Krieg & Chaos, Buch 7, Blackout
Autor:in
Gina O’Connor
Gelesen
17.3K
Kapitel
33
Als Isla vor ihrem gewalttätigen Freund flieht, findet sie unerwarteten Schutz bei den Highway Jokers – vor allem bei Blackout, dem stillen, grüblerischen Tätowierer, der ihre Angst nicht ignorieren kann. Während Stevens Besessenheit in Gewalt umschlägt, wird Isla in eine Welt aus Gefahr, Loyalität und einer langsam entfachenden Verbindung hineingezogen. Blackout wird alles tun, um sie zu beschützen … selbst wenn er sich der Dunkelheit stellen muss, vor der sie flieht.
Kapitel 1: Das Mädchen in der Ecknische
BLACKOUT
Die Glocke klingelte, als wir das Diner betraten, das Geräusch schnitt klar durch das leise Gemurmel und das Klappern von Besteck. Die Hitze von draußen folgte uns hinein und klebte für eine Sekunde auf meiner Haut, bevor die kühlere Luft drinnen die Oberhand gewann.
Kaffee traf mich zuerst. Stark. Gerade genug verbrannt, was hieß, dass sie die Kanne zu lange auf der Platte gelassen hatten. Dann Fett. Speck, Eier, etwas Frittiertes, das über Jahre hinweg in die Wände eingezogen war statt nur über Tage.
Darunter etwas Süßes. Sirup vielleicht. Oder Gebäck, das schon zu lange in einer Glasvitrine nahe dem Tresen lag. Vertraut. Neutral.
Die Art von Ort, an den Arbeiter vor der Schicht kamen, an dem Einheimische zu lange bei einer Tasse saßen, die zu oft nachgefüllt wurde. Wo niemand Fragen stellte, weil niemand Antworten wollte. Die Art von Ort, an den die Leute kamen, um so zu tun, als wäre ihr Leben einfach.
Unsere Stiefel scharrten über alte Fliesen, als wir eintraten. Der Boden hatte diesen abgenutzten Look, oft geputzt, aber nie ganz sauber. Zerkratzte Tische. Die Sitze in den Nischen an den Rändern rissig, an einigen Stellen geflickt, als weigerte sich der Ort zu sterben, egal wie viele Jahre er schon stand.
Eine Kellnerin hinter dem Tresen sah auf, nickte kurz, als ob sie uns erkannte, aber keine große Sache daraus machen wollte. Klug.
Saint glitt an mir vorbei, als gehörte ihm der Laden, zog die Hitze mit sich herein und ließ sie irgendwo hinter sich fallen, während er weiterging.
„Wenn ich in dieser Hitze sterbe“, murmelte er, während er sich mit einem dramatischen Ausatmen in eine Sitznische gleiten ließ, „sag allen, dass ich bei einer Heldentat draufgegangen bin.“
„Was meinst du?“, fragte ich, ohne wirklich zuzuhören.
Er lehnte sich zurück und streckte die Arme über die Rückenlehne, als würde er für irgendetwas posieren. „Verheerend attraktiv zu sein.“
Ich antwortete nicht. Setzte mich nicht. Weil ich sie sah.
Nah am Fenster. Das Sonnenlicht traf sie zuerst, scharf und hell durchs Glas, verfing sich in ihrem Haar und verwandelte goldene und braune Strähnen in etwas Weicheres als den Rest des Raumes. Es streckte sich über den Tisch, über ihre Hände, über den unberührten Kaffee vor ihr, als würde es versuchen, etwas zu wärmen, das es gar nicht wollte.
Aber sie passte nicht dazu. Nichts an der Art, wie sie dasaß, war weich. Zu still. Zu kontrolliert. Als würde etwas aufbrechen und nicht mehr aufhören, wenn sie sich falsch bewegte.
Auf den ersten Blick dachte ich, es wäre Blaire. Gleiche Augen. Gleiche Gesichtsform. Die gleiche Präsenz, die Aufmerksamkeit auf sich zog, ohne es zu versuchen. Aber sie war es nicht. Das war Isla. Und irgendwas an ihr fühlte sich … falsch an.
