O Lance
Autor
Lynn Fair
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74
Quer saber a verdade? Eu não deveria ter me apaixonado. Sou Wyatt Pierce — capitão do time de hóquei, o garoto de ouro do campus, o cara que nunca precisa se esforçar demais. As garotas sabem como as coisas funcionam comigo: diversão, sem compromisso, sem arrependimentos.
E Rory Dillon? Ela deveria ser igual. Ficada casual. Uma noite. Talvez duas.
Só que uma noite virou semanas. E em algum lugar entre as respostas afiadas dela, as toucas estupidamente fofas e o jeito que ela me olha como se realmente me enxergasse... eu esqueci as regras.
Agora a Rory me odeia. Ela não olha para mim, não fala comigo, não me dá a menor atenção. E pela primeira vez na vida, eu realmente me importo. Porque eu não quero apenas mais uma transa. Eu quero ela.
E farei o que for preciso para reconquistá-la.
Capítulo 1
WYATT
O problema das festas de Westbridge é que elas são um maldito ataque aos sentidos. Não importa quem está dando a festa ou qual desculpa esfarrapada todo mundo está usando para ficar completamente bêbado — aniversário, vitória, sobreviver às provas de meio de semestre — à meia-noite, é sempre a mesma coisa: um inferno úmido, grudento de cerveja e com os graves estourando, onde as péssimas decisões florescem como mofo negro nos cantos.
A música é sempre alta demais, o ar fica denso de suor e daquele tipo de colônia barata que faz os olhos lacrimejarem. Todas as superfícies são grudentas, o chão é suspeitamente escorregadio e o lugar inteiro vibra com um tipo de energia caótica que diz que algo — bom ou ruim — com certeza vai rolar esta noite.
Eu já perdi as contas de em quantas dessas festas estive nos últimos anos. A essa altura, as festas se misturam — uma montagem piscante de luzes brilhantes, música ensurdecedora, corpos apertados uns contra os outros em cantos escuros, o cheiro de cerveja derramada e vodka com Red Bull. Rostos, risadas, pegadas quase esquecidas e conversas sem vontade.
Geralmente, é tudo apenas um ruído de fundo, algo pelo qual eu flutuo no piloto automático, sorrindo para as pessoas certas, dizendo as coisas certas.
Mas não esta noite.
Esta noite, estou concentrado, com o meu foco voltado para uma pessoa como se ela fosse o centro de gravidade e eu estivesse apenas preso em sua órbita.
Savannah Blake.
Ela está parada do outro lado da sala de estar, meio escondida atrás de um grupo de garotas da fraternidade, com a risada delas se elevando acima da música em explosões de uma alegria estridente e embriagada. Savannah não precisa competir por atenção — ela a domina sem nem tentar.
O seu cabelo é longo e escuro, brilhante o suficiente para refletir o fio desleixado de LEDs pendurado acima de sua cabeça. Ela se encosta no balcão de Fórmica lascado, cheia de ângulos naturais e com a postura de uma passarela, como se pertencesse à capa de uma revista, e não escorada em uma cozinha que provavelmente não vê uma limpeza decente há meses.
Ela joga a cabeça para trás, rindo de alguma coisa, e o movimento expõe a linha longa e graciosa do seu pescoço.
Isso me atinge como um soco no peito.
É patético, não é? Eu sei. Sou um homem feito — capitão do time de hóquei, um cara que pôde escolher entre qualquer garota festeira e maria-patins desde o primeiro ano da faculdade.
Mas, toda vez que eu vejo Savannah, é como se eu tivesse dezessete anos de novo, sem esperança e sem palavras, meio apaixonado por alguém que está sempre fora de alcance.
E esta noite, pelo jeito, eu estou deixando isso bem óbvio.
“Feche a boca, Pierce. Você está começando a parecer um golden retriever esperando por um petisco.” A voz de Liam Bancroft corta a música e a névoa do meu transe induzido por Savannah. Ele está sorrindo, um copo vermelho meio vazio pendurado em seus dedos tatuados, e sua camisa xadrez pendendo aberta sobre uma camiseta branca lisa.
Ele parece que acabou de rolar para fora da cama de outra pessoa e colocou a primeira roupa que viu, mas, ainda assim, consegue parecer com a porra de um ensaio de revista. O cara tem dois modos nas festas — beber e me encher o saco — e ele definitivamente ativou os dois esta noite.
Eu desvio o meu olhar de Savannah, lançando a ele um olhar fulminante. “Cala a boca, Liam.”
Caleb Grant, o meu outro melhor amigo, dá um tapa pesado no meu ombro. “Ele não está errado, cara. Você está comendo ela com os olhos desde o minuto em que a gente entrou. Está ficando triste — até para você.”
“Eu não estou...” Eu me interrompo, percebendo que não há sentido nisso. Se eu der a eles uma brecha, eles vão se aproveitar.
