Sua Rosa Dourada
Author
Arayne Haaser
Reads
188K
Chapters
16
I
... As pessoas precisam ter algo para que os outros as admirem. Para a maioria das pessoas, esse algo é dinheiro.
“Aqui, deixe-me ajudá-la” ele disse baixinho. Esperava que ela não se afastasse por causa da sua aparência deplorável.
Toda mulher sonha em ser salva por um príncipe ou um cavaleiro de armadura reluzente. Elas não sonham em ser salvas por um fazendeiro pobre que parece um mendigo.
Mas não importava. Ele estava acostumado com as pessoas olhando para ele com ódio ou desprezo. Preparou-se para o pior. Sentia-se bem com isso. Se ela não quisesse sua ajuda, tudo bem.
Vamos voltar no tempo com algumas histórias de amor. Quem sabe? Pode ser bom!
***
Sacro Império Romano, 1556
“Rosamund?”
Uma mulher de cabelos loiro-avermelhados se mexeu numa cama desconfortável cheia de palha. Sua mão alcançou uma menina mais nova que dormia ao seu lado.
“Mmm?” ela disse com os olhos ainda fechados. Estava muito cansada. O tempo não foi gentil com ela. Não foi gentil com ninguém.
A menina mais nova olhou para a mulher. Os olhos azuis brilhantes da menina estavam bem abertos. Ela não tinha nada de sono.
Não conseguia dormir sem a rotina que sua irmã havia criado. Estava acostumada com isso. Seu cérebro não a deixava dormir sem ela.
“Você pode me contar uma história?”
Rosamund conteve um gemido. Gostava de contar histórias para dormir para sua irmã, mas estava especialmente cansada naquele dia. Estava com tanto sono. “Amanhã, Anne.”
A mão de Anne subiu para coçar sua cabeça dourada. Ela fez uma cara triste. “Vamos lá, você sabe que não consigo dormir sem uma.” Anne balançou sua irmã de leve. Suas mãos seguraram a camisola de linho de Rosamund. “Por favor...”
Silêncio.
Anne piscou. “Rosamund!”
Rosamund suspirou alto. Abriu os olhos. Eram grandes e azul-elétricos. Olhou para sua irmãzinha e sorriu.
“Tudo bem, tudo bem. Hmm... Então que tipo de história você gostaria de ouvir?”
“Qualquer uma” Anne disse.
“Que tal uma história de terror?” ela perguntou, sorrindo e movendo as sobrancelhas para cima e para baixo.
Os olhos de Anne se arregalaram. “Não, não...” Ela balançou a cabeça. “Hoje não!”
“Ah, Anne... Não tenho ideias de histórias de amor hoje.”
“Por favoooor” a menina implorou.
Rosamund suspirou. “Está bem.” Sua mão subiu devagar até o cabelo dourado de sua irmã, que ela havia trançado mais cedo. Afastou as mechas soltas. “Era uma vez, numa pequena vila, uma menina — uma menina triste.”
“Triste? Por quê?”
“Porque ela era solitária. Não tinha amigas e não tinha aquela pessoa especial...”
“Pessoa especial?”
“Você vai me deixar terminar?” Rosamund disse de forma brincalhona e repreensiva. Anne apenas deu de ombros. Seus olhos pareciam curiosos.
Rosamund suspirou. “Bem, sim. Veja bem, há um certo momento em nossas vidas em que começamos a querer algo que apenas uma pessoa pode dar. Aquela pessoa muito especial.”
As sobrancelhas de Anne se juntaram. Ela parecia confusa. “Hum, por que ela não tinha amigas?”
“Porque ela é pobre.”
“Ah... Eu me identifico com isso” Anne disse baixinho.
“Bem, ela costumava ter uma vida muito melhor. Não era rica, mas tinha o suficiente. Mas de repente, não tinha mais. Ficou como nós e suas amigas pararam de falar com ela. Ela não fazia mais parte do grupo delas.”
Anne assentiu de leve.
“A vida nova dela não era fácil, mas ela teve que se acostumar. O pai dela estava muito doente. Ele não conseguia ajudar tanto, e elas tinham que trabalhar pela comida e para conseguir pagar os impostos.”