Ihre Hände waren um eine Kaffeetasse geschlungen, die Finger fest gekrümmt, als würde sie sich für mehr als nur Wärme daran festhalten. Aber sie trank nicht. Hatte sie wohl auch noch nicht getan, so wie es aussah.
Ihr Handy lag vor ihr. Der Bildschirm dunkel. Sie warf trotzdem immer wieder einen Blick darauf. Nicht neugierig. Wartend. Die Art von Warten, die einem unter die Haut kroch und alles andere wie Hintergrundrauschen wirken ließ.
„Willst du dich hinsetzen oder nur den ganzen Tag starren?“, rief Saint, der bereits nach einer Speisekarte griff, die er ohnehin nicht lesen würde.
Ich antwortete nicht. Bewegte mich nicht. Denn etwas im Raum veränderte sich.
Die Türglocke klingelte wieder. Ich musste mich nicht umdrehen, um es zu wissen. Man lernt, das nach einer Weile zu lesen: wie Gespräche nur ein kleines bisschen leiser werden, wie Köpfe sich neigen, ohne dass die Leute merken, dass sie reagieren. Die Art, wie Spannung lautlos hereinschleicht, bevor sie jemals laut wird.
Ich drehte mich trotzdem um.
Der Kerl, der hereinkam, passte nicht hierher. Er war zu sauber, zu perfekt gestylt – dunkles Hemd, die Ärmel gerade so weit hochgekrempelt, dass es lässig wirkte, ohne es wirklich zu sein, nicht eine Falte saß falsch. Schuhe, die noch nie Staub gesehen hatten, und eine Uhr, die mehr kostete, als die meisten Leute in diesem Raum im Monat verdienten.
Seine Augen wanderten einmal durch das Diner. Landeten dann auf Isla. Und bewegten sich nicht mehr. Das sagte mir alles, was ich wissen musste.
Er ging direkt zu ihrem Tisch. Kein Zögern. Keine Pause. Fragte nicht, ob er sich setzen durfte. Prüfte nicht, ob sie ihn dort haben wollte. Lehnte sich einfach vor und drückte ihr einen Kuss auf die Schläfe, als würde es erwartet. Als würde sie ihm das schulden.
Ich sah, wie sich ihre Schultern anspannten. Minimal. Schnell. Leicht zu übersehen, wenn man nicht danach suchte. Ich tat es.
Er glitt ihr gegenüber in die Nische, nahm Raum ein, als würde er ihm gehören. Als hätte der ganze Tisch nur auf seine Ankunft gewartet. Seine Hand griff herüber und schloss sich um ihre.
Isla zog sich nicht zurück. Aber sie erwiderte es auch nicht. Ihre Finger blieben reglos in seinem Griff. Teilnahmslos. Als hätte sie sich schon im Moment zuvor verabschiedet, noch ehe alles anfing.
Der Mann war kein Fremder. Ich hatte ihn schon mal gesehen. Nicht hier. Nicht so. Aber genug. Genug, um den Typen zu erkennen. Genug, um den Namen zu erkennen.
Isla und Blaire redeten im Clubhaus nicht viel über ihr Leben. Nicht im Detail. Nicht so, dass sie etwas Handfestes verrieten. Aber Dinge rutschten durch. Halbe Sätze. Fallen gelassene und wieder verworfene Bemerkungen. Die Art von Details, von denen die Leute nicht merkten, dass sie sie geteilt hatten, bis jemand anderes sie zusammensetzte.
Steven Holloway. Der Name war mehr als einmal gefallen. Oft genug, dass mir aufgefallen war, wie sich Islas Haltung veränderte, wenn Blaire zu hartnäckig nachhakte. Oft genug, dass ich gesehen hatte, wie sie abblockte, bevor die Dinge in eine echte Richtung gehen konnten.
Oft genug, sodass ich wusste: Er tat ihr nicht gut. Und jetzt war er hier. Saß ihr gegenüber, als gehöre der Platz ihm. Als gehöre sie ihm.
