Mesa Onze 2: Quando Dois Jogam
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Lora Tia
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Eirin joga suas cartas com discrição — brilhante advogada de dia, algo muito mais perigoso à noite. Ela entra direto na cova do leão quando seu caminho se cruza com o de Henrik, o chefe mais frio de Ordridge. Ele está acostumado ao poder, ao controle e a conseguir o que quer, até conhecê-la. A atração entre eles é instantânea, mas seus motivos não são nada simples. Com segredos camuflados como seda e aço, eles estão presos em um jogo de poder, engano e desejo que nenhum dos dois planejava perder. Mas quando cada movimento arrisca mais do que apenas o controle, será que algum deles consegue ir embora sem entregar algo real?
Capítulo 1
Livro 2: Quando Dois Jogam
EIRIN
No momento em que as correntes de metal rasparam no chão, Eirin Klepp soube que esse caso seria diferente.
Arrastaram Richard Weiss para a sala de visitas privada da prisão de segurança máxima Edgefield. Prenderam-no à mesa como um bicho bravo e saíram sem dizer nada. Nem os guardas queriam ficar na mesma sala que ele.
Ele ergueu o olhar devagar. Seus olhos cinzentos a encararam com intensidade.
Os dedos de Eirin não se mexeram, mas seu coração bateu mais rápido mesmo assim. Era irritante. Ele não parecia um homem que morreria em poucos dias. Parecia ter passado os cinco anos inteiros na prisão malhando todos os dias.
Ela pegou a pasta de sua maleta. Não desviou o olhar dele.
“Podemos pular as apresentações”, disse com voz fria. “Por que eu?”
Weiss inclinou a cabeça. As correntes fizeram um som suave de chocalho.
“Porque preciso sair. E você é a única que pode fazer isso acontecer.”
Aquela resposta tinha muito significado. Ele sabia sobre suas conexões com a família real? Ou isso era sobre ela ser aluna de Vincent — a filha do homem que um dia comandou a máfia irlandesa de Ordridge?
Ela não pensou nisso por muito tempo. Fazer perguntas significava mostrar o que sabia e essa ainda era a reunião dela.
“Você está marcado para execução, Sr. Weiss”, disse, abrindo a pasta. “Geralmente não é uma boa hora para fazer exigências.”
Weiss sorriu um pouco.
“Eu não sou como a maioria dos homens.”
Não, ele não era. Mesmo acorrentado, tinha aquela calma assustadora que ela só tinha visto em Assassinos da Elite Real. Parecia alguém esperando com paciência por algo que todos os outros seriam lentos demais para impedir.
E era exatamente por isso que ela tinha aceitado esse caso. Claro, isso a tornaria sócia sênior no escritório de advocacia, mas isso era sobre poder.
Algo sobre Weiss estar na prisão não fazia sentido. Ele era o tipo de homem que a máfia teria matado, não apenas colocado em uma prisão de segurança máxima. E se os membros da realeza queriam vigiá-lo, ela precisava saber por quê.
Eirin fechou o arquivo. Apoiou os braços levemente sobre a mesa.
“E, ainda assim, aqui estamos.”
Weiss deu de ombros tanto quanto as correntes na barriga permitiram.
“Bem, sou humano. Cometo erros às vezes. Achei que aproveitaria o tempo como aposentadoria.”
Ela não sorriu.
“Comece a me dizer algo útil.”
Weiss se inclinou para frente. As correntes de aço fizeram barulho umas contra as outras.
“Você leu o arquivo. Sabe que não a matei.”
“É só isso que você tem para se defender?” ela disse. “Não se esqueça que encontraram o corpo no seu carro.”
“Ela já estava morta quando cheguei lá.”
“Conveniente”, ela disse.
“Alguém estava limpando pontas soltas. E decidiram que eu tinha que ir, só que não da forma usual.” Sua voz ficou mais baixa. “Um corpo no meu carro é uma coisa. Minha morte teria sido mais bagunçada, com muita coisa ruim ligada a ela.”
Ela ficou surpresa com o quanto aquilo era verdade. Os membros da realeza tinham arquivos mais detalhados que qualquer registro judicial e esse caso sempre foi um assunto quente.
Ela e Tamara tinham passado semanas vasculhando registros lacrados, arquivos ocultos e testemunhas silenciosas. O rastro sempre era limpo e terminava ali. Nem os membros da realeza tinham descoberto quem armou para Weiss.
Mas agora, olhando para ele, ela tinha certeza de uma coisa: ele sabia.
Ela deixou o silêncio continuar, então ergueu uma sobrancelha.
“Você não parece preocupado por ter sido incriminado pelo assassinato da filha do Senador Vinson.”
“Homens como Hayden são a menor das minhas preocupações”, disse Weiss, olhos encarando com intensidade.
Isso a fez sorrir — um sorriso pequeno e conhecedor. Então, ela estava certa. Richard Weiss não estava procurando liberdade. Estava procurando voltar para o mundo do crime de Ordridge.
E quem quer que o tenha colocado aqui era melhor começar a correr.
