Krieg & Chaos – Buch 5: Redback
Autor:in
Gina O’Connor
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Kapitel
19
Kapitel 1
Buch 5: Redback
UNKNOWN
Aus der Ecke des Raumes beobachtete ich, wie sie lachten, Billard spielten und Bier tranken. Die Highway Jokers waren nicht bloß ein Motorradclub - sie hatten in Bunbury das Sagen.
Die Stadt tanzte nach ihrer Pfeife. Die Leute fürchteten sie, mochten sie und brauchten sie.
Aber ich war nicht nach Bunbury gekommen, um nur Getränke zu servieren und aufzuräumen. Ich war hier, um die Kontrolle zu übernehmen.
Und wenn ich dafür alles zerstören musste, würde ich es mit eigenen Händen tun.
„Prospect! Hol mehr Drinks, Mann“, brüllte Blackout über den AC/DC-Song hinweg.
Ich seufzte und löste mich von der Wand, nickte und ging zur Bar. Ich wusste inzwischen, was zu tun war - lächeln, nicken, bedienen, verschwinden.
So war das Leben als Anwärter. Man war unsichtbar und erledigte die Drecksarbeit.
„Noch mehr Getränke?“, fragte die Frau an der Bar mit einem leichten Lächeln. Ich glaube, sie hieß Shelly. Sie arbeitete manchmal hier, wahrscheinlich wegen des Geldes und um die Männer anzuschauen.
Ich nickte.
Während ich wartete, spürte ich, wie sich jemand neben mich stellte. Ich roch ihr teures Blumenparfüm.
„Na, Süßer.“ Ihre Hand streifte sanft meinen Arm.
Ich drehte meinen Kopf leicht zu ihr, gerade so, dass die anderen es nicht bemerkten, aber genug um zu zeigen, dass ich ihre Anwesenheit registriert hatte.
„Was ist los?“, fragte sie mit süßlicher Stimme, doch ihre Augen blickten berechnend.
„Nichts“, erwiderte ich knapp, die Kiefer angespannt.
Sie ließ ihren Blick zu der Gruppe der Jokers schweifen und schien nachzudenken.
„Nur noch ein paar Wochen, bis Viktor dich zurück will“, flüsterte sie mir ins Ohr. Es klang wie ein verführerisches Lied. Aber es war die Art von Melodie, die einen die Gefahr vergessen ließ.
„Was soll ich ihm noch geben? Sie erzählen mir nichts - schon gar nicht über ihre neuen Leute.“ Meine Stimme klang verbittert.
Sie lächelte leicht. „Versuch, an ihren Road Captain ranzukommen. Redback.“
Jetzt drehte ich mich ganz zu ihr um und sah sie beunruhigt an.
„Und was ist so besonders an Redback?“
„Ich weiß, dass er eine Frau hat, die zu Hause bleibt, und eine Tochter, die gestorben ist. So ein Verlust? Das macht einen Mann manchmal unvorsichtig. Er fängt an, an den falschen Orten nach Dingen zu suchen, die den Schmerz betäuben.“ Sie rührte mit dem Strohhalm in ihrem Drink und lächelte wissend.
„Ich dachte, du wärst mit denen fertig.“ Ich konnte den ärgerlichen Unterton in meiner Stimme nicht verbergen.
Sie zuckte gleichgültig mit den Schultern. „Heißt nicht, dass ich aufgehört habe, sie zu beobachten.“
Die Barkeeperin kam mit den Getränken zurück.
Ich griff danach, als Blackout erneut brüllte, diesmal noch lauter.
„Prospect! Beweg deinen Hintern!“
Ich schlug mit der Faust auf die Bar, bevor ich mich bremsen konnte. Die Barkeeperin zuckte zusammen und verschüttete etwas Bier.
Ich entschuldigte mich hastig, schnappte mir die Drinks mit einer Hand und wandte mich wieder der Frau neben mir zu.
„Bis später, Süßer“, sagte sie mit einem Augenzwinkern, bevor sie an ihrem Drink nippte.
Ich ging zurück zu dem Tisch, an dem die Jokers saßen. Sie lachten, rauchten und schnippten mit Kronkorken.
Der Raum roch nach Leder, Öl und Geld aus zwielichtigen Geschäften.
Ich stellte die Getränke auf den Tisch.
„Danke, Mann, gute Arbeit“, sagte Blackout und klopfte mir so hart auf den Rücken, dass ich stolperte.
Dann sah er mich ernst an.
„Wenn du wirklich Teil des Clubs werden willst, darfst du keine Frauen haben.“
Ich blickte ihn überrascht an.
„Thrashers Worte“, sagte er achselzuckend. „Macht keinen Spaß - aber wenn du den Club erst liebst, wirst du es nicht vermissen.“
Ich schaute zurück zur Bar, aber sie war verschwunden. Als wäre sie nie da gewesen.
Wahrscheinlich war es gut, dass sie gegangen war.
***
Endlich hatte ich Feierabend.
Nach einer Woche, in der ich Blut von Autos und Kotze von den Clubhaus-Toiletten gewischt hatte, schnappte ich mir den Van und fuhr an den Stadtrand.