Steven sagte etwas, so leise, dass es nicht bis zu mir trug. Isla nickte schwach. Aber ihr Griff um die Kaffeetasse wurde fester. Ihre Knöchel wurden blass. Sie hatte noch immer keinen Schluck genommen.
„Kennst du ihn?“, fragte Saint flüsternd, plötzlich viel wachsamer als noch vor einer Sekunde.
„Von ihm gehört“, sagte ich.
Saint bewegte sich leicht und lehnte sich gerade weit genug vor, um ihn besser sehen zu können. „Der sieht aus, als würde er zum Spaß Beschwerden einreichen.“
„Das ist noch nett gesagt“, murmelte ich.
Stevens Hand bewegte sich. Glitt von ihrer Hand zu ihrem Handgelenk. Immer noch keine Reaktion. Kein Wegziehen. Nur diese selbe Erstarrung. Als hätte sie gelernt, dass es einfacher war, nicht dagegen anzukämpfen.
Dann knallte seine Hand auf den Tisch. Das Krachen schnitt durch das Diner. Scharf. Klar. Laut genug, um jedes Gespräch im Raum verstummen zu lassen. Isla zuckte zusammen.
Das war alles, was nötig war. Etwas in meiner Brust rastete ein.
Ich bewegte mich bereits, bevor ich überhaupt darüber nachgedacht hatte. Ich hatte diese Art von Zusammenzucken schon mal gesehen – nicht die oberflächliche Reaktion, sondern die tiefere, die von einer Vorgeschichte herrührte, nicht von Überraschung.
Achtzehn Monate allein zu sein, lehrt dich, den Unterschied zu erkennen.
Lehrt dich, dich zu bewegen, bevor du denkst.
Lehrt dich, einzugreifen.
Stuhlbeine kratzten hinter mir über den Boden, als Saint schnell aufstand. „Nee, echt nicht“, murmelte er. „Sowas fangen wir heute gar nicht erst an.“
Wir durchquerten das Diner mit ein paar Schritten. Leute rückten ab. Beobachteten uns. Taten so, als täten sie es nicht. Das taten sie immer. Eine Spannung wie diese zog Aufmerksamkeit auf sich, ob man wollte oder nicht.
Steven sah auf, als wir den Tisch erreichten. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich sofort. Irritation. Dann Berechnung. Als würde er entscheiden, was für eine Art Problem wir waren.
„Kann ich euch helfen?“, fragte er mit sanfter Stimme. Kontrolliert. Als könnte ihm hier nichts etwas anhaben.
Ich sah ihn nicht direkt an. Mein Blick blieb auf Isla. Ihre Atmung stimmte nicht. Zu kontrolliert. Zu gemessen. Als würde sie sich Stück für Stück zusammenhalten und nicht darauf vertrauen, dass alles an seinem Platz blieb, wenn sie losließ.
„Du kannst sie loslassen“, sagte ich.
Das zog seine Aufmerksamkeit vollends auf mich. Sein Griff lockerte sich. Langsam. Als würde er es nicht mögen, gesagt zu bekommen, was er tun sollte.
„Das geht dich nichts an“, sagte er.
„Jetzt schon.“
Ein schwaches Lächeln zupfte an seinem Mund. Nicht amüsiert. Abweisend. Saint lehnte sich lässig neben mir an die Sitznische, als wäre all das nur leicht unbequem.
„Kumpel“, sagte er, „schau dich mal um. Du bist etwa drei Sekunden davon entfernt, aus einem Laden geworfen zu werden, der noch Milchpulver serviert.“
Das brachte ihm einen Blick ein. Ich bewegte mich nicht. Stevens Aufmerksamkeit glitt zurück zu Isla. „Wir gehen“, sagte er. Einfach. Endgültig. Als wäre die Sache damit erledigt.
Sie bewegte sich nicht. Antwortete nicht. Sah ihn nicht einmal an. Diese Stille traf härter als alles andere. Irgendwas in seinem Kiefer spannte sich an.