Ela se mexeu na cadeira, descruzando as pernas devagar, olhos nunca deixando os dele.
“Se você realmente é inocente, então alguém se deu muito trabalho para enterrá-lo.” Ela deixou aquilo no ar por um momento. “Você não acha que sair só faria de você um alvo de novo?”
“Estou impressionado”, ele disse. “Mandaram alguém inteligente. E perigosa.”
Eles. Suas costas se endireitaram um pouco. Quem diabos eram eles? Ele tinha solicitado ela especificamente no Escritório de Advocacia Klepp. Isso era um palpite ou ele sabia de algo?
De qualquer forma, ela não ia reagir. Mostrar que se importava dava poder a ele e ela não tinha plano de abrir mão de nada.
Ela se levantou.
“Vamos adiar a execução por enquanto. Mas se você quer que isso funcione a seu favor, comece a me dar informações de verdade.”
Weiss sorriu e não foi agradável.
“Cuidado, Srta. Klepp. Quanto mais fundo você vai, menos saídas existem.”
Ela encontrou seus olhos.
“Nunca houve saídas. Apenas ilusões.”
Eirin virou sem mais uma palavra, seus saltos fazendo barulho contra o concreto enquanto saía da prisão e entrava no ar frio de Ordridge. Quando a porta pesada se fechou atrás dela, os cantos de sua boca se ergueram. Isso ia ser divertido.
Ela pegou o celular quando ele vibrou. Número desconhecido. Deixou tocar uma vez antes de atender.
“Já fez contato?” A voz de Xander, afiada como sempre.
“Estou dentro”, ela disse simplesmente.
“Os anciões serão informados.”
A ligação caiu. Sem despedidas ou conversa fiada. Como sempre.
Eirin soltou o ar e prendeu o cabelo atrás da orelha. A máscara voltou. Ela era a advogada Klepp de novo, a filha de olhos frios, o tubarão circulando com calma. O resto ficou exatamente onde pertencia: separado e enterrado.
Ela estava prestes a ligar para Tammy quando uma mão arrancou o telefone direto da mão dela.
“Que porra…” ela disse rispidamente, girando rápido.
Um homem careca em um blazer preto perfeitamente cortado olhou de volta para ela, falando com um sotaque russo carregado. Ela captou pedaços — seu nome, algo sobre instruções — mas era difícil ouvir por cima da batida no peito e aquele sotaque pesado.
Atrás dele, mais seis homens apareceram, como se tivessem surgido do chão. Ternos pretos. Rostos vazios. O tipo treinado para se mover sem perguntas e matar sem hesitação.
Os portões da prisão se fecharam atrás dela e de repente era só ela, um punhado de soldados contratados e uma sensação crescente de bom, droga.
Um deles deu um passo à frente e abriu a porta traseira de um Lincoln preto que apareceu como se estivesse esperando o tempo todo.
“Srta. Klepp”, disse o Careca. “Sr. Kazimir gostaria de uma palavra.”
Sua mandíbula travou enquanto pensamentos disparavam rápido pela mente. Pontos de saída, análise de ameaça, chances de sobrevivência. Todas pequenas. Mas a menos que estivesse prestes a correr pelo estacionamento em saltos de dez centímetros, estava sem opções.
Por outro lado, ela não precisava correr.
Sr. Kazimir queria que ela fosse trazida, não morta e isso significava poder. Ela inspirou devagar, controladamente, cruzando os braços com um sorriso pequeno e torto.
“Eu vim de carro.”
“Seu veículo será cuidado”, ele disse, como se ela tivesse pedido para ele estacionar em vez de sequestrá-la. Então ele acenou para outro homem com a palma estendida. “Chaves. Agora.”
Um homem duas vezes maior que ela deu um passo à frente. Seu rosto dizia que não havia espaço para discussão enquanto mantinha a mão aberta.
“Ninguém dirige o Pilantra além de mim”, ela disse, acenando para seu Mustang branco. “Ele pode ir de carona, mas eu dirijo.”
A mandíbula do homem se contraiu. Ela viu a hesitação minúscula. Ele queria revidar muito.
“Entre no carro você mesma”, ele rosnou. “Ou faremos isso por você. Você escolhe.”
Ela não duvidava. Esses não eram seguranças de aluguel com pontinhos no ouvido e atitudes ruins. Eram máfia russa, prontos para quebrar ossos sem uma única emoção cruzando o espaço vazio onde a consciência deles deveria estar.
“Se vocês fossem me jogar no porta-malas”, ela disse. “Eu já estaria lá.” Ela cruzou os braços, deixando o silêncio continuar. Era uma aposta.
Mas Eirin sempre apostava. Ela fazia apostas calculadas e essa parecia sólida.
Eles se encararam por um longo momento. Então, com um grunhido, o homem careca sacudiu a cabeça. Dois de seus caras se afastaram para seguir.
Eirin virou nos calcanhares, seu casaco esvoaçando atrás dela e caminhou em direção ao Pilantra. No fim do estacionamento, seu Mustang fastback branco brilhava sob o sol do fim de tarde como um lobo paciente. Ela o chamava de Pilantra por um motivo, em parte como piada e porque ele se comportava como um.