Ich fand eine Parkbank, die nicht zu übel roch, und setzte mich. Ich holte mein geheimes Handy und Zigaretten heraus.
Ich zündete mir eine an. Atmete aus. Genoss die Stille.
Dann wählte ich die Nummer.
„Ich bin's“, sagte ich.
Viktor kam gleich zur Sache. „Irgendwas Neues?“
„Das Übliche. Fahren, an der Bar arbeiten, putzen.“
„Denkst du, ich merke nicht, wenn du lügst?“, fauchte er. „Du bist lange genug dort. Ich will, dass du ihre Waffen siehst. Ich will wissen, wohin sie fahren. Ich will Thrashers Akten. Und wenn's sein muss, schlaf mit ihren Frauen, um an Informationen zu kommen.“
„So einfach ist das nicht, Mann.“
„Das ist mir scheißegal!“, brüllte er. „Du willst in Sydney wieder was gelten? Dann zeig, dass du's drauf hast. Du hast eine Woche.“
Er legte auf.
Ich starrte auf das Telefon. Panik stieg in mir auf.
Ich rauchte zu Ende, trat die Kippe aus und stieg wieder in den Van.
Mir fiel erst auf, wie schnell ich fuhr, als ich Blaulicht hinter mir sah.
Verdammt.
Ich hielt an, mein Herz raste.
„Heute etwas zu flott unterwegs, was?“, sagte der Cop, als er ans Fenster trat.
„Ich hab nicht aufgepasst.“
„Motor aus und aussteigen.“
„Können Sie mir nicht einfach einen Strafzettel geben?“
„Raus aus dem Wagen.“
Ich stellte den Motor ab und stieg aus. Seine Hand lag nahe an der Waffe.
„Hände auf den Van.“
Ich gehorchte. Das kannte ich gut. Andere Stadt, gleiche Scheiße.
Er durchsuchte mich nach Waffen. Ich hatte nichts Illegales dabei.
Aber als er den Van durchsuchte, fand er kleine Tütchen mit Drogen.
Ich wusste nicht mal, dass die da waren.
„Aufstehen. Sie sind verhaftet.“
***
Stunden vergingen. Keine Uhren, keine Fenster.
Nur abgestandene Luft, Betonwände und eine flackernde Deckenlampe, die mir Kopfschmerzen bereitete.
Mein Bein zitterte unkontrolliert. Ich versuchte, es zu unterdrücken - versuchte, ruhig und gefasst zu wirken - aber ich war zu nervös.
Sie hatten schon lange nichts mehr gesagt. Ließen mich einfach hier sitzen.
Die Stille zog sich hin, bis meine Gedanken in dunkle Bahnen abdrifteten.
Jeder Schritt vor der Tür ließ mein Herz höher schlagen. Jedes Türschließen klang ohrenbetäubend laut.
Ich ging die letzten Tage immer wieder durch und versuchte zu begreifen, wie ich hier gelandet war.
Dann öffnete sich die Tür.
Diesmal kamen zwei Männer herein.
Der erste - ein Detective, ich hatte seinen Namen nicht mitbekommen - setzte sich mir gegenüber, als würden wir uns nur unterhalten. Der andere lehnte an der Wand, die Arme verschränkt, und beobachtete mich genau.
„Wir lassen dich gehen, wenn du zahlst“, sagte der Detective schließlich mit rauer Stimme. „Wenn du uns etwas über die Highway Jokers erzählst.“
Ich sah ihn ausdruckslos an. „Was lässt Sie denken, ich gehöre zu denen?“
Er hob eine Augenbraue, als hätte ich etwas Dummes gesagt.
„Du fährst ihren Van. Du trägst ihren Patch. Und dein Club ruft seit Stunden an.“ Er beugte sich etwas vor und sprach leise. „Wir wissen, wer du bist. Die einzige Frage ist, ob du dir selbst helfen willst oder nicht.“
Ich lehnte mich im Stuhl zurück und versuchte, gelassen zu wirken, obwohl ich innerlich vor Sorge fast umkam. Ich wollte mein Handy checken, sehen, wer angerufen hatte, aber sie hatten es.
Sie hatten auch meine Brieftasche, Schlüssel - alles Wichtige lag in einer Plastiktüte knapp außer Reichweite.
Ich sagte nichts.
Sie warteten. Ließen die Stille wieder anschwellen. Das war Absicht. Ich hatte darüber gelesen.
Sie wollten, dass ich mich gefangen fühlte. Allein. Als würde der Club nicht kommen, als würde niemand kommen.
Und für einen Moment überkam mich nackte Angst. Was, wenn sie wirklich nicht kamen?
Ich blickte auf, als der Detective wieder zu sprechen begann. „Wir verlangen nicht viel. Nur eine kleine Information. Zeig uns, dass du unsere Zeit nicht verschwendest.“
Ich schüttelte den Kopf. „Ich bin kein Verräter.“
„Dann viel Spaß im Knast“, meldete sich der andere zum ersten Mal zu Wort. „Du willst den Harten spielen, nur zu. Aber du landest in einer Zelle mit jemandem, der deinen Patch vielleicht kennt - und nicht so nett ist wie wir.“
Ich blieb stumm, die Lippen fest aufeinandergepresst. Sie konnten sehen, dass ich Angst bekam. Ich kämpfte hart darum, stark zu bleiben.