O sorriso cínico de Liam se alarga, e Caleb parece que está ansioso para começar um de seus sermões sobre prioridades e sobre manter o foco na temporada.
“Esquece”, eu murmuro, me voltando para a multidão, mas eu já sei que não estou enganando ninguém.
Mas a verdade é que eu não consigo esquecer isso. Savannah tem sido o meu “lance” há anos.
Ela é a garota que arruína as chances de todas as outras — inteligente, focada, afiada pra caramba e intocável. E eu? Eu sou apenas o idiota que fica circulando ao redor, com medo demais de realmente tomar uma atitude, sempre dizendo a mim mesmo que vou tentar na próxima vez.
“Você vai ficar aqui babando a noite toda, ou você vai realmente falar com ela?” Liam se aproxima, com as suas palavras cheirando a cerveja quente e a um desafio.
Eu aperto a mão em volta do meu próprio copo, com os nós dos dedos ficando brancos. “Eu vou falar com ela.”
“Quando?” Caleb retruca, com a sobrancelha levantada. “Antes ou depois de ela se formar?”
Eu viro a minha cerveja e engulo, deixando que o álcool morno queime o caminho pela minha garganta apenas para não ter que responder.
Liam ri, batucando um ritmo em seu copo. “Trágico. O Capitão Garoto de Ouro consegue marcar um hat trick contra a Universidade de Michigan, mas não consegue nem puxar assunto com a única garota que ele realmente quer.”
Eu mostro o dedo do meio para ele, mas posso sentir o meu rosto esquentando e uma espiral de frustração se apertando no meu peito. A pior parte é que ele tem razão. E eu odeio que eles saibam disso.
A noite se arrasta em um borrão de barulho, suor e jogadores de hóquei cada vez mais bêbados. Eu sigo a rotina — jogando um sorriso para algumas garotas que me dão aquele olhar, deixando a multidão me carregar da cozinha para a sala de estar e de volta —, mas, a cada poucos minutos, a minha atenção volta direto para Savannah.
Ela ri, ela bebe um gole, ela joga o cabelo. A força gravitacional é implacável pra caralho.
E então eu vejo — uma mudança na sua postura, uma palavra rápida com sua amiga, e Savannah se afasta do grupo, indo em direção às escadas. Por um segundo, a multidão se abre e ela olha por cima do ombro, apenas uma vez, e é como se alguém tivesse disparado um sinalizador em um quarto escuro.
O meu pulso acelera e a adrenalina zumbe sob a minha pele, do mesmo jeito que acontece pouco antes de o disco cair no gelo.
“Não faça isso”, Caleb murmura, mas o seu aviso é sem vontade.
Liam apenas sorri, com os olhos brilhando de malícia. “Ele com certeza vai fazer isso. Vai com tudo, Tigrão.”
Eu coloco o meu copo vazio na superfície mais próxima — provavelmente a mesa de canto da avó de alguém, agora marcada para sempre com um anel de água — e começo a me esgueirar pela multidão. Cada passo faz o meu coração bater mais forte, cada encostada de ombro ou esbarrão de um casal dançando me deixa mais focado.
No andar de cima, o grave desaparece, substituído pelo leve rangido de escadas velhas e pelo zumbido distante de um exaustor de banheiro. É mais fresco aqui em cima, as luzes são mais baixas e o barulho da festa é abafado por paredes que já viram noites demais iguais a esta.
Eu ando pelo corredor, procurando por um vislumbre de cabelos escuros, a inclinação dos ombros de Savannah, ou qualquer coisa que possa me dizer que estou no caminho certo.
Em vez disso, quase esbarro em outra pessoa.
Ela está encostada na parede perto do final do corredor, rolando a tela do celular com um olhar de puro e não diluído tédio. O tipo de tédio que diz que ela é legal demais para o caos lá embaixo e que ela sabe disso.
O cabelo dela é loiro — na altura dos ombros, em ondas bagunçadas que captam a luz fraca — e ela veste um crop top preto e jeans de cintura alta que fazem as suas pernas parecerem infinitas.
Pequena, mas com uma atitude que irradia dela como eletricidade estática. Ela parece que poderia nocautear um linebacker com um olhar fulminante e bem direcionado.
Eu paro de repente, com o pulso falhando por um segundo quando ela olha para cima e os seus olhos verde-avelã encontram os meus. Por uma fração de segundo, o mundo se reduz apenas àquilo: o seu olhar, afiado e avaliador, com eletricidade faiscando pelo ar entre nós.
Definitivamente não é Savannah. Mas, de alguma forma, eu não consigo desviar o olhar.
“Bem”, ela diz, guardando o telefone no bolso de trás, com uma voz baixa e doce, suave como o pecado. “Se não é o garoto de ouro de Westbridge. Você se perdeu no caminho para a sala de troféus?”