„Sofort“, fügte er hinzu.
Immer noch nichts. Da sah ich es. Sie verweigerte sich nicht. Sie wartete. Nicht auf ihn. Auf etwas anderes.
Ich trat einen halben Schritt vor. „Sie geht nirgendwohin mit dir“, sagte ich.
Steven sah mich daraufhin richtig an. Wirklich an. Seine Ruhe bekam gerade genug Risse, um etwas Schärferes darunter zu zeigen.
„Das hast du nicht zu entscheiden.“
Ich hielt seinem Blick stand. „Jetzt schon.“
Saint schnaubte leise. „Ganz ehrlich, ich würde zuhören. Er hat voll diesen ‚Ich versau dir den Tag, ohne mit der Wimper zu zucken‘-Vibe.“
Steven ignorierte ihn. Natürlich. Männer wie er ignorierten immer die falsche Person. Für eine Sekunde sah es so aus, als wollte er es weiter treiben. Aber er tat es nicht. Nicht hier. Nicht, wo Leute zuschauten.
Das bedeutete ihm mehr als alles andere. Sein Gesichtsausdruck glättete sich wieder. Poliert. Kontrolliert. Aber es erreichte nicht seine Augen.
„Das ist noch nicht vorbei“, sagte er leise.
„Das dachte ich auch nicht.“
Darauf kam nichts zurück. Er ließ Isla komplett los, stand auf und richtete sein Jackett, als hätte ihn das alles nicht berührt. Bevor er ging, beugte er sich leicht zu ihr hinab. Nicht sanft. Nicht freundlich. Eine Erinnerung.
Dann drehte er sich um und ging hinaus. Die Glocke klingelte wieder, als die Tür hinter ihm zufiel.
Das Diner atmete auf einmal aus. Die Geräusche strömten zurück. Gespräche setzten wieder ein, anfangs leiser, dann wieder anschwellend, als wäre nichts geschehen. Aber das war es.
Ich blieb noch eine Sekunde länger stehen, wo ich war. Mein Blick ruhte auf der Tür. Um sicherzugehen, dass er weg war.
Dann sah ich wieder zu ihr. Isla hatte sich nicht entspannt. Nicht wirklich. Ihre Hände umschlossen noch immer die Tasse, aber ihre Finger waren nicht mehr ruhig. Ihre Atmung stimmte nicht. Zu kontrolliert. Als traute sie ihr nicht über den Weg, nicht doch zu brechen.
„Ist alles okay?“, fragte ich.
Ihr Blick hob sich zu meinem. Nur für eine Sekunde. Etwas flackerte darin auf. Keine Angst. Etwas Stilleres. Angespanntes.
„Mir geht es gut“, sagte sie.
Das ging es ihr nicht. Nicht im Geringsten. Ich bohrte nicht weiter. Stattdessen griff ich über den Tisch und schob ihr den Kaffee ein Stückchen näher. Klein. Erdend.
„Er kommt nicht wieder hier rein“, sagte ich leise. Nicht heute.
Isla zögerte. Dann nickte sie leicht. Und zum ersten Mal, seit ich sie dort sitzen gesehen hatte, sah sie mich tatsächlich an. Wirklich an.
Hinter mir atmete Saint langsam aus.
„Naja“, sagte er, fuhr sich mit der Hand durchs Gesicht, bevor er zur Kellnerin blickte, als wäre gerade nichts passiert. „Positiv betrachtet... ich verhungere immer noch. Wenn wir also nicht alle emotional beeinträchtigt sind und das Mittagessen ausfallen lassen, hole ich mir jetzt Pommes.“
Ich stieß leise Luft durch die Nase aus. Islas Mundwinkel zuckte. Nur minimal. Da. Das war besser.
Ich sah nicht von ihr weg. Und aus irgendeinem Grund, den ich noch nicht erklären konnte, fühlte sich das an wie der Anfang von etwas, aus dem ich nicht sauber wieder herauskommen würde.