„Waffen“, sagte ich schließlich, meine Stimme rau vom stundenlangen Schweigen. „Sie machen einmal im Monat Touren. Waffen, keine Drogen.“
Der Detective nickte langsam, als wäre das keine Überraschung. „Woher?“
Ich zögerte. „Weiß ich nicht. Ich fahre manchmal nur mit. Keine Ahnung, wo sie das Zeug herkriegen. Ich frage nicht.“
„Und die Geschäfte?“, hakte er nach. „Der Tattoo-Laden. Die Klinik. Das Gebäude am Wasser.“
Ich schüttelte den Kopf. „Nichts Illegales, soweit ich weiß. Der Tattoo-Laden ist sauber. Die Klinik ist echt - hilft nur Leuten, die keine Fragen wollen. Und das Gebäude? Könnte Lager sein. Könnte auch leer stehen, keine Ahnung.“
Er musterte mich lange. Dann stand er auf und ging zur Tür. „Das reicht. Fürs Erste.“
Der andere folgte ihm, blieb aber noch einmal stehen und sah mich auf eine Art an, die ich nicht deuten konnte. Dann schloss sich die Tür wieder und ich war allein.
Es war keine Freiheit. Aber auch kein Knast.
Noch nicht.
***
In dem Moment, als ich das Clubhaus der Highway Jokers betrat, wurde es totenstill. Jedes Gespräch verstummte. Alle Blicke richteten sich auf mich.
Es fühlte sich an, als würde ich einen Raum betreten, in dem mich alle stumm verurteilten. Meine Stiefel hallten laut auf dem Boden wider und das Clubhaus - normalerweise laut, verqualmt und voller Gelächter - wirkte wie eine Kirche vor einer Beerdigung.
Thrasher stand in der Mitte des Raums, als hätte er auf mich gewartet. Seine Arme waren verschränkt und er starrte mich wütend an.
Stone stand wie eine Statue aus purem Zorn neben ihm, das Gesicht angespannt und ausdruckslos.
„Ich gebe dir einen halben Sonntag“, sagte Thrasher mit vor Wut bebender Stimme, „und du gehst nicht ans Telefon?“
Seine Worte hallten durch den stillen Raum. Jeder Muskel in meinem Körper war angespannt.
Ich zwang mich weiterzugehen, bis ich vor ihm stand. Ich versuchte, seinem Blick standzuhalten und nicht nervös herumzuzappeln. Er hasste das. Schwäche.
„Ich bin liegengeblieben“, sagte ich mit ruhiger Stimme. Keine Ausreden. Nur Fakten.
Ich zog den gefalteten Tankstellenbeleg aus meiner Tasche, noch warm von meiner Hand, und legte ihn wie eine Opfergabe auf den Tisch neben ihm.
Thrasher würdigte ihn keines Blickes. Er starrte mich weiter mit eiskalten Augen an. „Denkst du, das interessiert mich? Dass ich mich für deinen Beleg interessiere?“
„Nein, Sir.“
„Glaubst du, ich weiß nicht, wann du lügst und wann du die Wahrheit sagst?“
Ich öffnete den Mund - und schloss ihn wieder. Nichts, was ich sagen konnte, würde die Situation verbessern.
„Das ist eine Warnung“, sagte er und trat einen Schritt näher. Seine Stimme wurde leiser, gefährlicher. „Noch ein Fehler, noch einmal nicht rangehen, wenn dein Club ruft, und du bist raus. Ich sage es nicht noch einmal.“
Mein Herz hämmerte in meiner Brust. „Ich verstehe.“
Thrasher musterte mich noch einen langen Moment, als würde er überlegen, ob er noch etwas sagen oder es dabei belassen sollte. Dann trat er zurück.
„Jetzt mach die Schlafzimmer sauber“, sagte er laut. „Morgen kommen Leute aus Perth. Ich will, dass es blitzt und blinkt. Hast du das verstanden?“
„Ja“, sagte ich mit rauer Stimme. Ich räusperte mich und versuchte es noch einmal. „Jawohl, Sir.“
Er drehte sich wortlos um und ging, Stone folgte ihm wie ein Schatten.
Sobald sie im hinteren Flur verschwunden waren, löste sich die Anspannung im Raum. Die Leute begannen wieder leise zu reden.
Ein paar Typen beobachteten mich, als ich zur Treppe ging - manche mitleidig, manche amüsiert und einige einfach froh, dass es nicht sie erwischt hatte.
Ich eilte die Treppe hinauf, den Mund staubtrocken, die Hände schweißnass.
Eine Warnung. Mehr hatte ich nicht mehr.
Und die Leute aus Perth morgen? Das bedeutete, alle würden mich im Auge behalten.
Kein Platz mehr für Fehler.