“Então é isso — ela trabalhava durante o dia e olhava para o céu cheio de lindas estrelas brilhantes à noite quando não conseguia dormir. E isso acontecia muito.”
“Ela não tinha ninguém de quem gostasse?” Anne perguntou. “Quer dizer... ela queria uma pessoa especial, não é?”
“Não. Ninguém havia despertado seu interesse ainda. Mas isso não impediu algumas pessoas de tentar. Isso a deixava irritada porque fazia com que algumas meninas não gostassem dela.”
“Por quê? Que tipo de pessoa especial ela gostava? Der Reichsgraf, talvez?” Anne disse baixinho.
“Não, não um conde. Ela não pensava em pessoas assim. Eles não se misturariam com camponeses como nós em primeiro lugar.”
“Hmm...” Anne olhou para sua irmã pensativa.
“Ela não achava que dinheiro tornava uma pessoa especial. Ela só precisava de alguém que a entendesse. Precisava de uma pessoa que a aceitasse, se importasse com ela e a respeitasse pelo que ela é. Ela queria algo profundo... especial.”
“E os olhos dele — ela simplesmente saberia apenas olhando para eles.” Rosamund disse com um olhar distante nos olhos e um pequeno sorriso no rosto bonito.
“Assim, simplesmente? Os olhos dele?” Anne ergueu as sobrancelhas.
“Sim.” Rosamund olhou para Anne por um momento antes de continuar. “Quando ela era pequena, sua mãe costumava dizer que os olhos de uma pessoa mostram sua alma. Ela guardou essas palavras perto do coração. Você ficaria surpresa com o que aprende simplesmente observando as pessoas e, claro, seus olhos.”
“Os homens que gostavam dela não eram assim?”
Rosamund balançou a cabeça. “Algo nos olhos deles a fazia recuar. Todos gostavam dela porque ela era bonita. Isso não é amor.”
“Como ela sabia?” Anne perguntou.
“Ela viu como seu pai olhava para sua mãe. Foi assim que ela soube.”
Alguns minutos se passaram. As irmãs ficaram deitadas em silêncio uma ao lado da outra. Ambas estavam perdidas em seus pensamentos.
“Essa é uma história triste, Rosamund. Não tem final feliz. A menina nem está feliz” Anne reclamou.
“Hã? Você acha?”
Ela assentiu.
Rosamund sorriu. “Não exatamente.” Ela fez uma pausa, olhando para sua irmã fazendo bico. “Escute, flor, a vida nem sempre é perfeita. E essa é a lição por trás da história.”
Rosamund tossiu antes de continuar. “Encontre algo bom em tudo e escolha ignorar as partes ruins se precisar. Eu prometo, você veria o mundo de uma forma muito diferente da maioria das pessoas.”
“Seja pobre ou rica, há algo na vida de cada um que é maravilhoso. Quando você descobrir o seu, agarre-se a isso.”
“Seja grata pelo que você tem sempre — porque quando você perder, é aí que você vai realmente saber o quanto era importante.”
Ela curvou o pescoço e beijou a testa de sua irmã. “Para mim, sou feliz por ter você e o Pai. Não importa o quão difícil seja a vida, ter vocês dois é um grande sucesso. É uma bênção” Rosamund disse, segurando sua irmã com força.
Anne sorriu. “E a menina? O que ela tem que a mantém seguindo em frente?”
“Esperança. Ela espera que um dia encontrará o amor.” Rosamund olhou e sorriu para o espaço.
“Gute nacht, schwester” ela disse sonolenta.
“Schlaf schön.” Rosamund beijou a testa de Anne novamente e a observou dormir em silêncio.
Ela sorriu para a menina bonita em seus braços. Rosamund sentia como se fosse ontem que estava balançando Anne para cima e para baixo no colo, rindo de como seu sorriso de quatro dentes era fofo.
É triste que Anne tenha crescido sem se lembrar da mãe, mas era bom que Anne se parecesse exatamente com a mãe delas.
Anne.
