Die Biker von Tyr Buch 2: Hellhound
Endlose Albträume
Wut
„Verdammt!“, murmele ich und nehme einen tiefen Zug von meiner Zigarette.
Ich packe die Haare des Mädchens und bewege mich hastig. Sie würgt, aber ich lasse nicht locker. Ich ziehe fest an ihren Haaren, passend zu meiner inneren Unruhe.
Die Hitze steigt in mir auf und ich ergieße mich in ihren Mund. Ich lasse ihre Haare los und rauche meine Zigarette mit einem kräftigen Zug zu Ende. Sie steht auf, blickt mich an, schluckt und reibt sich den Kopf.
Ich hebe das Kinn und fordere sie stumm heraus.
Candy ist ein Clubgirl. Sie weiß, worauf sie sich einlässt. Die meisten Frauen meiden mich, aber keine wagt es, mir zu widersprechen.
Ich bin Vollmitglied des Clubs, und selbst wenn das nicht reichen würde, haben alle Angst vor mir. Aber Candy ist anders. Sie kam von sich aus zu mir und ich durchschaue ihr Spiel.
Sie glaubt, wenn sie mich lange genug erträgt, mache ich sie zu meiner Frau und bewahre sie davor, von den anderen Mitgliedern herumgereicht zu werden.
„Rage?“
Ich ziehe meinen Reißverschluss hoch und lehne mich an die Wand im Flur. Die Geräusche der Party in der Bar dringen zu mir durch.
„Rage“, versucht es Candy erneut und strapaziert ihr Glück. „Warum gehen wir nicht in dein Zimmer und machen da weiter?“
Ich zünde mir eine neue Zigarette an. Das Licht erhellt kurz Candys blasses Gesicht.
Ihre haselnussbraunen Augen blicken hoffnungsvoll. Niemand, nicht einmal meine Brüder, betritt je mein Zimmer. Und ich habe noch nie eine Frau dorthin mitgenommen, außer für schnelle Nummern im Flur.
Candy weiß, dass der Zutritt zu meinem Zimmer sie näher an ihr Ziel bringen würde, mir zu gehören. Ich lache hart auf und wende mich von ihr ab. Während ich zur Bar gehe, höre ich Candy leise schluchzen.
Sie ist naiv, wenn sie mir näherkommen will.
In der Bar herrscht wegen der Party Hochbetrieb. Alle Brüder sind da, außer denen auf Tour, und sie haben sichtlich Spaß.
Ich sehe sie lächeln, höre sie lachen und bin neidisch. Ich hatte gerade Sex, aber ich lächle nicht. Ich gehe direkt zu meinem Stammplatz, setze mich und stütze die Ellbogen auf die Knie.
Immer wieder fahre ich mir mit den Fingern durch meinen Irokesenschnitt. Ich rauche meine Zigarette zu Ende und greife dann nach der Whiskeyflasche auf dem Tisch. Ich trinke direkt aus der Flasche und spüre das Brennen.
Ein weiterer Tag, den ich überstanden habe. Grund genug zum Trinken.
„Verdammt!“, murmele ich, lege den Kopf in den Nacken und nehme einen großen Schluck aus der Flasche.
Wieder eine Nacht ohne Schlaf. Eine von vielen.
Vielleicht habe ich für eine Minute die Augen zugemacht, aber das zählt nicht. Ich kann mich kaum noch daran erinnern, wie sich erholsamer Schlaf anfühlt. Ich bin schon vor Sonnenaufgang wach und das Erste, was ich tue, ist eine Zigarette anzuzünden.
Man sagt, die bringen einen um, aber ich bin dem Tod nicht näher als gestern. Ich stehe auf und fahre mir mit den Fingern durchs Haar, während ich versuche, einen klaren Kopf zu bekommen. Ich kann nicht immer unterscheiden, ob ich wach bin, träume oder einfach nur betrunken bin.
Ich weiß nur, dass in meinem Kopf ständig dieses üble Gefühl ist, wie Fingernägel, die über eine Tafel kratzen. Die ganze Zeit. Ich kann nicht schlafen, ich kann nicht stillhalten und ich kann die Erinnerungen nicht zulassen.
Ich gehe ins Bad, pinkle und beuge mich dann über die Kloschüssel, um mich zu übergeben.
Ich wasche mir das Gesicht und betrachte mich im Spiegel. Der Spiegel ist zerbrochen und mit meinem Blut befleckt. Ich habe vor einer Weile mit dem Kopf dagegen geschlagen und mir die Nase gebrochen.
Das war eine gute Nacht, aber selbst dieser Schmerz hielt nicht lange an. Ich sehe die zerbrochene, blutige Reflexion an und weiß nicht, wer ich bin. Wie abgefuckt ist das? Ich könnte an mir selbst auf der Straße vorbeigehen und würde mich nicht erkennen.
Ärzte haben einen Namen dafür, aber das ist mir egal. Ich bin im Grunde schon tot, also was spielt es für eine Rolle, was mit mir nicht stimmt? Ich verlasse mein Zimmer und gehe zur Bar.
Es ist früher Morgen und die Bar ist still. Nach der Party von gestern Nacht ist noch niemand auf, und ich weiß, dass vor Mittag niemand aus den Federn kriechen wird.
Ich mag diese Tageszeit. Ich bin allein, so allein wie ich mich innerlich fühle. Niemand beobachtet mich, tuschelt über mich oder sieht mich begehrlich an, hat aber zu viel Schiss, etwas zu unternehmen.
Ich gehe runter ins Fitnessstudio. Tors Vater hat es eingerichtet und dafür gesorgt, dass die meisten Brüder Zeit dort verbringen. Es gibt Gewichte, Bänke, Boxsäcke und einen Ring in der Mitte.