Deslizando para dentro, ela soltou o ar enquanto o motor roncava e seus dedos se curvavam ao redor do volante. Controle restabelecido.
Um momento depois, o Careca se dobrou no banco do passageiro, ocupando espaço como uma montanha de músculos. Os outros caíram em formação atrás deles como um cortejo fúnebre.
“Mostre o caminho”, ela disse, com voz seca como poeira.
Ele latiu direções em russo para ela, quase como se soubesse que ela o entendia.
Dez minutos depois, eles saíram da rodovia em uma trilha de cascalho e pararam em um restaurante que parecia não ter sido atualizado desde os anos 1980. Luzes de néon piscavam. Janelas estavam sujas.
Mas a área ao redor estava trancada com força. Homens armados. Pescoços grossos. Formação apertada. Dispositivos de comunicação silenciosos.
Eirin desligou o motor e soltou o volante devagar. Por um segundo, seus dedos tinham se apertado. Então ela estava fora do carro, rosto não mostrando nada, cada passo cuidadoso. Ela tinha ouvido falar de Henrik Kazimir. Todo mundo tinha.
Você não trabalhava nos tribunais criminais de Ordridge ou se movia dentro da inteligência real sem ouvir o nome dele sussurrado como um aviso. Kazimir era um dos poucos chefes do crime que ela nunca tinha tido razão, ou autorização, para conhecer. Até agora.
E ele não era exatamente conhecido por reuniões espontâneas de brunch, também.
A porta da frente se abriu antes que ela a alcançasse. Sua escolta apontou para dentro como se isso fosse casual. Ela entrou sem demora.
O restaurante estava vazio. Esvaziado e quieto como uma igreja. Cada som era alto: seus saltos no piso, o movimento suave de corpos logo fora de vista. Apenas uma cabine estava ocupada.
Seu pulso batia atrás dos olhos enquanto seus saltos clicavam pelo chão. Ela estava totalmente ciente de cada homem armado observando-a, cada arma carregada ao alcance do braço. E, então, ela o viu e por um breve momento, sua mente parou.
Ele é o chefe do crime?
Henrik Kazimir não era o que ela esperava. Ele não era algum senhor da guerra bruto ou chefão envelhecido com um charuto e um pescoço cheio de ouro.
O homem era cheio de linhas finas e olhos perversos. Magro e perfeitamente vestido. Um terno preto sob medida, camisa azul-marinho aberta no colarinho, sem gravata. Um dedo longo descansava perto de um copo de rum, intocado.
Mas foram os olhos que a capturaram.
Azul-gelo. Sem piscar e lendo-a. Deveriam vir com um aviso.
Ele sorriu e foi pequeno e controlado, mas pareceu ser esfaqueada com uma adaga polida.
“Eirin Klepp”, ele disse, como se fossem velhos amigos se encontrando para um café.
Ela conseguiu acenar, embora sua boca tivesse ficado seca.
“Sim, sou eu, Sr. Kazimir.”
“Por favor”, ele disse. “Me chame de Henrik.”
Seus olhos se desviaram para o soldado contratado perto da porta, depois de volta para a janela. Rotas de fuga mapeadas instantaneamente, mesmo que ela não fosse a lugar nenhum. Mas era hábito. Sobrevivência.
Um fio de suor escorreu por sua espinha. Ela odiava que seu corpo reagisse a ele antes que sua mente pudesse acompanhar.
“Por que o interesse repentino no caso Weiss?” ele perguntou, sem perder tempo.
Ela se forçou a focar. A respirar. Se recomponha. Nada a abalava. Ninguém a abalava. Exceto talvez esse homem.
“Esse caso pode mudar o jogo”, ela disse, endireitando-se. “Maior que o caso Mamba.”
Ele inclinou a cabeça levemente, como uma pantera pensando se ataca.
“E o que você acha?”
“Richard Weiss é inocente.” Ela contou a mentira como se até ela acreditasse. Mas o que ela sabia era, mesmo que ele não fosse culpado desse crime, ele ainda era o assassino de aluguel mais respeitado do Coletivo. “E vou provar isso.”
Por um momento, ele não disse nada. Henrik Kazimir simplesmente a encarou. Aqueles olhos gelados cortando através dela como uma autópsia em andamento. Então, finalmente, ele falou.
“Tenho certeza de que você já percebeu que nossos interesses... não se alinham.” Seu sorriso não se moveu além da boca. Nunca tocou seus olhos.
Seu pulso bateu rápido sem que ela quisesse. Ela tinha entrado em situações muito piores.
Mas Henrik Kazimir tinha uma presença tão assustadora e uma reputação de fazer pessoas desaparecerem de formas que não eram barulhentas, mas permanentes. Ele podia acabar com isso, acabar com ela. Aqui mesmo, agora mesmo e sair impune.
“Weiss fica onde está”, Henrik continuou. “E você não faz nada. Assim, todo mundo consegue ir para casa com todos os membros intactos.”
Seus dedos se contraíram uma vez no colo antes que ela os relaxasse.