O último presente da mãe para Rosamund. O pai delas talvez não visse dessa forma, mas Rosamund realmente a considerava um — um presente lindo. E foi por isso que a nomeou em homenagem à mãe. Anne.
Minutos se transformaram em horas enquanto ela ficava deitada em silêncio, olhando para sua irmã dormindo.
Tudo estava quieto e tranquilo até que um barulho repentino na porta a tirou de seus pensamentos. Pés pesados tropeçaram para dentro de sua casa.
Ela virou a cabeça em direção à porta e viu um homem de meia-idade, de cabelos escuros, entrando cambaleante. Seus olhos estavam vermelhos, sujeira cobrindo a maior parte de seu rosto.
Rosamund se afastou com cuidado de sua irmã e se levantou devagar. Caminhou em direção ao homem, que agora estava sentado numa cama idêntica do outro lado do cômodo.
Ela se abaixou na frente dele. Seus olhos observaram seu estado bagunçado. Ainda bem que ela não ia para os campos amanhã — a túnica dele estava suja e precisava de uma boa lavagem.
Ela alcançou seus ombros em silêncio e o empurrou de leve para deitar de costas. Seus olhos fundos e escuros finalmente olharam para ela, e seus lábios se abriram.
“Rosamund...”
Ela sorriu tristemente. “Sim, Pai?” Ela não se afastou do cheiro ruim de cerveja barata. Estava acostumada com isso.
“Você não está... cansada?” ele disse devagar, mostrando preocupação.
Ela balançou a cabeça enquanto suas mãos removiam suas botas e meias gastas.
“Estou cansada.”
“Então vá dormir. Estarei bem aqui com você” ela disse suavemente enquanto esfregava com cuidado seus pés rígidos.
Ele assentiu fraco com um suspiro pesado, devagar deixando o sono tomar conta. Ela ficou ao lado dele por um tempo antes de finalmente se levantar novamente e caminhar em direção à saída.
O ar fresco a cumprimentou quando ela saiu. Rosamund estava basicamente de roupa íntima, considerando o tecido fino de sua camisola de linho até os joelhos, mas quase não havia pessoas andando por ali naquele horário.
As ruas estavam vazias e paradas. Era tarde, e quase todos estavam cansados do trabalho do dia.
Ela suspirou e se sentou num pequeno banco do lado de fora de sua cabana. Pressionou as costas contra a parede de madeira.
Sua pequena rua tinha quase vinte casas idênticas de estrutura arqueada uma de frente para a outra.
Era tudo verde de cada lado — cada casa estava no meio ou ao lado de um pedaço de terra que as pessoas cultivavam quando não estavam trabalhando nos campos.
A estrada no meio levava a diferentes áreas, dependendo de onde se escolhesse ir.
Mas se alguém decidisse ir direto para o norte, que ficava à esquerda de Rosamund, veria a bela vista do Lago Constança — o lugar favorito de Rosamund.
Ela olhou para o lado direito da estrada que levava ao poço e se lembrou de um de seus momentos mais sombrios.
Algumas pessoas na rua rapidamente haviam saído do caminho de uma Rosamund de treze anos, que estava correndo em direção ao poço. Ela parou assim que suas mãos descansaram nas paredes curvas dele. Lágrimas frescas haviam enchido seus olhos vermelhos e pingado em sua superfície áspera.
“Eu quero morrer! Eu quero morrer!” ela chorou enquanto levantava o joelho. Ela escalou a parede, tentando pular.
“ALGUÉM PARE AQUELA MENINA!” Um dos moradores havia gritado enquanto ela rapidamente pulava, apenas para um par de mãos fortes a agarrarem bem a tempo.
Ela balançou a cabeça para se livrar da memória terrível. Ali estava ela, oito anos depois — mais saudável e mais forte.
Ela havia sobrevivido a todos aqueles anos e assumido trabalhos que estavam além de sua idade. Ela havia feito isso por eles e por si mesma, e estava orgulhosa disso.
Dizem que o dinheiro torna alguém forte, mas isso não era verdade na opinião dela.
O dinheiro pode tornar alguém forte, mas o amor te torna ainda mais forte.