Demora um segundo para eu me recuperar. A acidez em seu tom me surpreende, me tirando do eixo de um jeito que é perturbador e… estranhamente intrigante.
“Você me conhece?”
Seus lábios se curvam para cima, exibindo uma covinha que me atinge como um soco. “Todo mundo te conhece, Pierce. Capitão do time de hóquei. Playboy do campus. Destruidor de corações profissional. Precisa que eu continue ou o seu ego já está cheio?”
Não consigo evitar o sorriso cínico puxando o canto da minha boca. Essa garota é afiada.
“Playboy, é? É isso que a fábrica de rumores está inventando hoje em dia?”
“Essa é a versão para menores.” Os olhos dela passam por mim, rápidos e avaliadores, e eu tenho a sensação desconfortável de que estou sendo analisado e de que sou exatamente o que ela esperava, mas que não valho o esforço.
Eu me encosto na parede, imitando a sua postura. “Você é engraçadinha. Eu gosto disso.”
Ela me estuda por um segundo, com o queixo inclinado o suficiente para ser um desafio. “Eu tenho certeza de que sim. Homens como você geralmente gostam de qualquer coisa que lhes dê atenção.”
Algo muda no ar entre nós — mais denso, elétrico. Dou um pequeno passo para mais perto, o suficiente para que ela tenha que olhar para cima. Não é uma ameaça. Apenas deixando claro que ela conseguiu a minha atenção.
“Então”, eu digo, baixando a voz. “Você tem um nome ou eu devo te chamar de Encrenca?”
Uma sobrancelha se arqueia, com a covinha se aprofundando por uma fração de segundo. “Encrenca? Isso é o melhor que você tem, Capitão? Eu esperava mais de um cara com as suas estatísticas.”
Eu sorrio, deixando o meu olhar se demorar por meio segundo na curva da sua boca antes de encontrar os seus olhos novamente.
“É, bem, estou fora do meu horário de trabalho. Mas falando sério. Uma garota como você, escondida aqui em cima enquanto o circo pega fogo lá embaixo? Com certeza é encrenca.”
Os lábios dela tremem — presos entre um sorriso cínico e uma carranca. “Talvez eu apenas não ache atletas suados e cerveja morna tão atraentes assim.”
“Então por que vir?”
Ela dá de ombros, e o movimento puxa a sua blusa com mais força, dando um curto-circuito no meu cérebro momentaneamente. “Às vezes é divertido assistir ao circo.”
Eu rio, sinceramente. “E isso me torna o palhaço?”
Ela inclina a cabeça, fingindo pensar. “Não. Mais para o mestre de cerimônias. Todo mundo está aqui para ver você se apresentar, Wyatt. Deve ser exaustivo ser ‘perfeito’ o tempo todo.”
O jeito como ela diz isso é um desafio, o tipo que faz meu peito doer de uma forma que eu não consigo identificar exatamente.
Não sei se fico achando graça ou irritado. “Eu deveria me sentir ofendido?”, pergunto, com a voz mais suave e o meu coração dando aquela estúpida reviravolta de novo.
“Depende. Você realmente se importa com o que eu acho?”
A resposta sai antes que eu possa pensar duas vezes. “Com certeza.”
E eu percebo, de repente, que estou falando sério.
Por uma fração de segundo, a expressão dela se suaviza — apenas o suficiente para a covinha brilhar novamente — e é a porrada mais dura que eu já recebi de alguém fora do gelo.
Mas o momento acaba antes que eu consiga me orientar. Ela se endireita, quebrando o feitiço, e passa por mim, deixando para trás um leve rastro de baunilha e de algo apimentado, o tipo de cheiro que persiste no ar.
“Bem, nesse caso”, ela murmura, já indo em direção às escadas, “boa sorte em encontrar o que quer que — ou quem quer que — você esteja procurando.”
Eu me viro para vê-la ir embora, e o meu olhar é atraído sem que eu possa evitar pelo balanço de seus quadris, o pular daquele cabelo loiro e a pura confiança irradiando de cada passo.
Eu fico lá sorrindo, atordoado, como um idiota, muito tempo depois de ela ter desaparecido.
E é aí que a realidade volta com tudo. Savannah.
Certo. Savannah Blake, a única razão pela qual eu subi essas escadas, para começar.
Eu me viro, vasculhando o corredor escuro e abrindo algumas portas aleatoriamente. Nada. Nenhuma Savannah.
É como se ela tivesse desaparecido no ar, não deixando nada para trás além do eco da sua risada e da minha própria esperança estúpida.
Mas, enquanto eu desço de volta para o caos retumbante da festa, eu sei que algo mudou. A minha mente não está mais circulando em torno de Savannah.
Ela está presa na garota da língua afiada e da covinha perigosa.
Eu vim aqui para cima em busca de algo certo.
Mas acho que acabei de conhecer quem vai virar o meu jogo.
