe para o clube, os Viajantes me aceitaram como um deles. E Tor, nosso novo presidente, nosso Rei, me vê como útil.
Ele me vê como sua melhor arma. É tudo que sou: uma arma carregada que está pronta para disparar a qualquer momento. Sou um Hellhound, um monstro do submundo.
E é para lá que vou quando essa vida dolorosa acabar.
“Tudo bem, irmão.” Runner se recosta e bebe seu café. Eu rio um pouco.
Os Viajantes de Tyr é o clube de motociclistas que me acolheu. Começou na Suécia. Eles ficaram fortes o bastante para alguns membros virem tomar conta dos EUA, assim como os vikings fizeram há muito tempo. Dos suecos originais, apenas Tor e Bjorn são membros diretos da família.
Tor é filho de um ex-Rei. É assim que os Viajantes chamam seu presidente. Mesmo que o MC tenha muitos tipos diferentes de membros agora, de porto-riquenho a nativo americano como Ironhand, a maioria dos irmãos copia as palavras suecas originais.
É um pouco engraçado ver um porto-riquenho de pele escura falando sueco. Mas meu sorriso vai embora rápido, como se algo o puxasse de volta para o Inferno de onde veio.
Tomo um gole de uísque direto da garrafa. Minhas pernas tremem de tensão quando a porta do bar se abre. Viro meus olhos embaçados para ver quem está entrando. Meu corpo está tenso e pronto. Espero que seja um inimigo dos meus irmãos, alguém em quem eu possa descarregar minha raiva.
Mas em vez disso, uma mulher está lá. O sol está atrás dela, então ela parece escura. A luz entra por trás dela.
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