Ich trainiere, bis meine Arme und Beine zittern, dann dusche ich kalt, bis ich nichts mehr spüre. Dieses Gefühl hält eine Weile an.
Ich gehe in die Küche, trage nur meine Kutte und enge schwarze Jeans, und suche nach etwas zu essen, um meinen Magen zu beruhigen.
Falls Tor mich heute braucht, muss ich fit sein. Wenn ich das nicht kann, wer bin ich dann? Wenn nicht Rage, der Höllenhund der Riders, wer dann?
Ich öffne den Kühlschrank und greife nach dem Ersten, was ich sehe. Ich setze mich auf den Boden und esse gedankenlos, während ich die leere Wand anstarre. Dann gehe ich zurück in die Bar und nehme meinen üblichen Platz ein.
Um die Mittagszeit sitze ich immer noch an der Bar, rutsche auf meinem Stuhl herum, fahre mir mit den Fingern durchs Haar und grabe meine Nägel in meine Handflächen. Ich weiß, es wird wieder ein beschissener Tag.
„Da bist du ja!“, Runner stellt eine Flasche auf meinen Tisch.
Ich sehe zu ihm auf und es beruhigt mich ein wenig.
Es gibt nicht viele Menschen, die ich mag, aber Runner steht ganz oben auf dieser Liste. Er war derjenige, der mich von der Straße aufgelesen und hierher gebracht hat. Er gab mir eine Familie und einen Job, auch wenn dieser Job darin besteht, Menschen wehzutun und umzulegen.
Er lächelt mich an, mit einem seiner breiten Lächeln, die Frauen schwach werden lassen.
Er ist ein dunkler Typ, in jeder Hinsicht, und sein puerto-ricanischer Hintergrund verleiht ihm eine dunkelbraune Haut. Er ist groß und schlank, mit einem hübschen Gesicht, das ihn wie ein Model aussehen lässt.
Aber man müsste sehen, wie er einen Kerl hinter seinem Motorrad herzieht, bis nur noch ein Kopf übrig ist, um zu wissen, dass das nicht stimmt. Er ist fast zehn Jahre älter als ich, aber ich bin seit über acht Jahren bei den Riders, und Runner ist wie ein Bruder für mich.
„Darf ich mich setzen?“, fragt Runner.
Ich nicke leicht. Runner, mein Bruder, kennt mich gut. Er weiß, wann er mit mir reden kann, und jetzt setzt er sich mir gegenüber an den Tisch.
Aber auch wenn er mich versteht, kann ich nicht versprechen, dass ich nicht bei der kleinsten Kleinigkeit ausraste. Heute ist ein verdammt schlechter Tag. Ich bin kurz davor, die Kontrolle zu verlieren.
Ich muss Dampf ablassen, und zwar schnell.
Ich überlege, Runner zu bitten, mit mir im Ring zu kämpfen, aber ich weiß, dass keiner der Brüder das tun wird. Der Letzte, der es tat, landete im Krankenhaus. Niemand war sauer, aber niemand will mehr gegen mich antreten.
„Alles klar, Bruder?“, Runner sieht mir ins Gesicht.
Ich grunze und greife nach der Flasche. Ich frage Runner nicht, ob er etwas trinken möchte. Er weiß, dass eine Flasche für mich erst der Anfang ist.
„Rage“, sagt er sanft, „ich bin für dich da, bror.“
Ich wende mich ihm zu und hebe mein Kinn. Jeder im Club respektiert mich entweder oder hat Schiss vor mir. Sie behandeln mich gut, aber sie halten sich fern.
Alle außer Runner und Tor. Runner fand mich in meinem schlimmsten Zustand und half mir, mehr oder weniger am Leben zu bleiben. Dafür respektiere ich ihn.
Er ist das Nächste, was ich habe, was andere als Familie bezeichnen. Als Runner mich zum Club brachte, akzeptierten die Riders mich als einen der ihren. Und Tor, unser neuer Präsident, unser König, sieht mich als nützlich an.
Er sieht mich als seine vertrauenswürdigste Waffe. Das ist alles, was ich bin: eine geladene Knarre, bereit loszugehen. Ich bin ein Höllenhund, ein Monster aus der Hölle.
Und dorthin werde ich gehen, wenn dieses beschissene Leben vorbei ist.
„Okay, bror.“ Runner lehnt sich zurück und trinkt seinen Kaffee. Ich lache leise.
Die Riders of Tyr, der Motorradclub, der mich aufnahm, wurde in Schweden gegründet. Sie wurden stark genug, dass einige Mitglieder rüberkamen, um die USA zu übernehmen, genau wie die Wikinger vor ihnen. Von den ursprünglichen Schweden sind nur Tor und Bjorn direkte Nachkommen.
Tor ist der Sohn eines ehemaligen Königs, wie die Riders ihren Präsidenten nennen. Obwohl es einer der gemischtesten Clubs des Landes ist, mit Mitgliedern von Puerto Rico bis zu Ureinwohnern wie Ironhand, kopieren die meisten Brüder die ursprünglichen schwedischen Wörter.
Es ist ein bisschen komisch, einen dunkelhäutigen Puerto-Ricaner Schwedisch sprechen zu hören. Aber mein Lächeln verschwindet schnell wieder, als würde es zurück in die Hölle gezogen, aus der es kam.
Ich nehme einen großen Schluck Whiskey aus der Flasche. Meine Beine zittern vor Anspannung, als sich die Bartür öffnet. Ich wende meine verschwommenen Augen dem Neuankömmling zu, mein Körper angespannt, in der Hoffnung, es sei ein Feind meiner Brüder, an dem ich meine Wut auslassen kann.
Stattdessen steht eine Frau dort, die Sonne hinter ihr lässt sie dunkel erscheinen.
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